Układ na spalonego
Autorzy
Jane Anne
Lektury
16.9K
Rozdziały
41
Zakazane pożądanie. Fałszywa tożsamość. Jedna noc, która zmienia wszystko.
Lacey Whitaker zawsze żyła w cieniu swojego brata bliźniaka – Leviego Whitakera, gwiazdy piłki nożnej i złotego chłopca Chicago Kings. Jako jego osobista asystentka, jej życie kręci się wokół grafików, miejsc przy bocznej linii boiska i bycia niewidzialną. Aż do pewnej impulsywnej nocy, kiedy wynajmuje męską towarzyską, by w końcu stracić dziewictwo… i trafia do niewłaściwego pokoju hotelowego.
To nie miał być on.
Kaid Jackson – bezwzględny, zabójczo przystojny i nowo mianowany trener główny Kings – nie spodziewał się, że nieśmiała rudowłosa dziewczyna, która zapukała do jego drzwi, będzie kimś więcej niż tylko kolejną przelotną rozrywką. Gdy zniknęła przed wschodem słońca, myślał, że pozostanie jedynie pięknym wspomnieniem. Dopóki nie weszła na zebranie drużyny… jako siostra jego największej gwiazdy.
Spanikowany prawdą i uwikłany w sieć kłamstw, Kaid podejmuje błyskawiczną decyzję: udaje, że historia o eskorcie jest prawdziwa. Że jest dostępny na… pozaprogramowe ustalenia. Tylko ten jeden raz. Tylko dla niej. Czysty biznes.
Jednak w miarę jak ich skandaliczny „układ na spalonym” się zacieśnia, rośnie też temperatura – i ryzyko demaskacji. Zwłaszcza gdy granica między trenowaniem a pożądaniem zaczyna się zacierać.
Jeśli Levi się dowie, kariery mogą zostać zrujnowane. Serca mogą pęknąć.
A Kaid może przegrać jedyny mecz, w którym naprawdę zależało mu na zwycięstwie.
Rozdział 1: Nie mów do mnie mała
LACEY
Winda w hotelu wydawała się dzisiaj jechać całą wieczność.
Logicznie rzecz biorąc, wiedziałam, że porusza się w tym samym tempie co zawsze. Jechałam tą windą setki razy w ciągu ostatnich dwóch lat — odkąd mój brat bliźniak został powołany do Chicago Kings prosto po studiach i stał się półsławnym piłkarzem. Zaczęliśmy tu nocować przed ważnymi meczami u siebie — to tradycja zacieśniania więzi, którą uznał za konieczną.
Byłam jego osobistą asystentką — niechętnie, ale potrzebowałam pieniędzy — więc ja też tu zostawałam. Mój brat był… delikatnie mówiąc… dupkiem. Gdyby choćby podejrzewał, że kręcę się po hotelu o tak późnej porze, pękłaby mu tętnica. A potem wciągnąłby mnie w wykład o tym, jak sabotuję jego stan psychiczny przed meczem. Nie mogłam go całkowicie winić za to wybujałe ego.
Nasi rodzice modlili się o chłopca. Kiedy go dostali, rozpuścili go i pozwolili mu stać się pewnym siebie, leniwym bachorem.
Ja byłam niespodziewanym bliźniakiem. Tą, która wlokła się z tyłu, tolerowaną, gdy było to wygodne, użyteczną tylko wtedy, gdy była potrzebna. Tak jak wtedy, gdy zrobili ze mnie jego asystentkę. Albo jak dziś — zmuszając mnie do zostania w tym hotelu, mimo że miałam całkiem przyzwoity loft dwadzieścia minut stąd.
Przynajmniej dostałam dziś ładny pokój. Nie żeby miało to znaczenie, skoro nie zamierzałam z niego korzystać.
Kierowałam się na wyższe piętra. Tam, gdzie były drogie pokoje. Te, w których zwykle sypiał Levi. Jak już wspomniałam, często bywałam w tej windzie.
Ale dzisiaj te dwadzieścia pięter między lobby a celem podróży zdawało się nie mieć końca. Prawdopodobnie dlatego, że szłam na spotkanie z nieznajomym. Nieznajomym, któremu płaciłam, żeby mnie przeleciał.
Wypuściłam drżący oddech, który niemal zamienił się w jęk. Naprawdę to robiłam. Wynajęłam męską eskortę. Ewidentnie oszalałam. To był najbardziej niedorzeczny pomysł, na jaki kiedykolwiek wpadłam. A w ciągu moich dwudziestu czterech lat pełnych niedorzecznych pomysłów… to już coś znaczyło.
Nie chodziło tylko o sam fakt, że to robię — ale o to, że robię to tutaj. W tym samym hotelu, w którym przebywał mój nadopiekuńczy brat. Z całą drużyną Kings w pobliżu.
Jeśli nie umrę dziś ze wstydu, Levi dokończy dzieła, gdy się dowie.
Winda w końcu się zatrzymała. Lśniące drzwi rozsunęły się.
Wyszłam na gruby wykładzinowy dywan w korytarzu, starając się powstrzymać drżenie nóg. Moje odbicie w lustrze naprzeciwko przykuło mój wzrok. Zawahałam się, nagle przyrosłam do podłogi.
Nie było na co patrzeć. Levi, samolubny nawet w łonie matki, zabrał geny sportowca — i te odpowiedzialne za atrakcyjność.
Był wysoki i barczysty, miał przenikliwe niebieskie oczy, gęste kasztanowe włosy, mocne rysy twarzy i opaleniznę, która lśniła w blasku stadionowych jupiterów. Fani szaleli na jego punkcie. Ja byłam niska, blada, piegowata i rudowłosa. Jedyną rzeczą, którą dzieliliśmy, były oczy — ale moje były tak wyblakłe, że wydawały się praktycznie szare.
Otrząsnęłam się i zmusiłam nogi do ruchu w stronę pokoju 2013. Nieważne, jak wyglądam. Postarałam się — lekki makijaż, wyprostowane włosy i jasnoróżowa letnia sukienka, która opinała moją drobną sylwetkę i podkreślała krągłości, których prawie nie miałam.
Ale chłopak do towarzystwa nie był tu po to, by oceniać moją urodę. Nie obchodziło go, czy jestem elegancka czy seksowna. Dostawał zapłatę. Atrakcyjność nie wchodziła w grę.
To była transakcja — czysta i prosta. Ta myśl dodała mi sił, by zapukać.
Spóźniłam się kilka minut, ale wciąż mieściłam się w granicach rozsądku. Byłam więc zszokowana, gdy drzwi otworzyły się gwałtownie, a mężczyzna warknął na mnie.
Warknął. Tak… naprawdę warknął. A potem powiedział zachrypniętym głosem: „Spóźniłaś się. Wchodź tu i na kolana, maleńka”.
Zamarłam w miejscu, oszołomiona. Te słowa. Ten ton. Czysta bezczelność.
Był wysoki. Umięśniony. Faliste czarne włosy. Piwne oczy obramowane czymś niebezpiecznym. Był też bez koszulki, z ręcznikiem przewieszonym przez kark, odsłaniającym wyrzeźbiony brzuch. Luźne spodnie od piżamy spoczywały nisko na biodrach, a na bicepsie wił się tatuaż — jakiś symbol, którego nie rozpoznałam.
Zapach czystego mydła i czegoś wrodzenie męskiego uderzył we mnie jak ciężarówka. Przełknęłam ślinę, walcząc z falą nerwów.
Wyglądał na znacznie groźniejszego, niż się spodziewałam. I starszego — przynajmniej grubo po trzydziestce.
Serwis, w którym dokonałam rezerwacji godzinę temu — przy akompaniamencie chichotów mojej najlepszej przyjaciółki, dopóki nie zrozumiała, że mówię poważnie — obiecywał profesjonalizm. Dyskrecję. Kogoś w moim wieku. Kogoś o łagodnym głosie, czarującego, cierpliwego.
Ten człowiek nie miał w sobie żadnej z tych cech. „Słyszałaś mnie, maleńka?” — zapytał, a jego wzrok powoli przesuwał się po moim ciele. „Nie takiej się spodziewałem… ale coś z tym zrobimy”.
Skrzywił się lekko, jakby coś mu się nie zgadzało, ale zlekceważył to wzruszeniem ramion.
W końcu odzyskałam głos. „Nie mów do mnie maleńka. I nie mam zamiaru przed tobą klękać”.
Zamrugał. Jego uśmiech nie do końca zniknął. „Okej. Ty tu dzisiaj rządzisz. Rozumiem”.
„Owszem”, powiedziałam, prostując się. „Więc przesuń się”.
Nadal wyglądając na nieco skonsternowanego, cofnął się, by wpuścić mnie do środka. W pokoju panował półmrok. Pojedyncza lampka oświetlała kąt przy łóżku. Zasłony sięgające od podłogi do sufitu były odsłonięte, a światło księżyca kąpało dywan w miękkich cieniach.
Próbowałam przetrawić fakt, że to tutaj. To był ten pokój. Miejsce, w którym stracę dziewictwo. Mój logiczny umysł to akceptował. Reszta mnie wrzeszczała, bym zawróciła i uciekała.
– Czy podać ci coś do picia? – zapytał mężczyzna, pojawiając się za mną i wsuwając dłoń pod moje włosy.
O mało nie wyskoczyłam ze skóry, ale zdołałam spokojnie postąpić krok naprzód i się odwrócić. – Nie, dziękuję – powiedziałam. – Chcę mieć przy tym jasny umysł.
Nadal zbyt uprzejma. Zbyt sztywna. Wyluzuj, Lacey. To tylko drink. Nie pigułka gwałtu.
Uśmiechnął się słabo, a jego oczy znów omiotły moją sylwetkę. – Ile masz lat?
Zamrugałam. Przecież to było w formularzu, który wypełniłam. – Dwudziestu cztery – odparłam.
Skomponował brwi. Zapewne zastanawiał się, dlaczego dwudziestoczterolatka wciąż jest dziewicą. Może szukał u mnie wad.
Nie dałam mu na to szansy. – Jak masz na imię?
Wzruszył ramionami i podszedł do stolika bocznego, popijając coś o bursztynowym kolorze i dymnym aromacie. – Czy naprawdę potrzebujemy dziś imion, mała?
Zesztywniałam. – Może jednak napiję się tego drinka.
Brakowało mi dziesięciu sekund – i jeszcze jednego „mała” – by stąd wyjść. Ale zaszłam już tak daleko. Nie zamierzałam rezygnować tylko dlatego, że nie pasował do wyrafinowanego, szarmanckiego escaporta, którego sobie wyobrażałam.
Może agencja wyczuła, jak bardzo byłam zdenerwowana. Może uznali, że wysłanie kogoś... bardziej stanowczego... zagwarantuje, że doprowadzę to do końca. Nie musieli się martwić. Zrobię to.
Ale jutro wyślę e-maila w bardzo ostrym tonie. Wzięłam drinka z jego ręki, a moje palce drżały tylko nieznacznie. Upiłam łyk. Paliło – ale nie tak bardzo. Bardziej jak miód. Rozgrzało mnie od środka, uspokoiło.
– Lepiej? – zapytał, wciąż obserwując mnie, jakbym była zagadką.
– Tak. – Wzięłam kolejny łyk i powiedziałam stanowczo: – Nie mów do mnie mała.
Przechylił głowę. – Więc jak mam cię nazywać?
Zawahałam się. – Możesz mi mówić Rose.
To imię brzmiało obco w moich ustach. To było moje przezwisko z dzieciństwa. Takie, którego nienawidziłam. Ale to pod nim dokonałam rezerwacji. To nie byłam naprawdę ja.
Lacey Whitaker – nieśmiała, cnotliwa, z pogranicza nerwicy natręctw – nie pasowała tutaj. Ale Rose? Rose mogła.
– Rose – powtórzył, odgarniając włosy z mojego ramienia. – Podoba mi się. Ładne i delikatne. Tak jak ty.
Powinnam mu powiedzieć, żeby przestał mnie dotykać. Escorci mieli obowiązek pytać, zanim zainicjują kontakt. To też było w formularzu. Czy on w ogóle przestrzegał jakichś zasad? Zignorowałam trzepotanie w żołądku. – Jak mam się zwracać do ciebie?
Pochylił się bliżej, muskając ustami moje ucho. – Mów do mnie jak chcesz, Rose. Po prostu wykrzycz to głośno i wyraźnie, kiedy będziesz pode mną szczytować.
Wtedy jego dłoń wślizgnęła się pod moją sukienkę, obejmując mnie. Jego oczy utknęły w moich. – Zaczynajmy, dobrze?
Przełknęłam ślinę. Ten człowiek nie tylko łamał zasady. On pokazywał im środkowy palec i jeszcze się przy tym uśmiechał.
