War & Mayhem, Livro 7, Blackout
Autor
Gina O’Connor
Leituras
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Capítulos
33
Quando Isla foge de seu namorado abusivo, ela encontra uma proteção inesperada com os Highway Jokers — especialmente com Blackout, o tatuador silencioso e sombrio que não consegue ignorar o medo dela. À medida que a obsessão de Steven se torna violenta, Isla é atraída para um mundo de perigo, lealdade e uma conexão de desenvolvimento lento. Blackout fará qualquer coisa para mantê-la segura… mesmo que isso signifique enfrentar a escuridão da qual ela está fugindo.
Capítulo 1: A Garota na Cabine do Canto
BLACKOUT
O sino tocou quando entramos na lanchonete, o som cortando nitidamente o zumbido baixo das conversas e o tilintar dos talheres. O calor nos seguiu de fora, grudando na minha pele por um segundo antes de o ar mais frio lá de dentro tomar conta.
O café bateu primeiro. Forte. Queimado o suficiente para indicar que deixaram a garrafa no fogo por muito tempo. Depois a gordura. Bacon, ovos, algo frito que havia se infiltrado nas paredes ao longo de anos, em vez de dias.
Por baixo disso, algo doce. Xarope, talvez. Ou doces expostos por tempo demais em uma vitrine de vidro perto do balcão. Familiar. Neutro.
O tipo de lugar onde os operários entravam antes do trabalho, onde os moradores locais sentavam por tempo demais com uma única xícara reabastecida vezes demais. Onde ninguém fazia perguntas porque ninguém queria respostas. O tipo de lugar onde as pessoas vinham para fingir que suas vidas eram simples.
As botas rasparam nos azulejos velhos enquanto entrávamos. O chão tinha aquela aparência gasta, limpo com frequência, mas nunca totalmente limpo. Mesas arranhadas. Os assentos das cabines rachados nas bordas, remendados em alguns lugares como se o local se recusasse a morrer, não importasse quantos anos estivesse de pé.
Uma garçonete atrás do balcão olhou para cima, deu um aceno rápido como se nos reconhecesse, mas não fosse fazer alarde. Esperta.
Saint passou por mim como se fosse o dono do lugar, arrastando o calor com ele e o deixando em algum lugar para trás enquanto andava.
“Se eu morrer neste calor”, ele resmungou, escorregando para uma cabine com uma expiração dramática, “diga a todos que morri fazendo algo heroico.”
“O que seria?” perguntei, não prestando muita atenção.
Ele se encostou para trás, esticando os braços pelo topo da cabine como se estivesse posando para algo. “Sendo devastadoramente atraente.”
Não respondi. Não me sentei. Porque eu a vi.
Perto da janela. A luz do sol bateu nela primeiro, forte e clara através do vidro, pegando em seu cabelo, puxando os fios dourados e castanhos para algo mais suave do que o resto do ambiente. A luz se estendeu pela mesa, por suas mãos, pelo café intocado à sua frente como se tentasse aquecer algo que não o queria.
Mas ela não combinava com a luz. Não havia nada de suave no jeito em que estava sentada. Muito quieta. Muito controlada. Como se, caso se movesse do jeito errado, algo se abriria e não pararia mais.
À primeira vista, achei que fosse Blaire. Os mesmos olhos. O mesmo formato de rosto. A mesma presença que atraía a atenção sem tentar. Mas não era. Era Isla. E algo nela parecia... estranho.
Suas mãos estavam envoltas em uma xícara de café, os dedos curvados e apertados como se estivesse segurando-a por mais do que apenas o calor. Mas ela não estava bebendo. Nem tinha bebido, a julgar pelas aparências.
O celular estava à sua frente. Tela escura. Ela continuava olhando para ele, de qualquer forma. Não por curiosidade. Esperando. O tipo de espera que ficava sob a pele e fazia todo o resto parecer apenas barulho de fundo.
“Você vai sentar ou vai ficar apenas encarando o dia todo?” Saint chamou, já estendendo a mão para um cardápio que não iria ler.
Não respondi. Não me mexi. Porque algo na sala mudou.
A porta tocou de novo. Eu não precisei me virar para saber. Você aprende a ler isso depois de um tempo: o jeito como as conversas caem levemente, o jeito como as cabeças se inclinam sem que as pessoas percebam que estão reagindo. O jeito como a tensão se infiltra silenciosa antes de fazer barulho.
Eu me virei, de qualquer forma.
O cara que entrou não pertencia a este lugar. Ele era limpo demais, arrumado demais — camisa escura, mangas dobradas o suficiente para parecer casual sem realmente ser, nem um amassado fora do lugar. Sapatos que nunca tinham visto poeira e um relógio que custava mais do que a maioria das pessoas nesta sala ganhava em um mês.
Seus olhos passaram uma vez pela lanchonete. Então pousaram em Isla. E não se moveram mais. Aquilo me disse tudo o que eu precisava saber.
Ele andou direto para a mesa dela. Nenhuma hesitação. Nenhuma pausa. Não perguntou se podia sentar. Não verificou se ela queria que ele estivesse ali. Apenas se inclinou e deu um beijo na têmpora dela como se fosse esperado. Como se ela devesse isso a ele.
Eu vi seus ombros ficarem tensos. Pequeno. Rápido. Fácil de não notar se não estivesse procurando por isso. Eu estava.
Ele escorregou para a cabine de frente para ela, ocupando o espaço como se pertencesse a ele. Como se a mesa inteira estivesse esperando sua chegada. Sua mão se esticou e envolveu a dela.
Isla não se afastou. Mas também não retribuiu. Seus dedos permaneceram imóveis no aperto dele. Sem resposta. Como se ela já tivesse ido embora antes mesmo de começar.
O homem não era um desconhecido. Eu já o tinha visto antes. Não aqui. Não assim. Mas o suficiente. Suficiente para reconhecer o tipo. Suficiente para reconhecer o nome.
Isla e Blaire não falavam muito sobre suas vidas no clube. Não em detalhes. Não de formas que revelassem algo sólido. Mas algumas coisas escapavam. Frases pela metade. Comentários soltos e abandonados. O tipo de detalhe que as pessoas não percebiam que tinham compartilhado até que outra pessoa juntasse as peças.
Steven Holloway. O nome já tinha aparecido mais de uma vez. O suficiente para eu notar o jeito que a postura de Isla mudava quando Blaire forçava a barra. O suficiente para eu vê-la encerrar as coisas antes que pudessem chegar a qualquer lugar real.
O suficiente para eu saber: ele não era bom para ela. E agora ele estava aqui. Sentado de frente para ela como se fosse dono do espaço. Como se fosse dono dela.
Steven disse algo, baixo o suficiente para não ecoar. Isla assentiu fracamente. Mas o aperto dela na xícara de café ficou mais forte. Seus nós dos dedos empalideceram. Ela ainda não tinha dado um gole.
“Você o conhece?” Saint perguntou em voz baixa, de repente muito mais alerta do que estava um segundo atrás.
“Ouvi falar,” eu disse.
Saint mudou de posição levemente, inclinando-se para a frente apenas o suficiente para ver melhor. “Ele tem cara de quem faz reclamações por diversão.”
“Isso é generoso,” murmurei.
A mão de Steven se moveu. Deslizou da mão para o pulso dela. Ainda nenhuma reação. Sem se afastar. Apenas a mesma quietude. Como se ela tivesse aprendido que era mais fácil não lutar.
Então a mão dele bateu na mesa. O estalo cortou o ar da lanchonete. Ríspido. Limpo. Alto o bastante para encerrar todas as conversas na sala. Isla estremeceu.
Isso foi tudo o que precisou. Algo no meu peito se encaixou no lugar.
Eu já estava me movendo antes que pudesse pensar no assunto. Eu já tinha visto aquele tipo de estremecimento antes — não a reação superficial, mas a mais profunda que vem do passado, não da surpresa.
Dezoito meses sozinho te ensinam a reconhecer a diferença.
Te ensinam a se mover antes de pensar.
Te ensinam a intervir.
As pernas da cadeira rasparam atrás de mim enquanto Saint se levantava rápido. “É, não”, ele resmungou. “Não vamos fazer isso hoje.”
Nós cruzamos a lanchonete em poucos passos. As pessoas se mexeram. Observaram. Fingiram não observar. Elas sempre faziam isso. Uma tensão como essa atraía a atenção, quisessem ou não.
Steven olhou para cima enquanto chegávamos à mesa. Sua expressão mudou na hora. Irritação. Depois, cálculo. Como se estivesse decidindo que tipo de problema nós éramos.
“Posso ajudá-los?” ele perguntou, com a voz suave. Controlada. Como se nada aqui pudesse atingi-lo.
Eu não olhei para ele primeiro. Meus olhos ficaram em Isla. Sua respiração não estava normal. Muito controlada. Muito medida. Como se ela estivesse se segurando pedaço por pedaço e não confiasse que nada ficaria no lugar se ela relaxasse.
“Pode soltá-la,” eu disse.
Isso puxou a atenção dele totalmente para mim. Seu aperto afrouxou. Devagar. Como se não gostasse de receber ordens.
“Isso não te diz respeito,” ele disse.
“Diz agora.”
Um sorriso fraco surgiu em sua boca. Não divertido. Desdenhoso. Saint se apoiou casualmente na cabine ao meu lado, como se tudo aquilo fosse apenas levemente inconveniente.
“Cara,” ele disse, “leia o ambiente. Você está a uns três segundos de ser expulso de um lugar que ainda serve leite em pó.”
Isso lhe rendeu um olhar. Não me mexi. A atenção de Steven deslizou de volta para Isla. “Vamos embora,” ele disse. Simples. Final. Como se esse fosse o fim daquilo.
Ela não se mexeu. Não respondeu. Nem sequer olhou para ele. Aquele silêncio bateu mais forte do que qualquer outra coisa. Algo em seu maxilar ficou tenso.
“Agora,” ele acrescentou.
Ainda nada. Eu vi então. Ela não estava recusando. Ela estava esperando. Não por ele. Por outra coisa.
Dei meio passo à frente. “Ela não vai a lugar nenhum com você,” eu disse.
Steven olhou direito para mim então. Realmente olhou. A calma quebrou apenas o suficiente para mostrar algo mais afiado por baixo.
“Você não tem voz nisso.”
Sustentei seu olhar. “Tenho agora.”
Saint bufou baixinho. “Sinceramente, eu escutaria. Ele tem toda aquela vibração de ‘vou estragar seu dia sem piscar’.”
Steven o ignorou. É claro que ele ignorou. Homens como ele sempre ignoravam a pessoa errada. Por um segundo, pareceu que ele poderia ir mais longe. Mas não o fez. Não aqui. Não com as pessoas olhando.
Isso importava mais para ele do que qualquer outra coisa. Sua expressão suavizou novamente. Polida. Controlada. Mas não chegou aos seus olhos.
“Isso não acabou,” ele disse em voz baixa.
“Não achei que tivesse.”
Aquilo não teve resposta. Ele soltou Isla completamente, levantou-se e ajustou a jaqueta como se nada daquilo o tivesse afetado. Antes de sair, ele se inclinou ligeiramente em direção a ela. Não de forma suave. Não foi gentil. Um lembrete.
Então ele se virou e saiu. O sino tocou novamente quando a porta se fechou atrás dele.
A lanchonete exalou tudo de uma vez. O som voltou rapidamente. As conversas recomeçaram, mais baixas no início, depois aumentando novamente como se nada tivesse acontecido. Mas havia acontecido.
Fiquei onde estava por mais um segundo. Olhos na porta. Garantindo que ele tinha ido embora.
Então olhei de volta para ela. Isla não havia relaxado. Não de verdade. Suas mãos ainda estavam ao redor da xícara, mas seus dedos não estavam mais firmes. Sua respiração estava estranha. Muito controlada. Como se ela não confiasse nela para não desabar.
“Você está bem?” perguntei.
Os olhos dela subiram para os meus. Apenas por um segundo. Algo cintilou lá. Não medo. Algo mais quieto. Tenso.
“Estou bem,” ela disse.
Ela não estava. Nem perto. Eu não forcei a barra. Em vez disso, alcancei a mesa e deslizei o café dela uma fração mais para perto. Pequeno. Para estabilizá-la.
“Ele não vai voltar aqui,” eu disse baixinho. Não hoje.
Isla hesitou. Então deu um pequeno aceno. E, pela primeira vez desde que a vi sentada ali, ela realmente olhou para mim. Realmente olhou.
Atrás de mim, Saint soltou um longo suspiro.
“Bem,” ele disse, passando a mão pelo rosto antes de olhar para a garçonete como se nada tivesse acabado de acontecer, “pelo lado bom... eu ainda estou morrendo de fome. Então, a menos que estejamos todos emocionalmente abalados e pulando o almoço, eu vou querer batatas fritas.”
Eu bufei silenciosamente pelo nariz. A boca de Isla estremeceu. Apenas levemente. Pronto. Aquilo era melhor.
Não desviei o olhar dela. E por algum motivo que eu ainda não conseguia explicar, aquilo parecia o começo de algo do qual eu não iria me afastar tranquilamente.
