Fang mich, wenn ich falle

„Mama, ich bin da!“, rufe ich, als ich die Tür zum Haus meiner Eltern aufschließe. Wie jeden Sonntag essen wir gemeinsam zu Abend.

„In der Küche“, antwortet meine Mutter. Ich gehe am Wohnzimmer vorbei und grüße meinen Vater, der ein Fußballspiel im Fernsehen verfolgt und bei jedem Fehler seiner Mannschaft lautstark schimpft.

„Hier riecht es aber lecker“, sage ich, als ich die Küche betrete.

Meine Mutter bereitet ihren berühmten Schmorbraten zu. Ich gebe ihr einen flüchtigen Kuss auf die Wange, wasche mir die Hände am Spülbecken und beginne, die Teller aus dem Schrank zu holen, um den Tisch zu decken.

Das machen wir schon, solange ich denken kann.

Wir essen im Esszimmer, das wir nur sonntags, an Feiertagen und wenn Gäste kommen, benutzen.

Meine Eltern fragen mich nach meiner Arbeitswoche und was ich am Wochenende unternommen habe.

Ich erzähle ihnen von meiner Woche, weil ich weiß, dass sie gerne alles hören. Ich unterrichte die vierte Klasse an einer mittelgroßen öffentlichen Schule in einem der besseren Schulbezirke in LA.

Mama und Papa waren besorgt, als ich auszog, um auf eigenen Beinen zu stehen. Es fiel ihnen schwer, ihr kleines Mädchen gehen zu lassen, aber irgendwann musste ich den Schritt wagen.

Während des Studiums wohnte ich zu Hause, um Geld zu sparen, aber dann war es Zeit für mich, auszuziehen.

„Diese Woche haben wir in der Schule ein Projekt zur Familiengeschichte begonnen“, erzähle ich, während Papa Kartoffelbrei auf seinen Teller und dann auf meinen gibt.

„Einige der Kinder waren sich bei der Aufgabe unsicher, also mache ich es mit ihnen zusammen.“

„Was genau macht ihr da?“, fragt meine Mutter neugierig.

„Nun, während die Kinder ihren Stammbaum mit Fotos ihrer Verwandten erstellen, habe ich einen DNA-Test gemacht und die Ergebnisse an eine Website geschickt, um meine Familiengeschichte zu erforschen und den Kindern meine Abstammung zu zeigen. Ich dachte, es könnte spannend sein, ihnen genau zu zeigen, woher meine genetischen Wurzeln kommen!“, erkläre ich lächelnd.

Statt etwas zu sagen, werfen sich meine Eltern einen seltsamen Blick zu, den ich noch nie zuvor gesehen habe.

„Was ist los? Habe ich etwas Falsches gesagt? Oh nein, ist das der Moment, wo der Test zeigt, dass wir gar nicht verwandt sind, und ihr mir sagt, dass ich adoptiert bin?“, scherze ich. Ich sehe keinem meiner Eltern ähnlich, aber ich habe nie daran gezweifelt, ihre Tochter zu sein.

„Annabelle ...“, setzt meine Mutter an, verstummt aber, als es laut an der Tür klopft.

„Polizei, aufmachen!“, ruft eine kräftige Stimme von draußen.

„Mama, was ist hier los?“, frage ich und schaue zu meinen Eltern, die wie versteinert dasitzen und sehr verängstigt aussehen.

Einen Moment später wird die Tür aufgebrochen und Polizeibeamte stürmen herein.

„Mama!“, rufe ich erneut und fühle mich zutiefst beunruhigt. Haben meine Eltern etwas Illegales getan?

„Mr. und Mrs. Ayers, Sie sind wegen Entführung verhaftet“, sagt ein Polizist, während er meine Eltern aufstehen lässt, bevor sie in Handschellen gelegt werden.

„Entführung?! Das muss ein Irrtum sein!“, rufe ich und möchte wissen, was hier wirklich vor sich geht.

„Sind Sie Annabelle Ayers?“, fragt mich ein Mann in einer anderen Jacke. Ich schaue auf seine Brust und sehe die Buchstaben FBI in großen gelben Lettern, die mich förmlich anspringen.

„Ja, die bin ich. Bitte, was geht hier vor?“, frage ich verzweifelt.

„Bitte setzen Sie sich, und ich werde es Ihnen erklären“, sagt der FBI-Agent, und ich lasse mich wieder auf meinen Stuhl sinken, wo unser Abendessen noch nicht beendet ist, ohne eine Ahnung zu haben, was als Nächstes passieren wird.

Mein ganzes Leben war eine einzige Lüge. Früher war ich mir sicher, wer ich bin, aber die letzten Monate haben alles auf den Kopf gestellt.

Nichts, was ich zu wissen glaubte, ist noch wahr, und jetzt fühle ich mich völlig verloren.

Es stellt sich heraus, dass die Eltern, die mich großgezogen haben, nicht meine leiblichen Eltern sind. Sie sind Verbrecher, die mein Leben zerstört haben.

Ich möchte sie so sehr hassen, aber tief in meinem Herzen – sie fühlen sich immer noch wie meine Eltern an, und ich liebe sie trotz allem.

Aber ich kann nichts mehr mit ihnen zu tun haben. Es geht einfach nicht.

Ich versuche, meine Traurigkeit zu verdrängen, als ich den letzten Koffer in mein Auto packe, bereit, wegzufahren und woanders neu anzufangen.

Ich seufze, als ich mich auf den Fahrersitz setze.

Als Grundschullehrerin kann ich fast überall arbeiten.

Als ich eine freie Stelle in Monterey sah, ergriff ich sofort die Gelegenheit.

Ich fand sogar ein niedliches kleines Haus zum Mieten, mit Möbeln und Meerblick, sodass ich nicht viel mitnehmen musste. Ich verkaufte fast alles, was ich besaß, außer meiner Kleidung und ein paar besonderen Dingen, die ich behalten wollte.

Ich möchte komplett neu anfangen und die schlimmen Dinge hinter mir lassen, die in den letzten Monaten passiert sind.

Nach ein paar Stunden Fahrt beginnt mein Auto, ein Geräusch zu machen, das anzeigt, dass ich wenig Benzin habe.

Ich schaue auf das Navi und finde eine Tankstelle nur wenige Minuten entfernt.

Ich fahre auf die Tankstelle, parke neben einer der Zapfsäulen und steige aus. Ich strecke meine Arme über den Kopf, um mich nach drei Stunden Fahrt weniger steif zu fühlen.

Nachdem ich getankt habe, gehe ich in den kleinen Laden, hole mir eine Flasche Wasser und ein Sandwich, bevor ich mich draußen in den Sonnenschein setze, um zu essen.

Ich lege meinen Kopf zurück und genieße die Wärme der Sonne auf meiner Haut. Ich bin durch und durch ein California Girl, liebe das warme Wetter und die sonnigen Tage.

Noch ein Grund mehr, LA und seine schmutzige Luft zu verlassen.

Anscheinend wurde ich nicht einmal dort geboren, aber ich kann mich nicht erinnern, je irgendwo anders gelebt zu haben.

Ehrlich gesagt kann ich mich an nichts erinnern, bevor ich meiner Geburtsfamilie weggenommen wurde, und alles, was ich je hatte, waren die Geschichten, die meine falschen Eltern mir über meine frühe Kindheit erzählten.

Wieder wütend, werfe ich meinen Müll in den Abfalleimer und steige zurück in mein Auto und schlage die Tür etwas heftiger als nötig zu.

Ich atme tief durch, starte das Auto wieder und fahre zurück auf die Straße.

Der Rest der Fahrt verläuft gut, und als ich die berühmte Bixby Bridge nach Monterey überquere, fühle ich mich schon viel besser. Ich schaue mich um, als ich in die Stadt fahre, beeindruckt von den charmanten Häusern und wunderschönen Aussichten.

„Hallo, Sie müssen Miss Ayers sein“, begrüßt mich eine nette, ältere Frau herzlich, als ich aus meinem Auto steige. Sie ist klein und rundlich, ihr dunkelgraues Haar ordentlich zu einem Dutt zusammengebunden.

Über ihrem Kleid trägt sie eine grüne Schürze mit Punkten, an der sie gerade ihre Hände abwischt. „Hallo, ich bin Annabelle, ja. Schön, Sie kennenzulernen“, sage ich und strecke ihr meine Hand entgegen.

Sie nimmt sie und schüttelt sie herzlich. Ihre Hände sind rau, als hätte sie den Großteil ihres Lebens im Freien gearbeitet, aber das macht sie nur noch sympathischer – genau wie das alt aussehende Cottage.

„Ich bin Liz“, sagt sie und lächelt zu mir auf. Ich bin mit meinen 1,73 m ziemlich groß, aber Liz kann nicht größer als 1,50 m sein, was sie sehr klein erscheinen lässt.

„Willkommen in Monterey! Ich hoffe, Sie werden sich hier wohlfühlen“, sagt sie mit einem strahlenden Lächeln.

„Danke“, antworte ich, schaue noch einmal zum Haus hoch und dann wieder zu ihr hinunter. „Ich denke, das werde ich.“

„Nun, wie ich in der E-Mail geschrieben habe, hat das Haus alles, was Sie brauchen – von Möbeln bis zu Handtüchern und Kochutensilien – also machen Sie es sich einfach gemütlich!

„Mein Mann Harold und ich wohnen gleich die Straße runter, falls Sie etwas brauchen“, sagt sie, gibt mir die Schlüssel und zeigt auf ein kleines, dunkles Holzhaus, das fast vollständig von Bäumen verdeckt ist.

„Danke“, sage ich noch einmal und lächle dankbar, als sie weggeht und mich zum Einrichten zurücklässt.

Ich finde die Tür unverschlossen und gehe hinein, stelle meine Sachen ab, bevor ich wieder hinausgehe, um den Rest zu holen. Als alles sicher drinnen ist, ziehe ich meine Schuhe aus und gehe herum, um alles anzuschauen.

Ich erkunde jeden Raum, bevor ich die Glastüren öffne und auf die Terrasse trete. Es ist so viel schöner als alles, wo ich je zuvor gelebt habe, und ich verliebe mich sofort in das Haus.

Ich setze mich in einen der Terrassenstühle und atme tief durch, während ich alles in mich aufnehme. Ich liebe es hier schon jetzt, und ich kann mich kaum beherrschen, als ich die süße Hängematte zwischen zwei Bäumen entdecke.

Während ich auf der Terrasse sitze und den Sonnenschein genieße, muss ich unweigerlich an jenen Tag zurückdenken. Ich schließe meine Augen und lasse die Erinnerungen in meinen Geist kommen.

„Miss Ayers, ich bin Agent Ericson vom FBI.“ Der Agent setzt sich zu mir und spricht mit einer Stimme, die beruhigend klingen soll.

Er nimmt ein Foto heraus und gibt es mir. Das Bild ist alt und zeigt zwei kleine Mädchen in Kostümen – eines als Hummel, das andere als Marienkäfer verkleidet. Der Marienkäfer ist eindeutig älter als die Hummel, und ich erkenne sie nicht.

„Woher haben Sie ein Foto von mir?“, frage ich. Meine Stimme klingt rau, und mein Kopf dreht sich. Ich habe dieses bestimmte Foto noch nie zuvor gesehen, aber es bin eindeutig ich. Und das größere Mädchen, sie sieht mir ein bisschen ähnlich, aber ich habe keine Ahnung, wer sie ist.

Ich starre auf das Bild und kann mich auf nichts anderes konzentrieren. Ich betrachte die kleine Hummel und weiß, dass ich es bin. Ich höre meine Mutter im Hintergrund schreien und immer wieder um Verzeihung bitten.

„Miss Ayers, das sind Riley Morgan und ihre ältere Schwester Rory. Es wurde im Jahr 2000 aufgenommen, als Riley und ihre Schwester an Halloween unterwegs waren. Riley wurde in dieser Nacht entführt, und niemand hat sie seit dreiundzwanzig Jahren gesehen oder von ihr gehört“, sagt der Agent, bevor er tief Luft holt.

Ich schüttele den Kopf und fühle mich immer schwindliger. „Ich verstehe nicht“, sage ich mit schwacher Stimme, während mein Gehirn versucht zu begreifen, was er sagt, und mein Körper sich dagegen wehrt, dass irgendetwas davon wahr sein kann.

„Miss Ayers – Annabelle, wir glauben, das sind Sie“, sagt er und zeigt auf die Hummel, und ich nicke. Natürlich bin ich das, es sieht genauso aus wie die etwas älteren Kindheitsfotos, die ich von mir gesehen habe.

Ich schaue zu Agent Ericson auf, Tränen laufen still über meine Wangen. Er sieht mir direkt in die Augen und stößt einen traurigen Seufzer aus.

„Wir glauben, Sie sind Riley.“