Enter Black Buch 2: Wolf Black
Autor:in
D.P. Mendes-Kelly
Gelesen
76,7K
Kapitel
36
Roberta betritt die Moore mit einem Herzen, das lauter schlägt als der Wind, hingezogen zu Anton und den Geheimnissen, die er wie einen zweiten Schatten mit sich trägt. Jeder Pfad lockt sie tiefer in eine Welt, in der Wölfe die Nacht beherrschen und verbotenes Verlangen heller brennt als jede sichere Wahl. Die Dunkelheit drängt sich nah heran, doch etwas Warmes entzündet sich zwischen ihnen, das sie herausfordert, dem Unmöglichen zu vertrauen. Als Flüstern aufsteigt und Gefahr sie umkreist, begreift Roberta, dass ihrem Herzen zu folgen ein Schicksal wecken könnte, das sie sich nie hätte träumen lassen. Doch wird das Feuer zwischen ihnen sie leiten … oder sie zu weit locken?
Die Mutprobe
Buch 2: Wolf Black
JACK
Sie hatten die Videokamera mitgebracht, weil Connor eine Legende werden wollte.
Nicht berühmt. Nicht wie Schauspieler oder Fußballspieler, sondern bekannt. Eine Geschichte aus der Gegend. Ein Name, den man sich hinter vorgehaltener Hand zuflüsterte, weitergab mit Respekt und Staunen.
Connor Bishop: der Junge, der den Wolf gefilmt hatte.
Jack wusste nicht so recht, woran er glaubte. Geister, Monster, Aliens – seine Mum sagte, das seien nur Versuche, Dinge zu erklären, die Menschen nie verstehen könnten. Aber Connor brauchte keine Erklärungen. Er brauchte Geschichten. Und das hier, hatte er beschlossen, würde eine gute werden.
„Wir können Kopien vom Band machen und sie verkaufen“, hatte Connor an diesem Nachmittag gesagt, während er auf dem Sofa in Jacks Schlafzimmer herumlümmelte. „Hunderte. Mehr! Die Leute stehen auf so was. Moderne Schauermärchen aus der Stadt. Je schräger, desto besser.“
Jack hatte von seinem Lehrbuch aufgeblickt. „Aber es ist doch nicht echt, oder?“
Und Connor hatte gegrinst. „Spielt doch keine Rolle, ob es echt ist. Horrorfilme sind auch nicht echt, und trotzdem lieben die Leute sie.“
Jetzt gingen sie den Hinterweg aus Hanford hinaus, vorbei an den Mülltonnen hinter dem King's Head, hinein in die Wälder dahinter. Connor trug die Videokamera wie eine Waffe. Jack sah immer wieder über die Schulter und fragte sich, ob das hier schon als Hausfriedensbruch galt.
Die Videokamera gehörte seinem Dad. Nicht ausgeliehen – eher aus dem Regal in der Garage befreit, wo sie seit 1983 Staub angesetzt hatte. An der Seite klebte noch immer ein Etikett mit verblasstem schwarzem Filzstift: „EIGENTUM DES ST JOHN'S JUGENDTHEATERS“. Der Akku hielt kaum noch, das Bild war verschwommen, aber genau das machte es nur echter. Und gruseliger.
Nichts davon spielte eine Rolle. Entscheidend war, die zu sein, die es sahen. Die es bewiesen. Die es auf Band hatten.
„Die Lodge ist verflucht, weißt du“, sagte Jack, mehr um etwas zu sagen, als dass er daran glaubte.
Connor schnaubte. „Das Haus von deiner Oma auch.“
„Es geht nicht nur um Werwölfe. Sie sagen, mit dem Land stimmt was nicht. Als ob … die ganze Gegend verdorbenwäre.“
„Du hast wieder mit diesem komischen Sinclair-Typen geredet, oder?“
Jack zuckte mit den Schultern. „Er weiß Dinge.“
Sie kletterten über einen verrotteten, halb eingestürzten Zaun. Dahinter wurden die Wälder dichter, die Bäume lehnten sich herein wie alte Frauen beim Tratschen. Frost knackte unter ihren Füßen. Die Kälte war jetzt richtig eingetroffen – feucht, bitter, die Sorte, die einem in die Knochen kroch.
Jack schob seine Hände tief in die Manteltaschen und sagte sich, dass das hier bald vorbei sein würde. Er sah zu Connor, der leise durch die Zähne pfiff.
Jack kannte ihn, seit sie sieben waren. Damals hatte es eine Prügelei hinter den Fahrradständern gegeben – Connor gegen einen der Smith-Zwillinge, und Jack war der Einzige gewesen, der nicht gejubelt hatte. Danach hatte Connor ihn gefragt, ob er die Doppelstunde Erdkunde schwänzen und im Stausee schwimmen gehen wollte.
Seitdem waren sie Freunde.
Aber Connor hatte sich verändert. Er trug die Haare jetzt länger, redete über Mädchen, als wären sie Rätsel, die er kurz davor war zu lösen. Er hatte angefangen zu rauchen, manchmal direkt vor Erwachsenen, als wäre ihm scheißegal, was irgendjemand dachte.
Trotzdem war er noch derselbe Connor. Nur … lauter. Selbstbewusster.
Und manchmal fühlte Jack sich, als würde er hinter einem Schnellboot hergezogen, nur noch mit den Fingerspitzen festhaltend.
„Glaubst du, wir werden was sehen?“, fragte Jack und versuchte, lässig zu klingen.
Connor antwortete erst nach einem Moment. „Keine Ahnung. Ist mir egal. Irgendwas wird schon auftauchen. Muss keine echte Kreatur sein, damit die Leute reden.“
Connor drehte sich weg und fummelte an seinem Rucksack herum. Dann zog er sich etwas über den Kopf und wandte sich wieder um – sein Gesicht steckte in einer grotesken Wolfsmaske.
Er legte den Kopf schief. „Komm zu uns, Jacky Boy!“ Er knurrte und kam lachend auf Jack zu.
Jack wich zurück, er fand das nicht lustig. „Du willst es faken?“
Connor warf ihm einen schrägen Blick zu. „Glaubst du wirklich, das macht einen Unterschied?“
Jack sagte nichts. Er beobachtete, wie sich ihr Atem in der kalten Luft kräuselte, und dachte an die Geschichten. An den Mann, der früher Wölfe gehalten hatte. An das Mädchen, das bei Vollmond verschwunden und Wochen später ohne Erinnerung und mit Kratzspuren auf dem Rücken wieder aufgetaucht war. An den Hund, der sich weigerte, in die Nähe des Waldes zu gehen. An den Jungen aus der Stufe über ihnen, der schwor, er habe Augen gesehen, die aus den Baumkronen heraus beobachteten. Die Leute erzählten viel über die Lodge.
Aber keiner von denen war je mit einer Kamera hineingegangen.
Voraus zweigte der Weg ab, und die Bäume teilten sich leicht zu einer Lichtung. Die Lodge saß in der Mitte, halb von Efeu und Nebel verschlungen. Sie sah schlimmer aus, als Jack sie in Erinnerung hatte. Die Veranda hing durch, die Fenster waren vernagelt, das Dach unter Jahren der Stille gebeugt.
„Sieh dir das an“, sagte Connor und hob die Videokamera wie ein Ritter, der ein Schwert hebt. „Das Zuhause des Wolfsmanns.“
Jack blieb stehen. Die Lichtung fühlte sich anders an. Irgendwie geladen. Zu still, als wäre die Luft dicker geworden. Eine Stille, die auf die Trommelfelle drückte.
„Connor, Kumpel, vielleicht machen wir nur draußen, ja? Filmen die Tür, machen ein Heulgeräusch, schneiden es bei dir zusammen …„
Connor lief bereits los. „Komm schon. Du hast es versprochen.“
„Ich hab nichts versprochen. Ich hab nur …“
„Wir sind jetzt hier. Kneif nicht.“
Das war die Sache. Man wollte nicht derjenige sein, der einen Rückzieher machte. Nicht bei Connor. Er war nicht direkt grausam, aber er gab nie nach. Wenn man Nein sagte, würde er lachen. Sich jahrelang darüber lustig machen. Es einen nie vergessen lassen.
Jack folgte.
Sie gingen über die Lichtung. Die Lodge stand voraus, nur eine niedrige Form im Nebel, das Dach wie eine gebeugte Schulter. Sie war nicht Teil des ursprünglichen Stanwick-Anwesens, sondern ein späterer Anbau – vielleicht aus den 1920ern, als der Ort für Jagdgesellschaften und anderen Schickimicki genutzt wurde.
Jemand hatte hier einmal gewohnt. Dann niemand. Dann vielleicht jemand anderes. Hausbesetzer. Kids. Vielleicht etwas anderes.
„Tür ist offen“, stellte Connor fest. „Das ist praktisch.“
„Praktisch für uns? Oder für das lauernde Raubtier oder den Perversen?“
Er hob die Videokamera und begann zu filmen. „Stanwick Lodge“, sagte er mit einer falschen Dokumentarfilmstimme. „Einst eine Jagdhütte. Jetzt der letzte bekannte Aufenthaltsort des berühmten Wolfsmanns von Hanford.“
Jack verdrehte die Augen. „Du klingst wie David Attenborough.“
Connor ignorierte ihn und trat auf die Veranda. Sie ächzte. Die Tür hing halb aus den Angeln und gab eine Dunkelheit frei, die die Strahlen ihrer Taschenlampen verschluckte.
„Ich widme diese Dokumentation hiermit der Suche nach der Wahrheit“, sagte Connor ernst und hob die Videokamera vors Gesicht. „Und Jack, der leider als Erster gefressen wird. Ruhe in Frieden, mein alter Kumpel.“
„Danke.“
Zusammen betraten sie die Lodge.
***
Drinnen war die Luft feucht und abgestanden. Eine schwere Feuchtigkeit, die sich nicht nur auf die Kleidung legte, sondern in den Hals kroch, in die Lungen. Die Taschenlampenstrahlen sprangen von den abblätternden Wänden ab und in Ecken, wo die Tapete wie alte Haut herunterhing.
Jack schluckte. „Riecht wie was Totes.“
Connor justierte die Videokamera auf seiner Schulter. „Atmosphäre, Kumpel.“
Sie gingen durch einen kleinen Flur, wo Farbe von den Fußleisten abblätterte, und in einen Wohnbereich mit einem halb eingestürzten Sessel, einem kaputten Wasserkocher und einer Zeitung, die zu der Farbe verfaulter Zähne vergilbt war.
Der Akku der Videokamera summte leise. Connor musterte den Raum, bewegte sich langsam, den Mund zu einer schmalen Linie zusammengepresst.
Jack blieb bei der Tür.
Er könnte immer noch gehen. Nach draußen. Sich eine Ausrede ausdenken. Sagen, er müsse pinkeln. Sagen, er dachte, er hätte etwas gesehen. Aber seine Füße wollten sich nicht bewegen. Die Lodge war gruselig und widerlich – aber auf eine Art, die einen herausforderte zu bleiben.
Connor schwenkte die Videokamera herum und fing Jack im Lichtkegel ein. „Sag was für die Zuschauer.“
Jack kniff die Augen zusammen. „Zuschauer. Wir werden hier drin sterben.“
Connor lachte. „Brilliant.“
Sie gingen weiter in den hinteren Raum. Es sah aus, als hätte dort irgendwann jemand zu schlafen versucht. Eine schimmelige Matratze lag auf dem Boden, alte Essenskartons, eine Reihe leerer Tennent’s-Dosen, sauber auf dem Kaminsims aufgereiht. Darüber hing schief ein Gemälde: ein Hund, vielleicht. Oder ein Wolf. Schwer zu sagen. Die Augen waren ausgekratzt.
Jack zeigte darauf. „Überhaupt nicht unheimlich.“
Connor machte eine Nahaufnahme.
Sie waren gerade dabei, das zu filmen, was vielleicht ein Blutfleck auf dem Boden war, als das erste Geräusch ertönte.
Ein leises Knarren.
Jack drehte sich um. „Hast du das gehört?“
Connor senkte die Videokamera. „Wahrscheinlich nur der Wind.“
Noch ein Knarren. Schwerer diesmal. Näher.
Jack machte einen Schritt zurück. „Kumpel, ich will kein Spielverderber sein, aber …“
Connor hob die Videokamera wieder. „Muss es filmen. Das ist doch der ganze Sinn.“
Jacks Nacken kribbelte. Da war etwas hinter dem Geräusch. Nicht nur Bewegung. Eine Präsenz.
Etwas bewegte sich oben. Ein dumpfer Schlag. Dann ein Schleifen.
Connor flüsterte: „Scheiße.“ Die Videokamera zitterte leicht in seinen Händen.
„Was, wenn da jemand haust?“, zischte Jack. „Irgendein alter Perverser?“
Connor antwortete nicht. Er ging auf den Fuß der Treppe zu.
Das Kameralicht fing das Geländer ein, den verrotteten Teppich, die gähnende Dunkelheit darüber.
Das nächste Geräusch kam nicht von oben. Es kam von hinter ihnen.
Ein Atemzug. Lang. Feucht.
Jack wirbelte herum. Die Hintertür war immer noch geschlossen. Aber etwas war im Raum mit ihnen.
Etwas Großes.
Er packte Connors Ärmel. „Lauf.“
Connor widersprach nicht.
Sie rannten durch den Flur, stolperten über kaputte Dielen. Die Tür knallte gegen die Wand, als sie nach draußen stürmten. Jack stolperte über die Verandastufe, rutschte auf Frost aus.
Hinter ihnen bewegte sich etwas.
Connor schaute nicht zurück. Er richtete die Videokamera über seine Schulter, der Atem keuchend, und fing Bewegungsfetzen ein: ein grauer Schemen, zwei Lichtpunkte, die Andeutung von Fell, von Zähnen.
Dann rutschte Connor die Kamera aus der Hand.
Sie landete hart, rutschte über das gefrorene Gras. Kam in einem schiefen Winkel zum Liegen, die Linse noch offen, das rote Licht blinkend.
Sie nahm weiter auf, körniges Material füllte den Sucher.
Einen Moment lang nur den Wind.
Dann eine Gestalt. Unscharf. Dünngliedrig. Barfuß.
Das Geräusch war seltsam. Vorsichtig. Fast neugierig. Als müsste das, was auch immer es war, sie nicht jagen. Als wüsste es, dass es Zeit hatte.
Die Gestalt näherte sich langsam, und obwohl das Bild in Streifen aus Rauschen zerfiel, fing die Videokamera Ausschnitte ein: lange Arme, locker an den Seiten schwingend; nach vorn gebeugte Schultern; der Kopf gesenkt wie bei einem Raubtier, das noch entschied, ob es angreifen sollte.
Ein leises Knurren. Aber nicht ganz. An dem Geräusch stimmte etwas nicht. Zu gleichmäßig. Zu abgehackt.
Die Füße gingen an der Kamera vorbei. Die Linse fing Krallen ein. Keine falschen, kein Plastik. Gebogen. Dunkel. Echt.
Eine Stimme, krächzend, atemlos. „Geeeht …“
Dann kam eine Hand ins Bild. Dünn, unmenschlich, die Finger zu lang. Sie griff nach der Kamera.
Der Bildschirm stotterte. Der Ton kippte in ein hohes Jaulen. Dann ein letztes Rütteln aus Rauschen.
Dann wurde alles Schwarz.
