Eine zweite Chance
Autor:in
Emmian
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Kapitel
36
„Liebe heilt nicht nur die Vergangenheit – sie baut eine Zukunft auf, die man niemals für möglich gehalten hätte.“
Nach dem Verlust ihres Mannes kehrt Morgan in ihre Heimatstadt Summersville zurück. Sie hofft auf einen Neuanfang – nicht darauf, sich erneut zu verlieben. Doch das Leben schreibt Pläne nur zu gerne um. Da ist Greg, der charmante Sportlehrer der Stadt mit einer komplizierten Vergangenheit und absolut nicht der Absicht, sich fest zu binden. Als zwischen Lehrplänen und gemeinsamem Lachen die Funken sprühen, fragen sich beide, ob es die zweite Chance vielleicht doch gibt.
Mit einer Prise Kleinstadt-Gossip, einem Hauch von Hoffnung und ganz viel Herz entdecken Morgan und Greg, dass Liebe nicht nur das flickt, was zerbrochen ist – sondern etwas völlig Neues erschafft.
Kapitel 1
Jasons Leben war ein Klischee, um das er nie gebeten hatte. Vater weg, noch vor dem Kindergarten.
Mom verbrachte ihre Tage vor dem Fernseher, das Flimmern der Nachmittags-Talkshows spiegelte sich in einer halb leeren Flasche vom Billigregal des Superdeal.
Er war an Orten wie diesem aufgewachsen — klebrige Böden, der Geruch von Bier und Frittierfett, Gelächter, das nach Mitternacht gemein wurde.
Mit achtzehn konnte er einen Schankraum lesen wie andere Kinder ihre Schulbücher. Und er hasste jeden einzelnen Tropfen davon.
Jetzt stand er vor derselben Art von Tresen und hielt einen zerknitterten Zettel in der Hand, den er von der Kneipentür abgezogen hatte. Hilfe gesucht — abends.
„Jason Harries“, sagte er und streckte eine Hand über die Theke. Der Mann auf der anderen Seite nahm sie nicht.
Er hob nur eine Augenbraue — ruhig, abschätzend, als hätte er jede Art von Ärger schon gesehen und wäre nicht beeindruckt.
Jason ließ die Hand sinken und schob den Zettel auf das Holz. „Ist der Job noch frei?“
Bryce hatte diesen Blick schon oft gesehen — die Mischung aus Trotz und Nervosität, von jemandem, der mit Ablehnung rechnete, bevor er seinen Satz überhaupt zu Ende gesprochen hatte.
Er lehnte sich leicht gegen die Theke, die Arme verschränkt, und musterte ihn. Der Junge konnte nicht älter als achtzehn sein, egal was er behaupten würde.
Aber irgendetwas an seiner Haltung — diese stille Bereitschaft — hielt Bryce davon ab, sofort Nein zu sagen.
„Harries, hm?“, sagte er, die Stimme leise, gleichmäßig. „Hab deine Mom schon eine Weile nicht mehr gesehen.“ Der Name zuckte wie ein Funke über das Gesicht des Jungen.
„Sie verlässt das Haus nicht mehr“, murmelte er. Keine Bitterkeit in seinem Ton — nur Erschöpfung. Bryce erkannte das.
Er hatte diese Art von Leere schon von Männern gehört, die doppelt so alt waren, hinter Betonmauern. „Wie alt bist du, Harries?“ „Zwanzig.“ Zu schnell.
Die Lüge hatte kaum Zeit zu atmen. Bryce ließ sie unkommentiert im Raum stehen und wischte weiter die Theke ab.
Er war heute nicht in der Stimmung, irgendjemanden ins Schwitzen zu bringen.
Die Kneipe war die ganze Woche ruhig gewesen — Flaute in der Nebensaison — und er dachte, er könnte die Hilfe gebrauchen, selbst wenn sie mit Attitude daherkam.
Jasons Magen knurrte, laut genug, um gegen den Rock-Song im Hintergrund anzubrummen. Er fluchte leise.
Hinter dem Geruch von altem Bier und rissigem Leder war etwas Schärferes — Bacon vielleicht, oder Essiggurken — und sein ganzer Körper schmerzte vor Hunger.
„Und Schule?“, fragte der Mann plötzlich und durchbrach die Stille. Jason blinzelte, überrumpelt.
„Ist um drei aus. Sie machen erst um sieben auf.“ Er sagte es wie eine Herausforderung, aber der Mann schmunzelte nur, ein leises Zucken in seinem Mundwinkel.
„Zwanzig und noch in der Schule?“, fragte er.
Er sah aus wie Mitte dreißig, vielleicht älter — kurz geschorenes Haar, ein langer, gepflegter Bart, Tattoos, die in den Manschetten eines hochgekrempelten Hemds verschwanden.
Bryce Michels, erinnerte sich Jason. Der neue Besitzer vom Corner Pub. Eine von Moms alten Stammkneipen.
Jason zuckte die Schultern und stopfte die Hände in die Tasche seines Hoodies. „Musste ein paar Jahre wiederholen.“
Er mochte nicht, wie dieser Mann ihm das Gefühl gab — zu durchschaut, zu leicht zu lesen. Normalerweise schauten die Leute ihn nicht lange an.
Sie entschieden einfach, wer er war, und wandten sich ab. Aber dieser Typ — Bryce Michels, der Name rastete ein — wandte sich nicht ab.
Er wirkte wie jemand, der alle Zeit der Welt hatte, um ihn abzuwarten.
Dann verschwand Bryce wortlos durch die Schwingtür hinter der Theke. Jason erstarrte. War das ein Nein? Rief er die Polizei?
Konnte man verhaftet werden, weil man bei einem Vorstellungsgespräch gelogen hatte, das nicht mal ein Vorstellungsgespräch war?
Sein Kopf drehte sich im Kreis, schneller und schneller, Worte stolperten übereinander. Er konnte gehen. Einfach rausgehen. Nach Hause.
Aber zu Hause gab es nichts außer Stille und dem Geruch von billigem Whiskey. Er drehte sich zur Tür. Bryce kam mit einem Teller zurück.
„Setz dich“, sagte er und schob den Teller über die Theke. Jason starrte auf das BLT-Sandwich, von dem Dampf aufstieg.
„Setz dich“, wiederholte Bryce, und diesmal hatte seine Stimme diesen Hauch von Autorität, der Menschen zum Zuhören brachte. Die Art, die keine Lautstärke brauchte. Jason setzte sich.
Bryce stellte ein Glas Cola daneben und lehnte sich dann auf seine Unterarme vor, beobachtend. „Iss.“ Jason zögerte noch einen Moment, dann biss er in das Sandwich.
Der erste Bissen traf ihn wie ein Schlag — Salz, Wärme, richtiges Essen. Er aß schnell, fast beschämt. Bryce drehte sich weg, um ihm seinen Raum zu lassen.
Die Hände des Jungen zitterten leicht beim Essen, nicht vor Angst — vor Hunger. Bryce erkannte auch das.
Die Art von Hunger, die davon kam, Mahlzeiten auszulassen, weil man nicht wollte, dass die eigene Mutter sah, dass nichts mehr da war.
Als Jason langsamer wurde, sprach Bryce wieder. „Das ist kein Almosen. Betrachte es als deinen ersten Lohn.“ Jason blickte verwirrt zu ihm auf. „Sie stellen mich ein?“
„Der Mopp steht in der Küche“, sagte Bryce. „Aschenbecher leeren. Eisbehälter auffüllen.“ Er machte eine Pause, gerade lang genug, um zu sehen, ob der Junge zusammenzucken würde. Tat er nicht.
„Du fasst den Alkohol nicht an. Verstanden?“ Jason nickte, den Mund voll, die Augen jetzt hell — nicht von Tränen, aber von etwas, das gefährlich nah an Hoffnung war.
„Sieben Tage die Woche“, fuhr Bryce fort. „Komm um sechs. Bleib nach Feierabend.“
Jasons Blick wanderte zum Schild über der Theke, er rechnete im Kopf. Das krieg ich hin, dachte er. Vier Stunden Schlaf. Egal.
Es ist was. Er schluckte schwer, wischte sich den Mund ab und fragte leise: „Wann fange ich an?“
Bryce ließ einen langen Atem los, von dem er nicht gemerkt hatte, dass er ihn angehalten hatte. „Jetzt.“
Der Junge lächelte zum ersten Mal — ein kurzes Aufblitzen, schief und scharf — und dann war er weg, verschwand durch die Hintertür, um den Mopp zu holen.
Bryce sah zu, wie die Tür zufiel, und schüttelte den Kopf, ein leises Schmunzeln zupfte an seinem Bart. Ärger, dachte er. Aber die Sorte, die es wert sein könnte.
Er nahm den Lappen wieder auf und wischte langsame Kreise über die Theke, während er so tat, als würde er nicht auf den ungleichmäßigen Rhythmus der Moppschläge aus dem Hinterzimmer lauschen.
Es war lange her, dass der Laden so lebendig geklungen hatte. Der Moppstiel klapperte wieder gegen die Fliesen.
Jason fluchte leise und griff fester zu. Er war diese Art von Stille nicht gewohnt — die Art, bei der die Gedanken zu laut widerhallten. Er musste in Bewegung bleiben.
Wenn er aufhörte, fing er an zu denken. Und Denken führte ihn immer zurück nach Hause. Die Kneipe roch nach Bier, Metall und Putzmittel.
Die Deckenlampen summten leise, Staub wirbelte in der Luft wie träger Schnee. Er hatte den halben Boden gewischt, als Bryces Stimme hinter ihm erklang.
„Nimm den Eimer, nicht nur den Lappen. Du schiebst den Dreck nur hin und her.“ Jason zuckte zusammen und schwappte graues Wasser über seine Schuhe. „Herrgott, du schleichst ja wie eine Katze.“
Bryce lächelte nicht. Er ging in die Hocke, wrang den Mopp richtig aus und gab ihn zurück. „Die Ecken.“ Jason seufzte und gehorchte.
Für einen Mann, der kaum sprach, hatte er eine verdammt gute Art, Stille wie Autorität klingen zu lassen. Bryce lehnte an der Theke, die Arme verschränkt, und beobachtete.
Der Junge bewegte sich, als hätte er einen Motor unter der Haut — zappelig, schnell, unfähig stillzustehen, selbst wenn es nichts mehr zu putzen gab. ADHS vielleicht.
Oder einfach das Leben. So oder so vibrierte die Energie förmlich von ihm ab. „Bist du immer so hibbelig?“, fragte Bryce. Jason sah auf, die Haare fielen ihm in die Stirn. „Was?“
„Dein Bein wippt seit zwanzig Minuten.“ Jason blinzelte, schaute runter und erwischte sein Knie mitten im Wippen. „Hilft mir beim Konzentrieren.“ Bryce nickte einmal.
„Dann wipp ruhig weiter. Aber verschütt nicht den Eimer.“ Das entlockte ihm das erste Lachen — klein, überrascht. Es nahm die Spannung zwischen ihnen.
Um sieben begannen die Stammgäste einzutrudeln. Fabrikarbeiter, Lkw-Fahrer, dieselben Gesichter, die jede Kleinstadt hervorbrachte.
Sie nahmen ihre gewohnten Plätze ein, bestellten ihre gewohnten Getränke und versanken in derselben Feierabend-Stille.
Jason räumte Tische ab und wischte Tresen, immer in Bewegung. Ab und zu wanderte sein Blick zu Bryce.
Der Mann arbeitete wie ein Uhrwerk — keine überflüssige Bewegung, keine erhobene Stimme. Nur ruhige, stetige Kontrolle. Es hatte etwas Anziehendes, das Jason nicht verstand.
Als Bryce ihm ein Glas Cola hinschob, zögerte Jason. „Das rechnest du mir jetzt nicht an, oder?“ Bryce warf ihm einen Seitenblick zu.
„Nur wenn du Rum drin haben willst.“ Jason grinste und lehnte sich gegen den Tresen. „Ist hier immer so tote Hose?“ „Ist Montag“, sagte Bryce.
„Warte bis Freitag. Dann wirst du es hassen.“ „Bezweifle ich.“ Bryce schmunzelte schwach. „Vertrau mir.“
Später am Abend zischte die Spülmaschine eine Dampfwolke aus, als Jason die Haube hob, um den Glaskorb herauszuziehen.
Es war ein ruhiger Abend gewesen — nur ein paar Einheimische, vertraute Gesichter, die er lieber vergessen würde.
Einer davon war Oscars Vater — ein aufbrausender Trinker, der schon vor Jahren aufgegeben hatte.
Oscar war kein enger Freund, aber nah genug, dass es Jason tief in der Brust zusammenzog, wenn er zusah, wie sein Vater das Essensgeld in Bier ertränkte.
Deshalb war er in die Küche geflüchtet — um durchzuatmen, um runterzukommen, um sich davon abzuhalten, etwas zu sagen, das er bereuen würde.
Die Hitze drückte schwer und metallisch auf ihn.
Er wischte sich die Handflächen an dem schwarzen T-Shirt ab, das Bryce ihm vorhin gegeben hatte — das mit dem Kneipenlogo über dem Herzen — und trug den Korb mit den sauberen Gläsern nach vorne.
„Noch eine Stunde“, murmelte er vor sich hin und warf einen Blick auf die Uhr. Man hätte meinen können, er wollte unbedingt weg, aber das Gegenteil war der Fall. Er hasste es, nach Hause zu gehen.
Dort fand ihn der Ärger meistens.
In den letzten Jahren hatte er gelernt, nachts ziellos durch die Straßen zu laufen und die Zeit totzuschlagen, bis er sicher war, dass seine Mom eingeschlafen war.
Die Küchentür schwang auf. Bryce erschien — Gesicht unergründlich, Ärmel hochgekrempelt, ein neues Bierfass hinter sich auf einem Wagen.
Er ging wortlos vorbei, verschwand im Lagerraum und kam wieder heraus.
Jason stellte die Gläser an ihren Platz und wagte einen Blick zu ihm — der Mann kniete hinter der Theke und schloss das Fass mit ruhiger Präzision an.
„Brauchst du Hilfe?“, fragte Jason. Bryce schüttelte den Kopf, stand auf und nahm das Glas, das Jason gerade abgetrocknet hatte.
Er füllte es vom neuen Fass, roch daran, probierte und schüttete es in den Abfluss. „Das Lager war voll, als ich den Laden gekauft hab“, sagte er.
„Die Fässer standen da schon ein paar Jahre.“ Ein Hauch von Belustigung lag in seiner Stimme.
„Ich glaub nicht, dass die sich groß um Qualität scheren“, murmelte Jason und nickte in Richtung der halb eingeschlafenen Fabrikarbeiter. Bryce nickte knapp.
„Und falls sich durch ein Wunder doch mal ein anspruchsvoller Bastard hierher verirrt, gehört ihm der linke Hahn.“ „Soll ich mir das merken?“, neckte Jason.
„Du hast gesagt, ich darf den Alkohol nicht anfassen.“ Bryce sah ihn einen langen Moment an. „Aber du trinkst nicht. Keinen Tropfen.“
Die Worte waren nicht hart, aber darunter lag eine Schärfe — eine Autorität, die Jason nicht auf die Probe stellen wollte. „Verstanden?“ Er nickte schnell.
Bryces Augen verengten sich leicht. „Verstanden?“ „Ja, Sir“, sagte Jason, bevor er sich bremsen konnte.
Bryce nickte kurz und verschwand wieder im Lagerraum. Bryce war sich nicht sicher, warum er ihn eingestellt hatte.
Der Junge war ein Bündel aus rastlosen Gliedmaßen und scharfen Worten, die Art von Energie, die an einem Ort wie diesem normalerweise Ärger bedeutete.
Aber irgendetwas an ihm — diese Mischung aus Stolz und Hunger — ließ Bryce sehen wollen, ob er durchhielt. Er war selbst mal so ein Junge gewesen.
Vor dem Knast. Bevor er gelernt hatte, dass Schweigen eine Waffe sein konnte. Vierzig Minuten später taumelte der letzte Gast hinaus.
Bryce schloss die Tür ab und drehte das Schild um. Die Jukebox erlosch; die Kneipe atmete aus.
Jason wischte die Bierflecken vom Boden, während Bryce die Kasse zählte.
Als der letzte Schein in den Umschlag glitt, legte Bryce ein paar Geldscheine auf die Theke. „Tageslohn“, sagte er. Jason runzelte die Stirn.
„Tageslohn? Du glaubst nicht, dass ich wiederkomme.“ Bryce sah auf. „Die Wut war direkt unter deiner Haut.“ Jason biss sich auf die Lippe. „Nichts, was ich nicht im Griff hab.“
„Bist du dir da sicher?“ Bryce lehnte sich zurück, Arme verschränkt. „Alles, was ich gesehen hab, war ein Junge, der seine Gefühle runterschluckt und in die Küche flüchtet.“
Jasons Kiefer spannte sich an. „Du denkst also, ich schwänze die Arbeit, nur weil ich denen nicht nochmal ins Gesicht schauen will?“ Bryce zuckte die Schultern. „Mal sehen.“ „Ihn verprügeln?
Das ist nicht gerade gut fürs Geschäft!“ „Du kannst Gäste nicht anschreien“, sagte Bryce ruhig. „Aber deinen Chef anschreien ist okay?“ „Weil du —“
„Weil dir nicht gefällt, was ich sage?“ Er machte einen langsamen Schritt näher, seine Stimme wurde leiser, bis sie den ganzen Raum zu füllen schien.
Dann schob er die Scheine zu Jason und drehte sich weg. „Ich brauche keine zitternden Blätter, die sich verstecken, wenn es hart wird.“
Jason starrte ihn an, fassungslos. Er war es gewohnt, beschimpft zu werden, aber niemand — niemand — hatte ihn je Feigling genannt. Normalerweise hätte er zugeschlagen.
Aber Bryce Michels war nicht wie andere Männer. Er war größer. Stiller. Ein Sturm, der nicht brüllen musste.
Jason griff nach dem Geld, riss seine Schürze ab und stürmte zur Tür hinaus. Bryce sah ihm nach — Kiefer angespannt, die Brust schwer.
Die Wut des Jungen brannte schnell, aber darunter lag etwas anderes. Angst vielleicht. Schmerz. Er fuhr sich mit der Hand über den Bart und atmete langsam aus.
Er hatte diese Art von Feuer schon gesehen — die Art, die Menschen zerstörte oder sie neu formte. Er war sich nur noch nicht sicher, welche Art Jason Harries sein würde.
Draußen hörte er die Schritte leiser werden, verschluckt von der Nacht. Er schaltete die Lichter aus, die Kneipe versank im Schatten.
„Ärger“, murmelte er vor sich hin. „Du wirst Ärger machen.“
