Carrero: La influencia de Carrero

Wilma Munro es un tanto peculiar. Es escocesa y su acento es marcado, pero deja entrever una larga residencia en Nueva York. Puedo entenderla en su mayor parte, y es una mujer con una fuerza a tener en cuenta.

Con solo metro y medio de estatura, Wilma tiene el pelo oscuro, cobrizo y rizado, y unos enormes ojos marrones enmarcados en una cara en forma de corazón. Enseguida me atrapa con su torbellino de energía entusiasta. Ruidosa pero no dominante, es directa, amable y ligeramente aterradora. Me introduce en mi nueva planta, me asigna una mesa cerca de su despacho y me expone mis responsabilidades como parte de su equipo, empujándome una caja llena de archivos. Cree que lanzar a alguien a lo más hondo saca a relucir su valía interior.

—He oído hablar lo suficiente de usted, Srta. Anderson, para saber que se estaba desperdiciando en la Torre Carrero. Tengo grandes expectativas puestas en usted. —Sonríe cálidamente, sus suaves ojos centellean alegremente mientras revisa los expedientes.

—El señor Carrero pareció insinuar que le quedaban pocos segundos para despedirme —respondo secamente, arrepintiéndome al instante de haber dejado que mi boca se adelantara a mi cabeza. Desvío la mirada con nerviosismo y mis dedos buscan mi chaqueta para retorcer el dobladillo con ansiedad.

Buena jugada. Solo dile a tu nueva jefa lo inútil que eres.

—Soy muy buena amiga de Margo Drake, querida. Hablé con ella esta misma mañana cuando me informaron de que vendrías a mi departamento. Solo tenía cosas buenas que decir sobre ti... y quizá alguna idea sobre comportamientos recientes.

Me giro para mirarla con un repentino sobresalto en el rostro, la sangre se me escurre y me deja helada, mientras capto lo que eso puede significar.

¿Qué le dijo Margo a Wilma? ¿Qué sabía Margo? Seguro que Jake no le contó lo de acostarse conmigo. Ni todo lo demás que pasó, ¿no?

Mi cabeza se tambalea. Claro que lo hizo. Se lo cuenta todo a Margo; es como una madre de alquiler para él y mi antigua mentora. Ella seguramente le presionó para que le contara la verdadera razón por la que me dejó marchar, insatisfecha con sus excusas y viendo a través de las mentiras. Seguro que le había contado a Margo lo de aquella noche, que nos acostamos en el suelo del hotel.

Pero, ¿se lo habría dicho Margo a esta mujer?

Incluso cuando estaba con Jake, mantenía a Margo al corriente de cómo le iba; ella siempre quería saberlo todo. Siempre me pareció discreta, así que espero que ahora lo haya sido. Wilma me guiña un ojo con complicidad y yo palidezco. Mi cuerpo se enfría a medida que la sangre abandona mis venas y mi mente casi se desmorona histérica.

Oh, Dios mío.

¡Lo sabe!

El dolor es casi abrumador. Me siento enferma y traicionada por mi antigua mentora. Trago saliva, incapaz de encontrar una respuesta, pero Wilma no se detiene. Se aleja de mí con un gesto de mano, dejándome aturdida y sin nada más que decir al respecto.

—Tu agenda está encima de ese montón de archivos, Emma. Estamos organizando una cena y un baile por el aniversario de Carrero. Por favor, lee los archivos; tenemos comunicados de prensa y una lista de invitados que ordenar. Ese será tu trabajo. La lista de invitados sugerida también está ahí. Revisa lo que ya se ha organizado. Luego hablamos.

Atónita y completamente abrumada, la miro alejarse; mi cabeza está en algún lugar del espacio exterior, aturdida como si me hubiera golpeado un tornado, pero lo empujo todo hacia el fondo y miro fijamente mis manos mientras tiemblan alrededor del archivo que estoy agarrando.

Olvídate de Margo. Olvídate de Jake. No te debe nada. Esta es mi vida ahora, y ellos no me deben nada.

A Wilma no parece importarle mi pasado, así que a mí tampoco debería.

Desechando todo eso, vuelvo mi atención a la caja y me centro en el trabajo, ya que es lo que mejor se me da. La agenda parece repleta y agotadora, pero veo su potencial. Puedo dejarme la piel en esto y recuperar parte de mi reputación. Este trabajo debería ser más fácil que enfrentarse a Giovanni Carrero y repartir café a diario como un esbirro descerebrado. Esto es precisamente lo que necesito, un nuevo reto y distracción. Es hora de recomponer mi complicada cabeza y archivarlo todo en esa cajita negra de mi mente. Puedo volver a ser la antigua yo.

Me pongo manos a la obra, me encuentro absorta en tareas de las que soy más que capaz y las horas pasan volando por primera vez en semanas.

Al levantar la vista, veo que la gente se va y me doy cuenta de que ya es el final de la jornada laboral. Estaba tan concentrada que no me había dado cuenta de la hora.

Esto es exactamente lo que necesitaba para olvidar.

***

El apartamento parece tranquilo cuando abro la puerta, y el corazón me late con fuerza en el pecho al preguntarme si Sarah habrá hecho que mi madre se marche, pero algo en el fondo me dice que no lo ha hecho. Abro la puerta despacio y respiro hondo para calmar los nervios. El pequeño vestíbulo que da a la sala de estar huele a comida cocinada y suspiro.

Sarah no ha llegado aún del trabajo y es poco probable que Marcus cocine, así que eso significa que hay alguien más aquí. Me pongo rígida al entrar y veo a mi madre inclinada sobre los fogones, con el brazo escayolado. Una joven morena revolotea a su lado, ayudándola con lo que sea que esté masacrando en la sartén.

. Los conocimientos de cocina de mi madre se limitan a calentar un brick de sopa.

Tardo un momento en darme cuenta de que la morena es la enfermera a la que Jake sigue pagando para que la cuide. Está cumpliendo su promesa con Sophie, la fugitiva que conocimos cuando vivía con mi madre en Chicago y que ahora está siendo adoptada por unos amigos de la familia de los Carrero. A pesar de haber cortado lazos conmigo, ha mantenido su palabra con Sophie de que cuidaría de mi madre hasta que sus heridas estuvieran completamente curadas. Se me hace un nudo sordo y doloroso en la garganta, y los ojos se me llenan de lágrimas. Me niego a llorar. Se me vuelve a romper el corazón.

Arrojo mi maletín al sofá cercano y me pongo tensa, preparándome para este pequeño altercado. No me han oído entrar, demasiado ocupadas haciendo ruido en la cocina con ollas burbujeantes y charlas sin sentido. Mi rabia hierve a fuego lento al verla en mi casa, apoderándose de mí. Aún me duele el hecho de que haya permitido que Ray Vanquis volviera a su vida después de todo, pero aquí está.

—Madre —digo en voz alta y con firmeza, sin calidez; las dos cabezas se giran, la pequeña sorpresa es sustituida por rápidas sonrisas.

—¡Emma! —exclama mi madre cuando sale de la pequeña cocina hacia mí, con la cara aún llena de moratones amarillentos por haber sido molida a golpes por el supuesto hombre de su vida. Intenta abrazarme, pero se encuentra con mi gélida mirada y mi rígida postura. Me estremezco ante su contacto, así que ella retrocede rápidamente y se queda torpemente a un palmo de mí.

Veo a su enfermera al fondo, con cara de confusión y vergüenza. Al menos tiene la delicadeza de volver a los fogones y seguir cocinando, como si no hubiera visto nada.

—¿Sigues enfadada conmigo? —gimotea mi madre como una niña, provocando que mi ira se encienda de nuevo. Tiene esa expresión infantil de ojos muy abiertos que he visto millones de veces en su frágil e inocente carita, la reservada para el público. Me alejo de ella antes de decir algo que no pueda retirar.

—Voy a cambiarme —le digo bruscamente y me voy, dejándola en el centro de la habitación como un cachorro perdido. Me satisface ver el dolor en su cara; quizá ya va siendo hora de que sepa lo que se siente cuando alguien que forma parte de ti te trata como si no le importaras.

***

En mi habitación, me siento en la cama e inhalo lentamente. A pesar de la frialdad con la que la he recibido, su visita me hace temblar por dentro. Me afecta de un modo que nunca entenderé, por mucho que intente negarlo. La mujer sabe cómo hacerme sentir inútil sin intentarlo.

Siempre tira de la manta; ¿es esa la maldición de que sea mi madre? En cierto modo, la niña que llevo dentro sigue queriendo que borre mi dolor, sin saber que es ella quien lo causa en su mayor parte.

Sonrío al pensarlo y mis ojos se desvían hacia la puerta cerrada.

Sé que no me gusta quién es, pero no la odio. Ya no sé si la quiero; no sé lo que siento.

Me levanto y me pongo ropa informal, vaqueros y una camiseta holgada, contenta de no tener que llevar traje. Antes me encantaba vestirme con mi traje de negocios, pero ahora me resulta sofocante y claustrofóbico. Mi pelo, ya suelto, ha crecido dos centímetros desde que me lo corté; me roza los hombros constantemente con sus ondas salvajes. Me miro en el espejo, me peino hacia atrás y veo mis ojos cansados y mi cara triste.

¿Me veo así todo el tiempo? ¿O es el efecto de Jocelyn Anderson en mí?

Aparto la expresión triste y levanto la barbilla desafiante, poniendo mi cara de autoprotección que he perfeccionado a lo largo de los años, negándome a dejar que vea mi dolor.

Vuelvo a la sala de estar, echo un vistazo a la cocina y la veo intentando ayudar a servir estofado de ternera en cuencos con una sonrisa en la cara, el mal humor apartado y olvidado, como siempre. Así es ella, actuando como si nada hubiera pasado. Y así es la triste historia de mi vida con ella.

Me erizo y aprieto los dientes para contener la furia que me invade. Me pone de los nervios verla actuar como si fuera la escena más ordinaria del mundo. Echo un vistazo a su joven enfermera, que parece capaz y madura.

Me pregunto cuánto sabrá. Me pregunto cuánto le ha dejado ver Jocelyn Anderson.

—La comida está lista —chilla alegremente la joven al verme, dejando los cuencos sobre la pequeña mesa de la cocina. Veo a mi madre apartarse vacilante. Espera mi reacción antes de mover ficha.

Me deslizo en una silla de la mesa y me concentro en coger los cubiertos y empezar a comer. Sé que estoy siendo fría y grosera, pero no me importa. La última vez que la vi estaba en la cama de un hospital, maltratada y destrozada, y yo acababa de enterarme de que el responsable era el mismo que intentó violarme cuando tenía dieciocho años. Ella había vuelto con él, el capullo maltratador, sin pensar ni un segundo en lo que podría hacerme a mí o a nuestra relación.