Fin del juego

No dudé en llevarme el vaso a los labios para probarla.

Claire explicó los sabores y la historia de cada cóctel. El equipo de fútbol americano americano y él llevaban experimentando en las fiestas desde el primer año, y le confesó que el alcohol común era terrible, por lo que buscaban formas más agradables y divertidas de emborracharse.

Eso los llevó a desarrollar sus propios cócteles.

Seguí probando cada uno de ellos. Cuando llegamos a la invención de St. Claire, sentí curiosidad. ¿En qué consistiría? ¿Algo dulce? ¿Algo afrutado? ¿O quizás algo diferente?

Me atraganté cuando lo probé. Era fuerte y me quemaba en la garganta.

Se rió de mi reacción. El sonido recorrió mi espina dorsal como una caricia.

—No fui específico cuando te hablé de mi experiencia. Soy experto en emborrachar a cualquiera rápidamente, no en crear sabores agradables —se rió entre dientes. Lo fulminé con la mirada, negando con la cabeza—. Si buscas olvidarte de toda la existencia de este planeta, esa es tu bebida —señaló su terrible brebaje.

Intenté no dejarme afectar por su cálida mirada y sus bromas. Necesitaba permanecer concentrada. Estaba aquí con él para distraerme, no para derribar mis muros y dejarme encantar por él.

—Sí. No estoy tan desesperada por olvidar —murmuré, volviendo a un cóctel más suave. No a expensas de mi garganta, gracias.

Nos quedamos en silencio un segundo mientras bebía un poco más. Moví el cuerpo en los cojines, poniéndome cómoda.

Mientras tanto, St. Claire me estudiaba. —Normalmente no vienes a fiestas.

Levanté las cejas. —¿Cómo te has dado cuenta? —mi tono era sarcástico.

Se lamió los labios antes de hablar. —No te he visto en ninguna fiesta antes.

Resoplé. No creía que se hubiera fijado en mí si hubiera ido a otras fiestas, no me habría desnudado y no habría bailado encima de una mesa. No se había fijado en mí en el instituto; ¿por qué sería diferente en una fiesta? Me sorprendería que supiera mi nombre.

Esa noche había sido una excepción, porque yo sobresalía como un pulgar dolorido. ¿Una chica sentada sola, llorando y con aspecto miserable antes de medianoche? Estaba arruinando todo el ambiente de la celebración.

—No es lo mío —confesé.

Se inclinó hacia delante, parecía interesado. —¿Qué te gusta hacer en su lugar?

Odiarte...

Me mordí la lengua para no decir la verdad. Un viejo hábito que había adquirido mientras salía con Jacob. Cada vez que veía a St. Claire haciendo cosas horribles, Jacob percibía mi malestar y me detenía.

Él no merece tu ira, Hazel, diría Jacob.

Puede que St. Claire no lo mereciera, pero eso no me impedía estar cabreada. Esa noche era la primera y única vez que no había hecho algo para indignarme.

De hecho, estaba siendo amable y atento.

Esa era la única razón por la que me decidí a responder seriamente a su pregunta.

—Acurrucarme en la cama y leer —empecé—. Ver Netflix. Salir con mi... —me detuve y tragué saliva, sintiendo una punzada en el pecho— Amigo.

Consideraba a Jacob uno de mis mejores amigos, además de mi novio. Perderlo significaba perder a mi amigo más antiguo. La idea me desanimaba.

Esperaba que St. Claire no se diera cuenta de mi vacilación. Temía la explicación. Sin embargo, lo hizo. Su frente se arrugó en señal de confusión. —¿Amigo? ¿Te has peleado con tu amigo?.

Miré hacia abajo. Mis músculos volvían a estar tensos. Todo el esfuerzo por aflojarlos se había perdido. —Algo así... —volví a llevarme el vaso a los labios y bebí un gran trago.

Agradecí que St. Claire dejara el tema. Su expresión se aclaró y asintió. Sus manos se movieron sobre la mesita que teníamos delante. Me sirvió otra bebida, más fuerte. Luego cambió mis bebidas.

Era una invitación silenciosa a olvidar. La acepté.

***

—Claire —le dije. La mención de su apellido pareció hacerlo cambiar su postura. Estaba encorvado, relajado. Sin embargo, cuando mencioné su apellido, su espalda se enderezó. Fue como si el sonido lo alertara.

—¿Por el apellido? De acuerdo. ¿Qué pasa, Miller?

Eso me sorprendió. No sabía que conocía mi nombre. La escuela no era tan grande, pero como nunca me había prestado atención, pensé que no estaba en su radar. Creía que era invisible para él.

Al parecer, me equivocaba.

No podía decidir si el hecho era halagador o alarmante.

¿Por qué sabía mi nombre? No era popular ni la mejor alumna. No destacaba.

Decidí no pensar mucho en ello por el momento. En su lugar, me centré en lo que quería preguntarle. —¿Cuántos intentos antes de llegar a esta horrible bebida? —le indiqué su cóctel estrella— ¿No era el objetivo de crear estos cócteles ocultar el sabor del alcohol? Esto es una abominación.

Se rió, sacudiendo la cabeza. —¡Ay! Pensé que mi cóctel era tu favorito.

Puse los ojos en blanco. —Casi me mata. ¿Te rendiste después de intentar un buen cóctel? Puedes decirme la verdad. Definitivamente te lo echaré en cara.

No se inmutó por las palabras, sino que sonrió suavemente. —Nunca me rindo, Miller —afirmó, con un tono sobrio. Por alguna razón, esas palabras me provocaron un escalofrío—. Normalmente, empezamos con los cócteles más suaves. Luego, cuando estamos achispados, cambiamos a mi cóctel. Garantizado te emborracha y te hace hacer cosas estúpidas.

—¿Cosas estúpidas? —levanté las cejas.

Sus labios se crisparon, satisfechos por mi curiosidad. Se inclinó más hacia mí y su calor y su colonia me invadieron. Olía muy bien, fuerte y masculino. Inspiré pero me quedé quieta.

Me recordé a mí misma que tenía curiosidad, solo porque necesitaba que pasara el tiempo, despejarme.

Me dije que no me alejaba de él porque la música estaba alta y así era más fácil oírle.

No por ninguna otra razón.

***

Había una explicación de por qué St. Claire era popular. Era un buen narrador y bastante entretenido. Algo que no iba a admitirle: su ego no necesitaba crecer aún más. El tipo era insufrible.

Pero también era divertido, carismático y atractivo.

Uf.

Durante la última hora o así, había estado pendiente de cada una de sus palabras.

Me contó historias embarazosas relacionadas con el equipo de fútbol americano americano y su peligrosísimo cóctel. No me enorgullecía admitir que me reí. Mucho. Cada vez que sonreía o reía, los ojos de St. Claire brillaban, como si se sintiera muy orgulloso de levantar mi espíritu.

Aparentemente, fue honesto cuando dijo que estaba totalmente comprometido con el trabajo de reconfortarme.

Mi historia favorita hasta ese momento era la de cuando él y sus amigos se perdieron y decidieron escuchar las sugerencias de uno de los mejores amigos de St. Claire, Jackson. Jackson eligió el camino equivocado y acabaron con el coche atascado en el barro. Al minuto, el coche se hundía, como en una película.

No habría creído a St. Claire si no me hubiera enseñado las fotos.

Oliver, otro chico del equipo de fútbol americano americano, tuvo la maravillosa idea de meterse en el barro para intentar empujar el coche. Acabó con la ropa sucia, pero tuvo éxito. Sin embargo, Jackson no iba a dejar que Oliver volviera al coche en ese estado, así que Oliver tuvo que quitarse toda la ropa y viajar en la parte de atrás, desnudo.

La mejor parte de la historia fue cuando St. Claire y Jackson dejaron a Oliver en casa, y su madre estaba levantada y esperándolo. Oliver nunca se lo perdonó a Jackson y a St. Claire.

Me quedé sin aliento al final de la historia.

Claire me sonreía ampliamente. Sus ojos pasaron de mis ojos a mis labios durante un breve segundo.

Cuanto más tiempo permanecía en su compañía, más me mareaba la cabeza. Me dolían las mejillas de tanto sonreír, y mi cuerpo estaba caliente y eléctrico.

Cuando se inclinó más cerca, nuestras caras a centímetros de distancia, mi respiración se entrecortó. Era el momento de hacer una pausa y rearmarme. Claire me había afectado, y no de la forma en que estaba acostumbrada. No de la manera que quería.

—¿Alguna anécdota divertida, Miller? —preguntó.

—No —mentí. Necesitaba alejarme de él por un segundo. Me puse de pie y mi mundo cambió.

¡Guau!

La cabeza me dio vueltas un segundo antes de darme cuenta de que estaba achispada o incluso borracha. Había sido una transición suave.

—Cuidado —Claire salió disparado de su asiento junto a mí y me agarró por la cintura, manteniéndome firme en el suelo. Aunque el alcohol me había embotado los sentidos, era muy consciente de sus enormes manos sobre mi cuerpo. Las sentía como anclas, inamovibles y pesadas—. ¿Adónde vas?