Dominio
Autor
Albu Andreea
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Capítulos
43
Mura fue criada en un mundo donde las alianzas se sellan con sangre y las hijas se intercambian por poder. Nunca buscó el control, solo la supervivencia — hasta que el destino pone al hombre más peligroso del sur a su merced.
Kazimir de Drakovia es un guerrero temido y el heredero legítimo de un trono despiadado. Cuando es capturado por error y entregado a manos de Mura, ninguno de los dos espera el fuego que se enciende entre ellos. Lo que comienza como poder y resentimiento se convierte rápidamente en algo mucho más peligroso.
Entre ellos solo debería haber odio. En su lugar, hay hambre.
Cuando Kaz escapa y regresa para reclamar su venganza, ya no vuelve solo como un enemigo, sino como el hombre que sabe exactamente cómo doblegarla. Y la venganza nunca es sencilla cuando el deseo es más fuerte que el odio.
Un romance oscuro, intenso y adictivo, lleno de tensión enemies-to-lovers, proximidad forzada, personajes moralmente grises y una pasión que arde con la misma ferocidad que la propia guerra.
Capítulo 1: Di que sí o muere
El gran salón de la fortaleza de Velmora era frío, de una manera que tenía poco que ver con la piedra de sus muros y todo que ver con el aire pesado que aplastaba a todos los que se encontraban en su interior. Los fuegos ardían en lo profundo de sus chimeneas, lanzando chispas rojizas a través de los antiguos tapices donde se habían tejido sangrientas batallas con hilos desgastados, pero el frío perduraba.
Lord Boris de Velmora nunca había sido un hombre paciente, y en ese momento parecía como si la impaciencia misma hirviera bajo su piel.
El golpe llegó sin previo aviso, hendiendo el aire con una rapidez que no permitía defensa alguna. Su mano —ancha, pesada, adornada con un enorme anillo de oro vuelto hacia adentro— golpeó la mejilla de Mura con un chasquido corto y seco. Su cabeza giró hacia un lado con tanta violencia que, por un instante, todo el salón dio vueltas a su alrededor.
El sabor metálico de la sangre le inundó la boca casi de inmediato, seguido por el calor húmedo que se acumulaba en su lengua y la cruda y brutal certeza de que su piel se había abierto. Un fino hilo rojo resbaló por la comisura de sus labios y trazó una línea obstinada por su barbilla.
Los dos guardias que le sostenían los brazos apretaron su agarre instintivamente, como si temieran que se desplomara en el suelo. Pero ella se mantuvo erguida, con los hombros echados hacia atrás y las rodillas firmes, negándole la satisfacción de verla caer.
«¿Te atreves a desafiarme?», rugió Boris, con su voz elevándose hasta el techo abovedado y regresando como un eco furioso. «¿Te atreves a decirme que no?»
Mura levantó la mirada lentamente, sin prisa, como si cada movimiento fuera un acto de voluntad. No lloró, aunque le ardían los ojos. No tembló, aunque le retorcían cruelmente los brazos a la espalda.
Lo miró directamente, envuelta en un silencio tan obstinado que rozaba el desafío. Y ese silencio lo enfurecía más de lo que podría haberlo hecho cualquier protesta o súplica.
«¡Habla!», estalló él, agarrándola por la barbilla y apretando hasta que la sangre le corrió por los dedos. «¿Has olvidado quién te crio? ¿Has olvidado que solo respiras porque yo te lo permito?»
Mura se enderezó todo lo que pudo, a pesar del dolor punzante en la mejilla y de los guardias que le forzaban los brazos hacia atrás, y en sus ojos no había ni la más leve sombra de sumisión: solo una resolución fría y muda. «No he olvidado nada», dijo en voz baja y clara, sin bajar la mirada.
El siguiente golpe llegó casi al instante, más fuerte que el primero, y su cabeza volvió a sacudirse a un lado. Esta vez se le partió el labio por completo, y la sangre le inundó la boca tan rápido que tuvo que escupirla al suelo, justo a sus pies.
Un murmullo inquieto recorrió el salón, pero nadie se atrevió a intervenir. Lord Boris se quedó inmóvil por un momento. Luego, sus ojos —fríos, de un tono grisáceo y sucio— se oscurecieron aún más, como si su silencio lo insultara más profundamente de lo que podría haberlo hecho cualquier acto de resistencia.
«Si no aceptas, estás muerta para mí, Mura», dijo él con lentitud, acercándose tanto que ella podía sentir su aliento en el rostro. «Muerta. No tendrás nombre, ni rango, ni familia. No tendrás nada».
Familia. Qué palabra tan extraña para Mura, que nunca había conocido verdaderamente su significado. Desde que tenía memoria, su única familia había sido el monstruo que estaba ahora ante ella, golpeándola sin dudar.
Su padre había muerto antes de que ella naciera, caído en un campo de batalla en una guerra que no le trajo gloria ni victoria, dejando tan solo a una joven viuda embarazada, sola en un mundo que no perdonaba la debilidad.
Su madre, frágil y asustada, había confiado en el compañero más cercano de su esposo cuando este juró protegerlas y cuidar de la niña que llevaba en el vientre. Por miedo —quizás también por impotencia— lo aceptó como su nuevo esposo, sin sospechar nunca la vida que le esperaba.
Al principio, Boris desempeñó el papel de protector. Pero no tardó en revelar su verdadera naturaleza, y la casa que debió haber sido un refugio se convirtió en una prisión. La madre de Mura quedaba embarazada casi todos los años, pero ningún niño llegó a ver la luz del día.
Sus frecuentes golpes y arrebatos de ira provocaban aborto tras aborto, hasta que una noche su frágil cuerpo no pudo soportar más, y murió junto al niño que podría haber sido el único en escapar de una vida de tormento a su lado.
Mura se quedó sola en el mundo, indefensa ante el verdugo que era su padrastro. Sin embargo, de niña había sido casi invisible para él, ya que no tenía ningún valor a sus ojos. Creció principalmente entre la gente del castillo, sostenida por la lástima de cocineros, sirvientes y viejos soldados que le pasaban un mendrugo de pan, una palabra amable o una capa más abrigada en invierno.
Los años pasaron sin que Boris apenas le dirigiera una mirada. Solo cuando se convirtió en mujer —cuando su belleza empezó a llamar la atención y él se dio cuenta de que podía usarla como moneda de cambio— recordó que existía. Desde ese momento, Mura dejó de ser una sombra que vagaba por los pasillos para convertirse en una valiosa pieza de un juego que él llevaba mucho tiempo preparando.
Boris empezó a pasearse de un lado a otro frente a ella con pasos amplios e inquietos, gesticulando bruscamente mientras hablaba, como un hombre que ya estuviera viendo cómo se ponían en marcha sus planes. «Lord Dimitri de Avaran necesita una esposa», continuó, elevando la voz. «Siete hijos y una esposa muertos en solo unos pocos días a causa de la maldita Fiebre Roja, y ninguno de ellos dejó siquiera un nieto. ¿Sabes lo que eso significa? Significa que está desesperado por un heredero, y daría lo que fuera por uno. Tiene oro, tiene ejércitos, tiene graneros repletos y tierras hasta donde alcanza la vista».
La Fiebre Roja había sido una pesadilla para todo el Norte: una enfermedad que empezaba con una fiebre abrasadora y manchas rojas en la piel, pasaba al delirio y, la mayoría de las veces, acababa en la muerte a los pocos días, dejando tras de sí pueblos vacíos y familias borradas en un solo suspiro.
«Es viejo, sí», dijo Boris con una sonrisa torcida, «pero todavía es capaz. Y todavía desea. Y te quiere a ti, porque eres joven, hermosa y lo bastante sana como para darle un hijo». Su mirada se deslizó sin pudor por el cuerpo de ella. Mura sintió que se le tensaba la mandíbula, pero no se movió.
«Le darás un hijo. Y cuando nazca, todo lo que le pertenece pasará, de un modo u otro, a mis manos».
Ahí estaba la verdad. No se trataba de una simple alianza. No era únicamente un matrimonio concertado para asegurar un dominio o llenar unos cuantos graneros más. Era su viejo sueño —obstinado, casi febril—, un sueño que albergaba desde que era joven y ambicioso.
Boris había soñado con Drakovia desde los años en que llevaba su armadura con orgullo y creía que el mundo podía ser conquistado a espada y fuego. Soñaba con tener acceso al mar, con puertos abiertos en los que barcos cargados de especias y oro atracaran sin miedo; con montañas ricas en hierro y plata que pudieran abastecer a todo un ejército; con bosques interminables y ríos profundos que surcaran la tierra. Pero, por encima de todo, soñaba con aquellas llanuras: tierra negra y fértil que producía abundancia sin fin y que convertía a Drakovia en un reino codiciado por todos.
«Este matrimonio es una alianza estratégica», dijo, ahora con más calma, acercándose a Mura de nuevo, como si estuviera explicando algo sencillo y razonable. «Le darás a Dimitri un hijo y, después de eso, las cosas se arreglarán por sí solas. Los ancianos mueren. Los accidentes ocurren. Y yo sé cómo asegurar que ciertas cosas sucedan en el momento adecuado. Volverás bajo mi tutela y, si es necesario, te casaré de nuevo donde mis intereses lo exijan».
Sus ojos se clavaron en ella con una intensidad asfixiante; no como se mira a una hija, sino como se evalúa una posesión cuidadosamente ponderada. «Eres demasiado valiosa para desperdiciarte».
En ese momento, Mura comprendió —con una claridad dolorosa y punzante— que nunca había sido una hija para él. Tan solo había sido algo para ser usado cuando surgiera la necesidad. Un bien con el que comerciar. Una pieza en su tablero de juego. Una hoja desenvainada solo cuando servía a sus propósitos.
«Di que sí», susurró él, inclinándose tanto que su aliento le rozó el rostro, mezclando el olor a vino con el de la sangre. «O te juro que al atardecer dejarás de existir, y nadie recordará que alguna vez estuviste aquí».
Los guardias volvieron a apretar su agarre en los brazos, haciendo que el dolor le subiera hasta los hombros. Pero su mente permanecía despejada. Mientras él la miraba, esperando sumisión, Mura ya estaba calculando en silencio, sopesando cada posibilidad con fría lucidez.
Si aceptaba, viviría. Y si vivía, aún habría una oportunidad de escapar, incluso si eso significaba perder su título, su riqueza y todo lo que le habían enseñado que la definía. Escaparía. Era mejor ser libre y no tener nada que estar atrapada para siempre en la casa donde había sido criada como un animal enjaulado.
Se lamió la sangre de los labios sin prisa y se encontró con su mirada de forma directa. «Sí», dijo, y su voz era tan fría que hasta Boris parpadeó en una breve confusión.
«Más fuerte», exigió, insatisfecho.
«Sí, padre», repitió ella con firmeza.
Una sonrisa de satisfacción curvó sus labios y aquella luz fría asomó a sus ojos: la mirada de un hombre que creía haber ganado. «Así está mejor. Y estarás alegre», añadió. «Dimitri debe creer que es deseado, no que está tomando a una novia a la fuerza».
Mura le sostuvo la mirada sin pestañear. «Interpretaré el papel», dijo con calma, pues sabía que, a veces, la supervivencia comienza con un papel bien interpretado.
Luego se inclinó ligeramente hacia delante y, con el labio aún sangrando, le escupió directamente a la cara sin dudarlo. «Un día te mataré», añadió.
Y las palabras no sonaron como una amenaza lanzada con rabia: sonaron como una promesa.
El salón se quedó en silencio, e incluso los fuegos de las chimeneas parecieron crepitar más suavemente. Boris estalló en carcajadas; un sonido grueso y despectivo. «Si vives lo suficiente», respondió, seguro de que el propio tiempo estaba de su parte.
Se frotó las manos, complacido. «Te vas al amanecer», dijo secamente.
***
Al amanecer, cuando la niebla aún se deslizaba por los muros de la fortaleza y los caballos apenas sacudían el frío vapor de sus fosas nasales, la caravana partió hacia Avaran. Las ruedas de las carretas rechinaban contra la piedra húmeda, alejándola del lugar en el que se había criado.
Mura no miró hacia atrás.
Sabía que a su espalda quedaban los muros que habían sido tanto su hogar como su prisión, pero se negaba a dejar que ni el más mínimo atisbo de debilidad se colara en su alma.
Bajo su pesada capa, sus dedos estaban tan apretados que las uñas se le clavaban en las palmas. No sentía el dolor.
Todo su cuerpo estaba gobernado por la fría resolución que mantenía recta su columna vertebral. No lloraba, ni tenía intención de hacerlo.
Las lágrimas no le devolverían lo que había perdido, ni alterarían el destino que le esperaba. El juramento que había hecho ardía en su interior con más fiereza que cualquier Fiebre Roja, más profundo que cualquier herida.
Ese pensamiento mantenía su mente despejada. Escaparía, sin importar cuánto tardara, sin importar lo que tuviera que soportar hasta entonces.
Y un día, cuando nadie se lo esperara, Velmora ardería. Y ese fuego no pertenecería solo a los muros de piedra.
Pertenecería a cada injusticia que la había criado en las sombras.
