Investigaciones Black Libro 2: Wolf Black
Autor
D. P. Mendes-Kelly
Lecturas
125K
Capítulos
36
Roberta pisa los páramos con el corazón latiendo más fuerte que el viento, atraída por Anton y los secretos que lleva como una segunda sombra. Cada sendero la tienta a adentrarse en un mundo donde los lobos gobiernan la noche y el deseo prohibido arde con más intensidad que cualquier elección segura. La oscuridad se cierne, pero algo cálido chispea entre ellos, desafiándola a confiar en lo que debería ser imposible. A medida que los susurros crecen y el peligro acecha, Roberta descubre que seguir a su corazón podría despertar un destino que nunca imaginó. Pero ¿la guiará el fuego entre ellos… o la arrastrará demasiado lejos?
El Desafío
Libro 2: Wolf Black
JACK
Trajeron la videocámara porque Connor quería convertirse en una leyenda.
No famoso. No como los actores o los futbolistas, sino conocido. Una historia del pueblo. Un nombre que la gente susurrara tapándose la boca, que se contara con respeto y asombro.
Connor Bishop: el chico que filmó al lobo.
Jack no estaba seguro de en qué creía. Fantasmas, monstruos, extraterrestres: su madre decía que eran solo maneras de explicar cosas que la gente nunca llegaría a entender. Pero Connor no necesitaba explicaciones. Necesitaba historias. Y esta, había decidido, iba a ser buena.
«Podemos hacer copias de la cinta y venderlas», había dicho Connor esa tarde, tirado en el sofá del cuarto de Jack. «Cientos de copias. ¡Miles! A la gente le fascina esta mierda. Leyendas urbanas. Cuanto más raro, mejor».
Jack había levantado la vista de su libro.
«Pero no es real, ¿o sí?»
Y Connor había sonreído.
«No importa si es real. Las películas de terror tampoco son reales, pero a la gente le encantan».
Ahora caminaban por el sendero que salía de Hanford, pasando los contenedores de basura detrás del King's Head y metiéndose en el bosque. Connor llevaba la videocámara como si fuera un arma. Jack seguía mirando hacia atrás, preguntándose si esto contaba como allanamiento.
La videocámara era de su padre. No tanto prestada como sacada del estante del garaje, donde había estado juntando polvo desde 1983. Todavía tenía una etiqueta de «PROPIEDAD DEL TEATRO JUVENIL ST JOHN'S» pegada en el costado con marcador negro descolorido. La batería apenas aguantaba la carga, y la imagen salía borrosa, pero eso solo la hacía parecer más real y escalofriante.
Nada de eso importaba, sin embargo. Lo que importaba era ser los que lo vieran. Los que lo demostraran. Los que lo grabaran.
«El refugio está maldito, ¿sabes?», dijo Jack, más por decir algo que porque lo creyera.
Connor se rio.
«Como la casa de tu abuela».
«No son solo hombres lobo. Dicen que hay algo malo con la tierra. Como... que toda la zona está podrida».
«¿Has estado hablando otra vez con ese tipo raro de Sinclair?»
Jack se encogió de hombros.
«Él sabe cosas».
Treparon una cerca que estaba podrida y medio caída. El bosque se volvía más tupido más allá, los árboles inclinándose como viejas cotilleando. La escarcha crujía bajo sus pies. El frío había llegado de verdad ahora. Húmedo, amargo, de esos que se te meten hasta los huesos.
Jack hundió las manos en los bolsillos del abrigo y se dijo que esto terminaría pronto. Miró a Connor, que silbaba bajito entre dientes.
Lo conocía desde que tenían siete años. Había habido una pelea detrás de los cobertizos de bicicletas. Connor contra uno de los gemelos Smith, y Jack había sido el único que no gritaba animando. Después, Connor le había preguntado si quería saltarse la doble clase de geografía e ir a nadar al embalse.
Habían sido amigos desde entonces.
Pero Connor estaba cambiando. Ahora llevaba el pelo más largo, hablaba de chicas como si fueran acertijos que estaba a punto de resolver. Había empezado a fumar, a veces delante de adultos, como si no le importara lo que pensara nadie.
Seguía siendo el mismo Connor, sin embargo. Solo que... más ruidoso. Más seguro de sí mismo.
Y a veces Jack sentía que lo arrastraban detrás de una lancha rápida, agarrándose apenas con las puntas de los dedos.
«¿Crees que veremos algo?», preguntó Jack, intentando sonar casual.
Connor no respondió por un momento. Luego:
«No sé. No me importa. Algo saldrá. No tiene que ser una criatura real para que la gente hable».
Connor se dio la vuelta, rebuscando en su mochila. Se puso algo sobre la cabeza y se giró, con la cara cubierta por una máscara de lobo aterradora.
Inclinó la cabeza hacia un lado de forma extraña.
«¡Únete a nosotros, Jacky!»
Gruñó y se movió hacia Jack, riéndose.
Jack se apartó, sin gracia.
«¿Vas a falsificarlo?»
Connor le lanzó una mirada de reojo.
«¿Crees que importa?»
Jack no respondió. Observó cómo su aliento se rizaba en el aire frío y pensó en las historias. Un hombre que tenía lobos en los viejos tiempos. Una chica que desapareció en luna llena y apareció semanas después sin memoria y con marcas de arañazos en la espalda. El perro que se negaba a acercarse al bosque. El chico del curso superior que juraba haber visto ojos observando desde las copas de los árboles.
La gente decía muchas cosas sobre el refugio.
Pero ninguna de esas personas había entrado con una cámara.
Adelante, el sendero se curvaba, y los árboles se abrían un poco para mostrar un claro. El refugio estaba en el medio, medio devorado por la hiedra y la niebla. Se veía peor de lo que Jack recordaba. Su porche hundido, las ventanas tapiadas, el techo doblado bajo años de silencio.
«Mira eso», dijo Connor, levantando la videocámara como un caballero alzando una espada. «El hogar del hombre lobo».
Jack se detuvo. El claro se sentía diferente. De alguna manera cargado. Demasiado silencioso, como si el aire se hubiera vuelto más pesado. Silencio presionándote los oídos.
«Connor, tío, quizá solo hagamos el exterior, ¿vale? Filmamos la puerta, hacemos un sonido de aullido, lo editamos en tu casa...»
Connor ya estaba caminando.
«Vamos. Lo prometiste».
«No lo prometí. Solo...»
«Ya estamos aquí. No te eches atrás».
Esa era la cosa. No querías ser el que se rajara. No con Connor. No era cruel, exactamente, pero nunca se rendía. Si decías que no, se reiría. Se burlaría de ti durante años. Nunca te dejaría olvidarlo.
Jack lo siguió.
Cruzaron el claro. El refugio se alzaba adelante, solo una forma baja en la niebla, el techo como un hombro encorvado. No era parte de la finca original de Stanwick sino algo añadido después, quizá de los años veinte, cuando el lugar se usaba para cacerías y otras tonterías de gente rica.
Alguien había vivido aquí una vez. Luego nadie. Luego quizá alguien más. Okupas. Chavales. Quizá algo más.
«La puerta está abierta», señaló Connor. «Qué conveniente».
«¿Conveniente para nosotros? ¿O para el depredador o pervertido al acecho?»
Levantó la videocámara y empezó a filmar.
«Refugio Stanwick», dijo con voz falsa de documental. «Una vez una cabaña de caza. Ahora la última ubicación conocida del famoso hombre lobo de Hanford».
Jack puso los ojos en blanco.
«Suenas como David Attenborough».
Connor lo ignoró, subiendo al porche. Crujió. La puerta colgaba medio descolgada de sus bisagras, mostrando una oscuridad que se tragaba el haz de sus linternas.
«Por la presente dedico este documental a la búsqueda de la verdad», dijo Connor solemnemente, levantando la videocámara a su cara. «Y a Jack, que tristemente será comido primero. Descansa en pedazos, mi viejo amigo».
«Gracias».
Juntos, entraron al refugio.
***
Dentro, el aire estaba húmedo y viciado. Una humedad espesa que no solo se posaba en tu ropa sino que se te metía en la garganta, en los pulmones. Los haces de las linternas rebotaban en las paredes descascarilladas y en las esquinas donde el papel pintado había caído como piel vieja.
Jack tragó saliva.
«Huele a cosa muerta».
Connor ajustó la videocámara en su hombro.
«Atmósfera, tío».
Atravesaron un pequeño pasillo donde la pintura se desprendía de los zócalos y entraron a una sala con un sillón medio derrumbado, una tetera rota y un periódico que se había amarilleado hasta el color de dientes podridos.
El motor de la videocámara zumbaba suavemente. Connor escaneó la habitación, moviéndose despacio, la boca apretada en una línea de concentración.
Jack se quedó junto a la puerta.
Todavía podía irse, salir, inventar una excusa. Decir que necesitaba mear. Decir que creía haber visto algo. Pero sus pies no se movían. El refugio era espeluznante y asqueroso, pero de una manera que te retaba a quedarte.
Connor giró la videocámara y captó a Jack en el haz.
«Di algo para los espectadores».
Jack entrecerró los ojos.
«Espectadores. Vamos a morir aquí».
Connor se rio.
«Brillante».
Se movieron hacia la habitación trasera. Parecía que alguien había intentado dormir allí en algún momento. Había un colchón mohoso en el suelo, cajas de comida para llevar viejas, una fila de latas vacías de Tennent's puestas en línea sobre la repisa de la chimenea. Un cuadro colgaba torcido encima: un perro, posiblemente, o un lobo. Era difícil saberlo. Los ojos estaban rayados.
Jack lo señaló.
«Eso no es raro para nada».
Connor hizo un primer plano.
Estaban a mitad de filmar lo que podría haber sido una mancha de sangre en el suelo cuando llegó el primer ruido.
Un crujido suave.
Jack se giró.
«¿Oíste eso?»
Connor bajó la videocámara.
«Probablemente solo el viento».
Otro crujido. Más fuerte esta vez. Más cerca.
Jack dio un paso atrás.
«Tío, no es broma, pero...»
Connor levantó la videocámara otra vez.
«Tengo que filmarlo. Ese es todo el punto».
La nuca de Jack se erizó. Había algo detrás del sonido. No solo movimiento. Una presencia.
Algo se movió arriba. Un golpe. Seguido de un arrastre.
Connor susurró:
«Joder».
La videocámara temblaba un poco en sus manos.
«¿Y si hay alguien okupando?», siseó Jack. «¿Algún viejo pervertido?»
Connor no respondió. Dio un paso hacia el pie de las escaleras.
La luz de la cámara captó la barandilla, la alfombra podrida, la oscuridad abierta arriba.
El siguiente ruido no vino de arriba. Vino de detrás de ellos.
Una respiración. Larga. Húmeda.
Jack giró en redondo. La puerta trasera seguía cerrada. Pero algo estaba en la habitación con ellos.
Algo grande.
Agarró la manga de Connor.
«Corre».
Connor no discutió.
Corrieron por el pasillo, tropezando con tablas del suelo rotas. La puerta golpeó la pared cuando salieron disparados. Jack tropezó en el escalón del porche, resbaló en la escarcha.
Detrás de ellos, algo se movió.
Connor no miró atrás. Apuntó la videocámara por encima del hombro, respiración entrecortada, captando destellos de movimiento: un borrón gris, dos puntos de luz, la sugerencia de pelaje, de dientes.
Entonces la cámara se le resbaló de la mano a Connor.
Cayó con fuerza, deslizándose por la hierba escarchada. Se detuvo en un ángulo torcido, lente todavía abierta, luz roja parpadeando.
Siguió grabando, imágenes granuladas llenando el visor.
Por un momento, solo el viento.
Luego, una forma. Desenfocada. De extremidades delgadas. Descalza.
El sonido era extraño, cuidadoso, casi curioso. Como si lo que fuera no necesitara perseguirlos. Sabía que tenía tiempo.
La figura se acercó despacio, y aunque la imagen se rompió en líneas de estática, la videocámara captó destellos: brazos largos balanceándose sueltos a sus costados, hombros encorvados hacia adelante, cabeza baja como un depredador decidiendo si atacar.
Un gruñido débil. Excepto que no del todo. Había algo raro en el sonido. Demasiado regular. Demasiado cortado.
Los pies pasaron junto a la cámara. La lente captó garras. No falsas, no de plástico. Curvadas. Oscuras. Reales.
Una voz, rasposa, jadeante.
«Larguense...»
Entonces una mano entró en el encuadre. Delgada, inhumana, dedos demasiado largos. Se extendió hacia la cámara.
La pantalla tartamudeó. El audio crepitó en un zumbido agudo. Luego, una sacudida final de estática.
Corte a negro.
