Los jinetes de Tyr 4: Absolución
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Capítulo 1
Libro 4: Absolución
MAGDALENE
Lleva horas rezando. Yo también rezo. Rezo para que no venga otra vez, para que se pierda en sus propios delirios y se olvide de mí. Solo por esta noche.
Suplico una noche de soledad. Estoy acurrucada bajo mi litera, meciéndome de un lado a otro. Esta noche no, esta noche no, esta noche no.
«¡MAGDALENE!»
Se me hiela la sangre. Ya viene. Dios no existe. O si existe, no puede oírme desde este agujero bajo tierra donde me tienen encerrada.
O tal vez la malvada soy yo, impura como él siempre me dice, y este es mi Infierno, mi castigo.
«¡Magdalene!»
Está más cerca. No hay escapatoria en esta prisión en la que se ha convertido mi vida. Oigo sus pasos fuera de mi habitación y cierro los ojos. Las lágrimas me queman las mejillas y se me escapa un gemido.
La puerta se abre de golpe y él entra, a contraluz, envuelto en oscuridad. No sé si Dios existe, pero el Diablo es real y ha venido a por mí otra vez.
«Magdalene».
Me despierto empapada en sudor, ahogando un grito. Afuera está completamente oscuro, es plena noche. Sacudo la cabeza y siento el sabor salado de mis lágrimas.
Han pasado años desde que Salome nos encontró, derribó esa maldita puerta como un ángel guerrero y mató al «Padre» a golpes. Años desde que mi valiente hermana me tomó en brazos y me sacó a la luz. Años desde que me liberaron del Infierno.
Pero cada noche, vuelvo allí.
«¡Mierda!»
Agarro la botella de agua que siempre tengo cerca y pongo los pies en el suelo. Han pasado meses desde que dejé Berkeley, y desde entonces no he parado de moverme de pueblo en pueblo, marchándome cuando las cosas se ponen demasiado intensas.
Soy como el Judío Errante, aquel que se burló de Jesús camino a la cruz y fue condenado a vagar por la Tierra hasta la Segunda Venida. Solo que en esta historia, también soy yo la que carga con una cruz a cuestas.
Trago el agua de golpe y voy al baño de este motel barato en algún lugar de Wisconsin. La luz parpadea sobre mi cabeza mientras me echo agua en la cara.
Nada puede quitarme el sabor amargo de los labios, la inquietud, la necesidad. Puedo quedarme aquí y ahogarme en el pasado, o puedo salir, buscar problemas, olvidar, sentirme viva, sentir que tengo el control.
Agarro mi chaqueta de cuero y salgo. En este pueblo de mierda, solo hay un lugar donde encontrar problemas: el bar.
Meto las manos en los bolsillos de la chaqueta y dejo que una sonrisa asome en mis labios. Y en el silencio de la noche, lo oigo. El ping del teléfono que Stig me dio.
Un mensaje. Aprieto el teléfono con fuerza. No hay nada amenazante en el mensaje. Todo lo contrario. Es de Lysandra.
Me llama o me escribe todos los días, y aunque yo no hablo mucho ni respondo seguido, he empezado a valorar esas interacciones. Es persistente y no piensa rendirse conmigo.
Y aunque intento mantenerla a distancia, no puedo evitar sentir gratitud por su empeño en seguir cerca. Sacudo la cabeza y abro su mensaje.
La boda es la semana que viene. Hay un vestido de dama de honor increíble esperándote. Y yo también te estaré esperando.
Esa palabra. Esperar. La última palabra que ese hombre me dijo. Ese hombre moreno, con ojos que sonreían y una voz tranquila.
Oí que los demás lo llamaban Runner. Él me dijo que se llamaba Jesús. Hasta hizo un chiste con eso. Jesús y Magdalena. Sacado directamente de El Código Da Vinci.
Ojalá hubiera sonreído. Ojalá hubiera hecho mucho más en esos pocos días que pasamos juntos. Los días en que él se sentaba conmigo, con paciencia, simplemente mirándome, hablándome, esperando una respuesta.
Esos días en que yo luchaba conmigo misma, hundida en un lugar oscuro, renunciando a mi venganza, culpándome por todo lo que había pasado. Y llorando a Salome. Y él estuvo ahí en todo momento.
Dijo que esperaría. Eso fue lo que dijo cuando me alejé, y durante unos segundos, no quise hacerlo esperar. Pero yo era un desastre.
Sigo siendo un maldito desastre, y él parece de esos que quieren arreglar todo, un hombre que se empeña en componer lo que está roto. Pero hay cosas que no se pueden componer.
Otro aviso del teléfono.
Te acuerdas de la despedida de soltera, ¿verdad? Va a ser divertido.
«Mierda». Sacudo la cabeza, pensando que Lysandra y Vik podrían haber programado su boda para cuando yo estuviera lista para enfrentarme al mundo de nuevo. Y quizás para enfrentarme a él otra vez.
«¿Vas a jugar, cariño?»
Me giro hacia el idiota que acaba de llamarme «cariño». Es un tipo grande con una barriga que solo va a crecer más si sigue tomándose cervezas a este ritmo.
«Claro. Doscientos dólares a que la nueve y la once entran en esa tronera». Señalo una tronera.
El hombre y sus amigos se ríen con ganas y niegan con la cabeza. Hay dos cosas que se me dan bien en esta vida. Sé pelear porque ese hijo de puta de mi padre me enseñó antes de… No. Y sé jugar al billar.
Mi terapeuta lo descubrió. Algo del billar me calma. Solía jugar durante horas. Pelear y billar. Esas son mis habilidades. Y si estos imbéciles siguen riéndose de mí así, van a conocer la primera en lugar de la segunda.
«Muy bien, muñequita». Saca el dinero. «Va».
¡¿Muñequita?! A lo mejor le rompo el cráneo de todos modos. Agarro el taco y me inclino sobre la mesa.
Noto que el tipo cambia de posición para mirarme mejor el culo, y me hierve la sangre. No puedo evitar pensar que los hombres que inventaron este juego debieron de imaginarse a una mujer inclinada sobre una mesa con un palo largo en la mano.
Lo que no tuvieron en cuenta es que una mujer con un palo en la mano va a reventar unas cuantas bolas. Literalmente. Me concentro y suelto una sonrisa amenazante.
Golpeo la bola blanca y observo cómo hace la secuencia imposible de golpes, mandando la nueve y la once directas a la tronera.
«¡No me jodas!»
«Gracias». Recojo el dinero. «¿Lo dejamos aquí o tienes ganas de seguir perdiendo?»
El tipo está claramente borracho y tiene un par de amigos con él. Yo estoy atrapada en medio de la nada, en su pueblo, en su territorio.
Su fantasía era echar unas partidas de billar, meterme mano y luego arrastrarme hasta su patética camioneta o lo que fuera y hacer lo que quisiera conmigo. Pero la realidad tenía otro guion: él perdiendo quinientos dólares, humillado delante de sus amigos y de todo el pueblo, y yo sin darle ni la más mínima señal de interés.
«¡Puta de mierda!»
Su arranque de rabia llega justo a tiempo. Me cuesta contener la sonrisa mientras lo veo arder de ira.
«Los necios dan rienda suelta a su ira, pero los sabios saben calmarse». La cita se me escapa sin querer.
«¿Tú…? ¿Acabas de llamarme necio, puta?»
«Fue Salomón», respondo, arqueando una ceja.
Se queda confundido, pero le dura poco. Se acuerda de lo que quería hacer desde el principio y se lanza hacia mí. Por fin.
«¡Devuélveme mi dinero, tramposa de mierda!»
Levanta el puño para golpearme, pero es demasiado gordo, demasiado borracho, demasiado lento. Es casi como si tuviera razón: estoy haciendo trampa. Pero no estoy aquí para seguir las reglas. Estoy aquí para jugar.
Lástima que este idiota no sabe perder con dignidad.
Me agacho esquivando su golpe y giro a la izquierda, encajándole un puñetazo sólido en el cuello. Retrocede tambaleándose, sin aire. Les lanzo una mirada de advertencia a sus amigos, pero parece que comparten su falta de inteligencia, y uno de ellos se lanza hacia mí.
Agarro un taco de billar y giro, estampándoselo en la mandíbula.
Los demás clientes de este fino establecimiento siguen bebiendo sus cervezas tranquilamente. Supongo que en este pueblo perdido, las peleas de bar son el mejor entretenimiento. Les estoy dando un espectáculo gratis.
Un espectáculo por el que, no hace mucho, imbéciles con dinero pagaban una fortuna.
El recuerdo de Jack y su torneo me hace apretar la mandíbula. Ese cabrón. Ese enfermo manipulador hijo de puta. Ese maldito mentiroso.
Los hombres. Todos son iguales, siempre quitando, siempre quitando. Eso es todo lo que los hombres de mi vida han hecho.
Él no, el pensamiento se cuela, pero lo aparto de un empujón.
Percibo movimiento y reacciono justo a tiempo para agarrar el brazo de un hombre, torciéndolo en un ángulo que produce un crujido repugnante. Lo tiro al suelo y centro mi atención en el siguiente contrincante.
«No, no». Levanta las manos rindiéndose. «Tranquila, ganaste limpiamente».
«La moto de afuera. La Harley», digo, paseando la mirada por todos en el bar.
Todos miran al gordo que sigue de rodillas, luchando por respirar. Por supuesto, pienso, asintiendo. Camino hacia él y recojo un taco de billar de una mesa cercana.
Me mira con terror en los ojos y niega con la cabeza.
«¿Es cosa mía o apostamos doscientos dólares y la moto en esa última jugada?»
Duda. Puedo ver cómo le giran los engranajes en la cabeza. Hago girar el taco entre mis manos, ayudándole a refrescar la memoria.
¡Y ahí está! Se le enciende la bombilla.
«Eh… sí, así fue».
«Las llaves», exijo.
Busca torpemente en sus bolsillos y me entrega un juego de llaves con un llavero que dice Pussy Wrecker. Aprieto las llaves con fuerza y le suelto una risa burlona en la cara. Más bien destrozado por un coño.
Dejo el taco sobre la mesa, suelto unos billetes para pagar mi cerveza y me dirijo a la puerta.
«Mis llaves», gimotea. «Ahí tengo las llaves de mi casa».
Le echo un vistazo por encima del hombro, clavándole la mirada.
«Bien. Denuncia la moto como robada y tendré que hacerte una visita».
Se encoge ante mis palabras, y miro al resto del bar. Ninguno parece dispuesto a dar la cara por el perdedor. Listos.
Empujo la puerta y me dirijo a la moto. Una Fat Boy de los noventa para un gordo de mierda. Qué apropiado. Me subo y meto las llaves en el contacto.
Antes de arrancar, saco el teléfono y le contesto a Lysandra:
Ahí estaré.
