The Professor (français)
Auteur·e
B. E. Harmel
Lectures
1,2M
Chapitres
40
Sarah croyait avoir laissé derrière elle sa plus grande peine de cœur… jusqu’à ce que sa tournée littéraire la ramène sur le campus, face à l’homme qu’elle n’a jamais vraiment oublié. William était jadis son crush inaccessible : brillant, plus âgé, et totalement hors de portée. Aujourd’hui, elle est une auteure à succès, et l’histoire qui l’a rendue célèbre ? Elle parle de lui. Et il l’a lue.
Les étincelles fusent, les limites s’estompent, et ce qui n’était qu’un fantasme d’adolescente s’embrase bien plus fort que tout ce qu’elle avait imaginé. Mais les vieux sentiments s’accompagnent de nouveaux risques… et l’aimer pourrait lui coûter plus qu’elle n’est prête à donner.
Un slow-burn envoûtant, où la tension, la tentation et une alchimie impossible à feindre s’entremêlent.
Chapitre 1
SARAH
Il était interdit. Mon professeur. Le premier homme que j'ai désiré.
Dix ans plus tard, me revoilà à Willowridge. Vêtue d'une robe aguicheuse, une invitation à la réunion des anciens élèves à la main, et un livre sous le bras - mon livre, qui racontait une histoire secrète.
J'avais la boule au ventre. Pas cette excitation agréable que je ressens d'habitude en rencontrant mes lecteurs - c'était pire. Plus intense. Une angoisse qui me nouait l'estomac.
Ce n'était pas n'importe quel événement, c'était mon lycée - là où tout avait commencé. Là où j'avais appris à quel point on pouvait facilement sombrer dans la mélancolie.
Je pouvais presque me revoir à dix-sept ans : discrète, effacée, le genre de fille assise au fond de chaque classe. Je n'aimais pas la foule. Je ne participais pas aux fêtes, ne parlais pas aux garçons dans les couloirs, ne portais pas de vêtements tape-à-l'œil.
Les filles populaires me remarquaient à peine, et les garçons ? J'étais invisible à leurs yeux.
Alors je dévorais les livres - toujours plusieurs en cours, toujours une nouvelle histoire à découvrir. Ces livres étaient mon échappatoire quand la réalité devenait trop pesante. J'étudiais aussi d'arrache-pied, presque trop, car c'était la seule chose dans laquelle je me sentais douée.
Mais quand je repense à ces couloirs maintenant, je ressens aussi une pointe de nostalgie - le bruit des casiers qui claquent avec leurs affiches, les voyages scolaires où tout le monde chantait à tue-tête dans le bus. Je ne chantais jamais, mais j'écoutais toujours.
Même si j'étais silencieuse, ces moments m'appartenaient aussi, d'une certaine façon.
Ce n'était pas que négatif. Il y avait aussi de belles choses : des professeurs qui croyaient en moi, des après-midis à griffonner dans des carnets, le bonheur de trouver des mots qui semblaient n'être que pour moi. Et même si je ne le savais pas alors, chaque moment de solitude, chaque page lue, chaque souvenir heureux ou triste me façonnait pour devenir celle que je suis aujourd'hui.
Je n'étais plus la fille timide et discrète. Maintenant, les gens connaissaient mon nom.
Mon métier d'auteure de romans érotiques m'avait rendue plus célèbre que je ne l'aurais jamais imaginé. Des lecteurs du monde entier dévoraient mes livres, chuchotant souvent à propos de leur intensité.
On parlait de moi comme si j'avais bâti un empire, mais certains jours j'avais encore l'impression d'être une imposture et que quelqu'un allait me démasquer.
Être qualifiée d'« ancienne élève à succès » me semblait surréaliste. Sandra rendait les choses encore plus étranges en insistant pour que je dédicace aussi des livres lors de la réunion.
Mon agent - et ma meilleure amie - était celle qui gérait ma vie trépidante. Petite, pulpeuse et exubérante, avec ses cheveux roux flamboyants, elle était la raison pour laquelle je pouvais écrire autant de livres tout en ingurgitant des litres de café.
Elle aimait aussi me pousser à sortir de ma zone de confort - comme aujourd'hui.
« Tu es sûre que cette robe est une bonne idée ? » demandai-je en descendant de l'hélicoptère, les pales faisant tourbillonner l'air frais d'automne autour de moi.
Le vent jouait avec mes cheveux et sentait un peu les feuilles humides et la fumée de feu de bois, comme si l'automne voulait me rappeler où j'étais.
Je tirais nerveusement sur le bas de la robe moulante rouge que Sandra avait choisie. Elle épousait parfaitement mes formes, et le décolleté était si plongeant que je pouvais presque voir mon cœur battre.
Ma peau frissonnait dans l'air frais, mais j'étais aussi brûlante de nervosité à l'intérieur.
Sandra descendit derrière moi, ses talons hauts claquant sur la pierre avec une assurance que je ne pourrais jamais imiter. Elle sentait légèrement la vanille et le parfum de luxe, en contraste avec l'odeur terreuse de l'air d'automne.
Un seul regard d'elle me fit comprendre que je devais porter la robe.
« Tu préférerais porter ce vieux jogging gris troué aux genoux ? »
« Il est confortable. »
« Sarah, cette robe est parfaite. Tu as juste peur parce que ce n'est pas un sweat. C'est juste pour une soirée. Demain, tu pourras retourner te cacher derrière ton ordinateur et écrire sur du sexe torride que tu ne pratiques plus depuis belle lurette. »
« Hé ! »
« J'ai tort ? »
Je soupirai. « Peut-être. »
« Voilà ma fille. » Elle mit ses lunettes de soleil et se dirigea vers la voiture de luxe qui nous attendait comme si elle lui appartenait.
Nous montâmes à l'intérieur et je fronçai les sourcils. « Tout ça est vraiment nécessaire ? »
Sandra haussa les épaules et prit la coupe de champagne qui nous attendait. « Blâme ton ancien proviseur. C'est comme ça qu'ils traitent leur invitée d'honneur. »
« Il est trois heures de l'après-midi. »
« L'heure n'a pas d'importance », répliqua-t-elle en agitant son verre.
Le trajet fut court - trente minutes - et alors que nous approchions du vieux manoir qui abritait mon lycée, les souvenirs affluèrent.
Le lycée n'avait pas été pour moi une histoire de groupes d'amis. Je n'avais pas beaucoup d'amis, mais j'avais des professeurs. Ils me remarquaient quand les autres élèves ne le faisaient pas - ils m'encourageaient quand je levais la main, souriaient à mes écrits, et m'aidaient à participer à des concours auxquels j'aurais été trop timide pour m'inscrire seule.
Ces moments étaient précieux. Ils me faisaient sentir que je comptais, que quelqu'un me voyait.
Quelque part entre l'écriture scolaire et l'écriture de livres, j'ai commencé à rêver - non pas d'être populaire ou remarquée, mais d'écrire mes propres mots un jour.
Le bâtiment semblait presque identique : un porche en pierre, des murs de briques, et de sombres poutres en bois.
Mais l'école s'était agrandie - il y avait une grande piscine là où se trouvait autrefois un vieux terrain, et de nouveaux dortoirs et terrains de sport.
Je sortis de la voiture et mon souffle se coupa. Pendant un instant, je me sentis à nouveau comme si j'avais dix-sept ans, chargée de livres, rêvant d'une vie loin d'ici.
Sandra me rejoignit avec nos sacs, mais avant que je puisse parler, j'entendis une voix familière à travers la cour.
« La merveilleuse et talentueuse Sarah Levick ! »
Je me retournai et mon cœur se réchauffa. Le proviseur Chad Stanfort. Il avait vieilli, ses cheveux maintenant gris, mais son sourire chaleureux et ses yeux bleus pétillants étaient exactement comme dans mes souvenirs.
« Monsieur Stanfort ! » m'exclamai-je, le laissant m'étreindre comme un père.
Il sentait toujours un peu le tabac à pipe et la menthe - une odeur qui me rappelait les fins d'après-midi dans son bureau, à discuter de concours de poésie et de prix de dissertation.
« Je suis si fier de toi, Sarah », dit-il chaleureusement. « J'ai toujours su que tu ferais quelque chose d'extraordinaire avec ton brillant cerveau. »
Je souris, sentant mes joues rougir, ce qui ne m'arrive pas souvent. « Merci. Ça fait du bien d'être de retour. »
« Et qui est cette charmante jeune femme ? » Il regarda mon amie.
« C'est mon agent, Sandra. »
Elle sourit, puis rougit quand il lui prit la main et y déposa un baiser galant. « Enchanté », dit-il avec courtoisie.
Sandra laissa échapper un petit soupir, les joues roses. Je haussai un sourcil mais décidai de la taquiner à ce sujet plus tard.
À l'intérieur, les couloirs familiers me donnèrent une sensation étrange - je pouvais presque entendre les rires d'antan, et je me sentis nerveuse comme je l'étais adolescente.
Parfois, je pensais à cette fille timide et silencieuse que j'étais - celle qui ne parlait pas beaucoup, qui vivait plus dans les livres que dans le monde réel. Si elle pouvait me voir maintenant, parcourant ces couloirs en tant qu'auteure accomplie, elle n'y croirait pas.
Je n'en étais pas arrivée là par hasard. Il avait fallu du courage - et la bonne personne pour m'aider au bon moment. Quelqu'un m'avait fait croire en moi quand j'en avais le plus besoin, et cela m'avait permis d'accomplir plus que je ne l'aurais jamais cru possible.
J'aimais à penser - j'espérais - qu'elle serait fière de moi maintenant.
Et puis, un souvenir se détacha des autres. Un visage. Net. Inoubliable. Un que je n'avais pas vu depuis des années.
Je m'arrêtai net.
« Sarah ? » Sandra me toucha le bras.
Mais je ne pouvais pas parler.
Parce qu'au fond de moi, je savais.
J'allais le revoir.
« Venez, je vais vous faire visiter avant que la fête ne commence. Nous avons encore du temps », dit le proviseur Stanfort, nous guidant vers son bureau.
Il portait nos sacs, nous montrant fièrement les nouveautés de l'école. C'était clairement autant sa maison que son lieu de travail. Depuis que sa femme - qui dirigeait aussi l'école - était décédée il y a trois ans, il s'en occupait seul.
Je comprenais ce genre de solitude mieux que la plupart des gens. Ma mère était morte à ma naissance, et le cœur de mon père avait cessé de battre quand j'étais très jeune. Sandra était la seule famille qu'il me restait.
Nous laissâmes nos sacs et nous dirigeâmes vers la salle principale. Elle avait toujours été belle, mais après sa rénovation, elle semblait presque magique - hauts plafonds, murs de verre, et beaucoup de lumière naturelle.
Il y avait une scène à une extrémité, et de petites tables rondes partout dans la salle, avec des plateaux de nourriture et de boissons. Des gens s'affairaient aux préparatifs tandis que des professeurs que je connaissais circulaient.
Je pris un petit amuse-bouche, mes doigts touchant ma robe sans y penser, comme si j'étais encore cette fille maladroite en gros pulls et lunettes épaisses.
« Comment ça fait de revenir aux meilleures années de ta vie ? » me taquina Sandra.
« Meilleures années ? Pas vraiment. » Je ris. « J'étais la première de la classe. »
Elle me regarda d'un air incrédule. « Tu me sembles plutôt réussie. Comment ça n'a pas attiré l'attention ? »
« Mon succès était auprès des professeurs, pas des élèves. » Je haussai les épaules, grignotant mon amuse-bouche. « Et ça » - je fis un geste englobant mon corps - « ne ressemblait pas à ça il y a dix ans. »
Sandra éclata de rire. Je balançai mes hanches de façon ludique, la faisant rire encore plus.
Le rire s'arrêta net quand je le vis.
Il entra d'un pas assuré mais sans ostentation. Mon cœur s'emballa et je sentis une excitation parcourir tout mon corps, me rendant incapable de bouger ou de respirer.
William Stanfort.
Le temps n'avait fait que l'embellir. Grand, les épaules larges, des cheveux bruns bouclés et doux - je me souvenais de tout. Ses yeux verts en amande étaient toujours aussi intenses, et sa mâchoire carrée lui donnait un air d'autorité.
Et ce sourire... Il me faisait fondre. C'était toujours le plus parfait que j'aie jamais vu.
Tous les sentiments que j'avais essayé d'oublier refirent surface avec une force écrasante. Mes mains tremblaient autour de l'amuse-bouche.
« Attends... c'est lui ? » La voix de Sandra me surprit.
« Non. Qui ? » dis-je rapidement, essayant de dissimuler. Mais je le fis maladroitement.
« Oh mon Dieu, Sarah. C'est lui, n'est-ce pas ? Il correspond exactement à ta description. Tes lectrices l'adoreraient. »
« Arrête, Sandra », dis-je doucement mais avec urgence, paniquée. « Ne gâche pas tout- »
Mais alors il me regarda.
Nos yeux se croisèrent.
La salle disparut.
Je souris malgré moi. Son sourire persista, chaleureux comme un rayon de soleil perçant de sombres nuages.
Et puis - il commença à marcher vers moi.
Il avançait avec détermination, sans me quitter des yeux, comme si personne d'autre n'existait. Mon cœur semblait sur le point d'exploser.
J'essayai de garder mon calme, mais le sol semblait vaciller à chacun de ses pas.
« Sarah », dit-il, sa voix plus grave et plus riche que dans mes souvenirs.
Mon nom sonnait différemment dans sa bouche - comme s'il lui avait toujours appartenu, et non à moi.
Et juste comme ça, chaque sentiment que je n'étais pas censée avoir, que je pensais avoir enfoui dans mon écriture, refit surface avec une intensité dévastatrice.
