Le Barbare

Même pour une Paleskin, elle sentait bon. Fermant les yeux, Mock embrassa son cou, comme il le faisait avec Danna. Oh, Danna.

Comme elle aimait ça. Comme elle gloussait et se tortillait dans ses bras.

En l'embrassant à nouveau, il sentit l'odeur de ses cheveux. Il pouvait presque imaginer que c'était elle.

La Paleskin n'était pas beaucoup plus jeune que Danna avant sa mort. Elle était plus petite, cependant, et plus délicate, comme l'étaient généralement les Paleskins.

Il passa sa langue sur le lobe de son oreille. Elle avait le même goût, cette douceur salée.

Il resserra son emprise sur elle. Sa queue remuait, mais pas assez. Il lui suffisait de la tenir et de faire semblant, au moins pour ce soir.

Il fit glisser sa main le long de son cou doux, puis le long de ses épaules. Sa bouche se tordit. Il n'avait jamais compris l'obsession des Paleskins pour les vêtements.

Les femmes de Quarthi ne portaient des hauts que lorsqu'il faisait froid. Elles étaient fières de leur féminité, comme il se doit. Elles ne connaissaient pas la honte. Je parie que son dos est aussi lisse qu'une peau huilée.

Désireux de le savoir, il tira sur ses manches. Dans un souffle, elle essaya de les remonter, mais il repoussa ses mains. Craaaac ! La tunique glissa vers le bas, lui prouvant à quel point il avait raison.

Gémissant, il embrassa la nuque de la jeune femme, puis suivit les os de sa colonne vertébrale, les embrassant un à un jusqu'à ce qu'il atteigne le haut de son postérieur arrondi.

Ses jupes étaient tirées vers le bas, et le haut de sa raie lui faisait de l'œil. Une chaleur envahit ses couilles.

Oh, comme il aimait les femmes, comme elles lui manquaient, leur forme, leur toucher, leurs bruits.

Les vraies femmes. Pas celles qu'il prenait pour s'amuser, mais celles qu'il pouvait aimer, protéger et adorer, et qui pouvaient l'aimer et l'adorer en retour.

Les larmes lui piquèrent les yeux. « Danna. »

Cela faisait trop longtemps.

La pointe de sa hanche attirait ses lèvres. Il la suça et la lécha jusqu'à ce qu'elle crie. Levant les yeux vers elle, il sourit.

Danna lui sourit en retour, les yeux brillants, ses longs cheveux noirs balayant ses doux mamelons bruns. « Je t'aime. »

« Je t'aime aussi. » Il serra les dents. « Pourquoi a-t-il fallu que tu partes ? »

Elle se contenta de secouer la tête et de rire. Elle était telle qu'il se souvenait d'elle, heureuse et rayonnante.

Elle était enceinte à l'époque. Il passa sa main sur son ventre et déposa un baiser sur son nombril avant de tâter sous sa jupe.

Il gémit à la douceur de sa toison, à l'humidité chaude de son ouverture. Il pressa son visage contre ses seins et leur donna à chacun un doux baiser en succion, juste comme elle l'aimait.

« Ne me quitte plus jamais. »

Elle sourit. « Je ne t’ai jamais quitté. »

Il s'allongea contre elle dans un soupir.

***

Grinda ne savait pas quoi faire. Il était allongé sur elle, le visage enfoui dans ses seins, la main sous ses jupes.

De temps en temps, il murmurait quelque chose. Elle pouvait sentir l'humidité sur sa peau alors qu'il lui bavait dessus. Devait-elle rester immobile et attendre ? Devait-elle le repousser ?

Il renifla, toussa, puis tendit le bras pour s'agripper à sa poitrine.

Essayant de garder sa respiration légère et silencieuse, elle attendit. Un autre ronflement, puis sa respiration revint à un rythme régulier et profond. Elle pouvait sentir son cœur battre, lentement et fortement.

Son mamelon droit se durcit à la sensation de son souffle chaud. Se mordant la lèvre, elle tint doucement sa tête et se dégagea de sous son corps.

Sa main s'éloigna de son sein. Son autre main se retira de ses jupes. Jusqu'ici, tout va bien. Puis elle se dégagea ! Avec précaution, elle déposa sa tête sur le sol. Elle le regarda avec incrédulité.

Elle était libre.

Elle perdit un moment à essayer de remonter sa tunique. Il l'avait presque déchirée en deux. Abandonnant, elle se mit debout. Elle n'avait aucune idée d'où elle était et aucune idée d'où aller, mais n'importe où était mieux qu'ici.

Son père et ses frères aînés avaient exploré les bois plusieurs fois au fil des ans lors de sorties de chasse, quand Lord Rickard le permettait.

Elle n'y était jamais allée elle-même, mais elle savait qu'ils étaient vastes et dangereux. « Un endroit où l'on peut facilement se perdre sans un bon guide », leur avait dit Père.

Elle le croyait. Mais c'était le seul espoir qu'elle avait.

Jetant un autre regard sur le barbare endormi, elle s'arrêta.

La poignée d'une de ses lames sortait du fourreau sur sa hanche gauche. Se souvenant soudainement de la dague avec laquelle il l'avait menacée, elle jeta un coup d'œil autour d'elle.

Là ! Sa lame scintillait dans la lumière de la lune. Tournant autour du barbare, elle la ramassa.

Elle était étonnamment lourde et longue. Pendant un bref instant, elle se sentit puissante. Elle fixa le sang le long de la lame, puis regarda le barbare. Devrait-elle ? Le pourrait-elle ?

Se léchant les lèvres, elle fit un pas vers lui, puis s'arrêta, se balançant sur ses talons. Un coup à l'arrière du cou, rapide et silencieux, c'était tout ce qu'il fallait.

Une vengeance pour son père, pour ses frères et pour le père Joel, le tout en un seul geste. Elle aurait raison de le faire. C'était ce qu'il méritait.

La colère était là. Elle pouvait la sentir mijoter au fond de ses tripes, mais quand elle l'atteignit, tout ce qu'elle ressentit, c'était une froideur mordante.

Elle n'était pas une tueuse.

Elle abaissa la dague.

Faisant un pas en arrière, elle se retourna et s'enfuit entre les arbres.

***

Mock se retourna en gémissant, et quelque chose de dur s'enfonça dans son sternum. Il cligna des yeux en regardant la cime des arbres, les paupières collées. Il faisait encore nuit. Se frottant la poitrine, il regarda ce que c’était.

C'était une pierre. Il la jeta en grognant. Il était difficile de retrouver le sommeil.

Il se redressa, puis se mit debout, en titubant, regardant autour de lui. Elle n'était nulle part. La petite garce. S'appuyant contre un arbre, il cracha et s'essuya la bouche.

Il tapota sa ceinture, vérifiant ses armes. Sa dague avait disparu. Il balaya les alentours du regard, à sa recherche, mais elle avait disparu. Un petit sourire se dessina sur ses lèvres.

Elle était plus débrouillarde qu'il ne le pensait. Il aimait ça chez une femme.

En bâillant, il se frotta le visage. Il n'entendait plus ses frères, sans doute comateux de baise et de boisson. Comme il aurait dû l'être. Il secoua la tête.

Il était encore étourdi mais suffisamment sobre pour retrouver la petite salope avant qu'elle ne fasse une bêtise ou ne tombe entre les mains de quelqu'un d'autre.

Il cracha à nouveau et fit claquer sa langue, au goût aigre de vieille bière.

***

Grinda se déplaçait dans la forêt si bruyamment que c'était un miracle que tout Toth ne l'ait pas entendue. Chaque craquement de branche, chaque crissement de feuille, était comme une explosion dans ses oreilles.

Peu importe les efforts qu'elle faisait, impossible de rester silencieuse. Elle était épuisée.

Les arbres semblaient tous se confondre en une tapisserie d'ombres et de ténèbres, sans cohérence. Pourquoi fallait-il qu’il fasse si sombre ? Pourquoi tout devait-il jouer contre elle ?

Serrant la dague dans une main, elle s'agrippait avec l'autre. Chaque respiration était comme un couteau plongé dans ses entrailles.

Elle finit par s’arrêter. Elle n'avait pas couru bien loin, mais cela faisait trop longtemps qu'elle n'avait pas mangé ni bu.

Ses mains tremblaient, ses genoux tremblaient, et le besoin de repos la faisait trébucher et tituber.

Essoufflée, elle s'appuya contre un arbre, la tête entre ses coudes. Après quelques minutes, elle reprit son chemin.

Juste au moment où l'aube filtrait à travers les feuilles, elle trébucha et s'écrasa sur le sol. Elle passa un moment à regarder la cime des arbres, l'air sifflant dans ses poumons.

Puis, dans un grognement, elle roula, se releva et se fraya un chemin dans les hautes herbes.

L'odeur de la saleté et de la pourriture lui emplit les narines. Le sol était frais et humide. Des feuilles se collaient à ses bras et s'accrochaient à ses jupes. Elle s'arrêta. Là !

Elle se fraya un chemin à travers les buissons. Ils la griffaient et la piquaient, mais elle le sentit à peine. Derrière eux se trouvait une petite cavité, cachée sous un rondin pourri. Un endroit parfait pour se cacher.

C'était un peu serré, mais elle réussit à s'y glisser et à se blottir en boule. Ses paupières devenaient déjà lourdes.

Elle bâilla, toussa et resserra sa prise autour de ses genoux, la dague toujours bien serrée dans son poing.

***

Mock avait presque envie de rire. Pour une si petite personne, elle avait causé beaucoup de dégâts. La pauvre forêt avait été saccagée. C'était comme traquer un sanglier ivre. Pas vraiment un défi.

Les bois étaient brillants de la lumière du matin lorsqu'il la découvrit. Elle avait trouvé une cachette bien dissimulée. Dommage que le chemin laissé derrière elle y menait directement.

Il avait été chasseur toute sa vie avant d'être asservi, et ses instincts ne s'étaient pas émoussés.

Il s'accroupit pour regarder de plus près. Elle était toute éraflée, les jupes déchirées, les cheveux emmêlés. Une méchante entaille saignait le long de son avant-bras gauche.

Sa dague gisait à côté d'elle dans la terre, étincelante de sang frais. Elle s'était probablement coupée accidentellement pendant qu'elle courait.

Il devrait la réveiller et la traîner par les cheveux vers le camp. C'était tout ce que les Paleskins méritaient. Ils n'avaient aucun droit à la vie.

Ils avaient perdu ce droit lorsqu'ils avaient envahi sa terre et assassiné son peuple.

Dégainant la lame à sa hanche, il taillada les buissons. La fille se réveilla en sursaut, ses yeux bleus s’agrandirent tandis qu'elle criait et s'enfonçait plus profondément dans son trou.

« Laisse-moi tranquille ! »

Elle plongea pour attraper la dague sur le sol. Elle se redressa et lui donna un coup de poignard. Il sentit une piqûre. Sa peau était ouverte, déchirée. Un éclair rouge traversait son poignet. C'était une lame tranchante. Mock s'en assurait toujours.

Il tendit à nouveau le bras, écrasant son poignet dans son poing. Elle cria, ses doigts s’ouvrirent et la dague glissa de sa main.

Attrapant l'arrière de sa tête, il la tira à travers les buissons. Il la jeta au sol.

Elle pleurait maintenant, ses larmes brillaient sur ses joues dans la lumière de l'aube. Elle tâtonnait dans sa tunique déchirée pour essayer de couvrir ses seins, mais pas avant qu'il n'ait entrevu ses tétons roses.

C'était la seule chose qu'il aimait chez les Paleskins, ces mamelons roses. Du moins sur les femmes. Ils étaient ridicules sur les hommes.

Il ouvrit et serra son poing, imaginant leur douceur pressée contre ses paumes. Ses couilles palpitaient. Il était en train de dégriser, et il pouvait sentir son désir pour elle monter, comme une vague de chaleur dans son corps.

Sa kinta se resserra autour de ses cuisses alors que sa bite gonflait. La Paleskin le vit, fixant la bosse avec terreur. Elle semblait le craindre encore plus que la dague.

Il devrait la prendre maintenant, pendant qu'il était chaud, et lui montrer ce que c'était de baiser avec un vrai homme.

Elle lui donna un coup de pied en poussant un cri alors qu'il faisait un pas vers elle. Il s'arrêta, serrant sa dague si fort que son bras lui faisait mal, mais ne fit rien.

Dans un rugissement, il jeta la dague dans les buissons.

Il entrevit son regard bleu vif avant qu'elle ne baisse rapidement la tête et se cache derrière ses cheveux. S'il ne pouvait pas la baiser, alors il devait la tuer.

De nouveau, il ouvrit et serra les poings, cette fois avec l'idée de les enfoncer profondément dans son joli petit visage. Et pourtant, il continuait à tourner en rond, incertain.

Personne n'avait jamais eu ce genre d’effet sur lui. Il faisait toujours ce qu'il voulait, sans regrets ni hésitation, et elle osait lui résister, elle, une simple femme, et une Paleskin par-dessus le marché !

« Quel est ton nom ? » Les mots dégringolèrent de ses lèvres, comme si quelqu'un d'autre les avait prononcés. Elle resta silencieuse, la tête baissée. « Réponds-moi ! »

Sa tête se mit à trembler, mais elle ne leva pas les yeux, répondant d'une petite voix, « Grinda. »

« Grinda. » Il passa sa langue sur ses dents. Les noms de Paleskin étaient toujours désagréables à prononcer. Ils sonnaient faux. Il cracha. « Tu viens avec moi. »

Elle ne bougea pas.

« Tu m'as entendu ? »

Elle grimaça. La saisissant sous le bras, Mock la hissa sur ses pieds en grognant. Elle était si petite, atteignant à peine ses épaules.

Danna était beaucoup plus grande, assez pour qu'il puisse la regarder dans les yeux. Pathétique. Une demi-femme. Il ne comprenait pas pourquoi il ressentait autre chose que du dégoût pour elle. Il la poussa en avant. « Avance ! »

La marche était difficile, et il était heureux de pouvoir tirer un certain plaisir de sa souffrance. Elle pleurait et titubait, et chaque fois qu'elle ralentissait, il lui donnait une forte poussée.

Quand elle tombait, il la hissait brutalement sur ses pieds. Elle apprit vite à garder son équilibre. Cela lui fit mépriser sa faiblesse.

Elle ne savait rien de la souffrance, en comparaison de ce que son peuple lui avait fait, à lui et à Danna.

Le camp était à moitié endormi, ses frères se reposant là où ils s'étaient effondrés ou dormant au milieu des arbres. Seuls quelques-uns étaient éveillés.

Accroupi, faisant rôtir une cuisse de sanglier sur le feu, Croki leva les yeux à l'approche de Mock.

Son regard papillonna entre lui et la jeune fille, sur sa tunique déchirée, sur l'entaille sur le bras de Mock, sur les éraflures sur sa joue. Le coin de sa bouche se crispa.

En riant, Mock la poussa au sol. « C'est déjà cuit ? »

Croki arracha un lambeau de chair et le lui jeta. Elle était chaude et grasse dans ses mains.

Assis à côté de lui, Mock mangea, regardant la fille se glisser vers une autre Paleskin qui était recroquevillée en boule. Il cracha un morceau de cartilage.

Il pouvait sentir l'intérêt de Croki qui les observait également. Mock lui montra les dents. « Qu'est-ce que tu regardes ? »

« Rien. »

« Alors arrête de la regarder. »

Croki ne répondit pas, mâchonnant sa viande. Mock mâchait et crachait.

« Tu vas bien ? » osa Croki après plusieurs bouchées, essuyant sa barbe grasse.

« Bien sûr que je vais bien. Question stupide. »

Croki leva ses grandes et larges mains dans un geste d'apaisement. « Je ne voulais rien dire par là. Je demande juste. »

Mock prit une inspiration. Il devait reprendre le contrôle de ses émotions. S'il ne pouvait pas s'entendre avec Croki, il ne pourrait s'entendre avec aucun de ses frères.

Ils se connaissaient depuis cinq ans, tous deux avaient été asservis par les Paleskins. Ils s'étaient connus enchaînés et avaient chacun vu l’autre dans le pire état.

Sans l'aide du grand Quarthi, Mock serait peut-être encore dans cette putain d'horrible ville de Paleskins, battu, torturé, humilié, ou mort, s'il avait de la chance.

Il serait dans cette putain de ville.

Fairmont. La grande ville de Fairmont, avec ses murs blanc nacré et ses sols trempés de sang. Il y avait plus de chaînes que de briques dans cette ville immonde.

Ricanant, il lécha la graisse de ses lèvres. Un jour, il y retournerait et démonterait tout, brique par brique, puis mettrait le feu à tout ce qui pouvait brûler.

Mais avant cela, il arracherait les yeux de tous les prêtres qu'il pourrait trouver. Il sourit en pensant au prêtre d'hier, se rappelant avec quelle délicatesse sa lame s'était enfoncée dans ses tripes douces et blanches comme du lys.

Il n’était plus maintenant qu’une carcasse noire et puante.

Fermant les yeux, il renifla l'air, comme s'il pouvait sentir la chair brûlée, sentir tous ceux qui devaient encore mourir, le père Ben, le père Cleaton, le père Grayson, l'évêque Canterton...

Il les passa en revue dans son esprit.

Un jour...