Le Voleur de Berceau

Trente minutes plus tôt

Mark Lennox

La chair n'est que de la chair.

Le sang n'est que du sang.

Les os sont juste des os.

La matière est la matière, la matière est la matière...

Mark avait élaboré ce slogan à l'école de médecine. Il se le récitait quand un cadavre particulièrement macabre lui donnait la nausée. Ou le bouleversait. Ou les deux.

Et ça l'aidait généralement. Pendant ses huit années en tant que médecin légiste en chef de son commissariat, il n'avait vomi qu'une fois et pleuré deux fois.

Mais devant le corps ravagé d'Isabelle Mackintosh, il avait envie de faire les deux.

Mark continua. Il devait faire toutes les analyses nécessaires pour qu'Isabelle obtienne la justice qu'elle méritait.

Mark prélevait, tranchait, ramassait et grattait pendant que le slogan tournait inlassablement dans sa tête.

"La matière est la matière, la matière est...

Mais non.~

Ce n'était pas seulement un ensemble de particules à examiner. C'était l'enfant de quelqu'un. La petite fille d'un papa.

Le plus beau jour de la vie de Mark était arrivé huit mois plus tôt, quand sa femme Cassie lui avait annoncé qu'après trois ans d'efforts, elle était enfin enceinte. Il était à quelques semaines d'être lui-même père.

Une telle joie à ce moment-là, mais maintenant?

L'effroi et la peur.

Comment pouvait-il protéger une vie innocente de ce monde cruel? Et s'il n'en était pas capable? Pourrait-il jamais se le pardonner?

Ne va pas par là.~

Il força son esprit à revenir sur la tâche à accomplir.

La chair n'est rien que de la chair, la chair n’est rien que...

Une heure après le début de l'examen, il n'avait toujours pas pu trouver la moindre trace d'ADN sur le corps de la fillette.

Comment est-ce possible après une agression aussi violente?

Le meurtrier portait-il une putain de combinaison de protection?

Son cœur s'enfonça encore plus profondément dans son estomac quand il confirma qu'il y avait, en fait, un traumatisme infligé aux organes génitaux de la fillette.

Ce malade de fils de pute!

J'aimerais le voir sur cette table. Je n'utiliserais pas mon scalpel aussi délicatement.

De retour dans son labo, il envoya un message à Ryder et Phillips pour leur annoncer la nouvelle.

"Comment quelque chose pourrait être pire que cet amateur d’art sur ventre?" demanda Phillips une fois qu'ils étaient là.

"Il l'a violée, post-mortem", répondit Mark, ses mots tombant comme une bombe.

Il regarda Ryder et Phillips, qui digéraient tous deux ce qu'ils venaient d'entendre.

Phillips se recroquevilla et posa ses mains sur ses genoux. On aurait dit qu'il était sur le point de vomir.

Ryder passa ses doigts dans ses cheveux, comme elle le faisait toujours. Mais ses doigts s'y emmêlèrent.

Cette affaire devenait de plus en plus tordue. Et il y avait encore d'autres analyses à faire.

Le sang n'est que du sang...~

Lauren Ryder

Alors que Lauren le mettait au courant de l'affaire Mackintosh, Hale tapotait ses ongles sur son bureau, le rythme s'accélérant continuellement.

"Donnez-moi de bonnes nouvelles. Avez-vous des pistes?" demanda-t-il.

Lauren secoua la tête d'un air déprimé.

"Nous allons nous rendre à la maison dans un petit moment pour jeter un deuxième coup d'œil, et poser plus de questions. Mais ils ne semblent pas être du genre à avoir des ennemis. C'est juste une famille douce et normale."

"Il va sans dire que c'est officiellement la priorité absolue. On ne peut pas le laisser frapper à nouveau. Continuez, Ryder."

Lauren hocha la tête et se tourna pour partir.

"A moins que..."

"Quoi? " demanda Lauren, se retournant pour faire face à son lieutenant.

"Je sais que vous avez une nièce du même âge. Emma, c'est ça?"

"Et alors?"

"Alors... si cela commence à toucher de trop près la maison, nous pouvons confier..."

"Non, monsieur. Mon investissement dans cette affaire est strictement professionnel."

Il lui adressa un regard complice. "Ryder, ces lignes ont été floues dans le passé. Cela pourrait se reproduire."

"S'il vous plaît, faites-moi confiance. Je vais mieux maintenant. Et il faut que je résolve cette affaire."

"Je vous fais confiance, Ryder. Mais vous savez que ma porte est toujours ouverte si vous avez besoin de parler."

"Je le sais."

"Prenez soin de vous. Et n'oubliez pas les conditions pour garder votre plaque. Vous faites peut-être respecter la loi, mais vous n'êtes pas au-dessus d'elle", dit-il.

Lauren passa ses doigts dans ses cheveux. Elle avait terriblement envie de contester, mais elle respectait trop Hale pour le faire.

"Je le ferai, monsieur. Je vous le promets."

Elle sortit de son bureau et se rendit directement dans la cuisine du commissariat.

L'inquiétude de Hale lui fit réaliser qu'elle n'avait pas mangé depuis plus de vingt-quatre heures, depuis avant la découverte du corps d'Isabelle.

Elle n'avait même pas remarqué que son estomac gargouillait, et que sa tête cognait.

Lauren avala la moitié d'un bagel au fromage frais, le fit descendre avec une longue gorgée de vieux café, et se mit à courir pour trouver Phillips.

Il était encore tôt, mais ils devaient aller à l'appartement des Mackintosh pour trouver quelque chose, n'importe quoi, auquel elle pourrait s'accrocher, et qu’elle pourrait exploiter.

Steve Phillips

Des murs rose tendre. Des draps blancs immaculés. Un tapis vert moelleux. Une collection d'animaux en peluche remplissant des étagères du sol au plafond.

Angela expliqua à Phillips qu'Isabelle avait conçu la chambre elle-même. Elles étaient allées chez Home Depot, et avaient regardé tous les échantillons de rose jusqu'à ce qu'elles trouvent le rose parfait. La nuance choisie s'appelait Pastel Princess.

Tout en parlant, Angela alternait désespérément entre le rire et les pleurs. Dans le salon, Mike, le père d'Isabelle, se tenait debout, sans force. Ses mains pendaient de chaque côté.

Il était inutile d'essayer de suivre ses notes. Phillips ferma son carnet, et se contenta de croiser les mains devant lui, en essayant de projeter le calme.

Phillips emmena la mère à la porte, et s'assit avec elle dans le salon, tandis que Lauren continuait à regarder autour d'elle. Pour autant qu'il pouvait en juger, pas un seul objet dans la chambre d'Isabelle n'avait été déplacé.

Le tueur avait vraiment réussi à se faufiler et à s'emparer de l'enfant sans laisser aucune empreinte, comme un fantôme.

Alors que Lauren sortait de la pièce, Phillips entendit le plancher grincer bruyamment sous les pieds de la policière.

Pourtant le bruit n'a pas réveillé les parents.

"Y a-t-il quelqu'un d'autre qui a la clé de cet appartement?" Lauren posa la question à Mike, le père.

Phillips remarqua que Mike Mackintosh était un homme peu bavard. Ou c’étaient peut-être les circonstances dans lesquelles ils s'étaient rencontrés qui le rendaient ainsi. Il n'y avait aucun moyen d'en être sûr.

"Notre femme de ménage Marta en a une", dit Mike d’un ton monotone, tournant ses yeux enfoncés et son visage mal rasé vers la cuisine. Phillips et Lauren suivirent son regard.

Laissant la mère de famille assise, Phillips prit l'initiative d'interroger Marta, passant à l'espagnol.

Lauren Ryder

Lauren ne pouvait pas vraiment suivre la conversation une fois qu’elle débuta en espagnol. Au lieu de cela, elle observa le langage corporel de Marta, quelque chose que Lauren savait faire.

La pauvre femme était recroquevillée sur elle-même. Elle n'avait manifestement pas dormi depuis des jours. Ses yeux étaient injectés de sang. Son nez était à vif, elle tenait un mouchoir dans sa main.

Marta avait vraiment l'air d'avoir perdu son propre enfant.

"Ils devaient être proches, hein?" demanda Lauren à Phillips quand il revint à ses côtés.

"Ouais. Elle est chez les Mackintosh depuis avant la naissance d'Isabelle. Elle l'a vue grandir."

"Aïe."

"Je ne pense pas qu'il y ait une piste là. Elle est pratiquement de la famille."

"A-t-elle déjà perdu sa clé? Ou prêtée à quelqu'un?"

"Non", dit Phillips. Lauren pouvait voir que la frustration commençait à le gagner. Un muscle saillit de sa joue.

C’était quoi la suite?

"Allons trouver le concierge", dit Lauren à son collègue.

Steve Phillips

Alors qu'ils attendaient le concierge, Phillips laissa son esprit dériver un instant vers sa propre maison, et Melissa.

Avec son emploi du temps de fou, il ne passait pas beaucoup de temps chez lui.

Cela n'avait jamais eu d'importance, à l'époque où il était célibataire. Maintenant... Après une journée comme aujourd'hui, il avait hâte de rentrer chez lui pour retrouver sa petite amie, et s'éloigner de tout ça.

A trente ans, Phillips venait d'apprendre qu'en fait, il aimait les bougies parfumées. Surtout celles qui sentaient les cookies fraîchement préparés.

Cela l'aidait à se détendre après des journées comme celle qu'il vivait actuellement.

Il était déjà épuisé, physiquement et émotionnellement. Mais il y avait encore du travail à faire.

Le concierge de l'immeuble des Mackintosh était sorti la première fois que les policiers étaient passés. Ils retrouvèrent finalement Jarvis, un homme petit et dégarni, qui avait pris la suite de son père, aux premières heures du matin le lendemain.

Il avait une grosse ceinture à outils et un porte-clés encore plus gros.

"Vous n'auriez pas égaré ce truc récemment?" demanda Phillips en désignant la masse de métal.

"Je ne perds jamais cette chose de vue. En plus, je suis la seule personne qui peut dire quelle clé ouvre quelle porte. Même pas besoin de les étiqueter", dit-il avec un sourire suffisant.

Bon point pour vous...~

Phillips avait envie d'effacer le sourire du visage pâle du concierge. C'était très sérieux.

"Et les caméras de sécurité? Vous en avez?"

"Juste une dans le hall..."

Phillips et Lauren sursautèrent à cette information.

"-Mais elle est HS depuis un mois. J'essaie de faire venir quelqu'un de la société pour la réparer, mais vous savez comment c'est..."

"Non, je ne sais pas", coupa Phillips. Il perdait patience.

"Ils ont des clients dans toute la ville. Notre petite caméra n'est pas vraiment une priorité absolue. Mais je vais leur raconter cette histoire, et peut-être que maintenant ça le sera."

"Quel est le nom de la société?" demanda Ryder.

"Lockton Security. Mais bonne chance pour arriver à quelque chose avec eux. Je suis resté en attente pendant presque une heure la dernière fois que j'ai appelé."

"D'accord.’’ Lauren sortit sa carte avec ses numéros de portable professionnel et personnel, et la tendit à Jarvis. "Appelez-nous si vous entendez quelque chose."

"Je voulais juste demander... Vous ne me soupçonnez pas, n'est-ce pas?" demanda Jarvis.

"Non. Votre alibi a été confirmé par votre femme", dit Ryder.

"Et les 3 000 photos du match des Yankees que vous avez postées sur Facebook", ajouta Phillips.

"C'était un super match ! Vous l'avez vu?"

"Nous avons été un peu occupés", répondit sèchement Phillips.

Les policiers retournèrent vers l'ascenseur avec plus de frustration et aucune nouvelle information. Pendant que l’ascenseur montait, les téléphones de Phillips et de Lauren sonnèrent en même temps. Phillips fut le premier à répondre.

La connexion était mauvaise, et il pouvait à peine distinguer la voix à l'autre bout du fil.

"Détecter un corps-ha-fou- vers le bas de-"

L'appel commença à subir des coupures. Il courut hors de l'ascenseur dès qu’il ouvrit ses portes sur le hall.

"Répétez-moi ça", dit-il.

Les parasites se dissipèrent.

"Un corps a été trouvé: une fille de 6 ans, sur l’aire de jeu Ramon Aponte. 47ème rue, entre la 8ème et la 9ème avenue."

Phillips saisit sa collègue par le bras, et la tira vers la porte d'entrée.

"Un autre?" demanda-t-elle, la voix cassée.

Il acquiesça, et vérifia l'heure sur son téléphone.

Lauren adressa à Phillips un regard embarrassé. "Il a un programme à respecter."

"Il s'est écoulé un peu moins de vingt-quatre heures depuis le premier", convint Phillips dans un souffle. "Allons-y."