Not Another Valentine Story

LAUREN

Lauren s'appuya contre la porte de son appartement avant d'y entrer. Elle serra ses clés dans sa main et fit un moment de silence pour penser à la nuit qu'elle aurait pu passer.

Soupirant, elle déverrouilla la porte et entre. L'espace de vie ouvert est faiblement éclairé et vide. Elle se débarrassa de sa veste et de ses talons, ignorant les rires qui venaient du côté gauche de la pièce, derrière la porte de sa colocataire.

Au moins quelqu'un passe une bonne nuit, pensa Lauren en souriant. Puis elle se dirigea vers le réfrigérateur. Elle sortit une glace du congélateur et la glissa sous son bras, l'emportant avec son sac à main dans sa chambre, à droite du salon.

Sa chambre était son sanctuaire. En réalité, c'était surtout son lit, qui occupait la plus grande partie de la pièce. Il était couvert de couettes en peluche de différentes textures pour répondre à son besoin de se sentir cozy

Une télévision était accrochée au mur beige, face à son lit. Sous celle-ci se trouvait sa commode de maquillage en bois clair. À côté, se trouvait l'entrée de son petit placard, plein à craquer de vêtements et menant à sa salle de bains.

Déposant son sac à main sur la moquette, elle regarda les vêtements habituellement bien rangés couvrir le lit et le sol. Elle avait passé tout l'après-midi à chercher la robe parfaite, et maintenant son sanctuaire avait l'air d'avoir été dévalisé.

Et cela n'en valait même pas la peine.

Lauren n'en tint pas compte et entra dans le placard, impatiente d'enlever sa robe. En passant devant le miroir, elle s'arrêta, son reflet déclenchant un autre fantasme bafoué.

La robe n’allait pas.

Bien que la robe épousait parfaitement son petit corps, sa petite taille gâchait la longueur de la robe. Au lieu de tomber dans la zone sexy entre le genou et la mi-cuisse, la robe descendait sous le genou, faisant paraître ses jambes beaucoup plus courtes.

Après avoir pris note de faire tailler l'ourlet sur mesure, elle se mit en pyjama, grimpa dans son lit et ouvrit son ordinateur portable. Puis elle commença à faire défiler sa liste de tâches.

Suivant sa procédure habituelle qui consiste à revérifier les réservations la veille de l'événement d'un client, elle envoya des courriels entre deux cuillerées de crème glacée.

Elle était en train de passer en revue la liste des morceaux proposés par le groupe et d'approuver toutes les chansons qu'ils avaient proposées lorsque son téléphone sonna. Elle se pencha sur l'écran et s'affaissa lorsqu'elle vit qu'il s'agissait d'un message de son père.

La malédiction avait repris le contrôle de sa soirée. Mais ça n’aurait pas été une vraie Saint-Valentin sans un message de ses parents.

Sa mère lui en avait déjà envoyé un depuis l'Espagne, où elle vivait sa troisième histoire d'amour depuis qu'elle avait divorcé de son père. Lauren ne l'avait pas lu. La dernière chose dont elle voulait entendre parler, c'était du cadeau luxueux que le nouveau sugar daddy de sa mère lui avait acheté. Sa mère ne parlait jamais que de ça.

Elle ne voulait pas non plus lire ce message de son père parce qu'elle savait ce qu'il disait - il l'avait déjà dit plusieurs fois. Elle savait déjà comment la conversation allait se dérouler.

Il disait qu'il avait réservé quelque chose pour l'événement de ce week-end, alors qu'elle était tout à fait capable de s'en occuper. Elle lui disait non et il le faisait quand même. Il lui disait qu'il lui rendait service, qu'elle ne pouvait rien faire sans lui.

Oui, son père était riche et puissant. Oui, c'était un mondain qui avait des relations dans tous les secteurs. Et oui, elle avait accepté son aide pour payer ses études. Mais Lauren voulait créer son entreprise d'évènementiel en utilisant uniquement son nom, et il ne pouvait pas - ou ne voulait pas - le comprendre.

Malgré qu’elle rejette constamment son argent et son réseau, il la voyait toujours comme une petite fille qui avait besoin de son papa pour la guider dans la vie.

Elle ne l'était pas, et elle avait passé toute sa vie d'adulte à essayer de le prouver, mais il ne la laissait pas faire. Ce qu'il appelait aider, elle l'appelait patronner et outrepasser. Ce qu'il appelait "prendre des nouvelles", elle l'appelait "faire de l'ombre" et "étouffer".

Elle voulait éloigner son entreprise du nom de son père, mais plus il s'en mêlait, plus les clients l'associaient à lui, ce qui faisait naître des doutes dans son esprit. Les clients voulaient-ils l'engager pour ses compétences ou parce qu'elle était attachée à son nom ?

Même s'il faisait cela pour s'excuser d'avoir niqué la femme de chambre et d'avoir brisé sa relationavec la mère de Lauren après trente-cinq ans de mariage, c’était exaspérant qu'il n'écoute pas quand elle lui disait d'arrêter.

Lauren décrocha son téléphone et, après avoir lu qu'il s'était encore mêlé de ce qui ne le regardait pas - cette fois en réservant un autre lieu -, elle tint la cuillère entre ses dents pour pouvoir répondre avec ses deux mains. Elle mordit sur la cuillère tout en tapant.

Lauren posa son téléphone, prit quelques respirations apaisantes et mit une cuillère de glace dans sa bouche avant de répondre.

Lauren ne répondit pas.

Bien sûr, il avait parlé de cette fichue pièce de théâtre à l'école. Elle devait jouer Ariel, mais le soir de la première, elle avait vomi sur scène. Elle avait eu un problème d'estomac, pas de nervosité ou de peur.

Et son père ne l'avait jamais laissé oublier qu'elle avait raté le rôle. Que cette fois-là, elle avait échoué même si Lauren ne voyait pas cela comme un échec.

Avec un soupir, elle jeta son téléphone sur sa table de chevet, reconnaissante que sa surface soit souple, puis elle posa la glace à côté. En quête urgente d'une distraction et d'un relâchement de tension, elle saisit son BOB dans le tiroir.

Elle ne voulait pas penser à ses parents, à son travail ou à la date d’aujourd’hui. Elle voulait penser à un certain Monsieur aux cheveux noirs et aux yeux verts qui lui avait coupé le souffle et brouillé ses pensées habituellement concentrées.

Elle mit donc son vibromasseur en marche, et fit exactement cela.