Une Histoire Avant Deux Alphas

• James Van Der Beck

Hadès contemplait la terre dévastée. Il tenait un vieux bout de papier jauni portant les mots que les Parques lui avaient confiés. Il se remémorait ce qu'il était censé faire mais qu'il avait négligé. Il s'efforçait de ne pas penser au message déconcertant qu'elles lui avaient fait parvenir quand le moment était venu.

Elles envoyaient un nouveau message tous les 500 ans.

« Ça commence à bien faire », pensa-t-il, bouillonnant intérieurement.

Ce n'était pas ce qu'Hadès avait envisagé lors de la création de cet endroit. Il se jurait qu'après cela, il ne conclurait plus jamais de marché à la légère. Mais le pacte avait rempli son office.

Son frère Zeus l'ignorait peut-être encore, mais la donne avait changé au fil des années et les règles n'étaient plus les mêmes. Zeus était maintenant en train de perdre ce jeu de pouvoir, quoi qu'il entreprenne.

Là où il y avait autrefois de la colère, Hadès se sentait désormais surtout vide. Il n'aspirait plus à se venger de son frère et des autres pour les torts qu'ils avaient causés aux humains. Il devait réparer leurs dégâts les uns après les autres. Il portait de grands titres comme Maître des Enfers, Roi de la Flamme et de la Fumée, Père des Ténèbres, Roi des Sables Blancs glacés, plus déserts que n'importe quel désert. Mais tout cela appartenait au passé.

À présent ?

À présent, chaque âme, chaque mort ne faisait qu'accroître le pouvoir de sa cour tandis qu'il vivait au jour le jour à résoudre des problèmes. Son royaume n'abritait plus seulement des âmes défuntes, et bien que rien ne vive vraiment aux Enfers, ce n'était plus le vide d'antan. Les âmes n'étaient plus ses seules compagnes comme son frère avait tenté de le faire croire.

Accueillir les humains aux Enfers les uns après les autres, sans en laisser repartir aucun, n'était que la première étape après le changement des règles. Zeus pensait que c'était sans conséquence dans ce nouveau monde, qu'il croyait indifférent au sort des humains une fois morts. Ils étaient de l'autre côté.

Ç'avait toujours été le problème de Zeus, il ne réfléchissait jamais aux conséquences.

C'était le don d'Hadès - et son fardeau pendant tout le temps qu'il avait passé dans le royaume des morts. Il exerçait un pouvoir absolu sur les âmes qui entraient dans son domaine ; elles ne pouvaient jamais en sortir sauf à un prix exorbitant pour lui. Il était temps de tirer profit de tout son labeur.

Aucune terre féerique ou autre ne pouvait rivaliser maintenant que les règles avaient changé.

Jadis connu comme Hadès, Maître des Enfers, d'autres le connaissaient sous un nom que nul n'osait prononcer à voix haute même aujourd'hui : Elohim. Créateur du Pays Imaginaire, maître des royaumes obscurs. Il était parvenu à vaincre chaque titan légendaire sous sa garde, un par un, les réduisant en morceaux parfaits. Il avait utilisé leur peau pour façonner le patchwork d'un royaume loin des humains, contraignant les dieux et de nombreuses autres créatures de l'Olympe à vivre encore plus éloignés des mortels s'ils voulaient conserver ou accroître leur « divinité ».

Sans le concours des trois Parques, cela n'aurait pas été envisageable. C'était le premier de nombreux marchés dans ce nouveau pays. Un problème auquel il était encore confronté aujourd'hui.

Cinq siècles s'étaient écoulés et il était de nouveau temps de trouver une épouse - une qui vivait parmi les humains. Une qui possédait une âme.

Il fut un temps où il aurait cherché et tenté de séduire une femme, heureux de ne plus être seul. Savourant la compagnie d'une autre et le parfum agréable de la terre pendant qu'il était autorisé à y déambuler. Peut-être même rêvant d'un avenir meilleur quand le premier marché avait été conclu.

Mais à présent... peu importait la joie qu'il aurait pu éprouver au début...

Chaque femme avait vieilli, s'était flétrie et avait fini par mourir. Tout comme leurs corps.

Elles l'avaient toutes tenu pour responsable de leur sort. Elles avaient maudit son nom jusqu'à leur dernier souffle, rendant la plaisanterie encore plus cruelle. Ce n'était pas dû à une mauvaise compagnie ou à la nourriture - c'était simplement cet endroit.

Il aspirait la vie de tout, y compris de chaque épouse. La surface du Pays Imaginaire dans la Cour Noire était aussi vorace que la mort elle-même. Comme un poison lent et mortel pour tous les humains qui pénétraient dans ce pays ou toute créature trop pleine de vie.

Il devait épouser une humaine ; il n'avait guère le choix. Quelqu'un dont il pouvait voir l'âme dans les yeux comme partie intégrante du marché.

Un destin cruel pour quiconque il choisissait, et un triste rappel de sa solitude, mais une nécessité à laquelle il ne pouvait se soustraire. Contrairement à autrefois, il les sélectionnait maintenant pour leur chant, leur belle chevelure, et même une femme avec un collier étincelant particulier. Il s'efforçait de profiter au mieux du peu qu'il pouvait de leurs courtes vies - même si ce n'était que quelque chose qu'elles possédaient - sans s'attacher.

Avec le temps, cependant, même le dernier collier avait perdu son éclat, bien qu'il ait survécu à trois épouses. Après tant d'épouses, beaucoup diraient que son cœur était de glace ou qu'il n'avait peut-être jamais vraiment existé. Ça lui convenait que les gens le pensent.

Il valait mieux rester détaché, avec tout le monde connaissant leur funeste destinée s'ils s'imaginaient qu'il pourrait un jour changer d'avis. Mieux valait que les autres le haïssent ou le craignent.

« Il est temps pour toi de chercher à nouveau, Hadès », dit une voix masculine au loin.

Il ne tressaillit pas ; il ne bougea même pas alors qu'il détournait son regard de ce qui avait été autrefois des sables peuplés d'âmes vers le petit lopin de terre où les vivants pouvaient marcher - une réplique de ce qu'avait été son royaume en dessous. Désormais aussi florissant que les Enfers, le seul sable restant était celui qui demeurait sur la plage, et c'était plutôt comme de petits cailloux ; l'ultime vestige. Sa demeure était un lieu entre les deux qu'il maîtrisait aisément - se déplaçant comme de la fumée d'un monde à l'autre, là où l'homme s'exprimait.

« Je sais ce que j'ai à faire, Apollon », répondit-il, sa voix douce mais glaciale alors qu'il apparaissait aux côtés de l'homme qui lui parlait. Ils faisaient tous deux face au crépuscule terne sur un balcon de pierre grise.

La seule touche de couleur et de vie se manifestait à l'aube et au coucher du soleil ; sinon, son domaine semblait toujours baigné dans des nuances de gris. Pour Apollon, c'était comme si Hadès avait surgi de la fumée et des ombres sans bouger ; ses yeux le scrutaient tandis qu'une main reposait sur la balustrade.

Là où Hadès semblait incarner l'absence de lumière par sa seule présence, Apollon paraissait irradier de lumière ; la petite touche de couleur à l'horizon n'était rien en comparaison. Ces deux-là étaient tous deux grands, élancés et dangereux - mais c'est là que s'arrêtaient les similitudes.

La chevelure d'Apollon cascadait magnifiquement sur ses épaules et jusqu'à mi-dos dans des teintes dorées qui auraient suscité l'envie de la plupart des femmes par leur éclat. Sa peau avait un teint olive doré qui ne faisait que mettre en valeur ses yeux verts et adoucir ses traits par ailleurs ciselés : son nez était droit avec la pointe légèrement retroussée, sa mâchoire était nette soulignant ses pommettes hautes et il arborait toujours un léger sourire. S'il avait montré ses dents, elles auraient sûrement brillé comme de la neige fraîche au soleil. Le seul signe de son âge était la petite ride sur son front et la façon dont ses yeux avaient commencé à perdre de leur éclat.

Hadès le dépassait de près de trente centimètres, il était plus mince qu'Apollon mais d'une certaine manière plus intimidant. Sa peau avait une teinte bleutée rappelant celle d'un cadavre qui semblait absorber la lumière environnante. Mais étrangement, elle parvenait quand même à luire et à paraître en bonne santé. Ses traits étaient acérés, les parties planes de son visage semblant avoir des ombres faisant ressortir chaque angle, ses yeux brillant d'une lueur inquiétante presque jaune de feu infernal. C'était la seule lumière en lui - même ses cheveux semblaient absorber la clarté alors qu'ils ondulaient autour de ses oreilles pointues comme de la fumée, s'enroulant et se déplaçant d'eux-mêmes.

« Mais tu attends que la journée soit presque terminée pour daigner te rendre dans le monde des humains. Si tu romps l'accord... »

« Je connais mon accord », coupa sèchement Hadès - sa voix ne laissant place à aucune discussion.

Apollon, bien entendu, ignora l'humeur maussade de son frère. « Mais tu attends que presque toutes les jeunes femmes pures soient en sécurité dans leurs demeures, dans leurs lits. Certains d'entre nous apprécient ce nouveau monde et détesteraient le voir s'effondrer. »

« À peine un sort enviable pour une jeune fille innocente », dit sombrement Hadès, répugnant à trouver une autre vierge. Mettre fin à la vie d'une jeune personne avant qu'elle ne s'épanouisse était toujours quelque chose qu'il abhorrait. Plus encore après les cris et la souffrance de sa cinquième épouse. Il ne voulait plus jamais ressentir autant de culpabilité. « Je trouverai celle que je juge appropriée. »

« Tu ferais mieux de partir sans tarder, le temps presse. Le soleil va se coucher dans leur monde. Quelle est la règle déjà ? Ah oui, tu ne pourras plus fouler le sol du Pays Imaginaire. Tu te réduiras en cendres et tout ceci... »

Hadès ne prit pas la peine de répondre, l'agacement sur son visage n'étant perceptible que furtivement alors que ses yeux se plissaient vers Apollon et qu'il s'évanouissait là où il se tenait. Sa silhouette sombre sembla s'effondrer sur elle-même comme s'il avait fait un pas en arrière.