Quand la Nuit Tombe : Où les Jasmins Fleurissent
J'ai senti sa bite dure glisser sur mon entrée.
« Théodore, s'il te plaît. Mets-le-moi ». Ma voix était à peine plus qu'un murmure.
Il a gloussé, sa voix profonde m'a fait vibrer. Il saisit mes hanches de ses mains fermes et calleuses et amena mes yeux à rencontrer les siens.
« Je le ferai... », a-t-il dit. « Mais d'abord, tu dois terminer ton histoire. »
Un an après avoir pris place sur le trône, Theodore et Jasmine Jefferson vivent dans le bonheur domestique. Mais les questions du passé de Jasmine continuent de la hanter, même si elle essaie de les éviter. Lorsque Théodore lui demande un soir de lui raconter son histoire, Jasmine sera-t-elle enfin obligée d'affronter les ténèbres de son enfance ?
Classification par âge : 18+
Le Prétendant
JASMINE
« Oh Théodore, prends-moi plus fort ! »
Le dernier mot se perdit dans un cri lorsqu'il me pénétra à nouveau.
Je ne pouvais plus parler après cela.
Je ne pouvais que m'agripper à ses bras musclés et luisants de sueur.
Ses mouvements me procuraient un plaisir intense, et je voyais des étoiles.
J'entendais sa respiration s'accélérer et je savais qu'il était proche.
Je l'embrassai tandis qu'il accélérait le rythme.
Ses mouvements devinrent irréguliers alors qu'il atteignait l'extase, et j'étais sur le point de le rejoindre.
Puis son membre puissant palpita alors qu'il se libérait en moi.
Cette sensation décupla mon plaisir, et tout mon corps se tendit alors que j'atteignais l'orgasme à mon tour.
« Bon sang, Jasmine », dit-il en se retirant et en s'allongeant à mes côtés.
Je laissai échapper un petit rire.
Même après tout ce temps, j'adorais l'effet que je lui faisais.
Tandis que je reprenais mon souffle, je contemplai le plafond ouvragé de la chambre royale.
J'admirai les motifs délicats du style français ancien.
« Je t'aime, mon roi », murmurai-je en me blottissant contre son torse ferme et en fermant les yeux.
Théodore caressa mes cheveux, riant doucement.
Ce n'était pas qu'un surnom affectueux quand j'appelais Théodore mon roi.
Il l'était vraiment devenu, depuis que nous avions vaincu sa grand-mère maléfique l'année précédente.
« Tu sais, dit Théodore, pensif. Tu connais tout de moi. Je t'ai tout raconté. Mais je ne sais toujours presque rien de toi. »
À ces mots, je sentis mon corps se crisper.
Je n'aimais pas évoquer mon propre passé.
Je repensai à la dernière fois que j'avais vu ma mère.
Le regard furieux dans ses yeux.
Ce souvenir me fit frissonner, et je me rapprochai de Théodore.
Il passa sa main dans mes cheveux, les lissant avec douceur.
« N'en parlons pas », dis-je doucement.
Je n'étais toujours pas certaine qu'elle voudrait même me parler.
Je pensais que non.
Et j'avais fait mon deuil de cette relation.
Mais parfois, j'avais besoin d'en être sûre.
Je voulais la confirmation que j'avais eu raison de couper les ponts et que ma mère ne souhaitait pas arranger les choses.
Pourtant, chaque fois que j'essayais d'appeler, je n'y arrivais pas.
Alors maintenant, je refoulais simplement ces sentiments et ne parlais de mon passé à personne.
« Je suis sérieux, insista Théodore en riant, relevant mon menton pour me regarder dans les yeux. J'aimerais connaître ton histoire. »
Je le dévisageai, incrédule.
Mais il avait l'air déterminé.
Zut, je ne pouvais pas y échapper.
Le pouvais-je ?
Je soupirai et me retournai pour fixer le plafond.
Puis je commençai à raconter mon histoire.
Je relus la liste des ingrédients que j'avais notée et soupirai.
Même sur le papier, je pouvais deviner que ce serait le gâteau au chocolat le plus divin qui soit.
Je pouvais presque en sentir le goût, assise à mon bureau dans ma chambre sombre.
Mais ensuite, j'avalai ma salive, et cette sensation s'évanouit.
J'avais tellement envie de réaliser un jour un gâteau comme celui-ci.
Mais mes parents n'approuvaient pas cette idée, bien entendu.
Très pieux, ils estimaient qu'une femme devait cuisiner à la maison, pas dans un restaurant.
J'avais beau demander à aller à l'université pour étudier la gestion, ils refusaient catégoriquement.
Je jetai un coup d'œil par-dessus mon épaule vers la porte ouverte de ma chambre.
Même si j'avais maintenant dix-huit ans, Papa n'aimait toujours pas que je la ferme.
Il avait donc instauré une règle : si j'étais dans ma chambre, la porte devait rester ouverte.
Néanmoins, je pouvais toujours entendre quand l'un d'eux montait à l'étage grâce au grincement du plancher.
Notre maison était ancienne, l'une des plus vieilles de Winnipeg, en fait.
Je tendis l'oreille un instant pour m'assurer que personne n'approchait.
Puis je me mis rapidement à quatre pattes et soulevai la latte de plancher branlante sous mon lit.
Mes parents ignoraient tout de cette cachette, l'une de mes nombreuses planques secrètes dans la maison.
J'en sortis la petite tirelire en porcelaine que ma mère m'avait offerte pour mes dix ans, l'ouvris et en vidai le contenu.
Une pile de billets et de pièces s'éparpilla sur le sol.
Je n'avais pas assez.
En comptant l'argent, c'était évident.
J'avais environ deux mille dollars.
Ce n'était pas suffisant pour... quoi que ce soit.
Pas même un mois de loyer pour un local de restaurant au Canada.
Ni même les ingrédients pour une soirée.
Je venais à peine de replacer la latte et de bondir sur mon lit quand mon père apparut dans l'encadrement de ma porte.
C'était un homme grand et intimidant.
Il me scruta d'un air soupçonneux, comme s'il savait que je tramais quelque chose.
Ses yeux parcoururent la pièce, cherchant à découvrir ce que je cachais.
Puis il aperçut le carnet de recettes encore ouvert sur mon bureau.
« Papa, s'il te plaît, dis-je. Laisse-moi t'expliquer.
— Ratatouille végane à la canadienne ? s'écria-t-il, fixant avec colère l'une de mes meilleures recettes. Tu crois que ton mari voudra manger ça ?
— Je...
— Non, tu m'écoutes, tonna-t-il. C'est pour ton petit restaurant. N'est-ce pas ? »
Après un moment sous son regard furieux, je baissai la tête et acquiesçai.
Il me toisa avec colère un instant avant de s'emparer du carnet et de le déchirer.
« Non, Papa ! Je t'en prie ! » criai-je tandis que les pages volaient partout dans la pièce.
Mon père jeta les restes du carnet dans ma corbeille et reporta sa colère sur moi.
« Arrête de rêvasser, ma fille.
Aucun homme respectable ne veut d'une femme qui passe ses journées à travailler dans un restaurant.
Si tu aimes tant cuisiner, concentre-toi sur la création de recettes pour ton futur mari. »
Je luttai pour retenir mes larmes. « Oui, Papa », acquiesçai-je.
« Bien, dit-il, s'adoucissant.
Il s'approcha et me prit le menton.
Je t'aime, Jasmine.
Maintenant, descends. Ta mère et moi avons une surprise pour toi. »
Dès que j'entrai dans le salon impeccable de ma mère, je sus que quelque chose clochait.
Ma mère, une femme mince et intelligente, était penchée sur la table basse, mettant la dernière touche à ce qui ressemblait à un service à thé complet.
J'avais été appelée en bas pour voir cela suffisamment de fois pour savoir ce que cela signifiait.
« Je ne le ferai pas », dis-je avec colère.
Ma mère se redressa, l'air d'avoir avalé quelque chose de très amer.
« Tu le feras, jeune fille », rétorqua-t-elle, me faisant lever les yeux au ciel.
Le grincement du plancher m'indiqua que mon père était descendu derrière moi.
« Tu as un autre homme à me présenter ? lançai-je. Je ne suis pas intéressée à épouser qui que ce soit de ton église. »
Ma mère sembla sur le point de me crier dessus.
Au lieu de cela, elle prit une profonde inspiration et parla calmement.
« Roger Winchester est un jeune homme très intelligent et bien introduit.
Ce serait un excellent parti. »
Je levai les yeux au ciel.
« De plus, ajouta mon père avec colère derrière moi. Il te fait une grande faveur en envisageant de t'épouser.
Tu as mauvaise réputation à l'église, Jasmine.
Tu es la fille que personne ne veut.
Alors tu devrais te réjouir qu'il ne soit pas rebuté par cela. »
Je croisai les bras et les toisai tous les deux.
J'avais vu juste.
Roger Winchester était un parfait crétin.
Il avait la trentaine, mais son visage était déjà marqué de rides comme quelqu'un de bien plus âgé.
Et ses cheveux gominés commençaient déjà à grisonner aux tempes.
Il avait de grands yeux larmoyants, et sa respiration était laborieuse au moindre mouvement.
Il était aussi plutôt corpulent, bien que son costume visiblement coûteux le dissimulât assez bien.
Mais ce n'était pas le pire chez lui.
Non, le pire était son attitude.
Dès qu'il entra, il me dévisagea de haut en bas, s'attardant sur ma poitrine.
Puis il se tourna vers mon père.
« M. Gibson, dit-il d'une voix forte, serrant vigoureusement la main de mon père. Ravi de vous voir. »
Ma mère nous conduisit au salon et nous servit le thé à tous.
Pendant tout ce temps, mon prétendu futur mari passa son temps à parler bruyamment à mon père.
J'étais profondément agacée.
Pour couronner le tout, quand j'essayai de prendre un biscuit que ma mère avait sorti, elle me lança un regard noir.
Le seul point positif de cet après-midi interminable était qu'il avait amené sa petite sœur, Samantha.
Elle était jolie d'une manière simple et agréable.
Et elle semblait trouver toute cette situation aussi ridicule que moi.
Elle était assise tranquillement derrière son frère, levant les yeux au ciel dans ma direction chaque fois qu'il disait quelque chose de particulièrement stupide.
À plusieurs reprises, j'eus du mal à ne pas rire.
Enfin, après environ deux heures de ce supplice, Roger se leva brusquement.
« Allez, Samantha, on s'en va », dit-il.
Visiblement, il ne s'intéressait pas du tout à moi.
Avec un peu de chance, je n'aurais plus jamais à le revoir.
Je cessai de prêter attention tandis qu'il saluait Papa et passait devant Maman sans même la regarder.
Sa sœur imita sa démarche pesante derrière lui pour me faire rire.
Mais juste au moment où il atteignait la porte, il se retourna et me regarda.
Il saisit ma main et y déposa un baiser brutal.
« À demain, ma chérie. »
Puis lui et Samantha partirent.
« Qu'est-ce qui se passe demain ? » demandai-je, soudain inquiète.
Je pensais vraiment en avoir fini avec lui.
Ma mère se tourna vers moi, un large sourire aux lèvres.
« Il nous a tous invités à dîner pour rencontrer ses parents. »
Je haletai, brutalement tirée de mon récit en sentant le doigt vigoureux de Théodore se glisser entre mes jambes.
« Théodore », dis-je dans un petit gémissement tandis qu'il me caressait.
« Oui, Madame Miele ? » demanda-t-il avec un petit rire sensuel.
Il m'attira contre lui, et je frissonnai de plaisir au contact de son dos musclé.
« Tu avais l'air si séduisante allongée là pendant que tu racontais cette histoire, dit-il, glissant un doigt en moi. Je n'ai pas pu résister. »
Son doigt me procurait tant de plaisir que je gémis.
