Les Faucheurs Déchus MC 2 : Pardonner à Raven
Auteur·e
Lana Cathryn
Lectures
140K
Chapitres
18
Lockwood revient au club de motards des Fallen Reapers pour régler de vieux comptes et affronter son passé. Alors qu'il plonge dans les récents problèmes du club avec un gang rival, il rencontre Raven, une barmaid aux secrets bien gardés. Leur connexion grandit au milieu du chaos, mais le danger rôde à chaque coin de rue. Ensemble, ils doivent naviguer dans un réseau de trahisons, de violence et de vérités cachées pour survivre et protéger ceux qu'ils aiment.
S'installer
Livre 2 : Pardonner à Raven
LOCKWOOD
Le bruit de mes bottes résonne sur le plancher en bois du club, brisant le silence. En me dirigeant vers l'entrée, un homme imposant m'arrête net. Son visage est dur comme la pierre, le genre de regard qui pourrait vous faire reculer d'un pas.
Je remarque l'écusson sur sa veste indiquant son rang dans le club. Mieux vaut ne pas le provoquer.
« Lockwood », dis-je avec un bref signe de tête. Pas question de lui serrer la main. Ces petits gestes peuvent créer des liens, mais je ne compte pas m'éterniser ici.
Autant garder les choses impersonnelles. Je ne suis pas venu à McDermott pour me faire des amis. Je suis là pour régler une vieille histoire, une dette qui aurait dû être soldée il y a belle lurette.
Une dette laissée par mon père, que je dois maintenant honorer. Coûte que coûte... Je suis prêt à payer le prix fort.
« Qu'est-ce que tu fous là ? Le club est fermé. »
Je jette un coup d'œil derrière lui et aperçois quelques autres motards dans les couloirs. Ils ont tous l'air coriace, ce qui ne m'est pas étranger.
« Je viens voir le fondateur », je lui lance sans détour. Son visage se durcit encore plus, et ses yeux deviennent orageux.
Si je n'avais pas déjà eu affaire à des durs à cuire comme lui par le passé, j'aurais pris mes jambes à mon cou. « C'était mon père », j'ajoute. « Il m'a passé le flambeau, mais je pense que vous le saviez déjà. Je ne suis pas là pour chercher des noises. Je viens filer un coup de main, et après je me casse. »
Mais mon père m'a légué plus que ça. Il m'a aussi laissé cinquante mille euros de dettes et une vieille veste en cuir avec l'écusson des Fallen Reapers.
Porter cette veste au club aurait pu être judicieux, si j'avais pu supporter de le faire.
« Grave », se présente le bras droit des Reapers, hochant la tête comme je l'ai fait. Il n'ajoute rien d'autre.
Parfait. Même si je sais que c'est son nom de club, je ne peux m'empêcher de penser que ça finira probablement avec moi six pieds sous terre, aux côtés de mon père.
Sans un mot de plus, il m'emmène dans une grande salle de réunion. Les quelques motards qui traînaient s'assoient à notre arrivée.
Un siège est vide. Je ne m'y installe pas. Même si c'est mon droit. Je ne prendrai rien que je n'ai pas l'intention de garder.
Je scrute les six hommes autour de la table. Grave est peut-être le plus coriace, mais les autres ne sont pas en reste. Dans leur monde, soit on se forge une carapace, soit on se fait écraser.
Avec un peu de chance, on s'en tire juste avec quelques bleus. Le premier à prendre la parole est l'un des plus costauds. Il est assis à gauche du siège vide du président, avec Enforcer écrit sous son nom sur sa veste.
« On va te mettre au parfum. Le président ne sera pas là avant un moment. Sa femme vient de casser sa pipe. »
J'en avais eu vent. Je traversais la ville après avoir rendu visite à un vieil ami quand j'ai appris la nouvelle de l'explosion du bar local et de la mort de nombreuses personnes.
C'était un coup dur, pas seulement pour les clubs directement touchés, mais pour tous les motards de l'État. Et c'était la dernière goutte qui a fait déborder le vase.
Mon vieil ami, Bogie, était la dernière personne avec qui je voulais faire une dernière virée. J'étais déjà en route pour McDermott.
La destruction du Cann et d'un club entier de motards était le dernier élément dont j'avais besoin pour commencer à réparer mes erreurs passées. C'est pourquoi je suis ici maintenant, une semaine plus tard.
J'avais une liste de torts à réparer, des petits aux plus grands comme présenter mes excuses à une mère dont j'avais tué le fils sans réfléchir. Il n'y a pas de façon facile de frapper à la porte d'un inconnu et de dire : « Salut, je suis celui qui a descendu votre fils. »
Pas sans se faire tabasser ou entendre le bruit d'une arme qu'on charge en guise d'avertissement. Je suppose qu'il n'y a pas de façon facile de dire à qui que ce soit qu'on est responsable de la mort de quelqu'un qu'ils aimaient.
Mais j'ai essayé. Parce que c'est tout ce que je peux faire, puisque je ne ressens pas de remords. Et peut-être, juste peut-être, que j'ai pu atténuer un peu leur douleur en leur donnant quelqu'un à blâmer.
S'ils connaissaient les vraies raisons pour lesquelles j'avais tué leurs proches, leur monde s'écroulerait. Quelles que soient mes raisons, j'ai du sang sur les mains.
Chaque fois que je ferme les yeux, je revois leurs derniers instants, leurs dernières paroles que personne n'a écoutées. Parce que soyons clairs, je tire toujours.
Ce sera la dernière fois que je ferai ça. Et si je dois le faire, je ne riposterai pas. Je suis prêt à mourir. Comment puis-je autrement expier d'avoir causé tant de morts ?
« Je comprends », je hoche la tête. « Continuez comme d'habitude. Je suis juste là pour le voyage. »
Le dernier nom à rayer de la liste. Mon père avait toujours voulu voir son fils rouler avec les Fallen Reapers. Mais j'ai choisi une autre voie, brisant tous les espoirs et les rêves qu'il avait pour moi.
M'engager dans l'armée était la plus grande insulte, et j'en ai profité à l'époque. Le Fallen Reapers MC était la plus grande fierté de mon père. Au point qu'il a fait subir à sa femme les souffrances qui accompagnaient les nuits tardives et le style de vie.
Au final, ça lui a coûté sa famille. Je lui ai pardonné ça il y a longtemps. La principale raison pour laquelle je suis ici avec les Reapers, c'est pour ma mère. Elle a aimé mon père malgré tout, jusqu'à sa dernière balade.
Je regretterai toujours de ne pas être revenu pour elle plus tôt, et c'est la seule façon que je connaisse de l'honorer.
« Il y a environ deux mois, certains de nos gars ont été attaqués en traversant le territoire des Knight. L'un est mort, un autre est porté disparu, et le dernier se planque en attendant qu'on tire tout ça au clair. »
Je hoche à nouveau la tête, et lui—Switch—continue. Leurs noms sont cousus au-dessus de leurs écussons sur leurs vestes. Les voir me rappelle la dernière fois que j'ai parlé à mon père.
C'était une longue nuit. Papa était sorti tard, et maman était restée debout encore plus tard. J'en avais assez de la voir si fatiguée et perdue. Alors j'étais resté debout pour l'attendre aussi.
On s'était violemment disputés. Une vraie bagarre. Il avait fait son choix, et j'avais fait le mien. À seulement seize ans, j'avais fait mes valises et quitté la maison pour de bon.
Switch poursuit, « Quel que soit ce type, il essaie de nous prendre autant de territoire que possible. »
« Et il est assez désespéré pour risquer de mettre en rogne tous les clubs du Montana », j'ajoute.
« Depuis l'attaque du bar, il n'y a pas eu d'autres embrouilles ni d'indices. Un club entier a été rayé de la carte dans cette explosion. Peut-être qu'il a tout le territoire dont il a besoin », suggère Grave.
Je le regarde, observant son visage sérieux. « Tu n'y crois pas vraiment. »
Il secoue la tête. « Non. Leur territoire rétrécissait, il ne faisait plus que la moitié de ce qu'il était avant. C'étaient des cibles faciles, mais je ne pense pas que celui qui fait ça en ait fini. »
Je suis d'accord. « Je ne le pense pas non plus. Alors, quelle est la suite ? »
Silver, qui arbore fièrement l'écusson de Sergeant-at-Arms du club, rit avec dédain. « La suite ? On prévoit juste d'aller dans un bar local, se jeter un coup derrière la cravate. »
« C'est tout ? »
« Non », il ricane. « Ce bar est en territoire neutre. Il est toujours plein de gens, de motards et d'autres... mauvais garçons. On a un tuyau, et il y a de bonnes chances que notre gars soit dans ce bar. »
Je me tourne vers Switch. « Un tuyau ? »
Switch, notre enforcer, sourit, adoucissant son visage habituellement sérieux. Il sort un couteau au manche ouvragé et le plante dans la table. « On a fait quelques interrogatoires pour notre président. Le gars faisait partie du groupe qui nous a volés, alors... je l'ai fait chanter jusqu'à ce qu'il crache le morceau. »
Grave ajoute, « Il ne savait pas grand-chose, à part comment identifier les types qui bossent pour l'homme qui a engagé son groupe. »
Une photo atterrit sur la table devant moi. Je la regarde, voyant l'image d'un tatouage de serpent sur le bras ensanglanté d'un homme. « Symbole de gang ? »
« Ouais », dit Silver. « Il y a une nana dans ce bar, le Diggs, qu'on a vue avec un de ces tatouages. D'habitude, on n'y prêterait pas attention—beaucoup de gens copient des tatouages pour avoir l'air cool—mais... »
« C'est trop de coïncidences », je termine sa pensée. Si cette fille était n'importe où ailleurs, on s'en ficherait. Mais le tatouage et l'endroit où elle se trouve rendent impossible de croire que c'est juste le hasard.
« Avec ça en tête, on sort plus tard ce soir. » Switch me regarde. « Tu viens avec nous ? »
« Absolument. »
