In Too Deep (français)
Auteur·e
Zainab Sambo
Lectures
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Chapitres
42
Nova ne connaît ni son nom ni la raison pour laquelle il réapparaît sans cesse devant sa porte, couvert de sang et de bleus. Une seule chose est sûre : le sauver est devenu son dangereux petit secret. Il disparaît avant l’aube, ne laissant derrière lui que des traces de sang et un cœur qui s’emballe.
Mais quand les secrets de son frère attirent le monde violent de Ghost droit dans le sien, la vie soigneusement ordonnée de Nova explose. Désormais, l’inconnu sur son canapé n’est plus qu’une mauvaise habitude—il est une menace, une tentation, et le seul qui puisse peut-être la garder en vie.
Elle l’a recousu plus de fois qu’elle ne peut en compter. Mais quand les balles siffleront dans sa direction… lui rendra-t-il la pareille ?
Prologue
Elle ne se souvenait plus du moment exact où tout avait commencé. Ni le jour précis, ni l'heure, ni même sa tenue.
Mais une chose était certaine : c'était une journée à marquer d'une pierre noire.
De retour chez elle après avoir rendu visite à son frère, elle bouillonnait de colère face aux ennuis dans lesquels il les avait plongés. Ce jour-là, elle éprouvait presque du soulagement que leurs parents ne soient plus de ce monde.
S'ils avaient vu ce qu'était devenu leur fils, cela leur aurait brisé le cœur. Il ne s'agissait pas de simples bêtises - il était dans de beaux draps. Criblé de dettes, menacé, il risquait de perdre sa maison.
On dit souvent que pleurer soulage, mais après avoir découvert que son frère jouait encore - qu'il dilapidait encore tout - les larmes semblaient bien futiles.
Elle avait envie de lui crier dessus. Elle voulait le secouer et lui demander pourquoi Grant ne pouvait pas se débrouiller seul pour une fois.
C'était son grand frère. N'était-il pas censé régler ses problèmes, et non l'inverse ? Il était supposé la protéger des ennuis, pas l'y entraîner.
Un frisson la parcourut encore en repensant au moment où elle était rentrée chez elle pour trouver sa porte d'entrée ouverte. Son premier réflexe avait été d'appeler la police.
Mais elle ne l'avait pas fait. Elle n'était pas assez effrayée pour alerter les voisins - elle était surtout perplexe.
Avait-elle oublié de fermer à clé ? Ça aurait été plus simple. Au moins, ça aurait été de sa faute.
Mais elle n'en avait aucun souvenir.
Sa famille n'était pas réputée pour son courage, mais à cet instant, elle s'inquiétait surtout de ce qui pourrait être dérobé. Il y avait des objets irremplaçables et d'autres qu'elle avait envisagé de vendre pour aider Grant à rembourser ses dettes.
Elle entra - l'obscurité régnait partout. Un silence pesant.
En avançant prudemment, elle commença à avoir la chair de poule. Le silence était le plus angoissant.
La première fois que Nova l'aperçut, elle poussa un cri.
Un homme qu'elle n'avait jamais vu était allongé sur son canapé, ses cheveux sombres et mouillés lui tombant sur le visage. Elle fut terrifiée en voyant le sang - tant de sang - qui imbibait sa chemise blanche, surtout du côté droit de son ventre.
Du sang avait coulé par terre, laissant une traînée jusqu'au canapé. Elle s'inquiéta presque plus pour son canapé fichu et le rideau brun taché de rouge.
Il lui fallut un moment pour assimiler ce qu'elle voyait. Puis elle hoqueta, encore plus effrayée. Nova s'approcha, juste un peu, examinant l'inconnu de la tête aux pieds. Elle fixa sa poitrine, guettant le lent mouvement de va-et-vient qui indiquerait qu'il était encore en vie.
Mais à peine. Sa respiration était faible.
Elle l'observa longuement. Ses vêtements étaient sombres à l'exception de la chemise blanche boutonnée. Son jean et la veste par terre étaient noirs.
Les manches de sa chemise étaient courtes, révélant des tatouages sur ses bras jusqu'au cou. Même ses phalanges étaient tatouées.
Il ressemblait comme deux gouttes d'eau au genre de type dont la photo serait affichée au commissariat. Nova en était certaine. Cette pensée ne la rassura pas du tout.
Au contraire, ses jambes flageolaient et elle avait tellement le tournis qu'elle crut qu'elle allait vomir à cause de tout ce sang.
Si elle avait appelé la police à ce moment-là, peut-être que sa vie serait redevenue normale. Mais au lieu de cela, elle s'approcha, les mains tremblantes, et tendit le bras pour le toucher.
Il était brûlant. Cela la poussa à soulever sa chemise, et elle laissa échapper un souffle tremblant en découvrant la blessure par balle.
Une fois de plus, elle songea à appeler la police, mais quelque chose en elle s'y opposa. Si elle appelait, elle serait mêlée à cette histoire. Elle serait la première suspecte.
Personne ne croirait qu'elle ne le connaissait pas. Comment expliquer autrement la présence d'un inconnu ensanglanté chez elle ? Elle ne savait même pas comment il était entré.
Et si la police commençait à fouiner, ils mettraient le nez dans sa vie. Dans celle de sa famille. Dans celle de Grant.
Elle savait, au fond d'elle, que Grant avait des secrets. Des secrets qui pourraient l'envoyer en prison, ou peut-être pire encore. Elle ne pouvait croire qu'il n'était qu'un simple joueur.
Donc, pas de police. Nova fouilla dans les poches de l'homme et trouva son téléphone. Il n'avait pas de code.
Elle envisagea d'appeler quelqu'un de ses contacts - quelqu'un qui pourrait le maintenir en vie, car elle était sûre qu'il ne tiendrait pas une demi-heure de plus.
Mais en parcourant ses appels récents, elle fut encore plus effrayée. Aucun des noms ne semblait rassurant.
Pas de Kevin. Pas de Ben. Juste Le Hibou, Rasoir, Balle, Ombre, Brise-Crâne. Ce n'était pas le genre de personnes que Nova voulait dans son salon.
Même s'il était mourant, elle n'appellerait aucun d'entre eux. Elle décida sur-le-champ que l'inconnu chez elle n'était pas un homme bien.
C'était un criminel. Peut-être un gangster, peut-être de la mafia. Pourquoi d'autre aurait-il une blessure par balle ? Il fuyait probablement quelqu'un, et sa maison s'était simplement trouvée être le refuge le plus proche.
L'hôpital n'était pas une option.
Nova était une personne très sensible. Elle pleurait pour un rien, c'est pourquoi elle ne pouvait pas simplement rester là à le regarder mourir, qu'il soit bon ou mauvais. Il n'allait pas mourir dans son salon.
Six mois d'études de médecine s'avérèrent enfin utiles. Bien qu'elle ait abandonné, elle parvint à extraire la balle et à recoudre sa blessure.
En étant si proche, elle vit enfin son visage. Il était anguleux et dur.
Son nez était droit et saisissant, comme une lame. Il était si beau que c'en était presque douloureux à regarder, et elle se surprit à retenir son souffle.
Ses traits étaient durs, ses lèvres pleines et rouges, sa mâchoire couverte d'une barbe de quelques jours. Elle se surprit à souhaiter qu'il ouvre les yeux, juste pour voir leur couleur - s'ils étaient aussi beaux que le reste de son visage.
Réalisant qu'elle s'intéressait un peu trop, Nova recula après s'être assurée qu'il respirait toujours.
Sur cette pensée, elle saisit sa trousse de premiers secours et alla dans sa chambre, se dirigeant droit vers la salle de bain. La douche fut chaude et rapide, mais il lui fallut longtemps pour effacer les taches de sang.
Elle se souvenait être sortie de la salle de bain, s'être assise au bord de son lit, et puis - plus rien. Le sommeil avait dû la gagner d'un coup, car la chose suivante dont elle se rappelait, c'était que des heures s'étaient écoulées.
Quand Nova se réveilla, l'inconnu avait disparu. La seule preuve qu'il avait été là était la trace de sang sur son canapé. Sans cela, elle aurait pu se convaincre qu'elle avait rêvé toute cette histoire.
Mais il avait bien été là. Et puis - comme ça - il n'y était plus. Pas d'au revoir, pas d'explication, pas même un « Merci de m'avoir sauvé la vie ».
Nova aurait dû souhaiter plus fort de ne jamais le revoir.
Mais moins de trois semaines plus tard, il se présenta à sa porte, inconscient et saignant d'une nouvelle blessure par balle.
Et juste comme ça, cela devint une habitude.
