Sahara Ashdell Livre 1 : La Menace de Malorsty
Auteur·e
Alyson Linker
Lectures
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Chapitres
35
L'Indésirable
L'obscurité pesante du coffre de la voiture n'était pas la façon dont Brooklyn Craig avait imaginé passer la nuit précédant son quinzième anniversaire. Pourtant, elle était là, recroquevillée en boule, le visage trempé de larmes pressé contre ses genoux, ses bras maigres serrés autour de son corps tremblant.
Le métal froid du coffre frottait contre sa peau à chaque cahot de la voiture. Le logement de la roue de secours s'enfonçait dans son flanc.
Ce n'était pas le noir qui l'effrayait le plus — elle avait l'habitude des ombres du grenier — mais l'incertitude de ce qui allait suivre. Où allait-elle ? Pourquoi ?
La question qui faisait le plus mal, cependant, était celle qu'elle portait depuis toujours : pourquoi personne ne l'avait jamais voulue ?
Sa famille cruelle et ce qui s'était passé ce jour-là tournaient en boucle dans son esprit tandis que le moteur de la voiture grondait sous elle.
Charles Craig, son oncle, avait l'allure d'un homme puissant. Il était maire de Canterbury depuis presque dix ans. Il possédait un charme qui lui assurait les voix des électeurs.
Il était grand et mince. Il portait de beaux costumes noirs, toujours avec une cravate verte assortie à ses yeux perçants. Ses cheveux noirs brillants étaient soigneusement peignés. Ils captaient la lumière des lustres luxueux lorsqu'il traversait l'hôtel de ville. Ses journées étaient remplies de budgets, de poignées de main et de sourires de façade. Tout ce qu'il faisait visait à conserver son pouvoir.
Sa femme, Margaret, lui convenait parfaitement. Elle régnait sur la vie sociale de la ville avec un maquillage impeccable et des vêtements coûteux qu'elle ne portait jamais deux fois. Lors de ses déjeuners quotidiens au country club, ses cheveux blonds paraissaient parfaits, pas une mèche de travers.
Leur fille, Trina, avait seize ans et ressemblait à sa mère. Elle était célèbre en ville. Ses boucles blondes ornaient de grandes affiches et des couvertures de magazines. Son visage apparaissait dans des publicités télévisées. Les garçons lui couraient après. Les filles la jalousaient. Mais le sourire méchant de Trina les repoussait tous. Elle levait le nez comme si l'air de la ville n'était pas assez bon pour elle.
Lors des événements publics, les Craig formaient un tableau parfait. Ils portaient des tenues assorties et arboraient des sourires éclatants et répétés.
Ils savaient qu'ils étaient la meilleure famille de Canterbury. Mais pour s'assurer que Charles soit réélu, ils jouaient les gens aimables et sympathiques.
Être gentil, cependant, était quelque chose qu'ils ne comprenaient pas. Leur manoir aux murs de pierre se dressait à la périphérie de la ville, à côté d'un terrain de golf privé. Il témoignait de leur réussite.
Avec huit chambres, sept salles de bains et un garage pour cinq voitures, il possédait une piscine extérieure qui brillait au soleil et une autre piscine à l'intérieur.
Trina utilisait trois chambres : une pour dormir, une pour ses vêtements coûteux et une pour faire de l'exercice.
Charles et Margaret avaient des chambres séparées. Ils partageaient une troisième pièce pour leurs appareils de musculation.
Une autre chambre servait de bureau à domicile à Charles. Ses murs étaient couverts de récompenses et de photos de lui serrant la main de personnalités importantes.
La dernière chambre était remplie des achats superflus de Margaret — des sacs et des chaussures de luxe trop beaux pour finir au grenier.
Dans ce grenier vivait Brooklyn. C'était une adolescente maigre de quatorze ans dont les cheveux roux flamboyants la distinguaient du monde parfait des Craig.
Ses parents, Marshall et Bella Craig, étaient morts dans un accident de voiture quand elle avait deux ans. Elle n'avait connu que l'air froid et l'odeur de renfermé du grenier.
Elle n'avait pas le droit d'aller à l'école ni d'être vue en ville. Sa vie se limitait aux recoins sombres du manoir. Ses journées se passaient à faire tout ce que les Craig lui ordonnaient.
Elle récurait les sols, nettoyait l'argenterie et retouchait les vieilles robes de Trina. Ses mains étaient rugueuses d'un travail que personne ne remarquait.
Demain, ce serait son quinzième anniversaire. Elle savait que personne ne s'en soucierait. Pas de gâteau, pas de cadeaux — sa seule preuve d'existence se trouvait dans une petite boîte en bois cachée sous une latte du plancher du grenier.
À l'intérieur se trouvaient son acte de naissance et une vieille photo de ses parents la tenant bébé.
Sur la photo, ses cheveux sombres et bouclés ressemblaient à ceux de son père, pas aux cheveux roux raides qu'elle tortillait nerveusement entre ses doigts maintenant.
Les cheveux blonds et le visage rond de sa mère ne ressemblaient en rien à son propre visage émacié.
Charles et Margaret disaient souvent des choses méchantes — que Bella était une « traînée » qui avait trompé son mari, que les cheveux roux de Brooklyn prouvaient qu'elle n'était pas l'enfant de Marshall.
Mais la photo montrait quelque chose de différent — les sourires de ses parents témoignaient d'amour. Leurs bras la tenaient avec tendresse.
Pourquoi, alors, ses cheveux étaient-ils roux maintenant ? La question restait dans son esprit. Elle désirait aussi une vie où elle serait désirée.
Elle ne pouvait s'empêcher de rêver à ce que ses parents auraient pu faire pour son anniversaire — peut-être un dîner tranquille, des rires, un gâteau avec son nom dessus.
Les Craig, en revanche, transformaient les anniversaires de Trina en grands spectacles : des surprises cachées partout dans le manoir, des fêtes avec des centaines de personnes, des feux d'artifice illuminant le ciel et des cadeaux empilés si haut qu'ils remplissaient la pièce.
Le tintement strident d'une cloche interrompit ses pensées. Brooklyn repoussa la boîte sous la latte, remit la planche en place et se précipita vers la porte du grenier.
Ses pieds nus descendirent les escaliers grinçants. Son cœur battait vite lorsqu'elle atteignit la cuisine.
Margaret se tenait là, les mains sur les hanches, criant après Mme Mabel, la domestique, pour une tache sur un verre à vin.
Quand Brooklyn arriva, les yeux de Margaret se tournèrent vers elle, perçants et méchants.
« Et où étais-tu passée, petite vermine ? » dit-elle, sa voix pleine de haine.
Brooklyn garda les yeux baissés. Elle savait que parler ne ferait qu'aggraver les choses.
La voix de Margaret changea. Une fausse douceur vint à ses lèvres.
« J'ai une bonne nouvelle. Mme Mabel va t'emmener vivre chez son frère, » dit-elle.
Brooklyn leva les yeux, croisant le regard froid de sa tante.
« Quoi ? » Sa voix tremblait. Elle se sentait choquée et effrayée.
« Sa femme est malade et a besoin d'une gouvernante, » dit Margaret. Son sourire était glacial. « Tu as été un tel fardeau pour nous. Ce sera bien pour tout le monde. »
La colère monta dans la poitrine de Brooklyn, brûlante et nouvelle.
« Un fardeau ? Vous ne vous êtes jamais occupés de moi. Je fais tout — nettoyer, cuisiner, vous servir pendant que vous... »
Une gifle brûla sa joue et l'interrompit.
« Comment oses-tu me parler comme ça, petite ingrate ? » dit Margaret dans un murmure méchant. « Tu pars avec Mabel, et nous ne reverrons plus jamais ces horribles cheveux roux. »
Charles apparut dans l'embrasure de la porte. Sa cravate verte captait la lumière.
« Brillant, chérie, » dit-il en embrassant la joue de Margaret. « Je savais que tu résoudrais notre problème. »
Il regarda Brooklyn avec dégoût.
Brooklyn regarda Mme Mabel, espérant de l'aide, mais le visage de la domestique ne montrait rien.
« Je ne comprends pas, » murmura-t-elle. Les larmes lui montèrent aux yeux. C'était sa famille, même s'ils étaient cruels — comment pouvaient-ils se débarrasser d'elle si facilement ?
« Ce n'est pas à toi de comprendre, » dit Charles d'une voix forte. « Va chercher tes affaires. Maintenant. »
Brooklyn avait appris à ne pas mettre son oncle en colère — son tempérament avait laissé des bleus auparavant — alors elle monta les escaliers. Son cœur était lourd de chagrin.
Sur le palier, elle s'arrêta, hors de vue mais assez près pour entendre la voix basse de Charles.
« Cette maison est bien cachée, n'est-ce pas ? »
« Oh, oui, monsieur, » répondit Mabel. « Au milieu de la forêt de Burgby, à des kilomètres de toute ville. La ville la plus proche est à moitié vide — pas de téléphones, pas de routes pour sortir. Complètement isolée. »
« Excellent, » dit Charles. Il semblait content. « Qu'ils essaient de la trouver là-bas. Elle doit partir avant la nuit, et personne ne doit te voir l'emmener. »
Le souffle de Brooklyn se coupa. Qui étaient ils ? Pourquoi la cacher ?
Les mots suivants de Charles la glacèrent.
« Après ses quinze ans, elle ne pourra jamais revenir. Compris ? »
« Oui, monsieur, » dit Mabel d'une voix tendue. « Si elle s'échappe, elle ne survivra pas à cette forêt. Impossible qu'elle revienne. »
Brooklyn atteignit le grenier. Ses mains tremblaient tandis qu'elle prenait sa boîte et l'enveloppait dans une vieille couverture avec ses quelques vêtements — un vieux pull, un jean usé, une paire de chaussettes.
Elle regarda la pièce poussiéreuse. Ses murs nus et son lit défoncé montraient que personne ne se souciait d'elle.
Des pas lourds l'effrayèrent. Personne ne montait jamais au grenier.
Charles franchit la porte rapidement, attrapant le col de sa chemise.
« Dépêche-toi, » dit-il d'une voix méchante, la poussant vers les escaliers.
« Pourquoi ne voulez-vous pas de moi ? » demanda Brooklyn. Elle se sentit un peu courageuse. S'ils l'envoyaient au loin, que pouvaient-ils faire de plus ?
« Nous n'avons jamais voulu de toi ! » cria Charles, la poussant en avant. « Marshall n'a jamais voulu de toi. Tu n'auras jamais ce que ta sale mère... »
Il s'arrêta, secouant la tête, comme s'il s'était rattrapé de justesse.
L'esprit de Brooklyn s'emballa. Ses parents lui avaient-ils laissé quelque chose ? Un testament, peut-être, lié à son quinzième anniversaire ?
« Mériter quoi ? » demanda-t-elle en se libérant alors qu'ils atteignaient l'étage suivant. « Qu'est-ce que je ne mérite pas ? »
Il rit. C'était froid et tranchant.
« Tu ne sais même pas de quoi je parle. »
« Mes parents m'ont laissé quelque chose, » devina-t-elle. Sa voix était ferme malgré sa peur.
Charles s'arrêta net. Il l'attrapa et la fit pivoter pour lui faire face.
« Ils sont morts sans un sou, » dit-il d'une voix méchante. « Tu aurais dû mourir avec eux. Ils n'avaient rien. »
« Alors qu'est-ce que je ne mérite pas ? » murmura-t-elle. Elle releva le menton.
« De rencontrer la famille de ta mère, » dit Trina. Sa voix sonnait fière depuis le couloir. « Ils te veulent quand tu auras quinze ans. »
« J'ai une famille qui veut de moi ? » demanda Brooklyn. Elle ressentit une petite lueur d'espoir.
« Non, » dit Charles en la poussant vers l'escalier suivant. « Je leur ai dit que tu t'étais enfuie. Ils ne viendront pas te chercher. Maintenant, ferme-la. »
Il la poussa vers la porte de derrière. Mabel attendait à côté d'une vieille voiture rouge sombre. Son coffre était ouvert.
« C'est prêt ? » demanda Charles.
« Oui, monsieur, » dit Mabel. Son sourire paraissait étrange.
Brooklyn regarda les Craig — Charles, Margaret, Trina — leurs sourires joyeux et méchants montraient qu'ils se sentaient tous victorieux. Où qu'elle aille, ça ne pouvait pas être pire qu'ici.
Elle s'avança, plaçant son baluchon dans le coffre.
Une poussée soudaine l'envoya tomber à l'intérieur. Son dos heurta violemment le logement de la roue de secours.
« Non ! » cria-t-elle en luttant contre les bras puissants de Charles.
La douleur la transperça lorsqu'il claqua le couvercle du coffre.
L'obscurité l'enveloppa.
La voiture s'ébranla, l'emportant vers l'inconnu.
