Série Immortelle Livre 2
Auteur·e
Jennie Bradley-Smith
Lectures
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Chapitres
78
Dans un monde où magie et chaos s'entrelacent, Remy se retrouve au cœur d'une lutte de pouvoir mortelle. Après la mort mystérieuse de son amie Eva, elle doit évoluer dans un environnement périlleux dominé par l'énigmatique Mère et ses Filles. Tandis qu'elle met au jour de sombres secrets et affronte de terrifiantes visions, Remy doit faire face à ses propres pouvoirs cachés et aux forces malveillantes qui cherchent à la contrôler. Aidée par des amis et des alliés inattendus, elle se lance dans un périlleux voyage pour découvrir la vérité et survivre au chaos qui menace de tous les engloutir.
Chapitre 1.
Livre Deux:Quand Mère Appelle
REMY
Éva est morte. Ils l'ont eue, comme les autres. On ne le voit jamais venir, mais ils s'arrangent pour qu'on le sache.
C'est Molly qui a découvert les vêtements d'Éva, soigneusement pliés près de la remise. Elle ratissait des feuilles quand elle est tombée dessus. Nous savons tous qu'il faut chercher les vêtements, c'est toujours là qu'ils les laissent. C'est leur façon de nous avertir.
Parfois, on trouve des corps. Juste assez pour nous faire croire que les gens meurent vraiment. Ça a l'air d'accidents, mais nous ne sommes pas dupes.
Les Filles font ça pour nous tenir en laisse. Mère entre dans une colère noire quand on désobéit, et c'est ainsi qu'elles nous contrôlent.
Si tu enfreins les règles, elles t'emmènent la voir. Et personne n'en est jamais revenu. Mère n'apprécie guère qu'on fasse des bêtises.
Je ne me souviens pas d'avoir vécu ailleurs qu'ici. Ils appellent cet endroit le Foyer, et je n'ai jamais connu d'autre nom. C'est pareil pour les autres ; on ne se rappelle rien avant de s'être réveillés ici.
On sait lire et écrire, mais on ignore qui on est et d'où l'on vient.
Pour autant que je sache, je n'ai jamais été qu'ici. Je n'ai pas de trou noir dans ma mémoire. Je ne me souviens que de cet endroit. Je n'ai jamais été que celle que je suis maintenant. C'est peut-être pour ça que j'ai survécu assez longtemps pour être l'une des plus âgées.
Je n'ai aucune raison de m'enfuir. Pas de passé oublié contre lequel me battre, juste cette triste vie dans cet endroit sinistre.
Je suis dans l'une des salles de bain, à faire couler de l'eau froide sur le dos de mes mains. J'essaie de me calmer ainsi.
Je me dis que ça marche, que je peux retrouver mon calme si je continue à laisser couler l'eau et à voir mes soucis partir dans le siphon.
Quand je lève les yeux vers le miroir, je vois bien que ça ne m'aide pas. Mes grands yeux gris sont cernés de noir, et mon œil gauche a un tic nerveux qui trahit ma peur.
Les carreaux blancs étincelants autour de moi font ressortir mon allure négligée. J'ai couru jusqu'ici depuis le dortoir des filles, où Molly m'avait trouvée.
Je ne pleure pas encore. Je ne suis pas sûre de le faire, en tout cas pas pour Éva. Ça peut sembler cruel, mais à force de voir tant d'amies mourir, on finit par ne plus rien ressentir.
Ces derniers temps, je ne vois presque plus de vie dans mes yeux. Je suis juste épuisée et je ne ressens rien. Éva est la première ce mois-ci, mais on n'est que le neuf, donc ça ne veut pas dire grand-chose.
Ce n'est pas leur faute. Rester dans les clous n'est pas aussi simple qu'on pourrait le croire.
Ils ne nous laissent pas avoir de magie ici. Quelque chose nous l'enlève, alors quand il arrive qu'on en trouve un peu ou qu'on est submergé par beaucoup de pouvoir, les gens perdent le contrôle.
Ils disent que c'est comme remonter à la surface après être resté trop longtemps sous l'eau. On ne peut pas s'empêcher de la respirer. Et pour ça, pour avoir fait quelque chose de naturel, on est puni.
C'est plus facile pour moi parce que la magie ne m'affecte pas comme les autres. Quel que soit le type de créature que je suis, et je n'en ai aucune idée, rien ne déclenche ce qui est à l'intérieur de moi.
Je pense que je suis peut-être humaine, mais il n'y aurait aucune raison de me garder ici si c'était le cas. Ils n'ont pas besoin d'humains.
Je finis par fermer l'eau froide et pose mes mains sur le bord du lavabo. Elles tremblent un peu, mais je l'ignore et essaie de respirer lentement.
Après quelques respirations, un peu de couleur revient sur mon visage pâle. Je brosse mes cheveux blond sable très courts sur mon front et bouge mes épaules.
Ne les laisse pas voir que tu as peur, ma fille ; elles aiment la peur. C'était le conseil que m'avait donné un farfadet quand j'avais sept ans, qui a disparu deux jours plus tard.
Il n'a jamais laissé cet endroit l'attrister, et ils l'ont tué pour ça.
Je jette un autre regard déçu dans le miroir, observant mon pull gris trop grand avec des manches trop longues, et mon pantalon en coton noir qui a perdu ses ourlets.
Je passe à peine les contrôles vestimentaires, mais ça devra faire l'affaire. Ce n'est pas comme s'ils allaient me donner quelque chose de neuf.
Je hoche la tête à mon reflet pour essayer d'avoir l'air plus sûre de moi que je ne le suis vraiment. Je me dirige vers la porte métallique et la tire pour l'ouvrir. Je manque de crier en me retrouvant nez à nez avec une Fille.
Enfin, pas tout à fait nez à nez, vu que je suis beaucoup plus petite qu'elle. Après toutes ces années, on pourrait penser que je serais habituée à les voir apparaître comme ça, mais c'est toujours effrayant.
Elle se tient là dans sa robe grise qui descend jusqu'au sol. Toutes les Filles portent les mêmes choses, des robes sinistres avec des capuches inquiétantes et des masques métalliques sur la moitié supérieure de leur visage.
Elles ne devraient pas pouvoir voir, mais elles le peuvent. Ou du moins elles peuvent nous sentir d'une manière ou d'une autre.
Seuls le nez et la bouche sont visibles, et je peux dire à la peau noire et verte que c'est celle qu'on appelle Sept.
Elle se penche vers moi, et je me force à ne pas reculer. Son front métallique s'approche très près du mien, et je peux sentir une odeur de viande avariée dans son haleine.
« Remy, me chuchote-t-elle, nous te cherchions. »
J'essaie de regarder droit vers l'endroit où devraient être ses yeux, mais je me retrouve à fixer le sol à la place.
« Vous m'avez trouvée, Fille. Y a-t-il un endroit où je devrais être ? » Ma voix sonne faible et petite, mais je ne peux rien y faire.
Une main gantée se lève et presse deux doigts fins sur mon front. « Mère voit du potentiel en toi, Remy. Tu t'es bien comportée pendant si longtemps. Mère te surveille. »
Je m'éloigne d'elle, fixant toujours le sol.
Elle retire ses doigts, et son prochain chuchotement semble un peu fier. « Mère surveille, et nous aussi. Et nous nous demandons, enfant. Nous nous demandons quand tu vas craquer. »
Je ne dis rien, mais je me sens effrayée et en colère. Je ne veux pas mourir. Je me le répète sans cesse. Je ne veux pas mourir. Non. Quand je lève les yeux, elle a disparu.
Je cligne des yeux plusieurs fois puis quitte la salle de bain, sortant dans le couloir en béton, peint en brun clair sans tableaux ni tapis. Le Foyer ressemble plus à une prison qu'à une école.
Il a l'air de la prison qu'il est, la plupart du temps. Au bout de chaque couloir se trouve un portrait de Mère dans différentes poses héroïques, une belle femme aux cheveux noirs à qui je pense quand je pense à la peur et à la mort.
Je détourne le regard des portraits que je croise et ne regarde pas les portes métalliques. Elles ont toutes des étiquettes, mais je n'ai plus eu besoin d'aide pour les lire depuis mes six ans.
On nous enseigne ici comme si on était dans un pensionnat, ce que j'ai appris dans l'un des milliers de livres qu'ils me font lire.
J'ignore toutes les salles de classe et me dirige vers les escaliers en pierre dans le coin. Ils ne montent qu'à mi-chemin de l'étage suivant avant de s'arrêter, mais j'ai appris à les contourner en grimpant il y a des années.
Le mur de pierre a suffisamment de petits trous pour créer des prises.
Une fois au deuxième étage, je m'arrête pour jeter un coup d'œil rapide, comme je le fais toujours. Les murs sont toujours noircis par les brûlures. Une partie du mur a été soufflée, et une autre est fondue.
Un gamin ici l'a fait, quand son feu intérieur a été libéré. C'était avant mon arrivée, et les gens font encore des suppositions sur ce qu'il était. La plupart pensent qu'il était un dragon, mais je ne crois pas.
Je ne sais pas ce qu'il était - et il y a tellement de types de créatures surnaturelles là-dehors - mais j'ai toujours pensé que les dragons n'auraient pas l'air humain.
D'après les histoires, Steven était un petit garçon calme, mais qui a réussi à brûler si fort qu'il a fait fondre la pierre.
Je prends mon chemin habituel à travers les débris et entre dans la troisième pièce, où le coin le plus éloigné n'est pas aussi brûlé que le reste du bâtiment. Je savais qu'il serait là, tout comme il savait que je le trouverais.
Il est assis recroquevillé dans le coin, essayant de rendre son corps grand et mince aussi petit que possible. Sa tête est sur ses genoux, et je peux voir qu'il pleure fort.
C'est ici que Mark et moi nous sommes rencontrés pour la première fois. Il avait dix ans quand ils l'ont amené au Foyer, le garçon aux cheveux noirs avec les poignets cicatrisés et sans mémoire.
Mes premiers souvenirs étaient de cet endroit, mais Mark a dix années entières qu'il a perdues, et ça l'a affecté plus que la plupart. Il a dû réapprendre à parler, à lire et à survivre en général.
Les autres garçons disaient qu'il faisait de très mauvais rêves, si mauvais qu'il devait être attaché quand les lumières s'éteignaient.
Ils dorment de l'autre côté du bâtiment, donc on ne pouvait pas entendre, mais les garçons disent que les cris étaient très forts.
C'était toujours mon endroit, mais je l'ai trouvé ici une fois. Il ne s'en souvient pas, et je n'aime pas en parler, mais c'était il y a seulement quatre ans.
Je sais qu'il se souvient parfois de bribes, de tenir un morceau de verre tranchant contre son propre poignet, de parler dans une langue qu'aucun de nous ne semblait connaître, mais il n'en demande jamais plus.
Les mauvais rêves se sont arrêtés après ce moment, ce qui a déconcerté les Filles, et il n'a plus jamais eu d'autre épisode comme celui-là.
Jusqu'à peut-être aujourd'hui.
Je m'assieds par terre, près de lui mais en lui laissant de l'espace. Ses lunettes carrées sont posées sur le sol, jetées là par lui.
Il finit par lever les yeux vers moi, ses yeux sombres rouges et ses cheveux dressés dans tous les sens.
« Elle est morte, n'est-ce pas ? » Il parle d'Éva. Je hoche la tête, et il laisse échapper un gémissement profond, se grattant les joues avec ses doigts. « Les histoires ont commencé ? »
Je hausse les épaules. Je n'ai vu que Molly jusqu'à présent, mais les histoires commencent toujours. Nous sommes cinquante-huit ici en ce moment, et on parle tous.
« Ils vont parler. » Les yeux de Mark se remplissent à nouveau de larmes. « Et ils devraient. C'est ma faute, Remy. Je l'ai tuée. »
