Série True North, Livre 2 : Sang d'Onyx
Auteur·e
Vivienne Wren
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39
Le Retrait
Tome 2 : Sang d'Onyx
Je restai allongée sur le côté, serrant le linge humide que Phaedra m'avait donné des heures plus tôt. Il sentait une huile forte — des herbes piquantes et des racines amères mélangées jusqu'à me brûler le nez — mais cette odeur âcre était la seule chose qui m'empêchait de vomir le peu qui restait dans mon estomac.
Mon corps brûlait, tremblant et trempé de sueurs fiévreuses, et chaque partie de moi souffrait.
J'étais comme ça depuis des jours, et je perdais un peu plus de moi-même à chaque heure qui passait. Phaedra m'avait prévenue que j'en arriverais là. Elle m'avait dit que mon corps se détruirait en essayant de survivre au rejet — qu'il tenterait d'expulser ce qui restait du sang de Thoridor dans mon système, et qu'il se déchirerait jusqu'à l'os s'il le fallait.
Son sang n'était plus seulement dans le mien. Il était en moi tout entière. Mêlé à mes tissus, à chacune de mes cellules.
Son essence avait circulé dans mes veines jusqu'à se loger dans mes os, et maintenant que je l'avais refusé, elle pourrissait en moi comme du poison.
Aucun tour de manieur de sang ne pouvait changer ça. Je ne pouvais pas me débarrasser de lui. Je ne pouvais qu'attendre pendant que mon corps le consumait petit à petit.
Une vague de nausée tordit mon estomac, assez violente pour m'arracher un cri. Je retins la bile, les larmes coulant sur mes tempes, brûlantes et piquantes.
Je le haïssais pour ça — je haïssais ce qu'il m'avait fait, comment il m'avait détruite. Et pourtant... son souvenir refusait de me lâcher. Il me tourmentait.
Surtout maintenant, alors que j'étais au plus faible, il restait tapi au fond de mon esprit. Son visage. Sa voix. Ses mains. Je me disais que c'était juste la fièvre qui me brisait, mais au fond de mon âme, je savais que c'était faux.
La nuit, je rêvais de lui. Le jour, je l'entendais — des fantômes des mots qu'il avait prononcés. Des échos de la douleur sur son visage quand il s'était excusé d'avoir ruiné ma vie entière.
Phaedra jurait que Thoridor subissait le même sort, que le rejet l'avait blessé autant que moi, sinon plus.
Je la croyais. Il n'avait pas voulu ça. L'idée que je le rejette volontairement — que je choisisse de traverser cet enfer juste pour éviter d'être avec lui — ça devait faire mal, mentalement autant que physiquement.
Bien. Qu'il s'étouffe avec.
Ma douleur était plus facile à supporter quand j'imaginais qu'il souffrait de plusieurs façons.
Pire que la douleur, c'était le fait que même la plus petite trace de Thoridor apaisait la maladie. Son nom, la faible odeur de cuir et de fumée sur les robes de Phaedra, les chuchotements échangés entre Phaedra et Warrian quand ils me croyaient endormie — ça me calmait plus que n'importe quelle potion qu'elle préparait.
Ces brefs moments de réconfort volés étaient la seule miséricorde qu'on m'avait accordée.
Warrian avait à peine quitté mon chevet. Phaedra allait et venait, voyageant entre Thoridor et moi, entre Ardanis Terrestre et Aquatique, ses sacs chargés de médicaments.
Elle se croyait discrète, mais je savais quand elle était allée le voir. Elle sentait son odeur, peu importe combien elle se frottait la peau à vif, peu importe combien de fois elle changeait de vêtements.
Une fois, elle était venue en portant les bottes qu'elle avait portées pour s'occuper de lui. J'avais failli les lui arracher des pieds tant j'en avais besoin.
Elle m'avait laissée les garder, et pendant une courte heure, je les avais serrées contre ma poitrine et j'avais respiré son odeur. Ma fièvre était tombée, ma tête s'était éclaircie, et j'avais pensé que peut-être je survivrais.
Puis l'odeur avait commencé à s'estomper, et soudain, le cuir usé m'avait semblé plus une torture qu'un réconfort.
Je dérivais entre des rêves si réels que je me réveillais en hurlant, la poitrine haletante, la gorge sèche et rugueuse comme du papier de verre. Warrian me prenait dans ses bras à chaque fois, me serrant contre lui jusqu'à ce que les tremblements s'arrêtent.
Il restait allongé à mes côtés à travers tout ça, son corps enroulé autour du mien comme une armure, même si la sueur nous trempait tous les deux nuit après nuit. Il murmurait des mots réconfortants, passait ses mains le long de ma colonne vertébrale, écartait les cheveux humides de mon visage d'un baiser.
Et je l'aimais pour ça. Vraiment. Je l'aurais choisi mille fois si le choix m'avait appartenu.
Je me serais liée à lui avec joie. Mais la vérité me déchirait maintenant, tranchante et claire : il n'était pas mon compagnon. Et nous le savions tous les deux.
Chaque jour, je m'affaiblissais. Mon corps rejetait complètement la nourriture, peu importe avec quel soin Warrian essayait de me nourrir, peu importe la légèreté des repas.
Même l'eau, je pouvais à peine la garder, et seulement quand elle était mélangée aux médicaments de Phaedra. C'était la seule raison pour laquelle mon cœur battait encore dans ma poitrine.
Parfois, quand la fièvre m'entraînait trop profond, je pensais à Tophyn — son petit corps malade, se battant sans une telle aide. Je me demandais si les médicaments et les onguents auxquels j'avais cru avaient jamais servi à quelque chose.
Si Thoridor avait eu raison, si le simple fait de frotter le dos de Tophyn lui avait fait plus de bien que toutes les potions que j'avais préparées.
Thoridor.
Son nom seul me faisait haleter, mon cœur ratant un battement à la pensée de lui, comme si mon corps le connaissait mieux que moi. Warrian le sentait — il le sentait toujours.
Il me caressa les cheveux et pressa une tasse contre mes lèvres.
« Allez, dit-il doucement, la voix ferme, encourageante. Bois. »
L'eau était tiède, mais mes lèvres gercées l'accueillirent. Je réussis à avaler quelques gorgées avant de me laisser retomber contre le matelas humide.
Ma voix n'était qu'un murmure.
« Je ne sais pas combien de temps encore je peux tenir. »
« Ça ne durera plus très longtemps maintenant, répondit-il, sa main caressant doucement les os de ma colonne vertébrale. » Son toucher était doux, mais il ne faisait que me rappeler à quel point j'étais devenue maigre.
Je pleurais mon corps autrefois fort, maintenant réduit à un squelette fragile.
Je pressai mon front contre le sien, respirant son odeur.
« Merci, War. Pour tout. »
Sa bouche se courba vers le haut, sa main se resserrant autour de la mienne.
« J'aimerais pouvoir faire plus. J'aimerais pouvoir te l'enlever. Briser le lien moi-même. »
Je hochai seulement la tête. La partie logique de moi voulait ça aussi. Mais en dessous, mon âme hurlait, me déchirait, refusait le mensonge.
Couper le lien, c'était me déchirer moi-même. Mon corps le savait. Mon sang le savait. Chaque fibre de mon être l'appelait.
Thoridor.
La fois suivante où je me réveillai, ce fut au son d'un léger coup à la porte. Ma gorge était trop abîmée pour parler, alors Warrian répondit à ma place.
« Qui est-ce ? »
« C'est moi, » la voix de Phaedra traversa la porte.
Elle n'attendit pas la permission ; elle entra d'un pas vif, se dirigeant droit vers moi. Elle prit le linge usé de ma main et le remplaça par un frais, humide et frais.
« J'ai amené quelqu'un, dit-elle doucement, ses yeux prudents et sachants. Quelqu'un qui pourrait peut-être aider. »
Pendant un instant, je me laissai croire qu'elle avait rompu sa promesse. Qu'elle l'avait amené jusqu'à moi.
Ma poitrine se serra d'espoir et de peur en même temps.
Mais non — elle avait juré avant de venir me voir. Elle ne l'amènerait jamais — elle ne me torturerait pas comme ça.
« Qui ? »
Ma voix se brisa sur le mot.
Phaedra se tourna et marcha vers la porte.
Elle l'ouvrit en grand, et ce n'était pas Thoridor dans l'embrasure.
C'était la Reine.
