La saga di Snowred Libro 1 - Snowred

Le nuvole sopra la Valle di Ghiaccio sono cupe e basse. Sembrano sul punto di precipitare dal cielo e avvolgere ogni cosa.

Ma nessuna tempesta fuori può eguagliare quella che infuria dentro di me. Tutto a causa delle terribili notizie appena ricevute.

Le parole del Messaggero della Legge risuonano ancora nella mia mente, anche se se n'è andato da un pezzo. Non so quanto tempo sia passato. Il tempo ora sembra sfuggirmi. L'unica cosa che mi pare reale è la lettera che stringo tra le mani.

La mia famiglia adottiva non c'è più. Tutti quanti.

Sono morti a causa di una grande valanga mentre si recavano alla loro casa di villeggiatura nella zona elegante del Regno di Alma, dove risiede la Regina. La loro slitta è stata ritrovata distrutta e semi-sepolta vicina al ciglio di un precipizio.

Ora non ci saranno più percosse per la mia lentezza. Niente più cene fredde mentre gli altri banchettavano. Niente più silenzi quando piangevo. Niente più lividi. Niente più insulti. Niente più anni passati a cercare di nascondermi negli angoli.

La lettera parla di un tragico incidente.

Ma io ne percepisco il vero significato. E vedo le firme.

La calligrafia in fondo, macchiata di sangue, mi colpisce profondamente. Era stata apposta con mano tremante e l'inchiostro è sbavato da quella che so essere stata paura.

Ho visto spesso quel tipo di paura. Quando mi guardavo allo specchio, alla loro tavola, e dietro le porte chiuse.

Il Messaggero della Legge non ha espresso condoglianze. Mi ha solo consegnato l'avviso e una chiave.

«Quando avrai finito di piangere», ha detto con voce piatta, «dovresti vestirti in modo adeguato alla tua nuova posizione. Ora sei tu la Signora di questa casa, Ellie».

Poi se n'è andato, stringendosi il cappotto e chiudendo la porta dietro di sé, come se volesse fuggire in fretta.

Mi lascio cadere sulla sedia a dondolo accanto al fuoco, dove stavo lavorando a maglia dei calzini perché ne avevo bisogno. Nessuno mi ha mai regalato nulla.

La baita di legno ha solo l'indispensabile. Abbastanza per sopravvivere, ma non per vivere bene.

Il fuoco crepita sommessamente. Fuori, la neve sfiora dolcemente le finestre. Ma io non riesco a muovermi.

Quando provo questo tipo di paura o il pesante senso di tristezza che accompagna la morte, mi rifugio in un angolo sicuro della mia mente.

Il mio rifugio è una vecchissima storia che mi ha sempre aiutata quando provo questa paura.

Da piccola, la mia fiaba preferita era Snowred.

Tutti nella Valle la conoscono. Parla del miglior Cavaliere della Regina Myrage, un uomo chiamato Snow.

Poteva trasformarsi in un enorme lupo bianco, silenzioso e maestoso. Il suo pelo era così candido da confondersi con la neve, tanto che nessuno lo vedeva arrivare.

Era l'arma della Regina. Lo mandava contro i suoi nemici e lui tornava sempre con il loro cuore.

Quello della Regina gelosa del regno vicino.

Quello della moglie del fornaio.

Della cameriera.

Il cuore di chiunque fosse più bella di lei o cercasse di usurpare il suo potere.

Snow eseguiva i suoi ordini e tornava con i loro cuori.

La parte della storia che preferivo era il finale.

Snow aveva una famiglia segreta che era stata costretta a lasciare le terre della Regina per motivi sconosciuti.

Ma lui aveva lottato per loro tutto il tempo, prendendosi cura del figlio e della moglie malata.

Quando la Regina scoprì il suo segreto, mise alla prova la sua lealtà ordinandogli di uccidere la sua famiglia.

Pensava che alla fine lui avrebbe scelto lei.

Lei era troppo forte e Snow rimase sfregiato dai suoi artigli felini.

Vergognandosi del suo volto sfigurato, scomparve nei boschi, nascondendosi nelle zone più remote della Valle di Ghiaccio.

Nessuno sa cosa sia successo a sua moglie e suo figlio.

Questa storia è vecchia di centinaia di anni.

Odiavo la Regina, che è ancora viva oggi e governa su tutti noi...

Ma amavo la storia del guerriero che aveva combattuto per la sua famiglia.

Sono cresciuta nella Valle di Ghiaccio. Ho incontrato Snow quando ero bambina.

Mi ha salvato la vita.

Almeno... Mi piace pensare che l'abbia fatto.

Sono passati dieci anni.

Ora ho vent'anni.

Ma non dimenticherò mai quel momento, nel cuore dell’inverno, quando avevo dieci anni e sono stata venduta come domestica a una famiglia ricca.

La mia famiglia amorevole era morta mentre era fuori dalla Valle per affari.

Dopo di che, tutto era diventato confuso. Non per il dolore, ma per qualcosa di più strano, più denso della tristezza.

I miei primi ricordi sono difficili da raggiungere, bloccati in una nebbia che non sono mai riuscita a dissipare.

Tutto ciò che ricordo è che non avevo più nessuno. Niente.

E così, sono stata costretta a lavorare duramente per loro.

Avevo un tetto sulla testa, ma essere il loro peso è stato terribile.

Una notte, dopo aver rotto un piatto ed essere stata colpita in faccia, sono uscita a piedi nudi nella neve. Non m'importava cosa sarebbe successo. Volevo solo che tutto finisse.

Ho camminato finché i miei piedi non hanno iniziato a fare male e le gambe mi sono cedute.

Un lupo bianco, tre volte più grande di qualsiasi altro avessi mai visto o sentito nominare.

Silenzioso. Immobile. Mi osservava.

Ho chiuso gli occhi, certa che stessi per morire sbranata.

E poi che cosa è successo? Non lo ricordo.

Mi sono svegliata la mattina dopo nel mio letto. Al caldo. Al sicuro. Senza spiegazioni.

Ancora oggi non sono sicura se sia successo per davvero o se sia stato solo un sogno.

Ma avevo bisogno che lo fosse.

Ho iniziato a credere in lui. Non solo nel lupo, ma nell'uomo. Il protettore. Colui che aiutava quando nessun altro lo faceva.

Perché mi aggrappavo alla convinzione che Snow mi avesse salvata e che l’avrebbe fatto di nuovo.

Ho aspettato con speranza il giorno in cui la vita mi avrebbe portato un altro piccolo miracolo per migliorare le cose. Il giorno in cui sarebbe tornato.

Negli anni seguenti, sono sopravvissuta grazie alle persone gentili del villaggio.

Piccoli segni che il mondo non era tutto cattivo.

Mi sentivo come una principessa segreta della città.

Nei miei sogni, appariva uguale, sfregiato ma forte. Sarebbe tornato per me, avrebbe bussato alla porta con la brina ancora sulle spalle, e mi avrebbe detto che voleva proteggermi e farmi diventare la sua nuova moglie.

Ci sono voci. Sussurri. Storie raccontate sottovoce che narrano di un'ombra bianca nei boschi.

Il tipo di storie a cui credi solo se le hai vissute. E non posso fare a meno di chiedermi se sia lui il motivo per cui sono tutti morti.

È possibile che mi abbia salvata due volte?

Così faccio le valigie.

Perché se Snow è reale, e se ha fatto questo, ho bisogno di guardarlo negli occhi.

Non so se voglio ringraziarlo. O urlargli contro. O supplicarlo di restare.

Ma devo trovarlo. E se esco qui nella neve, potrei attirare la sua attenzione.

Mi ha salvata una volta, forse lo farà di nuovo.

Quindi eccomi qui. Lascio la mia casa, una sottile linea di fumo che sale dal camino mentre mi addentro tra gli alberi. Il freddo sembra più intenso qui. La luce non raggiunge il suolo nella foresta.

Tutto profuma di corteccia ghiacciata e pino e qualcosa di un po'... selvaggio.

Più mi addentro, più vedo segni.

Rami spezzati in alto, come da qualcosa più alto di un orso, impronte che si trasformano in segni di artigli.

È qui fuori. Lo so e basta.

Cammino finché le gambe non mi fanno male, finché la luna non splende alta sopra gli alberi. Poi mi fermo.

Accendo un fuoco, le mani che tremano più per l'eccitazione che per il freddo. Mangio un pezzo di carne secca e mi costringo a bere acqua, ma non riesco a dormire.

Il cuore mi batte troppo forte, i pensieri sono troppo nitidi.

E se fosse diverso?

E se me lo fossi inventata?

Ad un certo punto, la stanchezza ha la meglio. Mi raggomitolo sotto il mantello, con il fuoco che arde basso, e cado in un sonno inquieto pieno di lupi bianchi e artigli affilati.

E poi mi sveglio.

Non per un rumore. Non per un movimento.

Ma perché sento fortemente di non essere sola.

Apro gli occhi contro la luce del fuoco, i peli delle braccia che si rizzano prima ancora che capisca perché.

C'è qualcuno qui.

Il vento soffia forte dietro di lui, ma non si muove.

Un uomo.

La sua ombra è appena oltre il bordo del fuoco, alta, immobile, silenziosa.

E poi la vedo.

Una folta ciocca di capelli biondo platino.

Non parla.

Nemmeno io.

Perché ogni storia che mi sono mai raccontata è in piedi proprio davanti a me, e mi osserva.

Come se non se ne fosse mai andato.