Tavolo undici Libro 2 - Si può giocare in due
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Lora Tia
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55
Eirin gioca le sue carte con prudenza: brillante avvocata di giorno, qualcosa di ben più pericoloso di notte. Si addentra dritta nella tana del leone quando il suo cammino si scontra con quello di Henrik, il Don più freddo di Ordridge. Lui è abituato al potere, al controllo e a ottenere ciò che vuole, finché non incontra lei. L’attrazione tra loro è immediata, le loro motivazioni tutt’altro che semplici. Con segreti stratificati come seta e acciaio, sono intrappolati in un gioco di potere, inganno e desiderio che nessuno dei due ha intenzione di perdere. Ma quando ogni mossa rischia più del semplice controllo, uno dei due potrà davvero andarsene senza arrendersi a qualcosa di vero?
Capitolo 1
Libro 2: Si può giocare in due
EIRIN
Nel momento in cui le catene di metallo strisciarono sul pavimento, Eirin Klepp capì che quel caso sarebbe stato diverso.
Trascinarono Richard Weiss nella sala colloqui riservata del carcere di massima sicurezza di Edgefield. Lo incatenarono al tavolo come una bestia selvaggia e se ne andarono senza dire una parola. Nemmeno le guardie volevano restare nella stessa stanza con lui.
Lui alzò lo sguardo lentamente. I suoi occhi grigi la fissarono con intensità.
Le dita di Eirin rimasero ferme, ma il cuore le batteva più veloce lo stesso. Era fastidioso. Non sembrava un uomo che sarebbe dovuto morire nel giro di pochi giorni. Sembrava aver passato tutti e cinque gli anni in prigione ad allenarsi ogni santo giorno.
Prese la cartella dalla borsa. Non distolse lo sguardo da lui. «Possiamo saltare le presentazioni», disse con voce fredda. «Perché io?»
Weiss inclinò la testa. Le catene produssero un leggero tintinnio. «Perché devo uscire. E tu sei l'unica che può farlo succedere».
Quella risposta aveva molti significati. Sapeva dei suoi legami con la famiglia reale? O si trattava del fatto che era l'allieva di Vincent, la figlia dell'uomo che un tempo controllava la mafia irlandese di Ordridge?
Non ci pensò troppo a lungo. Fare domande significava mostrare cosa sapeva. «Sei in programma per l'esecuzione, signor Weiss», disse. Aprì la cartella. «Di solito non è il momento migliore per fare richieste».
Weiss sorrise appena. «Io non sono come la maggior parte degli uomini».
No, non lo era. Anche incatenato, aveva quella calma inquietante che aveva visto solo nei Royal Elite Killers. Sembrava qualcuno che aspettava con pazienza qualcosa che tutti gli altri sarebbero stati troppo lenti a fermare.
Ed era esattamente per quello che aveva accettato il caso. Sì, le avrebbe garantito la partnership senior nello studio legale, ma si trattava di potere.
Qualcosa riguardo a Weiss in prigione non aveva senso. Era il tipo di uomo che la mafia avrebbe fatto fuori, non semplicemente rinchiuso in un carcere di massima sicurezza. E se i reali volevano tenerlo d'occhio, lei doveva sapere perché.
Eirin chiuse il fascicolo. Appoggiò le braccia con calma sul tavolo. «Eppure, eccoci qui».
Weiss alzò le spalle quanto le catene addominali glielo permettevano. «Beh, sono umano. A volte commetto errori. Ho pensato di prendermi questo tempo come pensionamento».
Lei non sorrise. «Inizi a dirmi qualcosa di utile».
Weiss si sporse in avanti. Le catene d'acciaio tintinnarono l'una contro l'altra. «Hai letto il fascicolo. Sai che non l'ho uccisa io».
«È tutto quello che hai da dire?» disse. «Non dimenticare che hanno trovato il corpo nella tua macchina».
«Era già morta quando è arrivata lì».
«Comodo», disse.
«Qualcuno stava facendo pulizia. E hanno deciso che dovevo sparire, solo non nel modo solito». La sua voce si abbassò. «Un corpo nella mia macchina è una cosa. La mia morte sarebbe stata più difficile da far accadere, con una serie di eventi molto brutti collegati».
Fu sorpresa da quanto fosse vero. I reali avevano fascicoli più approfonditi di qualsiasi registro giudiziario, e quel caso era sempre stato un argomento scottante.
Lei e Tamara avevano passato settimane a esaminare registri sigillati, fascicoli nascosti e testimoni messi a tacere. La pista era sempre pulita e finiva lì. Nemmeno i reali erano riusciti a scoprire chi avesse incastrato Weiss.
Ma in quel momento, guardandolo, era sicura di una cosa: lui lo sapeva.
Lasciò che il silenzio continuasse, poi alzò un sopracciglio. «Non sembri preoccupato di essere stato incastrato per l'omicidio della figlia del senatore Vinson».
«Uomini come Hayden sono l'ultimo dei miei problemi», disse Weiss. I suoi occhi erano pieni di rabbia.
Questo la fece sorridere, un sorriso piccolo, consapevole. Quindi aveva avuto ragione. Richard Weiss non cercava la libertà. Cercava di rientrare nel mondo criminale di Ordridge.
E chiunque lo avesse fatto finire lì avrebbe fatto meglio a iniziare a correre.
Si mosse sulla sedia. Accavallò le gambe lentamente. I suoi occhi non lasciarono mai i suoi. «Se sei davvero innocente, allora qualcuno si è dato molto da fare per seppellirti». Lasciò che l'affermazione restasse sospesa per un momento. «Non pensi che uscire ti renderebbe di nuovo un bersaglio?»
«Sono impressionato», disse. «Loro hanno mandato qualcuno intelligente. E pericoloso».
Loro. La schiena le si raddrizzò leggermente. Chi diavolo erano loro? Aveva richiesto lei specificamente presso lo studio legale Klepp. Era un'ipotesi o sapeva qualcosa?
In ogni caso, non avrebbe reagito. Mostrare interesse gli dava potere, e non aveva alcuna intenzione di cederne nemmeno un briciolo.
Si alzò. «Rinvieremo l'esecuzione per ora. Ma se vuoi che questo funzioni a tuo favore, inizia a darmi informazioni vere».
Weiss sorrise, e non fu piacevole. «Attenta, signorina Klepp. Più vai in profondità, meno uscite ci sono».
Lei incrociò il suo sguardo. «Non ci sono mai state uscite. Solo illusioni». Eirin si voltò senza aggiungere altro. I suoi tacchi risuonarono forte contro il cemento mentre usciva dalla prigione nell'aria fredda di Ordridge. Quando la pesante porta si chiuse dietro di lei, gli angoli della sua bocca si sollevarono. Sarebbe stato interessante.
Tirò fuori il telefono mentre vibrava. Numero sconosciuto. Lo lasciò squillare una volta prima di rispondere.
«Allora?» chiese la voce di Xander, tagliente come al solito.
«Sono dentro», disse semplicemente.
«Gli anziani saranno informati».
La linea si interruppe. Niente saluti o chiacchiere. Come sempre.
Eirin espirò e si sistemò i capelli dietro l'orecchio. La maschera tornò al suo posto. Era di nuovo l'avvocata Klepp, la figlia dagli occhi freddi, lo squalo. Il resto restava esattamente dove doveva stare: separato e sepolto.
Stava per chiamare Tammy quando...
Una mano le strappò il telefono dalla mano.
«Ma che cazzo...» disse bruscamente, girandosi di scatto.
Un uomo calvo in un blazer nero perfettamente cucito la fissava. Stava parlando con un forte accento russo. Colse dei pezzi, il suo nome, qualcosa riguardo a istruzioni, ma era difficile sentire oltre il battito nel petto e quell'accento pesante.
Dietro di lui, una mezza dozzina di altri uomini apparvero, come se fossero usciti dal nulla. Abiti neri. Il tipo di uomini addestrati a muoversi senza fare domande, e uccidere senza esitazione.
I cancelli della prigione si chiusero dietro di lei, e improvvisamente c'erano solo lei, una manciata di soldati assoldati, e una crescente sensazione di beh, merda.
Uno di loro si fece avanti e aprì la portiera posteriore di una Lincoln nera che si fermò come se stesse aspettando lì da sempre. «Signorina Klepp», disse il calvo. «Il signor Kazimir vorrebbe scambiare due parole».
La mascella le si bloccò mentre i pensieri le attraversavano velocemente la mente. Punti di fuga, analisi delle minacce, probabilità di sopravvivenza. Tutte scarse. Ma a meno che non stesse per correre attraverso il parcheggio con tacchi da dieci centimetri, era a corto di opzioni.
D'altra parte, non aveva bisogno di correre.
Il signor Kazimir voleva che la portassero da lui, non che la uccidessero, e ciò significava potere. Inspirò lentamente, in modo controllato. Incrociò le braccia con un piccolo sorriso storto. «Sono venuta con la mia macchina».
«Il tuo veicolo sarà gestito», disse, come se lei gli avesse chiesto di parcheggiarlo e non come se la stesse rapendo. Poi fece un cenno verso un altro uomo con il palmo aperto. «Chiavi. Subito».
Un uomo grande il doppio di lei si fece avanti. La sua faccia diceva che non c'era spazio per discussioni mentre teneva la mano aperta.
«Nessuno guida Dick tranne me», disse, indicando la sua Mustang bianca. «Può salire sul sedile del passeggero, ma guido io».
La mascella dell'uomo si contrasse. Vide la piccola pausa. Avrebbe voluto opporsi disperatamente. «O sali in macchina», disse con voce bassa. «O te lo faremo fare. Scegli tu».
Non ne dubitava. Quelle non erano guardie da quattro soldi con auricolari e atteggiamenti pessimi. Erano mafia russa, pronti a rompere ossa senza che una singola emozione attraversasse lo spazio vuoto dove avrebbe dovuto esserci la loro coscienza.
«Se aveste intenzione di buttarmi nel bagagliaio», disse, «sarei già lì dentro». Incrociò le braccia, lasciando che il silenzio continuasse. Era una scommessa.
Ma Eirin scommetteva sempre. Faceva scelte calcolate.
Si fissarono per un lungo momento. Poi, con un grugnito, il calvo fece un cenno brusco con la testa. Due dei suoi uomini si spostarono per seguirla.
Eirin si voltò sui tacchi. Il cappotto le svolazzò dietro, e camminò verso Dick. All'estremità opposta del parcheggio, la sua Mustang fastback bianca brillava sotto il sole del tardo pomeriggio come un lupo paziente.
Scivolando dentro, espirò mentre il motore rombava e le dita si chiudevano attorno al volante. Controllo recuperato.
Un momento dopo, il calvo si piegò sul sedile del passeggero, occupando spazio come una montagna di muscoli. Gli altri si disposero in formazione dietro di loro come un corteo funebre.
«Fai strada», disse. La sua voce era secca.
Lui le abbaiò indicazioni in russo, quasi come se sapesse che lei lo capiva.
Dieci minuti dopo, svoltarono dall'autostrada su un sentiero di ghiaia e si fermarono davanti a una tavola calda che sembrava non essere stata ristrutturata dagli anni Ottanta. Luci al neon tremolanti. Finestre sporche.
Ma l'area intorno era blindata. Uomini armati. Formazione stretta. Dispositivi di comunicazione silenziosi.
Eirin spense il motore e rilasciò lentamente il volante. Poi scese dalla macchina, faccia che non mostrava nulla, ogni passo calcolato. Aveva sentito parlare di Henrik Kazimir. Tutti ne avevano sentito parlare.
Non si lavorava nei tribunali penali di Ordridge o ci si muoveva nell'intelligence reale senza sentire il suo nome sussurrato come un avvertimento. Kazimir era uno dei pochi boss criminali che non aveva mai avuto motivo, o autorizzazione, di incontrare. Fino a quel momento.
E non era esattamente noto per incontri spontanei a colazione.
La porta d'ingresso si aprì prima che la raggiungesse. La sua scorta indicò l'interno come se fosse una cosa normale. Entrò senza esitare.
La tavola calda era vuota. Sgomberata e silenziosa come una chiesa. Ogni suono era amplificato: i suoi tacchi sulle piastrelle, il leggero movimento di corpi appena fuori vista. Solo un tavolo era occupato.
Il cuore le batteva dietro gli occhi mentre i tacchi risuonavano sul pavimento. Era pienamente consapevole di ogni uomo armato che la osservava, di ogni pistola carica a portata di mano. E poi lo vide, e per un breve momento, la sua mente si fermò.
Lui è il boss criminale?
Henrik Kazimir non era quello che si aspettava. Non era un signore della guerra rozzo o un vecchio boss con un sigaro e il collo pieno d'oro.
L'uomo era tutto linee raffinate e occhi pericolosi. Magro e perfettamente vestito. Un abito nero su misura, camicia blu navy aperta al colletto, niente cravatta. Un dito lungo appoggiato vicino a un bicchiere di rum, intatto.
Ma furono gli occhi a catturarla.
Azzurro ghiaccio. Fissi e che la leggevano. Avrebbero dovuto avere un'etichetta di avvertimento.
Sorrise, e fu un sorriso piccolo e controllato, ma sembrò una pugnalata con un pugnale lucido. «Eirin Klepp», disse, come se fossero vecchi amici che si incontravano per un caffè.
Riuscì ad annuire, anche se la bocca le si era seccata. «Sì, sono io, signor Kazimir».
«Per favore», disse, «chiamami Henrik».
I suoi occhi si spostarono sul soldato vicino alla porta, poi di nuovo alla finestra. Vie di fuga mappate istantaneamente, anche se non sarebbe andata da nessuna parte. Ma era un'abitudine. Sopravvivenza.
Una goccia di sudore le scivolò lungo la schiena. Odiava che il suo corpo reagisse a lui prima che la mente potesse recuperare.
«Perché questo improvviso interesse per il caso Weiss?» chiese, senza perdere tempo.
Si costrinse a concentrarsi. A respirare. A riprendersi. Niente la scuoteva. Nessuno la scuoteva. Tranne forse quell'uomo. «Questo caso potrebbe cambiare le carte in tavola», disse, raddrizzandosi. «Più grande del caso Mamba».
Inclinò leggermente la testa, come una pantera che valutava se attaccare. «E tu cosa pensi?»
«Richard Weiss è innocente». Disse la bugia come se ci credesse anche lei. Ma quello che sapeva era che, anche se non era colpevole di quel crimine, era comunque il killer più rispettato del Collettivo. «E lo dimostrerò».
Per un momento, non disse nulla. Henrik Kazimir la fissò semplicemente. Quegli occhi gelidi che la tagliavano come un'autopsia in corso. Poi, finalmente, parlò. «Sono sicuro che ormai hai capito che i nostri interessi... non coincidono». Il suo sorriso non andò oltre la bocca. Non toccò mai i suoi occhi.
Il cuore le batteva veloce senza che lo volesse. Era entrata in situazioni molto peggiori.
Ma Henrik Kazimir aveva una presenza così inquietante, e una reputazione per far sparire le persone in modi che non erano rumorosi, ma permanenti. Poteva mettere fine a tutto, mettere fine a lei. Proprio lì, proprio in quel momento, e farla franca.
«Weiss resta dov'è», continuò Henrik. «E tu non fai nulla. Così, tutti tornano a casa con tutti gli arti intatti».
Le dita le si contrassero una volta in grembo prima che le rilassasse.
