Senza Tempo
Autore
Amber Kuhlman
Letto da
151K
Capitoli
46
Addy salva vite per mestiere, ma sembra non riuscire a salvare la propria. Dopo che una notte spietata le strappa via le ultime forze, scappa, alla disperata ricerca di una via di fuga. È allora che si scontra con Jay: uno sconosciuto con il pericolo negli occhi e troppi peccati sulla coscienza. Lui è una tempesta che dovrebbe evitare, ma l'attrazione tra di loro è innegabile. Lui è spezzato. Lei sanguina. E in qualche modo, i loro cuori si riconoscono ancora in mezzo alle macerie. Mentre oscuri segreti riemergono e i passati si scontrano, Addy deve decidere se continuare a fuggire dalla verità o affrontarla di petto, anche se questo significa amare l'unico uomo che potrebbe distruggerla.
Capitolo 1
Addy stringeva il volante così forte che le facevano male le dita. L'acqua sferzava il parabrezza in ondate violente, con i tergicristalli che faticavano a tenere il passo mentre si trascinavano avanti e indietro.
Ogni pochi secondi, la strada svaniva dietro una macchia confusa di notte nera e pioggia argentea, costringendola a sbattere forte le palpebre per mantenere la vista nitida.
Doveva accostare. Lo sapeva.
Le mani le tremavano troppo, il petto era troppo stretto, i pensieri troppo frammentati. Riusciva a malapena a respirare a causa della pressione che le schiacciava le costole.
Ma l'idea di fermarsi, di restare ferma abbastanza a lungo da pensare a ciò che era appena successo dentro quella casa, le faceva salire in gola qualcosa di caldo e carico di panico.
Così continuò a guidare.
La musica era spenta. Il riscaldamento sparava aria tiepida dalle bocchette, ma non faceva nulla per sciogliere il gelo sepolto nelle sue ossa. I vestiti zuppi le si appiccicavano alla pelle. L'acqua piovana le era gocciolata dai capelli lungo la nuca, e ora tutto sembrava umido, appiccicoso, sbagliato.
A uno stop, alzò una mano e si strofinò il viso con il palmo, ma non riusciva più a distinguere cosa fosse pioggia e cosa fossero lacrime.
Quando raggiunse la strada principale, Seattle era diventata poco più di una scia confusa di luci nello specchietto retrovisore.
Il respiro le usciva in raffiche superficiali. Inspira col naso, espira con la bocca. Rallenta. Calmati. Cercò di costringersi allo stesso ritmo che usava con i pazienti in crisi, gli stessi respiri calmi e misurati che guidava attraverso gli attacchi di panico, il dolore e lo shock.
Non funzionò.
La sua mente continuava a inciampare su pezzi della serata, piccoli frammenti taglienti che la ferivano ogni volta che riaffioravano.
Ryan in piedi davanti a lei sotto la pioggia, con una mano appoggiata alla portiera aperta della macchina.
«Cosa facevi in bagno?»
Il modo in cui la sua voce era cambiata quando glielo aveva chiesto, più dolce di prima, quasi sobria. A volte, quella era la versione peggiore di lui. Non quella rumorosa. Non l'ubriacone trasandato e barcollante. Quella silenziosa. Quella che si comportava come l'uomo ragionevole della stanza. Quella che la faceva sentire pazza per aver reagito alle cose che lui faceva.
Le dita di Addy scivolarono sul volante. Aggiustò la presa, la mascella serrata così forte da farle male.
«Sei la mia fidanzata. Ci tengo a te.»
Quelle parole le strinsero il petto. Lasciò sfuggire un suono amaro che era quasi una risata, tranne per il fatto che non c'era niente di divertente in tutto ciò. Ci teneva a lei. Certo. Ci teneva abbastanza da metterle le mani addosso ogni volta che la bottiglia aveva la meglio.
Ci teneva abbastanza da lasciarle lividi in punti che poteva nascondere sotto maglioni, maniche lunghe e sorrisi attenti. Ci teneva abbastanza da comprarle dei fiori, dopo. Gioielli. Scuse costose.
Il suo sguardo cadde per un attimo sull'anello che brillava sulla sua mano sinistra.
Anche al buio, il diamante catturava le luci di passaggio e gliele rimandava. Era bellissimo. Impeccabile. Un oggetto duro e scintillante appollaiato su una mano tremante.
Stasera lo odiava.
Una nuova ondata di nausea la invase. Deglutì per reprimerla e si sedette più dritta, cercando di ignorare il dolore al petto nel punto in cui lui l'aveva spinta. Era passato da un'agonia acuta a un dolore profondo e pulsante, di quelli che sapeva sarebbero sbocciati orribilmente entro il mattino. Violaceo. Dolorante. Un'altra cosa da nascondere.
Pensò a Lisa sul divano, con il bicchiere rosso in mano e gli occhi socchiusi per il sospetto.
«Va tutto bene tra voi due?»
«Bene», aveva detto Addy.
Bene.
La bugia ora aveva un sapore acido. Le stava come veleno sulla lingua.
Premette più forte sull'acceleratore.
La strada si allungava, buia, scivolosa e quasi vuota. Le case sparirono. I lampioni si fecero più radi. I suoi fari scavavano uno stretto sentiero attraverso la tempesta, illuminando alberi bagnati, fossati e l'occasionale cartello riflettente.
Non aveva un piano. Nessuna destinazione. Sapeva solo di aver bisogno di mettere distanza tra sé e Ryan prima di perdere quel poco di controllo che le rimaneva.
Controllo.
Quella parola le rimase bloccata nel petto.
L'avambraccio destro di Addy pulsava sotto la giacca zuppa. Ora lo sentiva con orribile chiarezza, ogni centimetro di pelle a carne viva che pulsava a tempo con il suo battito cardiaco. Non aveva bisogno di guardare per sapere cosa ci fosse là sotto.
Aveva visto abbastanza sangue in vita sua da immaginarselo perfettamente. Tagli irregolari, lividi e freschi, nascosti sotto la manica che aveva tirato giù con forza prima di lasciare il bagno.
Sentì un forte vuoto allo stomaco.
Per un momento terribile, la sua mente tornò indietro.
Chiusa nel bagno di Lisa, con il mascara colato sul viso e i bassi della festa che vibravano attraverso i muri, lo specchio le aveva mostrato tutto ciò che non voleva vedere. Il suo anello. I lividi sopra i vecchi lividi.
I rilievi rosa delle cicatrici guarite. Una ragazza che si era spaccata la schiena per anni, che era appena entrata alla facoltà di medicina, che aveva tutto davanti a sé, e che in qualche modo non riusciva ancora a capire come salvare se stessa.
Poi la testina di un rasoio di scorta sul pavimento.
Il bagliore dell'acciaio tra le sue dita tremanti.
La prima puntura di dolore.
Addy prese un respiro così profondo che le bruciarono i polmoni. «No.» La sua voce era debole dentro la macchina. «No, no, no.»
Sbatté forte le palpebre, forzando via il ricordo, ma esso le rimase comunque aggrappato addosso. Il pavimento del bagno. Il sangue. La carta igienica premuta contro la pelle. I suoi stessi singhiozzi strazianti inghiottiti dalla musica all'esterno. Sapeva, anche allora, che era una pazzia.
Che non cambiava niente. Ryan era pur sempre Ryan. Lei era ancora lì. I tagli avrebbero bruciato l'indomani, e lei avrebbe dovuto trascinarsi attraverso un altro giorno, fingendo di stare bene.
Eppure, per quei pochi secondi, con la lama in mano, aveva provato qualcosa che non sentiva quasi mai più.
Sollievo.
L'ammissione le fece bruciare dentro la vergogna. Addy strinse una mano sul volante e usò l'altra per asciugarsi di nuovo le guance. Si sentiva ridicola, a nudo ed esausta in un modo che andava oltre il sonno.
Era stanca fino al midollo. Stanca nell'anima. Stanca di avere paura tutto il tempo. Paura di Ryan quando beveva. Paura di lasciarlo. Paura di ciò che la gente avrebbe pensato se avesse saputo. Paura di se stessa per esser rimasta.
La pioggia cadde ancora più forte.
Il tuono rimbombò da qualche parte in lontananza, basso e lungo. Le gomme del SUV sibilavano sull'acqua stagnante. Si sporse in avanti, strizzando gli occhi attraverso il parabrezza, cercando di distinguere le linee della strada.
Come si era arrivati a questo punto?
Quello era il pensiero che non si permetteva mai di avere per troppo tempo, perché arrivava con risposte che non poteva sopportare.
La prima volta che Ryan l'aveva picchiata, lei lo aveva lasciato.
Ricordava quella notte con umiliante chiarezza. L'occhio nero. Il martellare nel cranio. Le mani tremanti di lui mentre la supplicava di non andarsene. Le lacrime che gli scivolavano sul viso mentre giurava che non sarebbe mai più successo.
Gli aveva creduto, allora. Forse perché voleva credergli. Forse perché la versione di Ryan che amava le sembrava ancora più reale di quella che la feriva. A quei tempi, la sua violenza le era sembrata un'aberrazione, un orribile errore in una cosa altrimenti bellissima.
Ora sapeva come stavano le cose.
Ora sapeva che l'amore poteva marcire. Che le scuse potevano diventare routine. Che un mazzo di rose poteva somigliare molto a un avvertimento, se lo fissavi abbastanza a lungo.
La sua lettera di ammissione le balenò in mente subito dopo, floscia sul tavolino con la condensa che vi si accumulava sopra. Facoltà di Medicina dell'Università di Washington. Quelle parole le erano sembrate irreali persino dopo aver aperto la busta.
Stasera avrebbe dovuto essere felice. Lisa lo aveva desiderato per lei, anche se affrontava le cose nel modo più rumoroso e caotico possibile. Una festa. Da bere. Musica. Troppe persone accalcate nell'appartamento. E Addy ci aveva provato, per ben dieci minuti, a fingere di potersela godere.
Poi Ryan l'aveva seguita al piano di sopra.
Il suo cuore batté più forte.
Poteva ancora sentire l'odore del whisky nel suo respiro. Sentire la pressione della sua mano attorno al polso. Sentire la durezza nella sua voce quando lei gli aveva detto di no.
«Non dirmi cosa devo fare.»
Addy si mosse sul sedile mentre il dolore si irradiava di nuovo attraverso il petto, profondo e caldo. Le dita le sfiorarono il colletto della giacca, come se potesse toccare il livido attraverso gli strati. L'aveva spinta abbastanza forte da farla inciampare all'indietro.
Abbastanza forte da lasciarla senza fiato. Abbastanza forte che, quando aveva alzato lo sguardo, lui aveva il pugno sollevato, come se forse questa volta non si sarebbe fermato.
Lo stomaco le si rivoltò.
Era sempre quel momento a restarle impresso. Non solo quello che lui aveva fatto, ma la frazione di secondo prima, quando vedeva la decisione sul suo viso e sapeva di essere alla sua mercé.
Un'auto passò nella direzione opposta, i fari inondarono l'interno del SUV di luce bianca prima di scomparire nella tempesta. Addy trasalì lo stesso. Il suo battito cardiaco non voleva calmarsi. Fece ruotare le spalle e cercò di sciogliere la rigidità del collo, ma la tensione non fece che peggiorare.
Cosa stava facendo?
Guidava verso il nulla nel cuore della notte, con i capelli bagnati, un braccio sanguinante e l'uomo che avrebbe dovuto sposare che probabilmente la chiamava senza sosta. Il suo telefono giaceva a faccia in giù sul sedile del passeggero, silenzioso solo perché aveva tolto la suoneria prima di partire.
Non aveva bisogno di vedere il suo nome lampeggiare sullo schermo. Non aveva bisogno dei messaggi in segreteria. Delle scuse. Della pretesa che tornasse indietro per poter parlare.
Parlare.
Le sfuggì un'altra risata amara.
Non parlavano mai. Ryan parlava. Ryan spiegava. Ryan chiedeva scusa. Ryan piangeva. Ryan prometteva. Addy ascoltava. Addy perdonava. Addy restava. E in qualche modo, alla fine, Ryan diventava sempre quello ferito, e lei diventava la fidanzata irragionevole che si aspettava troppo.
Le si annebbiò di nuovo la vista. Questa volta non sapeva dire se fossero le lacrime o la pioggia incessante. Forse entrambe.
Avrebbe dovuto chiamare qualcuno.
Lisa, forse. Ma il pensiero che Lisa sentisse il tremore nella sua voce e capisse immediatamente che c'era qualcosa di sbagliato le fece stringere il petto. La sua migliore amica non era stupida. Lisa sospettava molto di più di quanto Addy avesse mai ammesso. Una sola vera conversazione, un solo momento di onestà, e l'intera struttura marcia della vita di Addy sarebbe crollata.
Il viso di suo padre emerse nella sua mente senza preavviso, seguito dalla voce di Lisa di prima.
«Non voglio che tu finisca con uno come tuo padre, Addy.»
Deglutì a fatica.
Troppo tardi per quello.
La strada curvò bruscamente e lei la seguì, rallentando solo un po'. I pini si accalcavano su entrambi i lati ora, oscuri e ondeggianti nella tempesta. Più si allontanava dalla città, più tutto le sembrava isolato.
Avrebbe dovuto spaventarla. Invece, il vuoto era quasi un conforto. Nessun festaiolo. Nessuno sguardo curioso. Nessun Ryan in piedi davanti a lei con quella sua tenerezza irritante e studiata.
Solo la pioggia. La strada. Il dolore dentro di lei.
Addy ruotò di nuovo le spalle e flesse le dita. Il movimento tirò i tagli sotto la manica, e lei sibilò. Avrebbe dovuto fasciarli meglio. Avrebbe dovuto pulirli meglio. Lo sapeva. Lei, fra tutti, lo sapeva bene. Ma voleva solo andarsene. Fuori dal bagno. Fuori dall'appartamento. Fuori dalla sua portata.
I suoi fari colsero qualcosa più avanti: un cartello riflettente, poi un tratto di banchina crepata, poi una buca grande abbastanza da inghiottire uno pneumatico. Si spostò per evitarla, le gomme slittarono appena sull'asfalto scivoloso. Il respiro le si mozzò. Il SUV sbandò una volta prima di riaddrizzarsi, e lei si bloccò, ogni muscolo del corpo rigido finché l'auto non si stabilizzò.
«Gesù Cristo.» La sua voce suonava più forte ora, quasi frenetica.
Il cuore le sbatteva contro le costole. Si costrinse ad allentare la presa, ma fu inutile. Sentiva tutto il corpo in tensione, nervoso e fragile. Non poteva continuare a fare così. Non poteva continuare a guidare alla cieca nella tempesta come una pazza.
Cercò un posto dove accostare, ma non c'era niente. Nessuna stazione di servizio, nessuna tavola calda, nessun gruppo di luci in lontananza. Solo alberi, oscurità e pioggia.
Un singhiozzo le salì inaspettatamente e le si bloccò in gola. Lo represse.
Doveva darsi un contegno.
Addy tolse una mano dal volante e alzò il riscaldamento. Poi, d'impulso, allungò la mano verso il sedile del passeggero e afferrò il telefono. Lo schermo le illuminò il viso di un blu gelido. Sei chiamate perse. Quattro messaggi.
Ryan.
Ovviamente.
Il pollice rimase sospeso sopra le notifiche, la nausea che le attanagliava il basso ventre. Ma prima che potesse decidere se lanciare il telefono dal finestrino o spegnerlo del tutto, il SUV colpì qualcosa di duro.
Ci fu uno schiocco violento. Il volante le strattonò tra le mani.
«Ma che—»
Un orribile rumore di qualcosa che sbatteva esplose dalla parte anteriore del veicolo, seguito da un cigolio che tirava verso destra. Addy gridò e lottò con il volante, cercando di mantenere il controllo mentre il SUV sbandava verso la banchina.
Il telefono le scivolò dalle dita e cadde da qualche parte vicino ai suoi piedi. Le gomme sputarono ghiaia. L'intero veicolo tremò e si trascinò, prima di fermarsi a scatti sul ciglio della strada.
Per un attimo, Addy non riuscì a fare altro che restare seduta lì.
La pioggia martellava il tetto. Il respiro le entrava e usciva dai polmoni in modo lacerante. Le mani rimasero strette intorno al volante, anche se il motore girava ancora al minimo e l'auto non si muoveva più.
Poi, lentamente e in modo terribile, capì cosa era successo.
«Ti prego, non farmi questo.» La sua voce si spezzò.
Addy si piegò in avanti e appoggiò la fronte contro il volante. Fuori, la tempesta infuriava, e la strada vuota si estendeva nera in entrambe le direzioni. Era sola.
Era passata la mezzanotte. Non aveva idea di dove si trovasse. Il suo telefono era caduto da qualche parte fuori dalla sua portata, e a giudicare dalla terribile angolazione del SUV e dal rumore che aveva seguito quello scoppio, sapeva già esattamente cosa era successo.
Una gomma scoppiata.
La sua risata questa volta fu più vicina a un singhiozzo. Si raddrizzò e fissò la strada spazzata dalla pioggia davanti a sé, ogni nervo del suo corpo che le ronzava mentre il terrore le si insinuava nel petto.
Poi, deglutendo a fatica, allungò la mano verso la maniglia dello sportello.
