Artemis One
Autore
Kayce Schrupp
Letto da
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Capitoli
46
Il tenente Arabella Dorian ha finalmente tutto ciò che desiderava: il comando, l’orgoglio di suo padre e Luka, il suo compagno perfetto e proibito. Ma quando la Artemis One si schianta su una luna aliena, tanto mozzafiato quanto letale, tutto va in pezzi. Con Luka scomparso e il suo equipaggio disperso, Arabella deve farsi strada tra creature bizzarre, antiche rovine e un misterioso alieno che sostiene che lei sia destinata a lui. Mentre scopre segreti che potrebbero condannare i resti dell’umanità, Arabella affronta scelte impossibili: sopravvivere, fidarsi del nemico o rischiare tutto per svelare la verità. Un’avventura emozionante e romantica vi aspetta.
Capitolo 1: Uno
ARABELLA
Prima di poter cambiare idea, attraversai la stanza con passi rapidi e irregolari e mi inginocchiai accanto al pannello di sicurezza nascosto sotto il mio letto. Il battito del cuore accelerò mentre premevo il braccialetto contro lo scanner, sapendo già che non avrei dovuto farlo di nuovo, sapendo già esattamente cosa mi aspettava dopo questa scelta.
Accesso non autorizzato lampeggiò sullo schermo.
L'avviso rimase lì per un istante, silenzioso ma inequivocabile, un limite chiaro, un confine che non avrei mai dovuto oltrepassare, non importava quante volte fossi tornata qui a cercare la stessa cosa.
Poi il messaggio scomparve.
Accesso consentito.
Lo scomparto si aprì con un leggero sibilo, rivelando l'unico file a cui tornavo sempre in momenti come questo, quando il peso di ciò che ci si aspettava da me minacciava di schiacciare chi ero veramente.
Le mie dita sfiorarono con cura i bordi consumati prima di sollevarlo dallo scomparto, con un profondo rispetto e la quasi totale paura di rovinare il fragile legame che rappresentava.
Il legame con mia madre. Con la donna che era morta per mettermi al mondo.
«Riproduci diario personale» sussurrai, con la voce più bassa del previsto, come se parlare a voce troppo alta potesse in qualche modo distruggere ciò che restava di lei in questa registrazione.
La stanza divenne silenziosa intorno a me. Poi Artemis rispose con il suo tono calmo e distaccato. «Diario privato. Dottoressa Annalise Dorian. Riproduzione avviata.»
Le luci si abbassarono appena mentre la registrazione si accendeva, e per un attimo le pareti vuote del mio alloggio sembrarono sparire, sostituite dal leggero fruscio del vecchio video e dal suono di una voce che avevo passato tutta la vita a inseguire attraverso piccoli frammenti.
«Se stai guardando questo video, significa che la Terra è già distrutta.»
Il respiro mi si bloccò dolorosamente in gola.
La sua voce riempì dolcemente la stanza, ferma e dolorosamente reale in un modo in cui nient'altro di lei lo era mai stato. L'immagine cambiò, e all'improvviso non ero più nel mio alloggio, ma guardavo attraverso enormi finestre verso lo spazio infinito, l'oscurità che si estendeva in ogni direzione, interrotta solo dalla luce lontana delle stelle e dalla forma familiare e inconfondibile del pianeta che un tempo era la nostra casa.
La Terra.
«La stiamo guardando proprio ora» continuò a bassa voce. «Dalla sala di osservazione, aspettando che succeda come se questo potesse rendere tutto più facile da accettare.»
L'immagine tremò leggermente.
«Pensavo che avrei provato qualcosa di più forte. Rabbia. Furore. Qualcosa di abbastanza grande da eguagliare ciò che stiamo perdendo.»
Fece un piccolo sospiro. «Ma mi sento solo vuota.»
Il pianeta iniziò a spaccarsi.
Una luce esplose violentemente sulla superficie mentre i continenti si separavano sotto onde di distruzione, un'immagine così immensa e catastrofica che a malapena sembrava vera. Non riuscivo a distogliere lo sguardo, anche se qualcosa dentro di me si stringeva dolorosamente alla vista di un intero mondo che moriva in silenzio.
«Questa è la parte più crudele» disse dolcemente, con l'amarezza che ormai trapelava dalla sua compostezza. «Ci hanno detto che questo ci avrebbe dato uno scopo, che guardare la fine ci avrebbe ricordato perché dobbiamo sopravvivere.»
Si lasciò sfuggire una risata triste. «Credo che ci ricordi solo quanto poco controllo abbiamo in realtà.»
L'immagine sfarfallò di nuovo.
«Non so nemmeno se dovremmo registrare questo» mormorò ancora più a bassa voce, come se avesse dimenticato per un attimo che ci fosse la telecamera. «Metà di quello che diciamo è comunque controllato, filtrato in qualunque versione di speranza credano che la gente abbia bisogno di sentire.»
Ci fu un breve silenzio tra le sue parole. Poi, con un tono più dolce ma deciso, aggiunse: «Ma questo è mio.»
La Terra implose.
Il pianeta crollò su se stesso per un terribile attimo di sospensione prima di esplodere in infiniti frammenti di fuoco e detriti che si sparsero violentemente nel vuoto. Il petto mi si strinse così tanto che mi faceva male respirare.
«Ero un medico» disse a bassa voce. «Una figlia. Una donna che pensava di avere tempo.»
La luce della distruzione della Terra svanì lentamente dietro di lei.
«Se stai vedendo questo, allora fai parte di ciò che verrà dopo. Non sappiamo cosa ci sia là fuori. Non sappiamo se ci sono pianeti capaci di ospitare la vita. Non sappiamo se i calcoli sono giusti.»
La sua espressione si indurì leggermente. «E non sappiamo se stiamo solo rimandando l'inevitabile.»
La registrazione si distorse per un istante.
«Tutto quello che sappiamo è che restare non era possibile.»
Seguì una pausa. «Ma nemmeno partire ci garantisce nulla.»
Gli ultimi resti della Terra scomparvero nell'oscurità.
«Voglio credere che questo significherà qualcosa» continuò dolcemente. «Voglio credere che ci sia qualcosa là fuori per noi, qualcosa che valga tutto ciò che abbiamo appena perso.»
Serrò la mascella.
«Perché se non c'è... allora siamo solo qui fuori ad aspettare di morire.»
Seguì il silenzio, pesante e senza filtri.
«Continuiamo ad andare avanti» disse dopo un momento, con voce più ferma. «Continuiamo a cercare. Continuiamo a sopravvivere il più a lungo possibile, perché è tutto ciò che ci resta.»
Lo schermo sfarfallò più forte questa volta, il disturbo leggero all'inizio prima di aumentare tanto da spaccare l'immagine intorno a lei. Poi all'improvviso il suo viso riempì lo schermo. Vicino. Nitido. Dolorosamente reale. La osservai come se fosse la prima volta che la vedevo per davvero, perché lo era, perché questo era tutto ciò che avrei mai avuto di lei.
«Se stai guardando questo video, allora siamo arrivati abbastanza lontano da far sopravvivere questo diario» disse a bassa voce, con un tono ora più dolce ma sempre fermo. «Quindi fai in modo che ne valga la pena.»
L'immagine saltò di nuovo, e i suoi lineamenti si frammentarono a causa della registrazione difettosa mentre il disturbo peggiorava, allontanandola lentamente da me.
«E non lasciare che tutto questo sia stato vano.»
Poi scomparve.
La registrazione si interruppe, lasciando un silenzio così totale da sembrare quasi assordante, che premeva sul mio petto fino a costringermi a sforzarmi per ricordare come respirare. La verità si fece strada lentamente ma inevitabilmente, pesante e incrollabile, cambiando qualcosa nel profondo di me mentre me ne stavo seduta a fissare la luce vuota dello schermo, il punto in cui lei si trovava un attimo prima, l'unica versione di lei che avrei mai conosciuto.
Era morta per questo. Per me. Per tutti noi. Il ronzio basso della Artemis One tornò lentamente intorno a me, ora più forte e presente, riportandomi alla realtà di ciò che mi aspettava fuori da quelle mura. Oggi era il giorno della mia nomina, l'inizio del futuro che era sempre stato tracciato per me, un futuro che non avevo mai scelto davvero ma per il quale ero stata preparata, uno scopo che ora sembrava più pesante che mai mentre si concretizzava del tutto.
Eppure, mentre stavo lì in piedi, con le dita che tremavano sui fianchi e il respiro bloccato in gola, tutto ciò che riuscivo a provare era il peso opprimente di tutto ciò che c'era stato prima, tutto ciò che mi aveva portato lì, tutto ciò che era andato perduto molto prima che avessi mai la possibilità di scegliere qualcosa per me stessa.
Ogni lezione, ogni aspettativa e ogni sacrificio riposto con cura sulle mie spalle fin dall'infanzia diventava finalmente reale oggi, e stando qui ora, con le ultime parole di mia madre che ancora mi risuonavano in testa, il peso di tutto questo mi sembrava più grande che mai. Perché lei non aveva mai avuto questa possibilità.
Non aveva vissuto abbastanza a lungo per vedere se i suoi sacrifici ne fossero valsi la pena.
Il mio sguardo tornò verso lo schermo scuro. Verso il ricordo di una donna che avevo passato tutta la vita a cercare di conoscere attraverso registrazioni, vecchi file e storie che non sembravano mai abbastanza.
Un dolore mi strinse il petto mentre mi alzavo lentamente in piedi. Fissai ancora una volta la mia immagine riflessa sulla parete di acciaio lucido dall'altra parte della stanza. Per un attimo, feci fatica a riconoscere la ragazza che mi guardava.
Riccioli scuri tirati indietro con ordine. L'uniforme bianca da cadetto ufficiale stirata alla perfezione. Le spalle dritte, nonostante l'incertezza che mi graffiava l'anima.
Ero nata a bordo della Artemis One. Ero cresciuta tra pareti d'acciaio e gravità artificiale. Ero stata addestrata fin dall'infanzia per aiutare l'umanità ad andare avanti, verso qualunque futuro ci aspettasse da qualche parte oltre l'oscurità infinita.
Questa nave era l'unica casa che avessi mai conosciuto. Eppure, a volte sembrava ancora una gabbia. All'improvviso la stanza mi sembrò troppo piccola. Troppo silenziosa. Troppo piena di aspettative. Chiusi gli occhi per un attimo e mi sforzai di respirare per calmarmi, concentrandomi sul costante ronzio meccanico sotto i miei piedi, il suono che mi aveva seguita per tutta la vita come un secondo battito cardiaco.
Perché la paura non cambiava nulla. La paura non impediva al tempo di andare avanti. E che mi sentissi pronta o no, il mio futuro era già lì ad aspettarmi. Quando riaprii gli occhi, qualcosa dentro di me sembrava più stabile di prima. Non ero senza paura. Non ero sicura. Ma ero determinata.
Chiusi le mani a pugno lungo i fianchi per darmi un contegno, rimanendo concentrata sul presente anche se il passato premeva forte, mentre qualcosa dentro di me si trasformava in una forza molto più decisa di prima—qualcosa che non tremava sotto il peso di ciò che portava.
«Sopravviverò» sussurrai, le parole basse ma sicure, che portavano con sé più verità di qualsiasi altra cosa avessi mai detto prima, perché questa non era più una speranza, non era più paura, ma una promessa che stavo scegliendo di fare.
Perché se non lo avessi fatto, se avessi esitato, se mi fossi lasciata spezzare da quel peso, allora tutto ciò che era andato perduto sarebbe diventato esattamente ciò che temevano: insignificante, ridotto a nient'altro che frammenti sparsi alla deriva nel vuoto, dimenticati e senza uno scopo.
La verità si fece strada dentro di me, non come qualcosa di fragile o incerto, ma come qualcosa di incrollabile, qualcosa che mise radici nel profondo del mio petto e si rifiutò di lasciarmi andare, dando forma a ogni respiro successivo e a ogni passo che avrei fatto da quel momento in poi.
Ci rialzavamo non perché fosse facile, né perché fossimo pronti, ma perché non ci restava altra scelta, perché la sopravvivenza era l'unica cosa che ci rimaneva da offrire ai morti, l'unico modo per assicurarci che il loro sacrificio non sparisse nella stessa oscurità che li aveva presi.
O saremmo diventati niente, persi nello stesso vuoto infinito che aveva inghiottito il nostro mondo, un altro tentativo fallito, un'altra storia finita prima ancora di cominciare per davvero. E io mi rifiutavo di permettere che quella fosse la nostra fine.
