I ribelli di Blackwood Libro 3 - Beau
Autore
Amber Kuhlman
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Capitoli
28
Dopo l'incendio, i Rogue si sgretolano sotto il peso dei segreti che la Blackwood si rifiuta di seppellire. Le visioni di Keane si acuiscono fino a diventare pericolose, il temperamento di Teague sfugge a ogni controllo e le compulsioni di Beau peggiorano, mentre scoprono cosa sta succedendo sotto l'accademia: sedute di terapia illegali, pazienti tenuti nascosti e la prova che l'influenza di Grant non è mai svanita. Mentre Eve combatte contro le sue stesse paure e le bugie che Sodder le propina, i tre ragazzi fanno quadrato attorno a lei, legati dall'ossessione, dall'amore e dal giuramento condiviso di proteggere ciò che sono insieme. Ma più scavano a fondo nei sotterranei della Blackwood, più diventa chiaro: qualcuno li sta ancora osservando... e rivuole Eve.
Capitolo 1
BEAU
La scogliera odorava ancora di fumo. Erano passate tre settimane, ed era come se la terra si rifiutasse di dimenticare. Il vento che soffiava dall'acqua sapeva di sale e cenere, e quando lo inspiravo, mi sembrava di inalare un ricordo: capelli bruciati, vernice carbonizzata, il suono della sua voce che urlava il mio nome.
L'oceano, laggiù in basso, si infrangeva contro le rocce, agitandosi grigio e infinito, e da qualche parte, sotto a tutto quel rumore, avrei potuto giurare di sentire ancora le sirene. Contavo le onde senza volerlo. Uno. Due. Tre. Poi ricominciavo quando il ritmo si spezzava.
La mia mascella si contraeva al conto sbagliato, allo schianto sbagliato, al silenzio sbagliato tra i suoni. Cercavo di ignorarlo, ma quel ritmo mi entrava sotto la pelle, esigendo ordine dove non ce n'era.
Grant Warrick doveva essere morto. Il fuoco avrebbe dovuto cancellarlo. Era questo che continuavo a ripetermi mentre camminavo sul terreno annerito, con i miei stivali che schiacciavano frammenti di vetro che brillavano come stelle morenti.
Ogni pezzo del vecchio edificio ormai era una lapide: mattoni bruciati, metallo contorto, i resti di ciò che un tempo era un rifugio sicuro.
Eve credeva che venissi fin quaggiù per trovare la pace. In realtà, quello che cercavo era una prova. La prova che Grant Warrick non c'era più. La prova che il mondo avesse smesso di darle motivi per tremare. La prova che il mostro che aveva marchiato a fuoco la sua vita fosse finalmente bruciato insieme a tutto il resto.
Mi accovacciai nel punto in cui le fondamenta cedevano il passo alla scogliera. L'odore di petrolio era forte, denso, persistente, come se il fuoco uscisse ancora dalle crepe. Allungai la mano e premetti due dita sulla roccia sporca di fuliggine. Non tutto il palmo. Solo due. Sempre due.
Mi dicevo che lo facevo perché il resto della mano era freddo, ma la verità era più sgradevole, radicata nel profondo delle ossa e rigida.
La pietra era gelida. Quel tipo di freddo che ti entra fin nelle ossa. Ritirai la mano, poi, senza pensare, premetti le stesse due dita esattamente nello stesso punto. Più forte, questa volta. Pareggiando la pressione. Bilanciandola.
Il mio battito cardiaco accelerò quando l'angolazione mi sembrò sbagliata. Così la corressi, premendo di nuovo. E di nuovo. Ancora una volta. L'ultima. Tre. Sempre tre. Solo allora lasciai cadere la mano.
Un lieve rumore si avvertì alle mie spalle.
«Beau.» Era la voce di Teague, bassa e ruvida per le troppe notti insonni. Non si avvicinò di un passo. Nessuno di noi lo faceva più. Dopo l'incendio, ci muovevamo l'uno intorno all'altro come fantasmi che si ricordavano di essere vivi. «Non dovresti essere qui fuori.»
«Sto bene.» Una bugia. Mi si strinse la gola non appena dissi quelle parole. Deglutii due volte, poi una, poi un'altra volta per bilanciare il tutto. La tensione alla mascella si allentò quel tanto che bastava per respirare.
Teague non protestò. Fu così che capii che neanche lui stava bene. Tenni lo sguardo fisso sulla pietra davanti a me, seguendo il bordo irregolare della scogliera finché la nebbia non lo nascose.
La marea si infrangeva con una forza tale da spruzzarmi il viso, con l'acqua fredda che tagliava il fumo ancora intrappolato nell'aria. Per un momento, immaginai una figura nella nebbia: alta, immobile, che osservava. Poi svanì.
Forse stavo impazzendo. Forse lo eravamo tutti. L'accademia era chiusa a metà dopo l'incendio. L'«indagine» della dottoressa Sodder era solo un'altra messinscena. Sapevamo che lei era spaventata quanto noi. Il personale sussurrava come se fossimo stati noi ad appiccare il fuoco.
Gli altri pazienti si tenevano a distanza, facendosi il segno della croce quando passavamo.
A Keane piaceva. Gli era sempre piaciuto essere il cattivo nelle loro storie. Ma persino lui ora era più silenzioso. Più concentrato. Era come se stesse conservando la voce per un momento peggiore. E Eve... Dio, Eve. Sorrideva, ma il sorriso non le arrivava mai agli occhi. Sognava e urlava nello stesso respiro.
Certe notti si rannicchiava contro di me e tremava fino all'alba. Altre notti non veniva affatto da nessuno di noi.
Noi tre le giravamo intorno come lupi che facevano la guardia a una fiamma già tremolante. Trascinai la mano lungo la roccia, sporcandomi le dita di fuliggine. Mi diede subito fastidio. La macchia era irregolare, striata a sinistra, più chiara a destra. Sbagliato.
Strofinai il pollice sul lato opposto per renderlo uguale. Troppo. Pulii di nuovo, con più leggerezza. Non abbastanza. Trattenni il respiro.
Strinsi la mano in un pugno con tanta forza che le nocche scricchiolarono. Il bisogno di rimediare, di bilanciare il tutto, era forte nella mia gola e mi faceva venire voglia di urlare. Ma prima di perdere il controllo, prima di cedere, il vento cambiò. E fu allora che lo vidi.
Una parola incisa in profondità nella pietra: MIA. Le lettere erano irregolari, frastagliate, tagliate da qualcosa di affilato. La fuliggine riempiva i solchi, e quando premetti le dita in una delle linee, era ancora calda. Calda.
Il mio cuore si fermò di colpo. Poi riprese a battere. Troppo veloce. Troppo forte. Quattro battiti di fila che non erano uguali. Strinsi i denti e battei il pollice contro la gamba. Uno. Due. Tre. Quattro. Di nuovo. Uno. Due. Tre. Quattro. Non servì a niente. La paura restò.
Teague si avvicinò da dietro. «Che c'è?» chiese.
Non risposi. Non ci riuscivo. La gola mi si bloccò, il petto era troppo stretto. Lo indicai e basta.
Fissò il segno, gli occhi ridotti a fessure, le spalle che si irrigidivano. «No», mormorò. «No, questo... Lui è...»
«Morto?» finii io. La mia voce sembrava strana e molto ruvida. «Dimmelo di nuovo. Dimmi che è morto.»
Teague non lo fece. Entrambi sapevamo cosa significava quel calore. Qualcuno era stato qui. Di recente. La parola stava tra di noi come un battito cardiaco. MIA. Una parola che non avrebbe dovuto significare nulla, eppure feriva più di qualsiasi lama.
Le mie dita non smettevano di muoversi da sole. Le nascosi in tasca prima che Teague se ne accorgesse.
Mi costrinsi ad alzarmi con le ginocchia che scricchiolavano. Le mani mi tremavano così violentemente che non capivo se fosse per la paura o per la rabbia, o per il bisogno pressante e intrusivo di tornare indietro e ripassare ogni lettera, di premere il pollice in ogni solco in modo uniforme.
Mi voltai verso le rovine dell'edificio, fissando il guscio annerito che un tempo era la Blackwood Academy. Un gabbiano strillò sopra di noi, contorcendosi nel vento in qualcosa di quasi umano.
«Sta giocando con noi», dissi. «Vuole farci sapere che è vivo.»
Teague imprecò sottovoce. Indietreggiò e si passò una mano tra i capelli. «A Keane non piacerà per niente», disse.
«No», mormorai. «Lo adorerà.»
Perché Keane non aspettava altro che un motivo. Tutti noi lo aspettavamo. Mi strofinai le mani sui jeans, ma la fuliggine si espanse, più scura sulla gamba destra che sulla sinistra. Disuguale. Sbagliato. Strofinai più forte finché entrambe le gambe non ebbero lo stesso aspetto. Mi fermai solo quando le macchie combaciarono.
Il messaggio di Grant restò nella mia mente. MIA.
Se era vivo, allora tutto ciò che avevamo fatto, tutto ciò che avevamo costruito da quella notte, non significava nulla. Una pausa prima del prossimo colpo.
«Vai», dissi a Teague a bassa voce. «Torna dentro prima che le persone vedano che siamo andati via.»
«E tu?»
«Ti raggiungo.»
Esitò, annuì una volta e scomparve nella nebbia. Quando fui di nuovo solo, mi accovacciai accanto alla parola. Il mio riflesso tremolava nella pietra umida, con gli occhi troppo vuoti e il viso troppo vecchio.
Allungai la mano e tracciai l'ultima lettera con il lato del pollice finché non mi tagliò. Il taglio sbocciò di rosso contro la fuliggine nera, uno specchio perfetto di ciò che quel bastardo aveva lasciato.
«Hai fatto un errore a tornare», dissi piano.
Il vento rispose, portando con sé l'odore di fumo e sale, di qualcosa di antico e arrabbiato. Il ritmo dell'oceano cambiò. Di nuovo sbagliato. Fuori tempo di un battito. Il mio battito cardiaco balbettò per imitarlo. Chiusi gli occhi, respirando attraverso il caos.
Quando li aprii, la nebbia era più spessa. Ma attraverso la nebbia, vidi un movimento vicino agli alberi sopra la scogliera.
Una figura. Alta. Immobile. Che osservava.
Quando sbattei le palpebre, era svanita. Restai finché le mie dita non si intorpidirono e la marea si avvicinò sempre di più, inghiottendo le rocce.
Poi mi voltai verso il sentiero per tornare alla Blackwood, con i miei stivali che lasciavano impronte nere nella cenere.
L'accademia si ergeva davanti a me, incombendo come un fantasma, con le finestre sbarrate, i muri sfregiati, e puzzava ancora di fumo e medicina. Da qualche parte all'interno, Eve dormiva, sognando una pace che non aveva. Non avrebbe mai visto questo segno. Me ne sarei assicurato io.
Perché se Grant voleva prenderla di nuovo, se osava toccare ciò che era nostro, avrebbe dovuto affrontare prima me. E questa volta, non mi sarei limitato a farlo sanguinare.
