Il vero nord Libro 2 - Sangue onice
Autore
Vivienne Wren
Letto da
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Capitoli
39
Serin torna ad Ardanis e si ritrova con il cuore diviso tra il richiamo del destino e il fuoco della sua stessa scelta. Ogni sentiero tira una parte diversa di lei, e ogni decisione ha un prezzo che non è sicura di essere pronta a pagare. Mentre cerca chiarezza, inciampa in verità sepolte da tempo sul suo passato—e in un’ondata di magia che si rifiuta di restare silenziosa. Con i regni che la osservano e il suo potere che si risveglia, deve decidere cosa è disposta a rischiare… e per chi è pronta a combattere.
Il Ritiro
Libro 2: Sangue di Onice
Ero rannicchiata su un fianco, stringendo il panno umido che Phaedra mi aveva dato ore prima. Puzzava di qualche olio forte—erbe pungenti e radici amare mescolate insieme fino a farmi bruciare il naso—ma quell'odore acre era l'unica cosa che mi impediva di vomitare quel poco che mi era rimasto nello stomaco.
Il mio corpo bruciava, tremante e bagnato di sudore febbrile, e ogni parte di me faceva male.
Ero così da giorni, e perdevo sempre più pezzi di me stessa a ogni ora che passava. Phaedra mi aveva avvertita che sarebbe arrivato questo momento. Mi aveva detto che il mio corpo si sarebbe distrutto da solo nel tentativo di sopravvivere al rifiuto—che avrebbe cercato di espellere ciò che restava del sangue di Thoridor nel mio sistema, e si sarebbe consumato fino all'osso se necessario.
Il suo sangue non era più solo nel mio. Era in tutto me. Mescolato nei miei tessuti, in ogni cellula.
La sua essenza aveva attraversato le mie vene finché non si era depositata nelle mie ossa, e ora che lo avevo rifiutato, marciva dentro di me come veleno.
Nessun trucco da manipolatrice di sangue poteva cambiarlo. Non potevo liberarmi di lui. Potevo solo aspettare mentre il mio corpo lo bruciava via pezzo per pezzo.
Un'ondata di nausea mi attorcigliò lo stomaco, abbastanza forte da strapparmi un grido dalla gola. Trattenni la bile, le lacrime che mi scendevano lungo le tempie, calde e brucianti.
Lo odiavo per questo—odiavo quello che mi aveva fatto, come mi aveva rovinata. Eppure... il suo ricordo non mi lasciava andare. Mi tormentava.
Soprattutto ora, quando ero al mio punto più debole, restava ai margini della mia mente. Il suo viso. La sua voce. Le sue mani. Mi dicevo che era solo la febbre a distruggermi, ma nel profondo della mia anima, sapevo che non era così.
Di notte, lo sognavo. Di giorno, lo sentivo—fantasmi delle parole che aveva pronunciato. Echi del dolore sul suo viso quando mi aveva chiesto scusa per avermi rovinato l'intera vita.
Phaedra giurava che Thoridor stesse soffrendo la stessa sorte, che il rifiuto lo avesse ferito quanto me, se non di più.
Le credevo. Lui non lo aveva voluto. L'idea che io lo rifiutassi volontariamente—scegliendo di attraversare questo inferno solo per evitare di stare con lui—doveva ferirlo nella mente tanto quanto nel corpo.
Bene. Che ci soffochi.
Il mio dolore era più facile da sopportare quando immaginavo che lui stesse soffrendo in più modi di uno.
Peggio del dolore era il fatto che anche il più piccolo accenno a Thoridor alleviava la nausea. Il suo nome, il debole odore di cuoio e fumo sulle vesti di Phaedra, i sussurri scambiati tra Phaedra e Warrian quando pensavano che dormissi—mi calmava più di qualsiasi pozione lei preparasse.
Quei brevi, rubati momenti di conforto erano l'unica pietà che mi era stata concessa.
Warrian non si era quasi mai allontanato dal mio fianco. Phaedra andava e veniva, viaggiando tra Thoridor e me, tra l'Ardanis Terrestre e quella Acquatica, le sue borse pesanti di medicine.
Pensava di essere furba, ma io sapevo quando era stata da lui. Puzzava di lui non importa quanto si strofinasse, non importa quante volte si cambiasse i vestiti.
Una volta era venuta indossando gli stivali che aveva portato per prendersi cura di lui. Glieli avevo quasi strappati dai piedi per la disperazione.
Me li aveva lasciati tenere, e per una breve ora li avevo stretti al petto respirando il suo odore. La febbre si era abbassata, la testa si era schiarita, e avevo pensato che forse sarei sopravvissuta.
Poi l'odore aveva cominciato a svanire, e all'improvviso il cuoio consumato era sembrato più una presa in giro che un conforto.
Andavo alla deriva dentro e fuori da sogni così reali che mi svegliavo urlando, il petto ansimante, la gola secca e ruvida come carta vetrata. Warrian mi raccoglieva ogni volta, tirandomi tra le sue braccia, tenendomi finché i tremori non si fermavano.
Si sdraiava accanto a me attraverso tutto questo, il suo corpo avvolto intorno al mio come un'armatura, anche se il sudore ci inzuppava entrambi notte dopo notte. Sussurrava parole di conforto, mi passava le mani lungo la schiena, baciava i capelli umidi via dal mio viso.
E io lo amavo per questo. Davvero. Lo avrei scelto mille volte se la scelta fosse stata mia da fare.
Mi sarei legata a lui volentieri. Ma la verità mi lacerava ora, tagliente e chiara: lui non era il mio compagno predestinato. E lo sapevamo entrambi.
Ogni giorno diventavo più debole. Il mio corpo rifiutava completamente il cibo, non importa quanto attentamente Warrian cercasse di nutrirmi, non importa quanto leggeri fossero i pasti.
Anche l'acqua riuscivo a malapena a trattenerla, e solo quando mescolata con gli elisir di Phaedra. Erano l'unica ragione per cui il mio cuore batteva ancora nel mio petto.
A volte, quando la febbre mi trascinava troppo in profondità, pensavo a Tophyn—il suo corpicino malato, che lottava senza un tale aiuto. Mi chiedevo se le medicine e gli unguenti in cui un tempo credevo avessero mai significato qualcosa.
Se Thoridor avesse avuto ragione, se il semplice atto di strofinare la schiena di Tophyn avesse fatto più per lui di ogni pozione che avessi preparato.
Thoridor.
Il suo nome da solo mi faceva ansimare, il cuore che saltava un battito al pensiero di lui, come se il mio corpo lo conoscesse meglio di me. Warrian lo percepiva—lo faceva sempre.
Mi accarezzò i capelli e premette una tazza sulle mie labbra.
«Dai», disse piano, la voce ferma, incoraggiante. «Bevi».
L'acqua era tiepida, ma le mie labbra screpolate la accolsero. Riuscii a bere qualche sorso prima di sprofondare di nuovo contro il materasso umido.
La mia voce era appena un sussurro. «Non so per quanto ancora potrò farcela».
«Non manca molto ormai», rispose, la sua mano che accarezzava dolcemente le ossa della mia spina dorsale. Il suo tocco era gentile, ma non faceva altro che ricordarmi quanto ero diventata magra.
Piangevo il mio corpo un tempo forte, ora ridotto a un'ombra di sé.
Appoggiai la fronte alla sua, respirandolo. «Grazie, War. Per tutto».
La sua bocca si curvò verso l'alto, la sua mano che si stringeva intorno alla mia. «Vorrei poter fare di più. Vorrei poterlo prendere da te. Spezzare il legame io stesso».
Annuii soltanto. La parte logica di me lo voleva anche. Ma sotto, la mia anima urlava, lacerandomi, rifiutando la bugia.
Tagliare il legame significava farmi a pezzi. Il mio corpo lo sapeva. Il mio sangue lo sapeva. Ogni fibra del mio essere lo chiamava.
Thoridor.
La volta successiva che mi svegliai fu per un leggero bussare alla porta. La mia gola era troppo ruvida per parlare, così rispose Warrian.
«Chi è?»
«Sono io», la voce di Phaedra filtrò attraverso.
Non aspettò il permesso; entrò, dirigendosi dritta verso di me. Mi tolse il panno consumato dalla mano e lo sostituì con uno fresco, umido e freddo.
«Ho portato qualcuno», disse piano, i suoi occhi attenti e consapevoli. «Qualcuno che potrebbe essere in grado di aiutare».
Per un battito di cuore mi permisi di credere che avesse infranto la sua promessa. Che mi avesse portato lui.
Il mio petto si strinse di speranza e paura in egual misura.
Ma no—aveva giurato prima di venire a trovarmi. Non lo avrebbe mai portato—non mi avrebbe torturata così.
«Chi?» La mia voce si incrinò sulla parola.
Phaedra si voltò e camminò verso la porta.
La aprì completamente, e non era Thoridor sulla soglia.
Era la Regina.
