Riders Of Tyr Libro 2 - Hellhound
Autore
Adelina Jaden
Letto da
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Capitoli
38
Rage, conosciuto come il Segugio Infernale del suo club di motociclisti, cerca conforto nel dolore, sia altrui che proprio. Finché non incontra Iris, una meccanica tormentata dal suo passato di vita di strada. Entrambe anime profondamente segnate, hanno ancora una cosa: l'amore. E sono pronti ad attraversare l'inferno - di nuovo - per guarirsi a vicenda.
Tranquillità inaspettata
Rage
Un altro giorno si fa strada con gli artigli, e sono già sveglio per accoglierlo con un ringhio. La prima cosa che faccio è accendermi una sigaretta. Esco dal letto a fatica. La testa mi pulsa per la forte agitazione.
Non riesco sempre a capire quando sono sveglio, quando sogno o quando sono solo ubriaco. L'unica costante è il prurito, quella sensazione di unghie su una lavagna sotto la pelle, per tutto il fottuto tempo.
Mi trascino in bagno e vomito nel water sporco. Quando alzo lo sguardo, il mio riflesso mi fissa dallo specchio crepato. È un disastro distorto e insanguinato che avevo causato con la mia stessa testa tempo fa. Non riconosco l'uomo che mi fissa. Quanto è fottutamente assurdo? Potrei incrociarmi per strada e non accorgermene nemmeno. I medici hanno un nome per questo. Non mi importa. Sono un morto che cammina.
«Rage,» rimbomba una voce fuori dalla mia stanza. «Tor ti vuole nel suo ufficio.»
Grugnisco e voglio uscire. Tor è il mio Re, il capo della nostra gang. Mi piace. È intelligente. E non ha mai paura di usarmi quando ha bisogno che qualcuno sparisca per sempre. Sono bravo in questo.
Infilo i jeans neri sul corpo nudo. Mi butto il gilet di pelle sulle spalle. Apro la porta, quasi scardinandola. Chiunque ci fosse dall'altra parte si è affrettato a scappare.
***
L'aria nell'ufficio di Tor è densa di fumo di sigaro e bugie. Non mi siedo. Faccio avanti e indietro sul pezzo di tappeto consumato davanti alla sua scrivania. Il peso del mio coltello è una fredda promessa nella mia mano. Lo faccio girare, da un'estremità all'altra. L'acciaio cattura la luce debole. Prendo. Faccio girare. Prendo.
«...una stronzata semplice,» sta dicendo Tor a Runner, che è appoggiato al muro, calmo come sempre. «Vengono per parlare di affari. Durante la festa. Un sacco di rumore, un sacco di persone. Nessuno se ne accorgerà. Solo che non mi piacciono quei bastardi.»
Prendo. Faccio girare. Prendo. La lama è un'estensione delle mie dita che fremono. L'altra mano mi sfrega in modo compulsivo il cuoio capelluto. Passa sui lati corti della mia cresta.
«Voi due tenete solo d'occhio la situazione,» continua Tor, con lo sguardo che scatta su di me. «Assicuratevi che resti una cosa semplice. Niente esibizionismi. Niente casini. Se fanno una mossa stupida, fateli fuori.»
Il mio coltello si ferma nel palmo della mia mano. Sangue. Stanotte posso uccidere. Riesco a sentire quel sapore metallico sulla lingua.
«Ma solo se lo dico io. Fino ad allora, niente casini.»
Niente casini. Le parole sono una gabbia. Ha promesso un lavoro. Un omicidio. Il mio cervello ha immaginato la caccia, lo scricchiolio delle ossa e il flusso caldo del sangue. Ma lui sta parlando di osservare. Fare da babysitter.
Un suono basso rimbomba nel mio petto. Sento l'Hellhound che si agita. La sua catena mi scava nel collo.
«Rage.» La voce di Runner è un avvertimento silenzioso.
Guardo Tor, con la mascella contratta. Ho bisogno di muovermi. Ho bisogno di rompere qualcosa.
«Tutto chiaro, bror?» chiede Tor, assottigliando gli occhi.
Faccio un solo, secco cenno del capo. Sembra che possa spezzarmi il collo. È l'unica risposta che mi fido di dare. Runner si stacca dal muro e mi dà una manata sulla spalla. Il contatto è come una scintilla sulla benzina. Sussulto forte e un ringhio mi squarcia la gola. Lui si ritrae all'istante con le mani alzate.
«Tranquillo, fratello,» dice. «Andiamo.»
Usciamo dall'ufficio ed entriamo nel bar. Il silenzio è una presa in giro. È una pressione fisica dietro gli occhi e nei miei pugni chiusi. La mia pelle è troppo tesa. Non riesco a fare un respiro profondo.
Niente casini. Solo osservare.
Sbatto il palmo contro il muro. L'impatto mi fa tremare il braccio. La foto incorniciata di un fratello morto da tempo cade a terra con fragore. Il vetro si frantuma. Il suono è piacevole. Non è abbastanza. Devo uscire. Devo guidare. Ho bisogno della mia moto e della strada aperta. Lì posso urlare e nessuno mi sentirà. Sono una molla tesa. Sono una pistola carica lasciata al sole, pronta a sparare in qualsiasi direzione.
Cazzo, ringhio ad alta voce, sto perdendo il controllo. Non riesco a trattenere la furia dentro di me, devo...
E poi la porta del bar si apre.
Una figura si staglia sulla soglia. Non è proprio una donna, sembra più una ragazzina. È minuta. Ha la testa coperta dal cappuccio e le mani infilate nelle tasche dei suoi jeans enormi.
Quando entra, tutti i ragazzi nel bar si voltano a guardarla. È mezzogiorno, quindi ci siamo solo in pochi.
Stig è rintanato nella stanza dei computer. Vince sta smaltendo le conquiste della scorsa notte davanti a una tazza di caffè al bancone. Un prospect, quello che il club chiama thrall, è dietro il bancone. So che Tor è nell'ufficio del Re. La ragazza avanza nella stanza. Posso notare che è giovane. È troppo magra, quasi fragile.
Non riesco a vedere molto del suo viso sotto il cappuccio, ma sembra che io non riesca a distogliere lo sguardo.
«Hai bisogno di qualcosa, dolcezza?» Runner si alza.
«Io... uh...» La sua voce è appena un sussurro.
C'è qualcosa nella sua voce che mi mette i nervi a fior di pelle. È spaventata. Non solo spaventata, è terrorizzata. E non è perché si trova nel covo di un club motociclistico fuorilegge.
La sua paura le arriva fino alle ossa. È una compagna costante. La riconosco perché l'ho provata. Maledizione, la conosco bene. La mia mano cerca d'istinto il coltello nella fondina. Nel momento in cui tocco il manico, sento un senso di calma invadermi.
«Sono qui per il lavoro,» dice, con la voce appena sopra un sussurro.
«Oh, bene.» Runner fa un cenno al thrall. «Chiama Tor.»
Il thrall si allontana di corsa. Scompare lungo il corridoio che porta all'ufficio di Tor. Stringo le dita attorno al manico del coltello e traggo conforto dal suo peso familiare. Non so perché l'arrivo di questa ragazza magrolina mi renda nervoso. Non so perché sento il bisogno di essere rassicurato dalla mia arma.
Sento salire l'agitazione, un fuoco nello stomaco che non si spegne. Non riesco a stare fermo, così mi alzo. La mia sedia striscia rumorosamente contro il pavimento. Vince si gira verso di me. Il suo volto sfregiato è contorto in una smorfia.
Entrambi i fratelli mi guardano come se stessi per esplodere. La metà delle volte ho paura di farlo. L'altra metà delle volte vorrei farlo, solo per farla finita.
«Tutto bene, fratello?» Vince si alza, con la preoccupazione impressa sul volto.
«Rage?» Runner si avvicina.
Li sento a malapena mentre mi passo le dita tra i capelli. Merda! Sta succedendo di nuovo! Sento l'impeto, il battito nelle orecchie e la pressione che cresce nel petto. Gemo, emettendo un suono profondo e gutturale.
«Bror,» insiste Vince.
Stringo più forte il coltello. La mascella è serrata così tanto che fa male. La mia vista si tinge di rosso, e i miei pensieri sono un disastro confuso. Sapevo che oggi sarebbe stata una brutta giornata. Devo uscire dal bar, lontano dai fratelli.
Sono abituati alle mie crisi, ma la ragazza...
Il pensiero di lei mi fa guardare nella sua direzione. Tiene ancora il cappuccio, ma quando mi giro verso di lei, lo lascia cadere. Mi blocco. Tutto si ferma. Solo per un attimo, ma succede.
La guardo solo per un secondo, ma è abbastanza. Ha i capelli scuri, raccolti all'indietro in uno chignon disordinato. La sua felpa nera è troppo grande. La cerniera è aperta e rivela una maglietta nera consumata. La maglietta è strappata in alcuni punti e le lascia scoperto l'ombelico.
I suoi jeans sono troppo grandi e le scendono bassi sui fianchi snelli. Tutti i suoi vestiti sembrano appartenere a qualcun altro. Ma non sono i vestiti ad attirare la mia attenzione. Sono i suoi occhi. I suoi dannati occhi! Sono di un grigio sorprendente. Dominano il suo viso piccolo e magro.
E mi sta guardando. Mi sta guardando con quei dannati occhi.
«Sei qui per il lavoro?» La voce di Tor spezza l'incantesimo.
Il suo sguardo si sposta da me a Tor, e mi sembra un colpo fisico. Voglio afferrarla e costringerla a guardarmi di nuovo. Voglio mettere a tacere le voci nella mia testa. Ma non posso. È già terrorizzata. Non ha bisogno di un pazzo alle calcagna.
Seguo il suo sguardo verso Tor. Vedo che anche lui è sorpreso dai suoi occhi, e un sorriso gli aleggia sulle labbra.
Mi chiamano Rage, Rabbia, ed è tutto ciò che sono. Un metro e novantatré per quasi cento chili di muscoli puri. Il mio vero nome non importa a nessuno, tantomeno a me. Ma vedere Tor che mette gli occhi sulla ragazza dagli occhi grigi mi fa chiedere cosa sia davvero la rabbia.
Stringo il coltello con più forza e afferro una bottiglia con la mano libera. Faccio dei respiri profondi, con il petto che si solleva. Le voci nella mia testa si calmano. Ma Tor è mio fratello e mi ha sempre trattato bene. Non posso...
«Vieni, siediti!» Tor invita la ragazza, ma lei esita.
Poi lei sposta di nuovo lo sguardo su di me. I suoi occhi mi inchiodano sul posto. Per alcuni brevi secondi, le voci nella mia testa sono in silenzio. Sento il suo sguardo bruciare su di me, spiando nella mia anima. Non mi piace quello che potrebbe trovarci, così distolgo lo sguardo e stringo di più la bottiglia.
Sento che si allontana. Butto giù il liquido ambrato mentre mi risiedo.
«Come ti chiami, dolcezza?» Sento Tor chiederglielo, e bevo un altro sorso di whisky.
Voglio bene al mio Re, ma in quel momento lo odio perché può parlarle. E perché so che se Tor mette gli occhi su una ragazza, lei finirà nel suo letto.
«Sono... qui per il lavoro,» ripete lei.
«D'accordo.» Tor annuisce.
Non molte ragazze che vengono a lavorare al bar danno il loro vero nome. I soprannomi restano, e basta. È così che funzionano le cose. Ma io voglio sapere il suo nome.
«Hai degli altri vestiti, vero?» ridacchia Tor.
«Perché?» La sua voce è dolce, timida.
«Ehi, dolcezza. Non siamo all'Hooters, non abbiamo un'uniforme. Gonne corte o jeans attillati andranno benissimo. Anche se non mi dispiacerebbe se mettessi in mostra un po' di pancia.»
Un fischio assordante mi risuona nelle orecchie mentre lo ascolto fare il cascamorto con lei. Conosco bene la sua reputazione con le donne. Ho visto il flusso costante di donne che vanno e vengono dalla sua stanza. Non me ne frega niente delle donne che Tor porta in camera sua per il suo piacere.
Ma non voglio che sia lei a salire quelle scale verso l'appartamento del Re. Lei no. Non so spiegare perché mi sento così.
«Io... non capisco,» balbetta lei, mordendosi il labbro inferiore. «La donna che mi ha dato questo indirizzo...»
Tira fuori un pezzo di carta dalla tasca dei jeans. I suoi movimenti sono fluidi ma nervosi. Sembra che abbia paura che qualsiasi azione improvvisa possa far arrabbiare Tor.
«Quale donna?» indaga Tor.
«Una signora su una Prius. Ava.»
L'attenzione di tutti si sposta sulla ragazza. La mia concentrazione aumenta quando sento il nome di Ava. Ava è la donna di Bjorn, la sua Valchiria e la sua futura moglie.
Non che me ne freghi qualcosa di tutto questo. Ho visto Ava abbattere un uomo con una sola coltellata. Questo basta a farle guadagnare il mio rispetto. È la mente dietro il servizio di escort del club. Tutti la ammirano o la temono.
È abile con il coltello e non ha paura di uccidere. Non batte ciglio alla vista del sangue, nemmeno del suo. Per i miei standard, è una vera Valchiria.
«Ti ha mandato Ava? A lavorare nel bar?» Tor aggrotta la fronte.
«Bar?» La ragazza si guarda attorno come se si stesse appena rendendo conto di dove si trova. «No, è un errore. Io non...»
Si alza all'improvviso, con la paura impressa sul volto. Vedere la sua vulnerabilità, mentre si stringe la felpa attorno al corpo, mi tocca nel profondo. Appoggio la bottiglia. Nonostante il ronzio confortante del whisky, sono in massima allerta.
Chiunque provi a toccarla dovrà vedersela con me. Mi alzo e faccio un passo verso di lei. Il mio sguardo scruta tutti i presenti nella stanza.
«Ehi, ehi,» dice Tor, senza nemmeno guardarmi. «Dimmi. Non voglio affrontare la fottuta ira di Ava.»
«Ha detto che c'era un lavoro. In un'officina.»
«In... in cosa?» Il viso di Tor si contorce per la confusione.
«In un'officina.»
Anche Stig esce dalla sua caverna dei computer per fissare la ragazza. Studio il suo corpo minuto, cercando di dare un senso a quello che sta dicendo. Cosa potrebbe mai fare una ragazza come lei in un'officina?
Sembra così fragile. Non assomiglia per niente a un meccanico. Tor è il primo a riprendersi dallo shock. Butta indietro la testa e scoppia a ridere. La ragazza sta in piedi accanto al divanetto. Si guarda attorno nervosamente mentre Tor continua a ridere.
La rabbia monta dentro di me. Sbatto la mano sul tavolo, zittendo la risata di Tor. Lui si gira verso di me. Io inclino la testa di lato e mi faccio scrocchiare il collo.
«Ascolta, ragazzina.» Tor si alza. «Siamo un club motociclistico. Sai qualcosa di Harley?»
Lei si limita ad annuire.
«Beh, l'officina non è il mio territorio. Seguimi.» Tor si dirige verso la porta.
La ragazza lo segue. Quando mi passa accanto, mi lancia un'ultima occhiata. I suoi passi non esitano, ma il suo respiro si blocca. È un suono piccolo e strozzato che sento nel mio stesso petto. Il suo sguardo non vede solo il mostro. Vede l'uomo che trattiene il mostro, e questo mi distrugge più di quanto un urlo potrebbe mai fare. Sono tentato di seguirla. Voglio assicurarmi che stia bene e che sia al sicuro. Ma so che devo resistere. Non potrà mai essere al sicuro. Non vicino a me, non con uno psicopatico distrutto come me.
Come per confermare i miei pensieri, nel momento in cui la porta si chiude dietro di lei, le voci tornano. Sono più forti di prima, e il dolore si insinua di nuovo in me. Tiro fuori il coltello e lo esamino. La lama scivola sulla mia pelle. Premo quel tanto che basta per far uscire il sangue.
La vista del liquido caldo e rosso che gocciola sulle dita mi dà sollievo. Sorrido e bevo un altro sorso. Sapevo che oggi sarebbe stata una brutta giornata.
