I Segreti dell'Ereditiera Nascosta
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A For Anonymous
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Capitoli
30
La Blackthorne Academy incombe sulla scintillante Riviera: un regno di ricchezza, ambizione e scandali sussurrati. Una studentessa borsista arriva con una sola regola: restare invisibile. E quasi ci riesce... finché il famigerato ragazzo d'oro della scuola non mette gli occhi su di lei. È affascinante, implacabile e abituato a ottenere ciò che vuole. Lei nasconde segreti che potrebbero incrinare la facciata impeccabile della Blackthorne. La curiosità si trasforma in battute provocanti, le battute in passione, e presto ogni sguardo sembra una sfida. In un luogo in cui le voci si diffondono a macchia d'olio, desiderarlo è pericoloso, e uscire dall'anonimato potrebbe essere devastante. Perché alla Blackthorne la verità è potere... e alcuni segreti non resteranno sepolti.
Capitolo 1: Arrivo e segreti
ARIA
Blackthorne Academy, Monaco
La prima cosa che vidi, quando l'auto svoltò l'angolo, furono i cancelli.
Di ferro battuto nero, più alti di qualsiasi cosa sotto cui fossi mai stata. Si curvavano verso l'alto come artigli che ghermivano il cielo, con lo stemma dorato che catturava il sole tardivo della Riviera. Blackthorne Academy.
Avevo già visto quel nome: stampato su opuscoli lucidi che potevo a malapena permettermi di toccare, sussurrato in articoli online su eredi miliardari che si comportavano male, sbattuto in titoli scandalistici ogni volta che uno dei suoi studenti distruggeva uno yacht o usciva barcollando da un locale di Monte Carlo alle tre del mattino. Ma vederlo di persona mi tolse quasi il fiato.
Questa non era solo una scuola. Era una fortezza. Un palazzo per i ricchi, i potenti e gli intoccabili.
E io: la ragazza che non doveva essere lì.
Mi mossi sul sedile posteriore dell'elegante auto nera, premendo i palmi contro la gonna a pieghe della mia nuova divisa. Aveva un odore troppo fresco, troppo pulito, troppo diverso da me. Il mio riflesso nel finestrino oscurato sembrava quello di un'estranea: treccia ordinata, scarpe lucide, labbra morsicate a sangue dal nervoso.
Aria. Questo era il nome con cui mi avrebbero conosciuta qui. La versione di me che era al sicuro. La versione di me che non arrivava con uno scandalo legato a ogni sillaba.
Non Arabella Laurent, l'ereditiera tenuta nascosta da quando l'impero della mia famiglia era crollato in disgrazia. Solo Aria.
Nessuno poteva sapere la verità. Non qui.
L'autista rallentò fino a fermarsi. La sua voce aveva una raffinata cadenza francese mentre si voltava leggermente verso di me. «Mademoiselle, siamo arrivati.»
Annuii e forzai un sorriso educato che non sentivo. «Merci.»
La portiera si aprì e il calore mi avvolse. Il sole di settembre a Monaco non perdonava, tingendo i gradini di marmo della Blackthorne di un bagliore dorato. L'edificio stesso era impossibile da ignorare: finestre ad arco, edera che si arrampicava sui muri di pietra e una guglia coronata da un orologio che sembrava osservare il cortile sottostante. Era il tipo di posto in cui generazioni di ricchezza scrivevano i loro nomi nella storia.
Gli studenti brulicavano nel cortile acciottolato, un mare di blazer su misura, capelli lucidi e scarpe firmate. Le risate sgorgavano come bicchieri di champagne che tintinnavano, luminose e spensierate. Si trascinavano valigie per terra, bauli con iniziali d'oro, borse che valevano più del mio intero guardaroba.
Mi strinsi di più il blazer addosso, con le dita che sfioravano il tessuto rigido. Non importava che la mia divisa fosse esattamente uguale alla loro. In qualche modo, mi sentivo comunque come una banconota falsa infilata in una mazzetta di soldi nuovi.
Confonditi tra loro. Tieni la testa bassa. Sorridi quando devi. Non fare insospettire nessuno.
Continuavo a ripeterlo, come una preghiera, anche se il mio battito martellava per il senso di tradimento. Perché, per quanto recitassi attentamente il mio ruolo, non c'era scampo da ciò che ero. O da chi ero.
E poi vidi lui.
Era facile da notare.
In piedi sui gradini dell'edificio principale, era incorniciato dal sole come un dipinto disinvolto. Alto, con le spalle larghe, i capelli scuri scompigliati in quel modo costoso che sembrava casuale ma non lo era mai. La cravatta gli pendeva allentata al collo, il primo bottone slacciato, come se persino le regole della Blackthorne si inchinassero a lui.
Intorno a lui si accalcavano ragazze con gambe che sembravano ritoccate, risate troppo forti, occhi che scintillavano come monete lanciate nel pozzo dei desideri. Teneva banco senza sforzo, e la loro attenzione era una valuta che non aveva nemmeno bisogno di spendere.
Il mio sguardo si fermò su di lui, e mi odiai per questo.
Forse avrei potuto guardare altrove. Forse avrei potuto sforzarmi di concentrarmi sul tavolo delle registrazioni davanti a me. Forse avrei potuto ricordare a me stessa che i ragazzi come lui erano l'esatto tipo di pericolo che non potevo permettermi.
Ma non lo feci.
E poi — come se lo avesse percepito — girò la testa.
I nostri occhi si incontrarono.
Per un battito di cuore, il rumore del cortile si affievolì. I miei polmoni dimenticarono come funzionare, la mia pelle formicolò come se ogni segreto che portavo fosse appena stato appuntato sul mio petto a lettere al neon. I suoi occhi — azzurro ghiaccio, acuti e taglienti — tennero i miei a distanza con una precisione che rendeva impossibile fingere che non mi avesse notata.
Poi, altrettanto rapidamente, le sue labbra si curvarono. Non era un sorriso. Era un sorrisetto.
Non era gentile. Non era accogliente. Era il tipo di sorrisetto che diceva che mi aveva già inserita in un qualche gioco privato di cui solo lui conosceva le regole.
Il calore mi strisciò lungo il collo. Distolsi lo sguardo, con il cuore che martellava, e mi sforzai di camminare. Il tavolo delle registrazioni si profilava vicino alla fontana, dove i nuovi studenti facevano la fila per l'assegnazione delle stanze. Le mie mani tremavano mentre prendevo la penna, scarabocchiando il mio nome a stampatello sul foglio delle presenze:
Aria Laurent.
Il nome sembrava strano messo per iscritto, come se lo avessi rubato. Non il nome sbattuto sugli scandali finanziari di anni fa. Non il nome sussurrato come una maledizione nelle sale riunioni e nelle aule di tribunale. Solo la versione accorciata. La bugia.
Dietro di me, una risata si levò sul cortile: bassa, autoritaria, intrecciata a qualcosa di tagliente che mi fece rizzare i peli sul collo.
Non avevo bisogno di voltarmi per sapere che era lui.
Ed era anche peggio. In qualche modo, sapevo che mi stava ancora guardando.
