Als ik er niet meer ben, ben ik blij dat we elkaar ontmoet hebben
Auteur
Juniper Blaire
Lezers
265K
Hoofdstukken
75
Dertig minuten. Dat was zijn limiet. Dat was het altijd al geweest. Ik keek hoe de voordeur hem in zijn geheel verzwolg, de zachte klik van de vergrendeling luider dan zou moeten in een huis van dit formaat. Marmeren vloeren. Glazen balustrades.
Proloog
UNKNOWN
Dertig minuten. Dat was zijn limiet. Dat was altijd zo geweest.
Ik keek hoe de voordeur hem opslokte, waarbij de zachte klik van het slot harder klonk dan het zou moeten in zo'n groot huis. Marmeren vloeren. Glazen trapleuningen.
Kunst die meer kostte dan mijn eerste auto. Niets daarvan kon verbergen hoe hard hij voor ons wegrende.
Cindy deed niet alsof ze teleurgesteld was. Dat deed ze nooit. Zolang zijn creditcard nog werkte, kon ze prima zonder hem overleven.
Ze droeg haar designerkleding als een pantser, haar gezicht strakgetrokken en gevormd door chirurgen, maar zelfs al dat geld kon haar gezelschap niet dragelijk maken. Papa kon het nog steeds niet verdragen om langer dan een paar minuten met haar in dezelfde kamer te zijn.
Eerlijk gezegd was het bijna grappig.
„Ik dacht dat we vanavond een film konden kijken.“ Cindy's hand gleed over mijn arm, geoefend en opdringerig, en haar chirurgisch vergrote borsten drukten tegen me aan. De hint was overduidelijk.
„Film“ was gewoon haar codewoord voor aandacht—mijn aandacht—alsof ik een of ander reserve-speeltje was dat ze kon opwinden als ze zich verveelde.
Ze was maar tien jaar ouder dan ik, maar ik zou nog liever mijn eigen huid eraf snijden dan haar aan te raken. Ik rukte haar hand weg en slingerde hem opzij alsof die besmet was.
Met één scherpe tik van mijn vingers wees ik haar resoluut af, als een irritant insect. „Waarom vraag je het niet aan Cole?“ snauwde ik, terwijl het venijn van elk woord droop.
Haar gezicht kleurde lelijk rood. Ze draaide zich om op haar hakken en stormde de keuken in, waarbij ze de deur hard genoeg dichtsloeg om de muren te laten trillen.
Mooi zo.
Ik pakte mijn telefoon en opende de app die ik gebruikte om papa te volgen, en zoomde in op de knipperende rode stip die me al maanden achtervolgde. Hetzelfde adres. Dezelfde plek.
Elke keer als hij thuiskwam van een „zakenreis“, ging hij daar na het eten heen—vaste prik. Hij kwam altijd uren later weer naar binnen gestrompeld, doordrenkt van alcohol en bitterheid, waardoor het huis nog kouder werd dan het al was.
Ik vraag me af wie hij nu aan het neuken is.
Hij was twintig minuten geleden vertrokken. Ik wist precies waar hij was—een adres dat in mijn brein stond gegrift door de maanden dat ik hem erin had zien verdwijnen.
Het begon op de middelbare school—feestjes geven en obsessief zijn locatie checken zodat hij me niet op heterdaad zou betrappen. Toen was het overleven. Nu? Was het wrok. Nieuwsgierigheid.
Een zieke kleine gewoonte die ik maar niet leek te kunnen afleren, gewoon om te zien wat die ellendige klootzak uitspookte als hij dacht dat niemand keek. Ik kneep hard genoeg in de sleutels om in mijn huid te snijden en liep de nacht in.
***
Terwijl ik de straat inreed, ving ik een glimp op van de Lamborghini van mijn vader, waarvan de achterlichten door het donker sneden voordat ze om de hoek verdwenen. Natuurlijk. Hij moest en zou altijd een dramatische aftocht maken.
Ik zette mijn auto rustig op de plek die hij had achtergelaten en wachtte. De motor zoemde zachtjes terwijl mijn telefoon in mijn hand oplichtte.
Zijn bewegingen ontrolden zich op het scherm als een patroon dat ik uit mijn hoofd had geleerd—voorspelbaar, bijna klinisch. De blauwe stip kroop vooruit, pauzeerde, versnelde en remde weer af. Stop. Ga. Stop. Ga.
Toen bleef de stip eindelijk stilstaan bij de bar.
Ik staarde er langer naar dan ik had moeten doen. Het was zielig, eigenlijk. Kijken hoe iemand live de afgrond inglijdt, pixel voor pixel.
Ik deed mijn koplampen uit, zette de motor af en zakte dieper in mijn stoel. Als een havik hoog in de lucht, geduldig en roerloos, wachtte ik.
Er ging een halfuur voorbij. Daarna nog een. Nog steeds niets.
En toen—rolde er een BMW de oprit op. Ze stapte uit.
Ze bestond alleen maar uit lange benen en gebeeldhouwde sierlijkheid, haar haar een deken van platina zijde dat het licht ving als gepolijst chroom. Ze zag er precies zo uit als in de posts van Maddie Stewart—onaantastbaar.
Toen verbrak de illusie. Haar hak bleef haken achter een oneffen rand van de stoep; ze struikelde, en een koperen bos sleutels kletterde op het asfalt.
Toen ze ernaar reikte, leek de wereld te kantelen. De zoom van haar jurk kroop omhoog, waardoor een scherp contrast van delicaat kant tegen de zachte ronding van haar dij werd blootgesteld.
Het was een intiem detail, nooit voor mij bedoeld, toch snoof ik het op als een dief. Een zware, donkere hitte stroomde door mijn aderen, rukte de lucht uit mijn borst en maakte me duizelig.
Mijn geest verraadde me onmiddellijk en stelde zich het denkbeeldige gewicht van haar huid tegen de mijne voor, de ongeoorloofde textuur van dat kant onder mijn duim. Ik voelde het plotselinge, gewelddadige kloppen van mijn eigen hartslag—een fysieke manifestatie van een gedachte die ik had moeten begraven.
Fuck.
Ik deinsde terug en smeet mijn rug tegen de autostoel, alsof ik fysiek afstand probeerde te nemen van mijn eigen ogen. Ik voelde me klam van een koud, plotseling zweet. Mijn hart hamerde een hectisch, schuldig ritme tegen mijn ribbenkast, en klonk als een hamer die neerkwam.
Ik was een roofdier in een geparkeerde auto, kijkend naar een meisje dat niet eens wist dat ik bestond. „Fuck,“ mompelde ik opnieuw binnensmonds, dit keer ingetogener—een gebed om vergeving die ik niet verdiende.
Terwijl ik daar zat en toekeek hoe het meisje naar binnen ging, tolden mijn gedachten van schuldgevoel en verwarring. Ik probeerde mijn acties goed te praten door mezelf eraan te herinneren dat ik eigenlijk niets verkeerds deed—het was allemaal maar observeren, toch?
Maar het beeld van het ondergoed van het meisje brandde nog steeds in mijn gedachten en voedde het vuur van mijn verlangen. Fuck, wat ben ik aan het worden?
Ik had altijd al geweten dat er iets ziekelijks aan me was, maar dit… dit was gewoon fout. Toch bleef het een feit—ik kon niet stoppen met naar haar te kijken.
Mijn vader kan haar onmogelijk aan het neuken zijn.
Een plotselinge beweging trok mijn aandacht. Het meisje van Maddie's Instagram was in een raam verschenen, waar ze haar jurk rechttrok en zich omdraaide naar de spiegel.
Ik kon haar spiegelbeeld zien, en het leek alsof ze zichzelf aan het bekijken was. Ik vroeg me af wat ze dacht terwijl ze daar stond en naar zichzelf keek.
Mijn ogen verslonden haar silhouet, waarbij elke ronding en hoek scherven van rauwe, vleselijke interesse door me heen stuurden. Ze is fucking lekker.
Het korte jurkje dat ze droeg klemde zich strak om haar lichaam en liet weinig aan de verbeelding over. En god, mijn verbeelding was een duivelse plek.
De stof glipte omhoog, weerbarstig en traag, en onthulde verleidelijke flitsen van met kant afgezette zijde tegen de porseleinen gladheid van haar huid. Haar zo zien—ongefilterd, intiem—ontstak een verboden vuur in mijn onderbuik, een wilde, vurige hitte die dwars door mijn gevoel voor fatsoen heen brandde.
Het waren haar benen die me als eerste opbraken. Ze waren lang, strak en gevormd, en reikten eindeloos omhoog totdat ze verdwenen in de donkere plooien van haar jurk.
Ik kon bijna de denkbeeldige wrijving van mijn handpalmen voelen die dat pad volgden, en happende ademstoten aan haar lippen ontlokten terwijl ik de rand van dat kant plaagde. Het plotselinge, levendige beeld van mezelf tussen die goddelijke dijen raakte me als een verdovend middel, en stuurde een zware, ritmische hartslag door mijn aderen.
Mijn spijkerbroek voelde als een kooi, mijn lichaam verkrampt in een stil, wanhopig protest.
Ik bekeek haar hand terwijl ze de jurk aanpaste, trekkend en schikkend met een achteloze onschuld die aanvoelde als een opzettelijke kwelling. Ik wilde haar naakt. Ik wilde dat ze wijdbeens onder me lag, ontdaan van het kant en de geheimen.
Ik klemde mijn handen wit om het stuur, en mijn knokkels deden pijn terwijl ik vocht tegen de drang om mezelf aan te raken—om de spanning te breken die als een stroomkabel in mijn onderbuik trilde.
Ik kon haar praktisch proeven, een zoete, ingebeelde nectar op mijn tong. Het water liep me in de mond bij de gedachte aan haar, kronkelend en smekend om de ontlading die ik mezelf op dat moment onthield.
Maar het hoogtepunt van de fantasie was het gewicht ervan—diep in haar wegzinken terwijl ik elke centimeter claimde. Ik zakte terug in de stoel, doordrenkt van koud, zwaar zweet.
Een deel van me schreeuwde dat dit een ziekte was—dat ik een roofdier was dat een meisje besloop vanaf een digitaal scherm. Maar het duistere deel, het deel dat in de schaduwen van mijn geest leefde, fluisterde verleidelijk terug: Wat als ze van jou was?
Ik keek verlamd toe terwijl ze achter zich reikte. De rits van de jurk gaf mee met een stille, glijdende elegantie.
Langzaam viel de stof, waarna ze daar stond in de amberkleurige gloed met niets anders aan dan dat delicate, donkere kant. Mijn adem stokte en besloeg het glas van het autoraam, maar ik kon niet wegkijken.
Toen bewogen haar handen. Ze bekeek niet meer alleen haar weerspiegeling.
Haar vingers volgden de lijn van haar hals en gleden naar beneden naar de welving van haar borsten voordat ze onder de rand van het kant doken. Een laag, keelklank-geluid ontsnapte uit mijn keel—een geluid van pure marteling.
Toen ze haar rug kromde en haar ogen dichtvielen in de spiegel, zag ik haar heupen wiegen en haar hoofd naar achteren kantelen terwijl ze zichzelf verloor in haar eigen aanraking. Ik liet mijn verbeelding de afstand overbruggen tussen de stoep en het glas.
Ik keek niet alleen toe; ik was daar, mijn ruwe vingertoppen vervingen de hare en mijn mond smoorde haar ademhaling. Toen ze rilde in het licht van het raam, begon ze weer te bewegen, onbewust en prachtig, terwijl ik in de wrakstukken van mijn eigen schaamte zat en besefte dat ik mijn fantasie in werkelijkheid moest omzetten.
Ik rukte mijn telefoon tevoorschijn, en mijn duim zweefde slechts een seconde voordat ik op bellen drukte.
Toen mijn vriend opnam na de derde beltoon, nam ik niet de moeite om aardig te doen.
„Heb jij het nummer van Maddie Stewart nog?“ zei ik.
„Ja, ik denk het wel. Hoezo?“
„Zorg ervoor dat ze het adres van het kampvuurfeest krijgt,“ beval ik, terwijl ik nog één laatste keer omhoogstaarde naar haar in het raam.
