WOJNA I CHAOS, Księga 7, Blackout
Autorzy
Gina O’Connor
Lektury
17.1K
Rozdziały
33
Kiedy Isla ucieka od swojego agresywnego chłopaka, nieoczekiwaną ochronę znajduje u Highway Jokers – a w szczególności u Blackouta, milczącego i mrocznego tatuażysty, który nie potrafi przejść obojętnie obok jej strachu. Gdy obsesja Stevena staje się brutalna, Isla zostaje wciągnięta w świat niebezpieczeństwa, lojalności i powoli rodzącego się uczucia. Blackout zrobi wszystko, by zapewnić jej bezpieczeństwo… nawet jeśli oznacza to zmierzenie się z mrokiem, przed którym ona próbuje uciec.
Rozdział 1: Dziewczyna w narożnej loży
BLACKOUT
Dzwonek zadźwięczał, gdy weszliśmy do knajpy, a ten dźwięk czysto przebił się przez cichy gwar rozmów i brzęk sztućców. Gorąc wdarł się za nami z zewnątrz, osiadając na mojej skórze na sekundę, zanim chłodniejsze powietrze wewnątrz przyniosło ulgę.
Najpierw poczułem kawę. Była mocna. Pachniała lekką spalenizną, co znaczyło, że trzymali dzbanek na ogniu zbyt długo. Potem tłuszcz. Bekon, jajka i coś smażonego, co wnikało w ściany przez lata, a nie dni.
Pod tym wszystkim kryło się coś słodkiego. Może syrop. Albo ciastka, które leżały zbyt długo w szklanej gablocie obok kasy. Znajomy zapach. Neutralny.
To było miejsce, do którego robotnicy przychodzili przed pracą, gdzie tutejsi siedzieli zbyt długo nad jednym kubkiem dolewanym o wiele za dużo razy. Gdzie nikt nie zadawał pytań, bo nikt nie chciał znać odpowiedzi. Miejsce, do którego ludzie przychodzili udawać, że ich życie jest proste.
Nasze buty szurały po starych płytkach, gdy wchodziliśmy do środka. Podłoga wyglądała na zniszczoną, była często myta, ale nigdy do końca czysta. Porysowane stoły. Siedzenia w boksach popękane na brzegach, połatane miejscami, jakby to miejsce odmawiało śmierci, bez względu na to, ile lat już stało.
Kelnerka za ladą podniosła wzrok i skinęła szybko głową, jakby nas poznała, ale nie zamierzała robić z tego wielkiej sprawy. Mądra dziewczyna.
Saint przemknął obok mnie, jakby to miejsce należało do niego, wciągając za sobą gorąc z zewnątrz i zostawiając go gdzieś w tyle w miarę, jak szedł.
„Jeśli umrę w tym upale”, mruknął, wsuwając się do boksu z głośnym westchnieniem. „Powiedz wszystkim, że zginąłem, robiąc coś bohaterskiego”.
„Co to takiego?”, zapytałem, nie słuchając go zbyt uważnie.
Oparł się plecami i wyciągnął ramiona wzdłuż oparcia boksu, jakby do czegoś pozował. „Bycie powalająco przystojnym”.
Nie odpowiedziałem. Nie usiadłem. Ponieważ ją zobaczyłem.
Siedziała blisko okna. Światło słoneczne padało na nią jako pierwsze, ostre i jasne przez szybę, łapiąc się w jej włosach i zmieniając złote i brązowe pasma w coś delikatniejszego niż reszta pokoju. Światło kładło się na stole, na jej dłoniach, na nietkniętej kawie przed nią, jakby próbowało ogrzać coś, co wcale tego nie chciało.
Ale ona do tego nie pasowała. W jej postawie nie było nic delikatnego. Siedziała zbyt nieruchomo, zbyt sztywno. Jakby jeden zły ruch miał sprawić, że coś w niej pęknie i już się nie zatrzyma.
Na pierwszy rzut oka myślałem, że to Blaire. Te same oczy. Ten sam kształt twarzy. Ta sama aura, która przyciągała uwagę bez wysiłku. Ale to nie była ona. To była Isla. I coś z nią było nie tak.
Jej dłonie oplatały kubek z kawą, a palce zaciskały się na nim mocno, jakby szukała w nim czegoś więcej niż ciepła. Ale nie piła. Wyglądało na to, że nawet nie próbowała.
Przed nią leżał telefon. Ekran był ciemny. Mimo to wciąż na niego zerkała. Nie z ciekawości. Czekała. To był ten rodzaj czekania, który wchodzi pod skórę i sprawia, że wszystko inne staje się tylko tłem.
„Zamierzasz usiąść, czy będziesz tak sterczał przez cały dzień?”, zawołał Saint. Sięgał już po menu, którego i tak nie miał zamiaru czytać.
Nie odpowiedziałem. Nie ruszyłem się. Ponieważ coś w sali się zmieniło.
Dzwonek zadźwięczał ponownie. Nie musiałem się odwracać, żeby to wiedzieć. Z czasem uczysz się to wyczuwać: sposób, w jaki rozmowy odrobinę cichną, w jaki głowy przekrzywiają się, a ludzie nawet nie wiedzą, że tak reagują. Napięcie pojawia się cicho, zanim kiedykolwiek stanie się głośne.
I tak się odwróciłem.
Facet, który wszedł, tu nie pasował. Był zbyt czysty, zbyt zadbany — ciemna koszula, rękawy podwinięte akurat na tyle, by wyglądać swobodnie, choć w rzeczywistości wcale tak nie było, i ani jednego zagniecenia. Jego buty nigdy nie widziały kurzu, a zegarek kosztował więcej, niż większość ludzi w tym pomieszczeniu zarabiała przez miesiąc.
Jego wzrok rozejrzał się raz po knajpie, po czym zatrzymał się na Isli i już nie drgnął. To powiedziało mi wszystko, co musiałem wiedzieć.
Podszedł prosto do jej stolika. Bez wahania. Bez pauzy. Nie zapytał, czy może usiąść. Nie sprawdził, czy ona go tam chce. Po prostu pochylił się i złożył pocałunek na jej skroni, jakby to było oczekiwane. Jakby była mu to winna.
Zobaczyłem, jak jej ramiona sztywnieją. To był mały ruch. Szybki. Łatwo byłoby go przeoczyć, gdyby się tego nie szukało. Ja szukałem.
Wsunął się do boksu naprzeciwko niej, zajmując miejsce, jakby należało do niego. Jakby cały stolik tylko czekał na jego przybycie. Jego dłoń sięgnęła przez stół i zacisnęła się na jej dłoni.
Isla nie cofnęła ręki, ale też nie odwzajemniła uścisku. Jej palce pozostały nieruchome w jego dłoni, bez reakcji. Jakby opuściła to miejsce, zanim to wszystko się zaczęło.
Ten mężczyzna nie był obcy. Widziałem go już wcześniej. Nie tutaj. Nie w ten sposób. Ale to wystarczyło. Wystarczyło, żeby rozpoznać ten typ. Wystarczyło, żeby rozpoznać nazwisko.
Isla i Blaire nie mówiły dużo o swoim życiu w klubie. Nie wchodziły w szczegóły ani nie zdradzały niczego konkretnego. Ale pewne rzeczy i tak wychodziły na jaw. Niedokończone zdania. Rzucone i porzucone komentarze. Takie szczegóły, którymi ludzie dzielą się nieświadomie, dopóki ktoś inny nie poskłada ich w całość.
Steven Holloway. To nazwisko padło więcej niż raz. Wystarczająco często, bym zauważył, jak postawa Isli zmienia się, gdy Blaire naciskała zbyt mocno, i wystarczająco, bym widział, jak ucina temat, zanim zajdzie za daleko.
Wystarczająco często, bym wiedział, że nie był dla niej dobry. A teraz tu był. Siedział naprzeciwko niej, jakby był panem tego miejsca. Jakby był jej panem.
Steven powiedział coś na tyle cicho, że dźwięk nie niósł się po sali. Isla skinęła lekko głową, ale jej uścisk na kubku z kawą się zacisnął. Jej knykcie zbielały. Nadal nie wzięła ani łyka.
„Znasz go?”, zapytał Saint pod nosem. Nagle stał się o wiele bardziej czujny niż sekundę wcześniej.
„Słyszałem o nim”, powiedziałem.
Saint poruszył się nieznacznie. Pochylił się do przodu na tyle, by lepiej mu się przyjrzeć. „Wygląda jak facet, który dla zabawy pisze skargi”.
„To i tak łagodne określenie”, mruknąłem.
Dłoń Stevena przesunęła się, zjeżdżając z jej dłoni na nadgarstek. Nadal brak reakcji. Żadnego wyrywania się. Tylko ta sama nieruchoma postawa, jakby nauczyła się, że łatwiej jest z tym nie walczyć.
Wtedy jego dłoń uderzyła w stół. Trzask uderzenia rozszedł się po knajpie. Ostry. Czysty. Wystarczająco głośny, by uciąć każdą rozmowę w pomieszczeniu. Isla wzdrygnęła się.
To mi wystarczyło. Coś w mojej klatce piersiowej wskoczyło na swoje miejsce.
Ruszyłem się, zanim zdążyłem to przemyśleć. Widziałem już wcześniej takie wzdrygnięcie — to nie była powierzchowna reakcja, ale ten głębszy odruch, który wynika z przeszłości, a nie z zaskoczenia.
Osiemnaście miesięcy w samotności uczy cię rozpoznawać tę różnicę.
Uczy cię działać, zanim pomyślisz.
Uczy cię wkroczyć do akcji.
Nogi krzesła zaszurały za mną, gdy Saint szybko wstał. „O nie”, mruknął. „Dziś tego nie robimy”.
Przeszliśmy przez knajpę w kilku krokach. Ludzie się poruszyli. Patrzyli. Udawali, że nie patrzą. Zawsze tak robili. Takie napięcie przyciągało uwagę, czy ktoś tego chciał, czy nie.
Steven podniósł wzrok, gdy dotarliśmy do stolika. Wyraz jego twarzy zmienił się natychmiast. Irytacja. Potem kalkulacja. Jakby oceniał, jakim problemem dla niego jesteśmy.
„W czymś pomóc?”, zapytał gładkim głosem. Opanowanym. Jakby nic tutaj nie mogło go ruszyć.
Najpierw nie spojrzałem na niego, mój wzrok spoczął na Isli. Jej oddech nie był w porządku. Zbyt kontrolowany. Zbyt miarowy. Jakby trzymała się w ryzach kawałek po kawałku i bała się, że wszystko się rozpadnie, jeśli odpuści.
„Możesz ją puścić”, powiedziałem.
To w pełni przykuło jego uwagę do mnie. Jego uścisk rozluźnił się. Powoli. Jakby nie podobało mu się, że ktoś mu to rozkazuje.
„To nie twoja sprawa”, powiedział.
„Teraz już tak”.
Słaby uśmiech wykrzywił jego usta. Nie był rozbawiony, raczej lekceważący. Saint oparł się swobodnie o boks obok mnie, jakby to wszystko było tylko drobną niedogodnością.
„Stary”, powiedział, „rozejrzyj się. Dzielą cię jakieś trzy sekundy od wyrzucenia z lokalu, w którym wciąż podają mleko w proszku”.
To zarobiło mu ostre spojrzenie, ale ja się nie ruszyłem. Uwaga Stevena wróciła do Isli. „Wychodzimy”, powiedział. Zwyczajnie. Stanowczo. Jakby to był koniec dyskusji.
Nie ruszyła się. Nie odpowiedziała. Nawet na niego nie spojrzała. Ta cisza uderzyła mocniej niż cokolwiek innego. Coś napięło się w jego szczęce.
„Teraz”, dodał.
Nadal nic. Wtedy to zobaczyłem. Ona nie odmawiała. Czekała. Nie na niego. Na coś innego.
Zrobiłem pół kroku do przodu. „Ona nigdzie z tobą nie idzie”, powiedziałem.
Wtedy Steven spojrzał na mnie uważnie. Naprawdę na mnie spojrzał. Jego spokój pękł na tyle, by pokazać coś znacznie ostrzejszego pod spodem.
„Nie masz tu nic do gadania”.
Wytrzymałem jego spojrzenie. „Teraz już mam”.
Saint parsknął cicho. „Szczerze mówiąc, posłuchałbym go. Bije od niego klimat faceta, który zrujnuje ci dzień bez mrugnięcia okiem”.
Steven go zignorował. Oczywiście, że tak. Tacy mężczyźni zawsze ignorowali niewłaściwą osobę. Przez chwilę wyglądało na to, że posunie się dalej. Ale tego nie zrobił. Nie tutaj. Nie w obecności gapiów.
To liczyło się dla niego bardziej niż cokolwiek innego. Wyraz jego twarzy znów złagodniał. Wypolerowany. Pod kontrolą. Ale to nie dotarło do jego oczu.
„To jeszcze nie koniec”, powiedział cicho.
„Nawet tak nie pomyślałem”.
Nie dostałem na to żadnej odpowiedzi. Całkowicie puścił Islę, wstał i poprawił marynarkę, jakby nic z tego go nie ruszyło. Przed wyjściem pochylił się lekko w jej stronę. Nie czule, nie uprzejmie. To było przypomnienie.
Potem odwrócił się i wyszedł. Dzwonek zadźwięczał ponownie, gdy drzwi się za nim zamknęły.
Knajpa odetchnęła z ulgą naraz. Dźwięki wróciły na swoje miejsce, a rozmowy zaczęły się na nowo — najpierw ciszej, potem głośniej, jakby nic się nie stało. Ale się stało.
Zostałem na swoim miejscu przez sekundę dłużej. Miałem oczy skierowane na drzwi. Upewniałem się, że odszedł.
Potem znów spojrzałem na nią. Isla się nie rozluźniła. Tak naprawdę nie. Jej dłonie nadal obejmowały kubek, ale palce nie były już spokojne. Jej oddech był nierówny, zbyt kontrolowany, jakby bała się, że się załamie, jeśli tylko odpuści.
„Wszystko w porządku?”, zapytałem.
Podniosła na mnie wzrok. Tylko na sekundę. Coś tam mignęło. To nie był strach. To było coś cichszego. Napiętego.
„W porządku”, powiedziała.
Wcale nie było, nawet w najmniejszym stopniu. Nie naciskałem. Zamiast tego sięgnąłem przez stół i przysunąłem jej kawę odrobinę bliżej. Drobny, przywracający równowagę gest.
„On już tu nie wróci”, powiedziałem cicho. „Nie dzisiaj”.
Isla zawahała się, a potem lekko skinęła głową. I po raz pierwszy, odkąd zobaczyłem, jak tam siedzi, naprawdę na mnie spojrzała. Spojrzała mi w oczy.
Za mną Saint powoli wypuścił powietrze.
„Cóż”, powiedział, przeciągając dłonią po twarzy, po czym spojrzał na kelnerkę, jakby nic się przed chwilą nie wydarzyło, „szukając pozytywów... nadal umieram z głodu. Więc jeśli nie jesteśmy wszyscy emocjonalnie rozbici i nie pomijamy lunchu, to zamawiam frytki”.
Wypuściłem cicho powietrze przez nos. Usta Isli drgnęły. Tylko odrobinę. O tak. To było lepsze.
Nie odrywałem od niej wzroku. I z jakiegoś powodu, którego nie potrafiłem jeszcze wyjaśnić, czułem, że to początek czegoś, z czego nie wyjdę bez szwanku.
