Schmutziges Geheimnis

BAILEY

Bailey lief ein Schauer über den Rücken, als die kalte Luft hineinkroch. Sie beobachtete, wie Eric sich anzog und seine Krawatte band. Sie zog die weißen Laken um ihre braune Haut, um die Kälte fernzuhalten.

„Gehst du schon?“, fragte Bailey sanft und resigniert, und legte ihre Wange auf ihre Knie.

Eric richtete seine Manschettenknöpfe und warf einen Blick in den Spiegel, bevor er sich zu ihr umdrehte.

„Ja, Hailey.“

Bailey korrigierte ihn dieses Mal nicht, als er den falschen Namen verwendete. Stattdessen zog sie die Laken nur enger um sich, ein vergeblicher Versuch von Anstand

„Wann stellst du mich endlich deiner Familie vor, Eric?“

Er sah sie mit einem schmalen Grinsen an und sprach in einem Ton, der von tiefer Herablassung zeugte.

„Bald, Schatz. Ganz bald.“

Bailey seufzte traurig.

Das versprach er ihr schon seit zwei Jahren.

„Bis später, Hailey!“, rief er beim Gehen.

„Ich heiße Bailey!“, sagte sie, aber er hatte die Tür bereits geschlossen.

Ihre Augen brannten, als sie ihr Gesicht zwischen ihre Knie legte und sie fest zusammenkniff.

Sie seufzte schwer und stand vom Bett auf. Sie wusch sich so gründlich, bis ihre Haut wund war. Sie war Erics schmutziges Geheimnis. Und sie fühlte sich schmutzig.

Nachdem sie sich gewaschen und umgezogen hatte, beschloss Bailey, für frische Luft nach draußen zu gehen. Wie an den meisten Tagen nahm sie die Treppe und hielt den Blick gesenkt, als sie durch die Lobby ging.

Sie wusste, was sie sehen würde, wenn sie aufblickte. Mitleid. Ekel. Enttäuschung

Sie konnte es den Leuten nicht wirklich übel nehmen. Sie hatten gesehen, wie sie das seit zwei Jahren immer wieder tat. Sie war sogar von sich selbst enttäuscht.

Ihre Lehrer hatten ihr früher gesagt:

Du hast so viel Potenzial, Bailey.

Du bist ein kluges Kind mit einer vielversprechenden Zukunft.

Du kannst alles schaffen, wofür du hart arbeitest.

Und das hatte sie. Sie war reich geworden, indem sie tat, was sie liebte – Schreiben. Sie hatte sich einen Namen gemacht. Sie hatte Preise gewonnen und Gebäude waren nach ihr benannt worden.Aber diese Leute wussten, wie sie sich behandeln ließ..Diese Tatsache ließ all ihre Erfolge unwichtig erscheinen. Jeder Erfolg wirkte wie ein schlechter Witz.

Die beißende New Yorker Kälte klärte wieder ihre Gedanken. Ihre Nase wurde rot und ihre Haut bekam eine Gänsehaut, aber die kalte Luft füllte ihre Lungen. Es hatte etwas Reinigendes an sich.

Bailey ging durch die Straßen und tat etwas, das sie bereits als Kind geliebt hatte – Menschen beobachten. Sie dachte, dass dies ein Grund war, warum sie eine gute Schriftstellerin geworden war.

Das ständige Beobachten anderer Menschen half ihr, in ihren Büchern über das echte Leben zu schreiben.

Als Kind hatte sie stundenlang an ihrem Fenster gesessen und die Menschen auf den Straßen beobachtet. Sie gab ihnen Namen und dachte sich Geschichten für sie aus. Sie ließ sie sich verlieben und nahm sie mit auf Abenteuer, von denen sie nie erfahren würden.

Einige dieser Abenteuer wurden später veröffentlicht und machten sie zu einer Bestsellerautorin.

Wegen der Kälte waren die Straßen größtenteils leer. Die Menschen waren in den Geschäften. Starbucks war voll, ebenso wie ein anderes Café in der Nähe.

Auf dem Heimweg stach ihr ein Mann ins Auge. Er war groß und kräftig, und Bailey konnte einige Tribaltattoos sehen, die unter seinem Hemdkragen hervorlugten.

Er stand vor einem alten Café und sah frustriert aus. Sein Handy war an sein Ohr gepresst, und er fluchte laut.

Anscheinend hatte dieser verdammte Vince etwas verloren, und dieser Mann wollte einige Dinge an sehr unangenehme Orte schieben.

Sie lachte in sich hinein. Er war sehr ausdrucksstark. Während er am Handy meckerte, bewegte er seine Arme in großen Gesten, die seine Tattoos lebendig erscheinen ließen.

Plötzlich hörte er auf zu reden und blickte auf – direkt zu ihr. Er musterte sie mit kühlem Interesse, seine Lippen öffneten sich leicht.

Tattoos schlängelten sich seinen Hals hinauf und verschwanden unter seiner Lederjacke.

Sie keuchte, sah schnell nach unten und ging schneller.

Mit jedem Schritt, den sie machte, konnte sie sein Grinsen spüren und wie er ihren Rücken anstarrte.

Sie beschloss, es zu ignorieren, und stieg die drei Treppenabsätze zu ihrer Wohnung hinauf.

Bailey ging so viel wie möglich zu Fuß. Als Autorin verbrachte sie den Großteil ihrer Zeit in ihrem bequemen Sessel und schob „inspirierendes“ Junkfood in sich rein.

Bailey schloss ihre Tür hinter sich ab und ließ sich auf ihre Couch fallen.

Schreibblockade. Sie hatte eine Schreibblockade. Sie konnte sich keine Schreibblockade leisten; sie war Autorin. Sie stöhnte, als sie über ihre aktuelle Situation nachdachte.

Bailey ging zum Kühlschrank in der Hoffnung, etwas Leckeres zu finden, um sich besser zu fühlen, fand aber stattdessen leere Regale vor.

Sie war in letzter Zeit nicht einkaufen gegangen, weil es Unglück zu bringen schien. Jedes Mal, wenn sie ging, rief entweder ihr Agent an oder tauchte auf einer nahe gelegenen Straße auf. NYC war eine riesige Stadt, daher war Bailey verblüfft darüber, wie es ihr Agent schaffte, ihr so oft über den Weg zu laufen.

Seufzend überlegte Bailey, was sie als Nächstes tun sollte. Gerade als sie aufgeben und ein Nickerchen machen wollte, klingelte ihr Handy.

Es war ihre Mutter. Oh, großartig. Bailey stöhnte innerlich.

„Hallo?“

„Liebling“, sagte ihre Mutter gedehnt.

Bailey konnte die Missbilligung in der Stimme ihrer Mutter hören. Was sonst war neu?

„Ja, Mutter?“

„Hast du so lange auf deiner Couch gesessen, dass du vergessen hast, welcher Tag heute ist?“

Bailey zuckte bei dem gemeinen Kommentar zusammen. Bevor sie antworten konnte, sprach ihre Mutter weiter.

„Ich denke schon. Es ist Freitag. Dein Bruder und deine Schwestern warten auf dich.“

Bailey knirschte mit den Zähnen und versuchte, nicht zu stöhnen.

„Ich werde es nicht …“

„Wir sehen dich um sechs.“

Der Anruf wurde beendet. Bailey starrte auf ihr Handy und blickte auf den nun schwarzen Bildschirm.

Mit einem frustrierten Stöhnen warf sie ihr Handy ans andere Ende der Couch und ließ ihren Kopf mit einem dumpfen Schlag gegen das Kissen fallen.

Ihre Mutter, Portia Williams, war schon immer gedankenreich gewesen. Allerdings nicht so sehr mit echtem Wissen. Sie war einfach nur ein Snob. Sie hatte eine Art an sich, die geradezu schrie: Ich bin besser als du. Warum atmest du immer noch meine Luft?

Natürlich hatte sie nur die besten Kinder. Erwartete das Beste. Akzeptierte nur das Beste. Tolerierte nur das Beste.

Portia Williams verstand nicht, dass nicht jeder der Beste sein kann.

Aber Bailey hatte den Großteil ihres Lebens mit ihrer Mutter verbracht. Inzwischen wusste sie, dass ihre Mutter mit beste eigentlich ~perfekt~ meinte.

Bailey war nicht perfekt. Sie war zu dick, zu klein, zu klug und zu unbeholfen. Zu sehr Bailey.

„Niemand kann perfekt sein“, murmelte Bailey zu sich selbst, während sie Make-up auftrug, das sie hasste.

„Niemand ist perfekt“, murmelte sie, als sie lächerlich hohe Absätze anzog.

„Man kann perfekt unperfekt sein, aber es ist perfekt unmöglich, perfekt zu sein“, zitierte sie, während sie ein Kleid anzog.

Obwohl sie diese Worte wiederholte, die gleichen Worte, die sie seit der dritten Klasse sagte, tat sie immer noch alles, um der Version ihrer Mutter von Perfektion zu entsprechen.

Natürlich scheiterte sie.

„Bailey Liebling, weißt du nicht, dass dieses Kleid zu eng für deine … Figur ist?“ Das waren die ersten Worte ihrer Mutter.

Als Bailey das Haus betrat, das sie für ihre Familie gekauft hatte, fühlte sie sich, als wolle sie sich umdrehen und weglaufen.

Lorelei, ihre Schwester, lachte gehässig und benahm sich eher wie eine Fünfjährige als wie eine Fünfundzwanzigjährige.

Das Esszimmer war der erste Raum hinter dem Eingang und zog natürlich die Aufmerksamkeit auf sich, sobald jemand eintrat. Es war eine Zurschaustellung von Perfektion und eine Bühne, auf der ihre Familie agierte. Ihr Bruder, ihre zwei Schwestern und ihre Eltern waren alle da.

Sogar die Anzahl der Familienmitglieder war perfekt gerade. Sie fragte sich kurz, was wohl passiert wäre, wenn sie noch ein Kind gehabt hätten.

„Prinzessin!“ Ihr Vater stand auf und umarmte sie fest.

Bailey erwiderte die Umarmung und atmete den vertrauten Duft seiner Bäckerei ein.

„Hey, Schwesterherz!“, begrüßte Peter, ihr Bruder, sie mit einem Lächeln und einer Umarmung.

„Du bist jetzt größer als ich!“, sagte sie und schaute überrascht zu ihrem jüngeren Bruder auf.

„Ja. Ich bin diesen Sommer gewachsen.“ Seine Stimme war tief. Peter war jetzt sechzehn. „Aber du warst ja nicht da, also …“

Sie wuschelte ihm durchs Haar und schenkte ihm ein trauriges Lächeln.

„Ich weiß. Es tut mir leid, Pete.“

Es tut mir leid, aber ich komme nicht zurück.

„Schwester!“ Ihre jüngste Schwester Lia war erst sieben. Sie rannte auf Bailey zu und umarmte sie fest. Lia hatte eine Jeans in der Hand und wedelte damit vor Bailey.

„Rette mich vor Kleidern, Bailey. Sie hört nicht auf, mich in Kleider zu stecken.“

Bailey lachte und küsste ihre Schwester auf die Stirn. „Ich wünschte, ich könnte.“

Lia verschwand wieder im Gemenge, wodurch sich der Raum wieder anspannte.

Lorelei und ihre Mutter standen da und sahen missbilligend und selbstgefällig aus.

Bailey biss sich auf die Lippe und schloss die Augen, um nicht zu weinen. Ihre Mutter wollte, dass sie versagte, nur damit sie lachen und sagen konnte: „Ich hab’s dir ja gesagt.“

„Essen wir jetzt oder was?“, fragte Peter, und Bailey warf ihm einen dankbaren Blick zu.

Das wird jetzt noch viel schlimmer.

Bailey stocherte mit ihrer Gabel in ihrem Salat herum. Sie hasste Salat. Alle anderen aßen Hackbraten, Kartoffelpüree, Soße und Brötchen.

„Du musst auf deine Figur achten“, hatte ihre Mutter gesagt, als sie den Salat vor Bailey hinstellte.

„Was hast du da an?“, fragte Lorelei angewidert.

„Ein Kleid“, antwortete Bailey leise und versuchte, Lorelei keine Angriffsfläche zu bieten.

„Es ist so alt“, sagte Lorelei gehässig. „Ich trage Prada. Das ist angesagt. Alle tragen es. Lebst du hinterm Mondoder was?“

Bailey schob ein welkes Salatblatt auf ihrem Teller herum und versuchte, nicht zu antworten.

„Sachen, die ich gekauft habe“, murmelte Bailey in ihren Teller.

Sie hatte nicht leise genug gesprochen. Lorelei drehte sich schnell um, ihr Gesicht wütend. Alle außer ihrer Mutter lachten leise.

„Mutter“, jammerte Lorelei, ihre Augen füllten sich mit falschen Tränen.

Toll. Jetzt kommen die Tränen.

„Warum bist du so eifersüchtig auf deine Schwester?“, schimpfte ihre Mutter. „Ist es, weil sie dünner ist? Schöner?“

„Mutter!“

„Portia!“

Bailey ignorierte die Proteste von Peter und ihrem Vater, wissend, dass sie aufhören würden, wenn ihre Mutter sie anfunkelte.

„Ich habe es satt, dass sie gemein zu meiner Lorelei ist!“, sagte Mutter wütend.

Bailey hörte auf zuzuhören und versuchte, sich von der Situation zu distanzieren. Sie versuchte stattdessen, über das Leben der Charaktere in ihrem Buch nachzudenken.

Was macht Cynthia gerade? Sie dachte darüber nach und lachte dann innerlich. ~Nichts. Wegen der Schreibblockade steckt Cynthia mitten in einem Streit mit ihrem Mann fest.~

Verdammt. Darin versage ich auch.

Versagen. Es fühlte sich an wie eine starke Hand, die ihre Kehle zudrückte, und ihr Magen fühlte sich an, als würde er umgerührt.

„Portia, sie ist unsere Tochter!“

„Das ist mir egal.“

„Bailey wird das nicht ewig ertragen, weißt du“, sagte Peter langsam und sah seine Mutter und Schwester wütend an.

Peter fuhr fort: „Irgendwann wird sie euch alles wegnehmen – ihr Haus und ihr Geld – direkt unter euren feinen Füßen, und ich werde lachen.“

Portia, Lorelei und ihr Vater erblassten.

Bailey stand auf und blickte jeden am Tisch an. Sie schenkte ihren Geschwistern ein dankbares Lächeln.

„Ich denke, es ist Zeit für mich zu gehen. Ich habe … zu schreiben.“

***

Eric lehnte im Türrahmen, als Bailey zu ihrer Wohnung kam.

„Hey, wo warst du? Wir wollten uns heute Abend treffen.“

Sie sah verwirrt aus. „Ich hatte ein Abendessen bei meiner Familie, hast du meine Nachricht nicht bekommen?“

„Doch, aber du hattest Pläne mit mir“, betonte er, während sie nach ihren Schlüsseln kramte.

Warum war er so begierig darauf, reinzukommen?

Er presste sich an ihren Rücken, seine Hände um ihre Hüften.

„Ich habe auf dich gewartet“, sagte er leise.

Bailey verdrehte die Augen und trat von der Tür weg.

„Darum geht es also?“

Obwohl sie die Antwort kannte – um Sex. Darum ging es doch immer, oder?

„Was soll das heißen?“

„Geh nach Hause, Eric.“

Bailey seufzte, ihr Körper war vor Erschöpfung müde. Sie hatte schon genug Stress mit der Familie gehabt, und jetzt das? Es war zu viel.

„Nein, du hast gesagt, wir würden uns treffen, also mach die Tür auf. Ich habe keine Zeit für dein Drama!“

Bailey runzelte die Stirn und schob ihre Handtasche auf ihre Schulter. „Drama? Ist das dein Ernst?“

„Hailey, mach verdammt noch mal die Tür auf und lass mich …“

Baileys Augen weiteten sich, als Eric von einem großen, aber irgendwie vertrauten Schatten bedeckt wurde. Der Geruch von Rasierwasser und Rauch umgab das Paar.

Erics Stimme verstummte, als er seinen Hals drehte, um den großen Mann zu sehen, der auf ihn herabstarrte.

Bailey keuchte. Er war es. Der Typ vom Café. Was machte er hier?

„Gibt es ein Problem?“, fragte er ruhig, seine Stimme hallte im Flur wider.

Eric schüttelte den Kopf. „Nein, ich wollte gerade … ich wollte gerade …“

Der Mann neigte den Kopf, wartend, seine Muskeln spannten sich an.

„Gehen? Es klang, als wolltest du gerade gehen“, sagte der große Mann.

Eric rannte davon und ließ Bailey und den fremden Mann zurück. Er streckte seine Hand aus. Bailey betrachtete sie und sah, wie ruhig sie war.

„Spencer. Ich wohne gegenüber von dir. Wie heißt du?“

Sie schüttelte seine Hand und lächelte. „Bailey. Danke für das …“ Sie deutete auf die Stelle, wo Eric gestanden hatte, ihre Haut wurde warm. Was für eine Art, jemanden kennenzulernen, besonders jemanden, der so aussah wie er.

Spencer lachte, bevor er strahlend lächelte. „Was für ein Mistkerl. Wenn er wiederkommt, klopf einfach an meine Tür.“

Bailey grinste. „Mach ich.“