Take Me Home (Deutsch)

„Alles Gute zum Geburtstag!“ Mein großer Bruder Dylan reißt die Vorhänge auf und lässt Licht in mein Zimmer strömen. Ich stöhne und versuche, meine Augen zu bedecken.

„Sei nicht so, Schwesterherz. Ich hab dir einen Kuchen mitgebracht“, sagt er. Ich blinzle durch meine Finger und sehe, dass Dylan einen Teller mit einem Cupcake und einer brennenden Kerze hält.

„Mit Erdbeeren?“

„Na klar!“, sagt er, und ich setze mich auf, um die Kerze auszupusten.

„Wahnsinn! Ich kann's kaum glauben, dass meine kleine Schwester heute sechzehn wird“, ruft er und umarmt mich, wobei er fast Kuchen auf sein Hemd schmiert.

„Ich hab später noch was Besonderes für dich geplant, nachdem Mama und Papa mit dir fertig sind“, sagt er mit einem Augenzwinkern.

Mama ruft die Treppe hoch, dass wir zehn Minuten haben, um aus den Federn zu kommen und zum Frühstück runterzukommen. Dylan verschwindet, und ich verputze meinen Kuchen alleine.

Ich lecke den letzten Rest Zuckerguss ab, krabbele aus dem Bett und ziehe meinen Bademantel über meinen Batman-Schlafanzug, bevor ich in die Küche tapse.

Meine Eltern umarmen mich, und wir essen alle Frühstückspfannkuchen – eine Familientradition. Mama macht uns nur an Geburtstagen Frühstück und manchmal, wenn wir richtig krank sind. Ich kippe ordentlich Sirup auf meine Pfannkuchen und haue rein.

Da Sonntag ist, beschließt Mama, dass wir den ganzen Tag zusammen verbringen sollten. Dylan kutschiert uns in seiner alten Karre zum Einkaufszentrum, und Mama nimmt mich mit zum Friseur.

Meine Haare vorne sind lang geworden, also lasse ich sie wieder kürzer schneiden und den Rest meiner glatten Mähne auf Kinnlänge stutzen.

Wir gehen shoppen, was tatsächlich Spaß macht, weil sie mich ein neues Nine Inch Nails-Shirt kaufen lassen. Ich glaube, sie hat endlich kapiert, dass ich mich nicht wie ein Mädchen anziehe.

Manchmal trage ich Röcke, aber ich fühle mich wohler in weiten Jeans und einem schwarzen Bandshirt. Solange sie nicht unhöflich sind, haben meine Eltern aufgehört, sich darüber aufzuregen.

Wir nehmen den Bus nach Hause und machen uns bereit für eine weitere Rose-Familien-Geburtstagstradition – Abendessen bei Pizza Hut. Wir sind nicht arm, aber meine Eltern geben nicht gerne viel Geld aus. Wir essen nur selten auswärts, also genieße ich diese Abende.

Um acht sind wir wieder zu Hause, und meine Eltern machen es sich mit einem alten Film auf der Couch gemütlich. Dylan sagt mir, ich soll mich fertig machen, und fängt an, unsere Eltern zu bearbeiten, damit sie mich mit ihm ausgehen lassen.

Ich springe schnell unter die Dusche und ziehe mein neues T-Shirt und eines von Dylans alten Hemden, meine weiten Jeans und schwarze Schuhe an. Meine Haare sehen vom Friseur noch gut aus, ich muss nur meinen Pony ein bisschen zurechtmachen.

Ich trage schwarzen Eyeliner auf, der meine blaugrauen Augen gegen meine blasse Haut hervorhebt. Ich schminke meinen Lieblings-roten Lippenstift und bin startklar.

Als ich wieder runterkomme, hat Dylan unsere Eltern überredet, mich mit ihm ausgehen zu lassen.

Ich bedanke mich überschwänglich und umarme sie, bevor ich zu Dylans Auto renne. Er lässt den Motor an, und laute Musik dröhnt aus den Lautsprechern.

Wir singen mit dem Lied mit und lachen dann.

Dylan singt weiter, er kennt jedes Wort auswendig.

Obwohl er schlaksig und weiß ist, steht er total auf Hip-Hop. Die Leute glotzen uns an den Ampeln immer an, wenn aus seiner alten Kiste Rap dröhnt, aber Dylan ist es schnuppe, was andere von ihm denken.

Wir parken am See außerhalb der Stadt. Dort treffen sich nachts alle Teenager zum Feiern. Dylan kommt seit Jahren hierher, hat mich aber noch nie mitgenommen.

„Heute Abend, Schwesterherz, bleibst du bei mir oder Tommy.“ Sein bester Kumpel kommt rüber und legt seinen Arm um mich.

„Alles Gute zum Geburtstag, Rosa-Lee! Dein großer Bruder findet endlich, dass du alt genug zum Feiern bist?“ Er zieht die Augenbrauen hoch.

Sie nehmen mich mit zum See, wo eine große Gruppe Teenager – von meinem Alter bis zu Dylans College-Alter – rumhängt.

Ich kenne die meisten Kids hier; sie alle kennen Dylan. Er war in der Highschool beliebt und ist es im College immer noch.

Seine kurzen schwarzen Haare, sein hübsches Gesicht und seine blaugrauen Augen wie meine machen ihn bei den Mädels sehr beliebt. Kaum sehen sie ihn, zieht ihn eine Gruppe Mädchen in kurzen, engen Röcken weg.

Am Ufer brennt ein großes Feuer, und ein paar Kühlboxen sind voller Getränke. Tommy drückt mir eine Dose Cola in die Hand.

Nachdem ich einen Schluck genommen habe, holt er eine Flasche Wodka raus und kippt etwas in meine Dose, wobei er mir zuzwinkert.

Ich entferne mich von Dylan und seinen Freunden und geselle mich zu ein paar Kids aus meiner Highschool.

Ich bekomme ein paar Dosen Bier, und bald fühle ich mich leicht angetrunken. Wir sind ein Stück vom See weggegangen und hängen am kleinen Spielplatz in der Nähe rum.

Es scheint lauter zu werden; ich kann Geschrei hören. Ich glaube, ich höre Tommy und Dylan rufen.

Ich torkele zurück zum See. Um das Feuer herum stehen viele Leute.

Als ich näher komme, höre ich Schreie. Leute rennen an mir vorbei und rufen, jemand solle einen Krankenwagen holen.

Als sich die Menge teilt, sehe ich Dylan am Boden liegen.

Ich gehe weiter. Ich fühle mich, als würde ich mich in Zeitlupe bewegen. Tommy beugt sich über Dylan, weint und schreit um Hilfe.

Ich knie mich neben Dylan. Sein T-Shirt ist voller Sand und färbt sich langsam rot. Er versucht, etwas zu sagen, macht aber nur gurgelnde Geräusche.

Ich halte seine Hand. Sie ist kalt, nicht warm wie sonst. Er hustet wieder, und etwas Blut kommt aus seinem Mund. Er sieht furchtbar verängstigt aus.

Ich beuge mich vor und lege meinen Kopf auf seine zitternde Brust, seine Hand an meine Wange.

Ich weiß nicht, wie lange wir dort liegen, als ich merke, dass Tommy versucht, mich von Dylans Brust wegzuziehen, und ein lautes Weinen höre.

Langsam wird mir klar, dass das Weinen von mir kommt. Nach einer Weile scheinen blaue Lichter auf den See.

Ich wache in einem weißen Raum auf. Maschinen piepen um mich herum. Ich drehe meinen Kopf und sehe meinen Vater auf einem Plastikstuhl sitzen, den Kopf in den Händen.

„Papa?“ Meine Stimme ist rau. Er springt auf und kommt schnell zu meinem Bett und hält meine Hand.

„Oh! Rosa-Lee, mein Schatz.“ Seine Stimme bricht.

„Wo... wo ist Dylan?“

„Es tut mir leid, mein Liebling. Es tut mir so, so leid.“ Dicke Tränen rollen über das Gesicht meines Vaters und durchnässen sein Hemd.

Ich blieb ein paar Tage im Krankenhaus, damit sie mich wegen des Schocks beobachten konnten. Ich glaube, es liegt hauptsächlich daran, dass ich nicht weinte oder viel auf den Tod meines Bruders reagierte.

Ich fühlte mich taub. Alle um mich herum waren offen traurig. Meine Eltern konnten nicht reden, ohne dass einer oder beide von ihnen in Tränen ausbrachen.

Tommy fuhr Dylans Auto ein paar Tage später zum Haus zurück. Er weinte ein bisschen, als er mir die Schlüssel gab. Als meine Großeltern zur Beerdigung kamen, gab es noch mehr Tränen.

Jetzt, bei der Trauerfeier im Haus, laufe ich herum und höre, wie sehr Dylan vermisst wird und wie wunderbar er war. Ich fühle mich, als könnte ich nicht atmen. Die Luft fühlt sich zu schwer an.

Ich schnappe mir Dylans Autoschlüssel und renne zu seinem Wagen.

In seinem Auto kann ich ihn überall um mich herum riechen – Zimtkaugummi und alter Grasgeruch – und endlich kann ich wieder atmen.

Ich starte den Motor, und seine Musik beginnt zu spielen, und endlich trifft es mich.

Dylan ist weg.

Mein großer Bruder.

Der einzige Mensch, der mich wirklich kannte, ist tot.

Getötet von einem eifersüchtigen Ex-Freund, der dachte, er besäße ein Mädchen, das ihn schon lange vergessen hatte.

Endlich fange ich an zu weinen.

Es sind ein paar Monate vergangen, seit Dylan starb. Ich mache alles kaputt.

Ich halte es in diesem Haus nicht mehr aus. Meine Eltern waren sehr kontrollierend. Keiner von ihnen hat Dylans Zimmer betreten. Ich flüchte mich in Dylans Auto, wann immer das Haus zu erdrückend wird.

Ich habe angefangen, die meisten Tage die Schule zu schwänzen und mit älteren Leuten abzuhängen.

Ich bleibe die meisten Nächte lange weg, wie heute Abend, sitze in der Ecke eines Clubs, in den ich mich reingeschmuggelt habe, und trinke Wodka. Wie die meisten anderen Nächte werde ich sehr spät nach Hause torkeln und wahrscheinlich in Dylans Bett schlafen.

Ich höre jemanden meinen Namen rufen. Ich schaue mich um und versuche, klar zu sehen. Tommys besorgtes Gesicht taucht vor mir auf.

„Rosa-Lee? Was machst du hier?“ Er sieht sehr beunruhigt aus.

„Ach... ich bin nur hier mit, du weißt schon, Leuten.“ Ich gestikuliere herum, merke aber, dass die Typen, mit denen ich gekommen bin, weg sind. „Na ja, egal...“ Ich nehme noch einen Schluck aus meiner Flasche.

Tommy seufzt und reibt sich übers Gesicht.

„Glaubst du, Dylan würde wollen, dass du hier bist, so wie jetzt?“ Er versucht, mir die Flasche wegzunehmen. Ich schüttle den Kopf, und eine Träne läuft mir über die Wange.

„Komm schon. Ich bring dich jetzt nach Hause.“

In den letzten Wochen schien Tommy überall aufzutauchen, wo ich hinging. Immer verhinderte er, dass ich zu betrunken wurde. Immer fuhr er mich nach Hause zu meinen besorgten Eltern.

Also fand ich einen neuen Ort zum Abhängen.

Schmuddelige Bars ziehen zwielichtige Gestalten an.

Sie wissen, dass ich zu jung bin, um dort zu sein, aber der traurige, leere Blick in meinem Gesicht bedeutet, dass sie mich in Ruhe lassen. Solange ich Geld habe, um meine Drinks zu bezahlen, ist es ihnen egal.

Meine neue Clique kifft viel. Sehr viel Gras. Das bringt neue Freunde mit sich. Sogar ältere Freunde.

Freunde, die kleine Tütchen mit weißem Pulver dabeihaben. Dann Freunde, die kleine Tütchen mit braunem Pulver und Gummibändern mit sich rumtragen.

Mein siebzehnter Geburtstag steht vor der Tür.

Ich wache vom widerlichen Geruch von Pfannkuchen auf. Ich stöhne und ziehe mir die Decke über den Kopf. Mein Schädel brummt, und mein Mund fühlt sich staubtrocken an.

Ich taumele aus dem Bett und betrachte mich im Spiegel.

Meine Haare sind lang gewachsen, reichen knapp unter die Schultern. Mein Pony hängt fast bis zur Nase, ich habe angefangen, ihn unter einer alten schwarzen Mütze von Dylan zu verstecken, die ich in seinem Auto gefunden habe.

Meine Augen wirken stumpf und leblos. Meine Haut hat einen kränklichen Grauton angenommen. Ich weiß, dass ich abgenommen habe, aber ich bin schockiert, wie eingefallen mein Gesicht aussieht.

Meine Tür geht auf, und meine Mutter schaut herein.

„Alles Gute zum Geburtstag, Schatz.“ Sie versucht zu lächeln. „Ich habe deine Pfannkuchen schon fertig.“

„Okay. Danke, Mama. Ich komme gleich runter.“

Sobald ich höre, wie sie in die Küche geht und sie und mein Vater leise miteinander reden, schleiche ich mich raus und runter zu Dylans Auto.

Ich lege mich auf den Rücksitz und atme Dylans verblassenden Geruch so tief ein, wie ich kann, und versuche mir vorzustellen, dass er hier bei mir ist.

Aber das ist er nicht.

Ich fange fast an zu weinen.

Ich kann nicht glauben, dass ich ein Jahr ohne ihn gelebt habe.

Ich hole eine Dose aus meiner Tasche. Darin ist ein kleines Tütchen Heroin, eine Nadel, ein Löffel und ein Gummischlauch. Ich nehme ein Feuerzeug und eine Wasserflasche vom Boden und beginne, eine Dosis vorzubereiten.

Als ich die Flüssigkeit in meine Vene fließen lasse, spüre ich den üblichen Rausch. Aber er geht weiter.

Ich fühle mich, als würde ich in die Nacht davonschweben...

Ich fühle mich, als wäre Dylan in der Nähe...