Die Million-Dollar-Serie 1: Million-Dollar-Jungfrau
Autor:in
Rebekah Halt
Gelesen
488K
Kapitel
35
Zauberer der Resets
Ich hatte den Großteil meines Lebens in einer dunklen Höhle verbracht.
Und das meine ich nicht im übertragenen Sinne.
Buchstäblich.
Der Keller von BD Systems ist weder groß noch luxuriös. Es ist eine kleine Blechbüchse, in die drei Leute passen. Zumindest, wenn jemand bereit ist, auf einen Arm oder ein Bein zu verzichten. Aber es gibt eine Klimaanlage und es ist ruhig. Das Beste daran?
Niemand macht sich die Mühe, herunterzukommen und mit den Nerds zu plaudern, die hier arbeiten.
Es sei denn natürlich, sie haben es eilig, der Drucker klemmt und du bist die Einzige, die weiß, wie man ihn repariert. Denn das mache ich den ganzen Tag. Ich repariere kaputte Sachen.
Ich bin Sloane Heathrow, Information Systems Architect – ein sehr vornehmer Ausdruck für IT-Girl.
Die Retterin bei Papierstaus.
Zauberin der Neustarts.
Ich verbringe meine Tage damit, Kaffee aus einer angeschlagenen Tasse zu trinken, auf der Yodas Gesicht prangt. Darauf steht: „Computer reparieren, sie tun. Kaputt machen, du sie nicht darfst.“
Die Ironie daran? Alles in meinem Leben außerhalb dieses Raums ist kaputt. Und ich bin nicht in der Lage, es zu reparieren.
Es war 19:00 Uhr und ich saß in dieser Thunfischdose fest, während die Manager oben auf ihren Tastaturen herumtippten. Aber das machte mir nichts aus. Ich wurde nach Stunden bezahlt und hatte meine Stromrechnung in den letzten Monaten ignoriert. Der Strom würde in ein paar Tagen abgestellt werden, wenn ich nicht bald etwas bezahlte.
Drei Mahnungen lagen ungeöffnet auf meiner Küchentheke. Ich musste sie nicht lesen, um zu wissen, was darin stand.
LETZTE MAHNUNG. ABSCHALTUNG STEHT BEVOR.
Dieser Abend war wie jeder andere – bis ich sie sah.
Die Anzeige.
Während ich mich ziellos auf meinem Stuhl drehte und lauwarmen Kaffee trank, surfte ich gerne im Internet. Aber nicht im normalen Internet.
Im Darknet.
Meistens nur aus Scheiß und weil es lustig war. Ich liebte den Nervenkitzel zu wissen, dass man durch die dunklen Geheimnisse von Fremden stöberte. Es gab Drogen, illegale Tiere und Waffen, klar, aber damit hielt ich mich nicht auf. Was mir wirklich gefiel, waren die gestohlenen Daten.
Es war ein geheimes Hobby von mir. Gestohlene Daten.
Kontrolle. Das war es eigentlich. In einer Welt, in der ich kaum meinen eigenen Strom bezahlen konnte, konnte ich zumindest bei jemand anderem einbrechen.
Es fing ganz harmlos an. Hier und da ein Facebook-Hack. Mein Nachbar. Der Fremde, der mich bei Starbucks eine Bitch nannte, als ich meinen Kaffee über ihn schüttete.
Aber jetzt war es so viel mehr. Ich hackte mich in Bankkonten, nur um zu sehen, was darauf lag. Ich nahm nie etwas; ich wollte mich nur umsehen.
Manchmal machte ich mir einen Spaß daraus, mich in das System eines Wetterberichts zu hacken und das Wetter auf „Wolkig mit Aussicht auf Schwänze“ zu ändern.
Oder ich hackte mich in die Überwachungskameras der Stadt. Nicht, um Batman zu spielen. Eher wie bei Where’s Waldo, aber im echten Leben. Ich beobachtete Leute, die keine Ahnung hatten, dass sie beobachtet wurden.
Als ich durch einen der Browser auf GhostPort scrollte, dem größten Darknet-Server der Welt, sah ich es. In großen Buchstaben:
EINE MILLION DOLLAR. EINE JUNGFRAU.
Ich hätte fast meinen Kaffee ausgespuckt. Das konnte nicht echt sein. Ich klickte auf den Link und las weiter.
EINE MILLION DOLLAR FÜR EINE JUNGFRAU.
INTERVIEWS BEGINNEN MORGEN.
STRENGSTE VERTRAULICHKEIT ERFORDERLICH.
KLICKEN SIE AUF DEN SICHEREN LINK, UM IHRE BEWERBUNG EINZUREICHEN.
ORT: LOS ANGELES, KALIFORNIEN.
„Was?“, flüsterte ich vor mich hin und schüttelte den Kopf. Ich überflog die Anzeige noch ein paar Mal. Nur um sicherzugehen, dass sie echt war.
Ich lachte und klickte auf den Button darunter, auf dem JETZT BEWERBEN stand. Ein leeres Formular erschien auf meinem Bildschirm. Es hatte einen schwarzen Hintergrund und elegante goldene Schrift. Es fragte nach meinem Vornamen und dann nur eine einfache Frage:
SIND SIE NOCH JUNGFRAU?
Ich lachte wieder und kreuzte Ja an. Nicht gerade eine stolze Lebensleistung, aber anscheinend … eine sehr lukrative. Und es stimmte …
Der Bildschirm flackerte und eine neue Nachricht erschien:
BEWERBUNG EINGEREICHT. DIE DETAILS ZU ORT UND ZEIT DES INTERVIEWS WERDEN IHNEN ZUGESANDT.
Ich erstarrte. Woher wusste das System genug über mich, um eine Bestätigung zu schicken? Es war entweder ein Streich oder … jemand wusste, wie er an meine Daten kam.
Und dann geriet ich in Panik.
Meine Finger flogen über die Tastatur. Ich tippte Code schneller als je zuvor. Ich versuchte, die erste Schutzmauer zu durchbrechen, verzweifelt bemüht, mich in die Anzeige zu hacken.
ZUGRIFF VERWEIGERT.
Die Nachricht blinkte mir entgegen und ich stöhnte. Ich klickte und tippte wie verrückt und schaffte es an ein paar sichtbaren Ports vorbei. Ich suchte nach unsauberem CSS-Code.
Nichts. Es war eine programmierte Festung.
ZUGRIFF VERWEIGERT.
„Fuck!“, rief ich und schlug mit den Händen auf die Tastatur. Wer auch immer das gebaut hatte, wusste genau, was er tat.
Ich schaute auf die Uhr. Es war Zeit, nach Hause zu gehen. Ich seufzte. Es war wahrscheinlich ohnehin nur ein Streich. Ich schaltete meinen Laptop aus und steckte ihn in meine Tasche.
Ich machte das Licht und die Klimaanlage aus und schloss die Tür hinter mir ab. Dann machte ich mich auf den Weg zum Ausgang. Ich redete mir ein, nicht mehr darüber nachzudenken. Es war sowieso nicht echt.
Aber aus irgendeinem Grund ging es mir trotzdem nicht aus dem Kopf.
***
Als ich meine Wohnungstür erreichte, konnte ich es immer noch vor mir sehen – den schwarzen Hintergrund, die goldene Schrift.
EINE MILLION DOLLAR FÜR EINE JUNGFRAU.
Ich ließ mich auf die Couch sinken und stieß einen erleichterten Seufzer aus. Ich war völlig erledigt. Dann hörte ich es.
Ding.
Ich holte mein Handy heraus. Eine neue Benachrichtigung über eine E-Mail auf meinem privaten Account:
Betreff: Bestätigung des Interviews
„Nein, nein, nein“, flüsterte ich. „Das ist nicht echt.“
Ich öffnete die Nachricht, und da war sie. Ganz im mysteriösen Stil hatte die Nachricht denselben schwarzen Hintergrund und die goldene Schrift:
Liebe Sloane,
Ihre Bewerbung ist eingegangen. Bitte erscheinen Sie morgen Abend pünktlich um 20 Uhr im Diamond Montgomery Hotel. Verspätungen werden nicht geduldet.
Mit freundlichen Grüßen,
Der Kurator
„Auf keinen Fall“, sagte ich leise. Ungläubig überflogen meine Augen die E-Mail wieder und wieder.
Ich hatte ihnen meine E-Mail-Adresse nie gegeben.
***
Der nächste Morgen begann wie jeder andere. Meine Yoda-Tasse war bis zum Rand mit billigem Kaffee gefüllt. Mein Kollege Steve fluchte seinen Monitor an und murmelte etwas in der Art von: „Warum verbringe ich meine ganze Zeit damit, ihr zu erklären, wie sie ihren Computer neu startet?“
Er saß auf der anderen Seite unseres kleinen Büros. Er trug ein Band-T-Shirt und eine Khakihose, die er wahrscheinlich in der siebten Klasse gekauft hatte.
„Hey“, brummte ich, setzte mich auf meinen Stuhl und holte meinen Laptop heraus. Mein Körper fühlte sich träge und schwer an.
Er machte sich nicht die Mühe, sich umzudrehen. Nerds waren nicht immer sozial unbeholfen, aber wir bevorzugten definitiv die Stille.
„Du klingst beschissen“, sagte er. „Harte Nacht?“
„Jap.“ Ich seufzte schwer.
Er fragte nicht warum. Das tat er nie. Aber ich hatte nicht geschlafen. Natürlich nicht. Ich war zu sehr mit den Gedanken an diese Bewerbung beschäftigt gewesen.
Du weißt schon. Die, bei der ich mich beworben hatte, um meine Jungfräulichkeit für eine Million Dollar an einen Fremden zu verkaufen.
Ich war die ganze Nacht wach gewesen und hatte meine Firewall überprüft. Ich hatte nach Phishing-Fallen gesucht und gehofft, dass es nur jemand war, der versuchte, mich zu hacken. Damit konnte ich umgehen. Ein Hacker. Jemand, der sich einen Spaß erlauben wollte. Ein schlechter Scherz.
Das passierte andauernd, wenn man sich im Darknet herumtrieb.
Aber wer auch immer diese Anzeige aufgegeben hatte, verdammt noch mal, er war ein Profi. Und ich war fest entschlossen, herauszufinden, wer er war. Ich hatte nicht vor, aufzugeben.
Das Bürotelefon klingelte und riss mich aus meinen Gedanken. Ich zuckte leicht zusammen und drehte mich danach um.
„Du bist dran“, sagte Steve trocken. Ich warf einen Blick auf seinen Bildschirm. Auf dem einen Monitor spielte er ein RPG, auf dem anderen entwarf er eine E-Mail. Er erklärte darin, dass die aufploppende Hundefutterwerbung kein Virus war.
Ich stöhnte und nahm den Hörer ab. „Technischer Support. Sie sprechen mit Sloane.“
„Mein Meeting ist in fünf Minuten. Der Drucker ist im Arsch. Ich brauche dich hier“, ertönte eine panische Stimme am anderen Ende.
Ich wandte mich an Steve, der jetzt über seine Schulter sah. Ich formte lautlos mit den Lippen: Rate mal, wer?
Er rollte mit den Augen und flüsterte: „Barb?“
Ich nickte und drückte mir die Finger an die Schläfe. Wir beide hassten sie, und ich war mir ziemlich sicher, dass ihre Kollegen das auch taten. Sie arbeitete auf Ebene 28, wo viele der Manager saßen. Wir nannten sie liebevoll die Bitch von Ebene 28.
Ich ließ sie ein paar Momente schimpfen und fragte dann zuckersüß: „Haben Sie schon versucht, ihn aus- und wieder einzuschalten?“
Steve kicherte, als sein Hexenmeister auf dem Bildschirm einen Zombie wegbrutzelte.
„Wie bitte?“, keuchte sie. Als hätte ich vorgeschlagen, dass sie ein Wunder vollbringen sollte.
„Ich schicke sofort jemanden hoch“, sagte ich, und meine Stimme klang professionell und höflich.
Ich wusste, dass sie es tun würde. Sie würde ihn ausschalten und dann wieder einschalten. Ich würde bis zur nächsten Katastrophe nichts mehr von ihr hören.
Für ein paar Momente hatte ich die Anzeige fast vergessen.
Ding.
Eine Benachrichtigung. Eine neue SMS.
Ich wischte mit dem Finger über meinen Handybildschirm und holte tief Luft. Eine Nachricht von einer unbekannten Nummer.
Unbekannt
Bitte treffen Sie nach dem Einchecken meine Assistentin in der Hotellobby. Sie wird wissen, wer Sie sind.
Wie zur Hölle war das möglich?
