Brodelndes Verlangen
Autor:in
MannyHP
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Kapitel
30
Miriam kehrt auf das Anwesen ihrer verstorbenen Großmutter in einem italienischen Bergdorf zurück, um ein geschlossenes Restaurant zu besichtigen – nur um festzustellen, dass die Wiedereröffnung bereits in vollem Gange ist. Agnese, die resolute Freundin ihrer Großmutter, hat eigenmächtig einen Koch eingestellt, der bereits seinen eigenen Schlüssel besitzt: Manny, der schroffe Fremde vom Markt.
Während sie nur acht Wochen Zeit haben, um Lucias legendäres Sonntagsragù zu rekonstruieren, prallen Miriams sorgfältige Pläne auf Mannys instinktiven Kochstil – und allmählich ziehen die Geheimnisse, Erinnerungen und Leidenschaften des Dorfes beide in ihren Bann.
Kapitel 1: Der Markt
Eine traurige Tomate und eine wütende Tomate sind nicht dasselbe.
Wann kommst du, Miriam?
Das fragte meine Großmutter bei jedem Telefonat. Ich hatte „bald“ gesagt. Aber es war nicht bald genug.
Ich zog meinen Koffer über das Kopfsteinpflaster. Dabei versuchte ich, die Stadt mit der Version aus meiner Kindheit abzugleichen. Das Café an der Ecke hatte eine neue Markise. Der Brunnen auf dem Platz war neu gefliest worden.
Der Fischladen roch allerdings noch genau wie früher. Der Duft von Salz und Meerwasser wehte auf die Straße. Für eine Sekunde war ich wieder acht Jahre alt. Ich hatte Sand in den Schuhen und spürte die Hand meiner Großmutter auf meiner Schulter, die mich an den Aalen vorbeilenkte.
Ich blinzelte die Tränen weg und weigerte mich, sie fallen zu lassen. Dafür war später noch genug Zeit.
Der Markt war genau da, wo ich ihn in Erinnerung hatte. Er erstreckte sich über die große Piazza in einem Chaos aus Zelten und Farben. Ich musste eigentlich nicht hier sein. Ich musste zum Haus, die Kontaktperson des Anwalts treffen und mit der Inspektion beginnen. Aber ich hatte vom anderen Ende des Platzes aus einen Tomatenstand entdeckt. Meine Füße trafen die Entscheidung ganz von allein. Nonna hat ihren Einkauf immer mit den Tomaten begonnen.
Ich nahm eine San-Marzano-Tomate in die Hand. Ich drehte sie um und prüfte die Schale. Fest. Gute Farbe.
Eine Hand griff an mir vorbei und nahm sie mir direkt aus den Fingern.
Ich sah auf. Ein Mann stand neben mir. Er hielt meine Tomate in der einen Hand und legte mir mit der anderen Hand eine andere Tomate in die Handfläche. Wie ein Tauschgeschäft. Als wäre das völlig normal.
„Wie bitte?“
Er nickte zu der Tomate, die er mir gegeben hatte. „Die hier ist besser.“
Ich starrte ihn an. Dann bemühte ich mich sehr, ihn nicht anzustarren. Das machte es noch schlimmer, denn jetzt versuchte ich krampfhaft, seine tätowierten Unterarme, die Lesebrille und sein markantes Kinn zu ignorieren. Auch die Tatsache, dass seine breiten Schultern das Hemd auf eine Art ausfüllten, für die es eigentlich einen Warnhinweis geben sollte.
„Was stimmt mit meiner nicht?“ Ich hielt die erste Tomate hoch.
„Mit ihr ist alles in Ordnung.“ Er zuckte mit den Schultern. „Diese hier ist einfach besser.“
„Das ist keine Antwort.“
Er sah mich an. Dann sah er mich noch einmal an, aber viel langsamer. Sein Blick begann bei meinen Augen und wanderte an mir hinab. Es fühlte sich auf meiner Haut an wie eine Fingerspitze, die eine Linie nachzeichnet. Mein Magen machte einen kleinen Sprung. Als sein Blick wieder mein Gesicht erreichte, hatte ich fast vergessen, worüber wir sprachen.
Er schüttelte einmal den Kopf, lächelte beinahe und ging davon.
Ich stand da, mit zwei Tomaten in der Hand und ohne Erklärung. Ich war mir nicht sicher, ob er mir geholfen oder mich beleidigt hatte. Ich legte seine Tomate zurück auf den Stapel und kaufte meine eigene.
Der Weg hinauf zum Haus schlängelte sich durch Olivenhaine und wilden Rosmarin, der an den Rädern meines Koffers kratzte. Als das Gebäude oben auf dem Hügel auftauchte, war meine Bluse nass geschwitzt. Ich atmete schwerer, als ich zugeben wollte.
Ich blieb stehen. Ich sah zu dem Haus hinauf.
Steinmauern, die von wild gewuchertem Jasmin bedeckt waren. Eine Terrasse mit Blick aufs Meer und einem Geländer, das völlig verrostet war. Die Fensterläden waren rissig und ausgeblichen. Das Dach hing in der Mitte durch, die Stufen vor der Tür waren beschädigt. Das ganze Haus sah aus, als hätte es lange auf jemanden gewartet und wäre dabei müde geworden.
Ich hatte auf diesen Stufen gespielt. Ich hatte Feigen von dem Baum neben der Tür gegessen. Dieser Baum war immer noch da, nur größer und wilder. Ich war in der Sommerhitze auf der Terrasse eingeschlafen, während meine Großmutter in der Küche schief summte. Damals roch die ganze Welt nach Knoblauch und warmem Stein.
Ich ging hinein, bevor mich diese Gefühle völlig einholen konnten.
Die Küche war der größte Raum. Das war sie schon immer gewesen. Geflieste Arbeitsflächen, ein schwerer Ofen und Kupfertöpfe, die an Haken über der Spüle hingen. Am Fenster hingen noch Kräuter an einer Schnur, die nur noch getrocknete Schatten ihrer selbst waren.
Ich rief im Büro des Anwalts an und bestätigte den Zeitplan für die Inspektion. Dann öffnete ich eine Tabelle auf meinem Tablet. Spalte A: Bauzustand. Spalte B: Kosten. Spalte C: Priorität. Meine Atmung beruhigte sich, während ich die Felder ausfüllte. So arbeitete ich. Man nimmt das, was wehtut, und packt es in eine Spalte. Man gibt ihm eine Nummer. Nummern lassen sich kontrollieren.
Ich fotografierte gerade die hintere Wand, als ich Schritte hörte.
Eine Frau tauchte im Türrahmen auf. Klein, sehr aufrecht, ganz in Schwarz gekleidet. Sie sah mich an, und ich fühlte mich sofort, als wäre ich bei etwas Verbotenem ertappt worden.
Ich kannte sie. Es dauerte eine Sekunde. Sie war die beste Freundin meiner Großmutter. In meinen Gedanken hatte ich sie immer heimlich die Böse genannt.
„Agnese.“
„Miriam.“ Sie lächelte nicht. Ich glaube, ich hatte sie noch nie lächeln sehen. „Du bist groß geworden.“
Sie setzte sich ungebeten an den Küchentisch. Der Tisch war klein und reichte kaum für zwei Personen. Sie ließ sich nieder, als würde ihr der Raum gehören.
„Das Testament meiner Großmutter war sehr eindeutig“, fing ich an.
„Die Anweisungen deiner Großmutter wurden mir überlassen.“ Sie faltete die Hände. „Die Küche soll restauriert werden. Das Restaurant wird wiedereröffnet. Eine kurze Testphase wird über die Zukunft des Anwesens entscheiden.“
„Ich weiß. Ich habe das …“
„Ich habe den Koch bereits ausgewählt.“
Ich legte mein Handy ab. „Sie haben den Koch ausgewählt?“
„Deine Großmutter hat mir vertraut, dass ich die Entscheidungen für diese Küche treffe.“
„Ohne sich mit mir abzusprechen. Der Eigentümerin.“
„Dir gehört das Gebäude, Miriam.“ Sie sah mir fest in die Augen. „Aber dir gehört nicht die Küche.“
Ich wollte widersprechen. Ich hatte sechs gute Gründe und ein rechtliches Dokument. Aber sie sah mich genau so an, wie sie mich angesehen hatte, als ich acht Jahre alt war. Der Widerspruch starb irgendwo zwischen meinem Gehirn und meinem Mund.
„Wer ist dieser Koch?“
„Er wird in Kürze hier sein.“
„Das war nicht meine Frage.“
„Deine Großmutter hat mir das hier anvertraut.“
Dieser Satz schloss sich wie eine Tür. Was sie nicht sagte, war noch viel lauter: Deine Großmutter hat mir vertraut. Warst du denn da, damit man dir vertrauen konnte?
Ich wandte mich wieder meiner Tabelle zu. Ich würde seine Zeugnisse brauchen. Referenzen. Seine Arbeitsproben, bevor ich irgendetwas zustimmte.
Die Haustür öffnete sich.
Schritte hallten über den Steinboden. Selbstsicher und ohne Eile. Ich sah von meinem Handy auf, und die Atmosphäre im Raum veränderte sich komplett.
Dunkles Haar. Lesebrille. Tätowierte Unterarme, die ich vor einer Stunde auf dem Markt noch so krampfhaft zu ignorieren versucht hatte.
Er kam in die Küche, warf einen Blick auf die Arbeitsfläche, wo ich meine Tomate abgelegt hatte, und schüttelte den Kopf. Auf dieselbe Weise, wie er es auf dem Markt getan hatte. Derselbe Blick. Nicht mal annähernd.
„Miriam“, sagte Agnese, „das ist Manny.“
Er sah mich an. Er hielt meinem Blick lange genug stand, um meinen Magen wieder zum Kribbeln zu bringen.
Er hatte bereits einen Schlüssel.
