Der Dating-Deal
Autor:in
Lynn Fair
Gelesen
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Kapitel
61
Hannah Reed hat einen Plan.
Dafür sorgen, dass Ethan Cross sie bemerkt. Endlich aufhören, das unsichtbare Mädchen mit den farblich sortierten Notizen und der aussichtslosen Schwärmerei zu sein. Endlich zu der Art von Mädchen werden, die erwählt und nicht übersehen wird.
Nate Wilder hat ein Problem.
Nach einem öffentlichen Skandal zu viel steht der Eishockeystar der Northwood University offiziell auf dünnem Eis. Sein Coach will jemanden, der sauber, stabil und respektabel ist. Das ist ungünstig, da Nates Ruf auf Partys, Fehlentscheidungen und der Tatsache basiert, dass er niemals dasselbe Mädchen zweimal mit nach Hause nimmt.
Als Nate klar wird, dass Hannah Ethans Aufmerksamkeit will, und Hannah begreift, dass Nate eine Fake-Freundin braucht, um sein Image zu retten, schließen sie einen Pakt.
Sie hilft ihm dabei, wie ein geläuterter Campus-Playboy zu wirken.
Er hilft ihr dabei, Ethan eifersüchtig zu machen.
Keine Gefühle. Keine Komplikationen. Keine Grenzen überschreiten, die man nicht wieder rückgängig machen kann.
Eigentlich ganz einfach.
Bis sich die Fake-Dates plötzlich echt anfühlen. Bis Nate derjenige wird, der Hannah lehrt, wie es ist, berührt, begehrt und selbstbewusst zu sein. Bis der Junge, der niemals feste Beziehungen führt, sie ansieht, als wäre sie das Einzige auf dem gesamten Campus, für das es sich lohnt, sein Herz zu riskieren.
Hannah wollte, dass Ethan sie endlich sieht.
Sie hätte niemals damit gerechnet, dass Nate derjenige sein würde, der den Blick nicht mehr von ihr abwenden kann.
Kapitel 1: Northwoods liebste schlechte Entscheidung
NATE
Coach Rawlings hat drei deutlich sichtbare Adern auf seiner Stirn.
Das weiß ich, weil sie sich nur zeigen, wenn er mich so ansieht, als wäre ich der Hauptgrund dafür, dass er vor seinem fünfzigsten Geburtstag an einem stressbedingten Aneurysma sterben wird. Heute pulsieren alle drei in einem beängstigenden, synchronen Rhythmus. Das ist nie ein gutes Zeichen.
Ich schließe die schwere Bürotür hinter mir, und das Klicken hallt in dem kleinen Raum wider. Der Raum riecht nach einer Mischung aus altem Kaffee, industriellem Bohnerwachs und dem schwachen, anhaltenden Geruch von alter Eishockeyausrüstung – dem offiziellen Parfüm der Sportabteilung der Northwood University. Die Wände sind mit gerahmten Fotos von vergangenen Erfolgen bedeckt: Typen in marineblauen und pinkfarbenen Trikots, die sich die Arme um die Schultern legen, mit geröteten Gesichtern und offenen Mündern mitten im Jubel.
Ich bin auf ein paar dieser Fotos zu sehen. Darauf sehe ich glücklicher aus. Oder vielleicht war ich auch einfach nur betrunkener.
„Setz dich, Wilder.“
Rawlings erhebt nicht die Stimme. Das muss er auch nicht. Er hat diese tiefe, kratzige Art zu sprechen, die jede Silbe so klingen lässt, als würde sie über heiße Kohlen gezogen.
Ich lasse mich in den Lederstuhl ihm gegenüber fallen, strecke meine Beine aus und versuche, eine Lässigkeit auszustrahlen, die ich definitiv nicht fühle. „Morgen, Coach. Sie sehen heute besonders… lebendig aus.“
Sein Blick bewegt sich nicht. Nicht ein kleines bisschen.
Ich ziehe meine Beine langsam wieder an und setze mich gerade hin. Alles klar. Wir führen also diese Art von Gespräch.
Coach lehnt sich zurück, sodass sein Stuhl unter seinem Gewicht knarrt, und schiebt sein Handy mit einem Finger über den Mahagonischreibtisch. Ich weiß bereits, was darauf zu sehen ist. Ich muss nicht hinsehen. Ich tue es trotzdem, hauptsächlich, weil ich anscheinend das unterbewusste Verlangen habe, auf Glas zu treten, nur um zu sehen, wie sehr es wehtut.
Das Foto nimmt den ganzen Bildschirm ein.
Es wurde am Samstagabend aufgenommen, direkt vor dem Sigma-Chi-Haus, nachdem die Siegesfeier des Football-Teams auf die Straße übergeschwappt war. Jemand hat mich dabei erwischt, wie ich mit halb aufgeknöpftem Hemd auf der Motorhaube von Carters Truck stehe. In meiner rechten Hand halte ich eine Flasche Champagner, und ein Mädchen in einem roten Kleid lacht an meiner Seite. An meinem Kiefer klebt rosa Lippenstift, und meine Haare sehen aus wie eine Naturkatastrophe, die irgendwie ein Stipendium gewonnen hat.
Über dem Foto hat der Klatsch-Account Northwood Tea geschrieben:
Nate Wilder: Northwoods liebste schlechte Entscheidung schlägt wieder zu
Darunter kletterte die Anzahl der Kommentare auf tausend zu. Einige bestanden aus Herzchen-Augen. Andere schrieben „Goals“. Ein Kommentar stammte von einem Mädchen namens Brielle, die schrieb: Er hat immer noch meine Ohrringe.
Ich erinnere mich nicht an eine Brielle. Ich habe auch ihre Ohrringe nicht. Wahrscheinlich nicht.
Coach tippt auf das Display. „Bist du das?“
Ich blinzle ihn an und versuche mich an einem charmanten Grinsen, das normalerweise bei Professoren funktioniert. „Was, spielen wir ein Ratespiel? Gibt es einen Preis?“
„Nate.“
Das Grinsen stirbt. Ich halte den Mund.
Die Sache mit dem Vornamen wiegt immer schwerer als mein Nachname. Wenn er mich Wilder nennt, ist er stinksauer. Wenn er mich Nate nennt, versucht er, nicht enttäuscht zu sein. Und Gott, ich hasse es, wenn er enttäuscht ist. Mit Wut kann ich umgehen – Wut bedeutet Strafbank. Enttäuschung lässt meine Haut zwei Nummern zu klein wirken.
Ich lehne mich nach vorne und stütze die Ellbogen auf meine Knie. „Ja. Das bin ich.“
„Schön, dass wir das geklärt haben.“
„Zu meiner Verteidigung“, füge ich hinzu, weil ein gestörter Teil von mir noch nie eine Stille erlebt hat, die er nicht ruinieren wollte, „ich bin nicht gefahren.“
Der Kiefer von Coach spannt sich an. Definitiv die falsche Verteidigung.
„Außerdem“, fahre ich fort, „hatte ich mein Hemd technisch gesehen noch an. Die meisten Knöpfe hielten stand.“
Rawlings schließt die Augen. Für eine lange Sekunde frage ich mich, ob ich gleich miterleben werde, wie ein erwachsener Mann direkt in den Himmel auffährt, nur um mir zu entkommen. Als er sie wieder öffnet, ist die humorlose Härte zurück.
„Nate, hast du irgendeine Ahnung, wie viele Anrufe ich heute Morgen bekommen habe?“
Ich lehne mich langsam zurück. „Vier?“
„Sieben.“
„Ich war schon immer ein beliebter Typ.“
„Von Ehemaligen“, sagt er und zählt sie an seinen Fingern ab. „Vom Sportdirektor. Von deinem Studienberater. Von zwei Sponsoren, die anscheinend genug Freizeit haben, um Klatsch-Accounts von Erstsemestern zu überwachen.“ Er macht eine Pause und sein Blick bohrt sich in meinen. „Und von deiner Mutter.“
Mein Magen rutscht mir in die Knie. Ich versuche, mein Gesicht neutral zu halten, aber Rawlings entgeht nichts.
„Meine Mom hat Sie angerufen?“
„Sie wollte wissen, warum ihr Sohn halbnackt im Internet zu sehen ist, während ihm Champagner über die Brust läuft. Sie schien… besorgt.“
Ich fahre mir mit der Hand über den Mund. Großartig. Fantastisch. Das freut mich wirklich sehr. Mom wird nicht laut, wenn sie wütend ist; sie wird still. Sie schickt Ein-Wort-Nachrichten mit aggressiver Zeichensetzung. Die letzte, die ich bekommen habe, war um acht Uhr morgens.
Nathaniel. Nur mein vollständiger offizieller Name und ein Punkt, wie ein Messer, das sanft an die Rippen gedrückt wird.
„Ich wollte sie anrufen“, murmle ich.
„Wann?“
„Nach dem Unterricht.“
„Du hast montags erst um zwölf Unterricht.“
Ich werfe einen Blick auf die Uhr an seiner Wand. Es ist 10:08 Uhr. „Nachdem ich mich emotional auf den Unterricht vorbereitet habe.“
Nichts. Nicht einmal das Zucken eines Lächelns. Dieser Mann ruiniert mein bestes Material. Er nimmt sein Handy und legt es mit dem Gesicht nach unten auf den Schreibtisch, als wäre das Foto selbst zu dumm, um es sich weiter anzusehen.
„Das ist nicht lustig, Nate.“
„Ich weiß.“
„Wirklich?“
Der Raum schließt sich um uns und fühlt sich plötzlich nur noch halb so groß an. Vor dem Büro höre ich das leise, ferne Kratzen von Schlittschuhen auf Beton – wahrscheinlich ein Erstsemester, der mit Kufenschonern zur Eisbahn geht und dabei aussieht wie ein Rehkitz in Kriegsbemalung.
Coach faltet die Hände auf dem Schreibtisch. „Du bist einer der talentiertesten Spieler, die ich je trainiert habe. Das weißt du.“
Normalerweise würde sich das wie ein Kompliment anfühlen. Heute klingt es wie eine Grabrede.
„Danke.“
„Lass das“, schnauzt er. „Du bist schnell, du liest das Eis besser als jeder andere in diesem Kader, wenn du deinen Kopf tatsächlich einschaltest, und du hast Hände, für die die meisten Typen eine Niere opfern würden. Und aus irgendeinem Grund scheinst du fest entschlossen zu sein, die Leute über alles an dir reden zu lassen, nur nicht über dein Spiel.“
Ich schaue auf meine Fingerknöchel hinab. Über dem rechten befindet sich ein verblassender blauer Fleck vom letzten Wochenende. Nicht von der Party – vom Wochenende davor. Ein Typ aus dem Lacrosse-Team hatte beschlossen, dass es ihm nicht passte, wie ich mit seiner Ex-Freundin redete, und ich beschloss, dass es mir nicht passte, dass er mir die Hände auf die Brust legte. Jeder hatte so seine Gefühle. Der Sicherheitsdienst des Campus hatte Papierkram.
„Die Scouts beobachten dich dieses Jahr“, sagt Coach, und seine Stimme sinkt in eine Tonlage, bei der sich mir die Nackenhaare aufstellen. „Verstehst du das? Das ist dein Fenster für den Draft. Das ist das Jahr, das entscheidet, ob du ein Profi wirst oder ein ‚Was-wäre-wenn‘.“
„Ich weiß“, sage ich, und meine Stimme verliert endlich ihren respektlosen Unterton.
„Ich glaube nicht, dass du das tust. Willst du nach Northwood noch spielen?“
Mein Mund wird trocken. Er kennt die Antwort. Ich will in die NHL, seit ich sechs Jahre alt bin und mit einem Mini-Schläger im Bett geschlafen habe, weil mein Dad mir erzählt hat, dass echte Spieler ihre Ausrüstung wie ein Körperteil behandeln. Ich wollte es, bevor ich verstand, wie selten es war oder dass ein schlechter Ruf härter an einem haften bleiben kann als eine Saison mit zwanzig Toren.
„Sie wissen, dass ich das will“, sage ich.
„Dann fang an, dich auch so zu verhalten. Du lässt dich wie ein Risiko aussehen, Nate. Nicht nur für dieses Team, sondern für jeden, der in den großen Ligen ein Risiko mit dir eingehen möchte. Talent öffnet dir die Tür, aber Charakter hält dich im Raum.“
„Ich bin auf dem Eis kein Risiko.“
„Nein“, stimmt er zu, und die Art, wie er es sagt, ist der schärfste Schnitt von allen. „Auf dem Eis bist du ein Gewinn. Abseits davon bist du ein Problem. Und es ist mir egal, wie viele Tore du schießt – um Probleme kümmert man sich.“
Meine Finger krallen sich um die Armlehnen des Stuhls. „Wie kümmert man sich darum?“
Sein Blick hält meinen. Kein Blinzeln. „Wenn noch ein weiterer öffentlicher Vorfall auf meinem Schreibtisch landet, setze ich dich auf die Bank.“
Ich bewege mich nicht. Etwas Kaltes schleicht sich unter meine Rippen. „Sie wollen mich auf die Bank setzen?“
„Ich warne dich. Betrachte dich selbst als auf dem dünnsten Eis überhaupt.“
Ich stoße ein raues Lachen aus. „Kommen Sie schon, Coach. Es war nur eine Party.“
„Es war ein Muster“, hält er dagegen. „Die Party, die Schlägerei mit den Lacrosse-Spielern, das Video, in dem du um Mitternacht mit Einkaufswagen durch das Studentenwerk rennst, das Mädchen, das vor deiner Wohnung geweint hat, die Lärmbelästigungen. Ich bin fertig, Nate.“
Ich drücke meine Zunge gegen die Innenseite meiner Wange. Er hat recht, und das ist der Teil, der wehtut. Ich habe das College wie eine vierjährige Ehrenrunde behandelt und nicht wie ein Vorstellungsgespräch.
„Ich brauche niemanden, der perfekt ist“, sagt Coach, und seine Stimme wird nur einen Bruchteil weicher. „Ich brauche jemanden, der verantwortungsbewusst ist. Ich brauche dich, damit du aufhörst, aus den falschen Gründen für Schlagzeilen zu sorgen. Wenn die Leute über dich reden, sollte es besser daran liegen, dass du am Freitagabend zwei Pucks im Netz versenkt hast.“
„Das kann ich machen“, sage ich leise.
„Ich weiß, dass du das kannst. Deshalb habe ich dich noch nicht aus dem Team geworfen.“ Er lehnt sich nach vorne, sein Gesichtsausdruck todernst. „Ich verlange nicht von dir, dass du jemand anderes wirst. Ich verlange, dass du aufhörst, die Person zu sabotieren, die du angeblich sein willst.“
Darauf gibt es nichts Lustiges zu erwidern. Keinen flotten Spruch, der die Wahrheit leichter machen könnte. Ich nicke einfach.
„Morgentraining in zwanzig Minuten“, sagt Coach und entlässt mich damit. „Training auf dem Eis um vier. Sei bei beidem überpünktlich.“
„Ich bin immer früh dran.“
„Am Dienstag warst du zu spät.“
„Der Verkehr war…“
„Nate.“
„Überpünktlich. Verstanden.“
Ich stehe auf, meine Beine fühlen sich ein wenig wackelig an. Bevor ich die Tür erreiche, ruft er ein letztes Mal meinen Namen.
„Du bist zu gut, um ein abschreckendes Beispiel zu werden, Kleiner. Lass den Lärm nicht dein Talent übertönen.“
Ich blicke nicht zurück, sondern nicke nur einmal.
Der Flur draußen ist kälter, als ich ihn in Erinnerung habe. Ich gehe in Richtung Umkleidekabine, während mein Handy in meiner Tasche vibriert. Ich hole es heraus und sehe eine Nachricht von Carter Gray, meinem besten Freund, Sturmpartner und dem Mann, der tatsächlich den Truck gefahren ist, auf dem ich stand.
Carter
Lebst du noch? Wenn Coach dich ermordet hat, kann ich dann deinen Parkplatz haben?
Nate
Bin nicht tot. Aber den Parkplatz behalte ich. Ich bin auf Bewährung.
Carter
Scheiße. Umkleidekabine. Sofort.
Ich finde Carter auf seinem Platz sitzend, schon halb in seiner Trainingskleidung. Er sieht aus wie das Aushängeschild für „Golden-Retriever-Energie“ – blond, sportlich und ständig mit einem Grinsen im Gesicht, das andeutet, dass er gerade mit etwas davongekommen ist.
„Wie schlimm?“, fragt er, als ich mich neben ihn auf die Bank fallen lasse.
„Bankdrücker-schlimm“, murmle ich und starre auf meine Schlittschuhe. „Noch ein ‚Vorfall‘ und ich bin raus. Er hat die Scouts erwähnt. Er hat meine Mom erwähnt. Er hat meinen Vornamen benutzt, Carter. Er hat Betonungen verwendet.“
Carter pfeift leise. „Okay, also erst mal keine Champagnerduschen mehr auf Truck-Dächern.“
„Gar nichts mehr“, sage ich, während das Gewicht des Gesprächs endgültig auf mir lastet. „Ich muss ‚verantwortungsbewusst‘ sein. ‚Stabil.‘ ‚Respektabel.‘“
Carter grinst und seine Augen blitzen auf. „Der respektable Nate Wilder? Gibt’s dazu auch einen Pullunder und einen Bibliotheksausweis? Ich bin mir nicht sicher, ob die Studentenschaft darauf vorbereitet ist.“
„Halt die Klappe“, sage ich, kann aber ein kleines Lächeln nicht unterdrücken. „Ich meine es ernst, Mann. Ich darf das nicht vermasseln.“
„Ich weiß“, sagt Carter, und seine Stimme wird für den Bruchteil einer Sekunde ungewöhnlich ernst. Er klopft mir auf die Schulter. „Also halten wir den Ball flach. Wir konzentrieren uns auf die Saison. Keine Partys, kein Drama, keine Mädchen mit Lippenstift und roten Kleidern.“
„Richtig. Ganz einfach.“
„Total“, stimmt Carter zu, obwohl wir beide wissen, dass ‚einfach‘ nicht gerade zu unserem Wortschatz gehört. „So, jetzt lass uns aufs Eis gehen, bevor Rawlings beschließt, hier rauszukommen und unseren Puls auf Anzeichen von Unfug zu überprüfen.“
Ich stehe auf und greife nach meiner Ausrüstung. Die Anspannung in meiner Brust verschwindet nicht, aber sie verändert sich.
Ich kann nicht ändern, was bereits im Internet steht, aber ich kann ändern, was als Nächstes passiert. Keine Schlagzeilen mehr. Keine Enttäuschungen mehr. Nur noch Eishockey.
Zumindest ist das der Plan.
