Herrschaft
Autor:in
Albu Andreea
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Kapitel
43
Mura wuchs in einer Welt auf, in der Bündnisse mit Blut besiegelt und Töchter gegen Macht eingetauscht werden. Sie strebte nie nach Kontrolle, sondern nur nach dem Überleben – bis das Schicksal ihr den gefährlichsten Mann des Südens ausliefert.
Kazimir von Drakovia ist ein gefürchteter Krieger und der rechtmäßige Erbe eines gnadenlosen Throns. Als er irrtümlich gefangen genommen und in Muras Hände übergeben wird, ahnt keiner von beiden, welches Feuer zwischen ihnen entbrennen wird. Was mit Machtspielen und Groll beginnt, entwickelt sich schnell zu etwas weitaus Gefährlicherem.
Zwischen ihnen sollte nur Hass herrschen. Stattdessen ist da Verlangen.
Als Kaz die Flucht gelingt und er zurückkehrt, um Rache zu nehmen, kommt er nicht länger nur als Feind – sondern als der Mann, der genau weiß, wie er sie zu Fall bringt. Doch Rache ist niemals einfach, wenn das Begehren stärker ist als der Hass.
Eine intensive, fesselnde Dark Romance voller Enemies-to-Lovers-Spannung, Forced Proximity, moralisch grauer Charaktere und einer Leidenschaft, die so heftig brennt wie der Krieg selbst.
Kapitel 1: Sag Ja oder stirb
Der große Saal der Festung von Velmora war auf eine Weise kalt, die wenig mit den Steinmauern zu tun hatte und alles mit der schweren Luft, die auf alle Anwesenden drückte. Die Feuer brannten tief in ihren Kaminen und warfen rötliche Funken auf die alten Wandteppiche, auf denen blutige Schlachten mit verblassenden Fäden gestickt waren, doch die Kälte blieb.
Lord Boris von Velmora war nie ein geduldiger Mann gewesen, und in diesem Moment schien es, als würde die Ungeduld selbst unter seiner Haut brodeln.
Der Schlag kam ohne Vorwarnung und durchteilte die Luft mit einer Schnelligkeit, die keine Abwehr zuließ. Seine Hand – breit, schwer und mit einem massiven, nach innen gedrehten Goldring verziert – traf Muras Wange mit einem kurzen, harten Knall. Ihr Kopf flog so heftig zur Seite, dass sich für einen Moment der ganze Saal um sie drehte.
Der metallische Geschmack von Blut füllte sofort ihren Mund, gefolgt von der feuchten Wärme, die sich auf ihrer Zunge sammelte, und dem brutalen Bewusstsein, dass ihre Haut aufgeplatzt war. Eine dünne, rote Blutspur sickerte aus ihrem Mundwinkel und zog eine sture Linie über ihr Kinn.
Die zwei Wachen, die ihre Arme festhielten, griffen instinktiv fester zu, als fürchteten sie, dass Mura zu Boden sinken würde. Aber sie blieb aufrecht, die Schultern zurückgenommen, die Knie durchgedrückt, und verweigerte ihm die Genugtuung ihres Zusammenbruchs.
„Wagst du es, dich mir zu widersetzen?“, brüllte Boris, während seine Stimme zur hohen Gewölbedecke aufstieg und wie ein wütendes Echo zurückhallte. „Wagst du es, mir Nein zu sagen?“
Mura hob langsam den Blick, ganz ohne Hast, als ob jede Bewegung pure Willenskraft wäre. Sie weinte nicht, obwohl ihre Augen brannten, und sie zitterte nicht, obwohl ihre Arme grausam auf den Rücken gedreht waren.
Sie sah ihn direkt an, gehüllt in ein Schweigen, das so stur war, dass es an Widerstand grenzte. Und dieses Schweigen machte ihn wütender, als es jeder Protest oder jedes Flehen je gekonnt hätte.
„Sprich!“, platzte es aus ihm heraus, als er ihr Kinn packte und zudrückte, bis Blut über seine Finger lief. „Hast du vergessen, wer dich großgezogen hat? Hast du vergessen, dass du nur atmest, weil ich es dir erlaube?“
Mura straffte sich so gut sie konnte, trotz des pochenden Schmerzes in ihrer Wange und der Wachen, die ihre Arme zurückzwangen, und in ihren Augen lag nicht der geringste Schatten von Unterwerfung – nur ein kalter, wortloser Entschluss. „Ich habe nichts vergessen“, sagte sie leise und deutlich, ohne den Blick zu senken.
Der nächste Schlag folgte fast augenblicklich – härter als der erste – und ihr Kopf wurde wieder zur Seite gerissen. Ihre Lippe platzte diesmal völlig auf, und das Blut füllte ihren Mund so schnell, dass sie es auf den Boden spucken musste, genau vor seine Füße.
Ein unruhiges Murmeln ging durch den Saal, aber niemand wagte es, einzugreifen. Lord Boris stand einen Moment lang regungslos da, dann verdunkelten sich seine kalten, schmutzig grauen Augen weiter, als ob ihr Schweigen ihn tiefer beleidigte, als es jede Gegenwehr gekonnt hätte.
„Wenn du nicht zustimmst, bist du für mich gestorben, Mura“, sagte er langsam und trat so nah heran, dass sie seinen Atem im Gesicht spüren konnte. „Tot. Du wirst keinen Namen, keinen Rang und keine Familie mehr haben. Du wirst gar nichts haben.“
Familie. Was für ein seltsames Wort für Mura, die seine Bedeutung nie wirklich gekannt hatte. Solange sie denken konnte, war ihre einzige Familie dieses Monster gewesen, das nun vor ihr stand und sie ohne Zögern schlug.
Ihr Vater war noch vor ihrer Geburt gestorben, gefallen auf einem Schlachtfeld in einem Krieg, der ihm weder Ruhm noch den Sieg einbrachte – zurück blieb nur eine junge, schwangere Witwe, ganz allein in einer Welt, die keine Schwäche verzieh.
Ihre Mutter, zerbrechlich und verängstigt, vertraute dem engsten Gefährten ihres Mannes, als dieser schwor, sie zu beschützen und für das ungeborene Kind zu sorgen. Aus Angst – vielleicht auch Hilflosigkeit – nahm sie ihn zum neuen Ehemann und ahnte nicht, welches Leben sie erwartete.
Zuerst spielte Boris den Beschützer, doch schon bald zeigte er sein wahres Gesicht, und das Haus, das ein Zufluchtsort hätte sein sollen, wurde zum Gefängnis. Muras Mutter wurde fast jedes Jahr schwanger, aber kein Kind erblickte jemals lebend das Licht der Welt.
Seine ständigen Schläge und Wutausbrüche führten zu Fehlgeburt nach Fehlgeburt, bis ihr schwacher Körper eines Nachts nicht mehr konnte und sie zusammen mit dem Säugling starb, der vielleicht als Einziger einem Leben voller Qualen an seiner Seite entkommen wäre.
Mura blieb allein auf der Welt zurück, schutzlos vor dem Henker, der ihr Stiefvater war. Doch als Kind war sie für ihn fast unsichtbar gewesen, denn in seinen Augen besaß sie keinen Wert. Sie wuchs größtenteils unter den einfachen Leuten der Burg auf und lebte vom Mitleid der Köche, Diener und alten Soldaten, die ihr heimlich ein Stück Brot, ein freundliches Wort oder im Winter einen wärmeren Mantel zusteckten.
Die Jahre vergingen, ohne dass Boris sie auch nur eines Blickes würdigte. Erst als sie zur Frau heranwuchs – als ihre Schönheit Aufmerksamkeit erregte und er begriff, dass sie als Tauschmittel dienen konnte – fiel ihm wieder ein, dass sie existierte. Von diesem Moment an war Mura kein Schatten mehr, der durch die Flure schwebte, sondern eine wertvolle Figur in einem Spiel, das er schon lange vorbereitet hatte.
Boris begann, vor ihr auf und ab zu gehen, seine Schritte ausladend und unruhig, und er gestikulierte scharf, während er sprach, wie ein Mann, der bereits zusah, wie seine Pläne in Bewegung gerieten. „Lord Dimitri von Avaran braucht eine Ehefrau“, fuhr er fort und hob die Stimme. „Sieben Söhne und eine Frau sind in nur wenigen Tagen am verfluchten Roten Fieber gestorben, und nicht einer von ihnen hat auch nur einen Enkel hinterlassen. Weißt du, was das bedeutet? Es bedeutet, dass er verzweifelt nach einem Erben sucht – und er würde alles dafür geben. Er hat Gold, er hat Armeen, seine Kornkammern platzen aus allen Nähten und seine Ländereien reichen so weit das Auge reicht.“
Das Rote Fieber war ein Albtraum für den ganzen Norden gewesen – eine Krankheit, die mit brennender Hitze und roten Flecken auf der Haut begann, zum Wahn überging und meistens innerhalb weniger Tage zum Tod führte, wobei es leere Dörfer und in einem einzigen Atemzug ausgelöschte Familien hinterließ.
„Er ist alt, ja“, sagte Boris mit einem schiefen Lächeln, „aber er kann noch. Und er hat noch Verlangen. Und er will dich – denn du bist jung, schön und gesund genug, um ihm ein Kind zu gebären.“ Sein Blick glitt schamlos an ihrem Körper herab; Mura spannte den Kiefer an, aber sie rührte sich nicht.
„Du wirst ihm ein Kind schenken. Und wenn dieses Kind geboren ist, wird alles, was ihm gehört, auf die eine oder andere Weise an mich übergehen.“
Da war sie – die Wahrheit. Dies war nicht bloß ein strategisches Bündnis, nicht einfach eine arrangierte Ehe, um ein Herrschaftsgebiet zu sichern oder noch ein paar Kornkammern zu füllen. Es war sein alter Traum – hartnäckig, fast fieberhaft –, den er in sich trug, seit er jung und ehrgeizig war.
Boris hatte von Drakovia geträumt, seit den Jahren, in denen er seine Rüstung mit Stolz trug und glaubte, die Welt ließe sich mit Schwert und Feuer erobern. Er träumte vom Zugang zum Meer, von offenen Häfen, in denen schwer mit Gewürzen und Gold beladene Schiffe ohne Angst anlegten; von Bergen voller Eisen und Silber, die eine ganze Armee versorgen könnten; von endlosen Wäldern und tiefen Flüssen, die das Land durchzogen. Aber vor allem träumte er von diesen Ebenen – schwarze, fruchtbare Erde, die endlosen Reichtum brachte und Drakovia zu einem Reich machte, das von allen begehrt wurde.
„Diese Ehe ist ein strategisches Bündnis“, sagte er nun etwas ruhiger und trat wieder dicht an Mura heran, als erklärte er etwas Einfaches und Vernünftiges. „Du wirst Dimitri ein Kind gebären, und danach werden sich die Dinge von selbst regeln. Alte Männer sterben. Unfälle passieren. Und ich weiß, wie man dafür sorgt, dass bestimmte Dinge zur richtigen Zeit geschehen. Du wirst wieder unter meine Vormundschaft fallen, und wenn nötig, werde ich dich erneut verheiraten, wo auch immer meine Interessen es erfordern.“
Sein Blick fixierte sie mit einer erdrückenden Intensität – nicht wie man eine Tochter ansieht, sondern wie man einen sorgfältig abgewogenen Besitz mustert. „Du bist viel zu wertvoll, um verschwendet zu werden.“
In diesem Moment begriff Mura – mit schmerzhafter, durchdringender Klarheit –, dass sie nie eine Tochter für ihn gewesen war. Sie war immer nur etwas gewesen, das man benutzte, wenn der Bedarf aufkam. Ein Vermögenswert zum Handeln. Eine Spielfigur auf seinem Brett. Eine Klinge, die nur aus der Scheide gezogen wurde, wenn es seinen Zwecken diente.
„Sag ja“, flüsterte er und beugte sich so weit vor, dass sein Atem ihr Gesicht streifte und sich der Geruch von Wein mit dem von Blut mischte. „Oder ich schwöre dir, bis zum Sonnenuntergang wirst du aufhören zu existieren, und niemand wird sich erinnern, dass du jemals hier warst.“
Die Wachen griffen ihre Arme wieder fester, sodass Schmerz in ihre Schultern schoss. Aber ihr Verstand blieb klar. Während er sie anstarrte und auf Unterwerfung wartete, rechnete Mura bereits lautlos und wog jede Möglichkeit mit kalter Klarheit ab.
Wenn sie annahm, würde sie leben. Und wenn sie lebte, gäbe es immer noch eine Chance zu fliehen – selbst wenn das hieß, ihren Titel, ihren Reichtum und alles zu verlieren, was sie bisher ausmachte. Sie würde entkommen. Besser frei und mit nichts, als für immer in diesem Haus gefangen zu sein, in dem sie wie ein eingesperrtes Tier aufgewachsen war.
Sie leckte sich ohne Hast das Blut von den Lippen und hielt seinem Blick direkt stand. „Ja“, sagte sie, und ihre Stimme war so kalt, dass selbst Boris kurz verwirrt blinzelte.
„Lauter“, forderte er unzufrieden.
„Ja, Vater“, wiederholte sie bestimmt.
Ein zufriedenes Lächeln kräuselte seine Lippen, und jenes kalte Licht trat in seine Augen – der Blick eines Mannes, der glaubte, gesiegt zu haben. „Schon besser. Und du wirst fröhlich sein“, fügte er hinzu. „Dimitri muss glauben, dass er begehrt wird, und nicht, dass er sich eine Braut mit Gewalt nimmt.“
Mura hielt seinem Blick stand, ohne zu blinzeln. „Ich werde die Rolle spielen“, sagte sie ruhig, denn sie wusste, dass das Überleben manchmal mit einer gut gespielten Rolle begann.
Dann lehnte sie sich leicht nach vorn und spuckte ihm, während ihre Lippe noch immer blutete, ohne Zögern direkt ins Gesicht. „Eines Tages werde ich dich töten“, fügte sie hinzu.
Und diese Worte klangen nicht wie eine im Zorn ausgestoßene Drohung – sie klangen wie ein Versprechen.
Der Saal verstummte, und sogar die Feuer in den Kaminen schienen leiser zu knistern. Boris brach in ein tiefes, verächtliches Gelächter aus. „Falls du lange genug lebst“, antwortete er, gewiss, dass die Zeit auf seiner Seite stand.
Er rieb sich zufrieden die Hände. „Du reist bei Sonnenaufgang ab“, sagte er knapp.
***
Im Morgengrauen, als der Nebel noch an den Festungsmauern hing und die Pferde gerade erst den kalten Dampf aus ihren Nüstern schnaubten, brach die Karawane nach Avaran auf. Die Wagenräder knirschten auf den feuchten Steinen und trugen sie fort von dem Ort, an dem sie aufgewachsen war.
Mura blickte nicht zurück.
Sie wusste, dass hinter ihr die Mauern lagen, die zugleich Heimat und Gefängnis gewesen waren, aber sie weigerte sich, auch nur einen Hauch von Schwäche in ihre Seele dringen zu lassen.
Unter ihrem schweren Mantel waren ihre Hände so fest geballt, dass sich ihre Nägel in die Handflächen bohrten. Sie spürte den Schmerz nicht.
Ihr ganzer Körper wurde von dem kalten Entschluss beherrscht, der ihren Rücken geradehielt. Sie weinte nicht, und sie hatte es auch nicht vor.
Tränen würden ihr nicht zurückgeben, was sie verloren hatte, noch würden sie das Schicksal ändern, das sie erwartete. Der Schwur, den sie geleistet hatte, brannte wilder in ihr als jedes Rote Fieber, tiefer als jede Wunde.
Dieser Gedanke hielt ihren Verstand klar. Sie würde fliehen – ganz gleich, wie lange es dauerte, ganz gleich, was sie bis dahin ertragen musste.
Und eines Tages, wenn niemand es erwartete, würde Velmora brennen. Und dieses Feuer würde nicht nur den Steinmauern gehören.
Es würde jedem Unrecht gehören, das sie in den Schatten großgezogen hatte.
