Süße Leckerbissen Buch 1: Zuckersüß
Autor:in
Ziggy Silver
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Kapitel
52
Candy hat Jahre damit verbracht, sich selbst unsichtbar zu machen. Zwei Jobs, kein Geld und ein Freund, der langsam alles ausgelöscht hat, was sie einmal ausmachte. Sie hat aufgehört dagegen anzukämpfen, weil es so einfacher ist.
Bear kommt in die Stadt, auf der Suche nach einem Neuanfang bei einem lokalen MC. Er sucht keinen Ärger. Er sucht nach gar nichts.
Dann trifft er sie. Und alles, was er findet, ist Süße.
Kapitel 1: Fünf Minuten zu spät
CANDY
Der Schlüssel klemmt im Schloss, so wie er es immer tut, und ich gebe ihm den kleinen Rüttler, den er braucht.
Ich bin fünf Minuten zu spät. Das ist alles. Nur fünf Minuten später als angekündigt, und ich konnte nichts dagegen tun, weil das Paar an Tisch vier um viertel vor noch zweiten Kaffee bestellt hat und ich die Tassen nicht einfach dort stehen lassen konnte.
Mrs. Pearson brauchte ihr Wechselgeld in bestimmten Stückelungen, weil sie das immer so will, und der Boden am Tresen musste gefegt werden, sonst hätte Gary es selbst gemacht, und er ist dreiundsechzig und hat einen schlechten Rücken, also überlasse ich ihm das nicht.
Fünf Minuten. Das ist nichts. Das ist so gut wie gar nichts.
Aber er wird es bemerkt haben. Er bemerkt es immer. Sei einfach gut gelaunt. Bitte. Ich ertrage heute Abend keine schlechte Laune; ich bin so müde. Bitte sei einfach gut gelaunt.
Ich drücke die Tür auf.
Trent sitzt auf dem Sofa, der Fernseher läuft, und seine Augen richten sich sofort auf mich, noch bevor ich meine Tasche von der Schulter genommen habe, als hätte er die Tür beobachtet und auf mich gewartet. Vielleicht hat er das. Ich habe schon vor langer Zeit aufgehört, mir den Kopf darüber zu zerbrechen, was er tut, wenn ich nicht hier bin. Ich habe mit vielen Dingen aufgehört.
„Du bist zu spät“, sagt er.
„Tut mir leid, das Aufräumen hat länger gedauert als gedacht.“ Ich halte meine Stimme neutral. Er mag es nicht, wenn ich mich entschuldige; es irritiert ihn irgendwie, macht alles nur schlimmer.
Ich habe gelernt, sachlich zu bleiben, nur zu erklären, ihm die Informationen so zu geben, als wäre es unkompliziert und vernünftig, denn es ist unkompliziert und vernünftig. Ich muss erreichen, dass er das sieht. „Ich konnte nicht einfach gehen und Gary das alles allein überlassen.“
Er sieht mich an. Dieser Blick. Der, der mich durchdringt, als würde er eine Liste abhaken, als wäre ich ein Inventarstück und kein Mensch, der gerade acht Stunden lang auf den Beinen war, Teller getragen, Fremde angelächelt und Wechselgeld gezählt hat und der jetzt, mehr als alles andere, nur für fünf Minuten sitzen möchte, bevor er wieder los muss, um eine andere Version derselben Sache von vorn zu machen.
Ich halte mein Gesicht ausdruckslos und warte. Ich werde mich nicht setzen dürfen. Ich weiß, dass ich es nicht darf. Aber ich wünsche es mir trotzdem.
„Lüg mich bloß nicht an, Candace.“
Candy.
Die Korrektur erfolgt automatisch, irgendwo hinter meinen Rippen; der Name rutscht an seinen Platz, so wie er es immer tut, wenn er den anderen benutzt. Er nennt mich nie Candy. Er sagt, es sei kindisch. Er sagt, es sei kein angemessener Name für eine erwachsene Frau.
Ich habe aufgehört, ihn darum zu bitten. Ich habe vor langer Zeit damit aufgehört, und jetzt tue ich es stattdessen nur noch in meinem Kopf. Schnell und leise und privat. Die kleine Korrektur, die nichts kostet und nichts ändert und die an manchen Tagen doch das Einzige ist, das sich ganz wie mein Eigen anfühlt.
„Ich lüge nicht“, sage ich. „Ich bin nur müde, und ich muss in zwei Stunden schon wieder in der Bar sein.“
Er streckt die Hand aus.
Ich nehme mein Handy aus der Tasche und gebe es ihm. Das ist inzwischen reine Choreografie; ich kenne jeden Schritt. Ich sehe zu, wie er scrollt, und lasse meinen Geist vorsichtig, ganz bewusst, leer werden.
Denn darüber nachzudenken, wonach er sucht oder ob er etwas finden wird, worüber er wütend sein kann, selbst wenn da gar nichts ist, führt nur an einen dunklen, kreisenden Ort. Da ist nie etwas. Auf meinem Handy ist nie etwas, worüber es sich zu ärgern lohnt. Und ich habe heute Abend keine Kraft für dunkle Kreisgedanken.
Bubbles hat mir mittags eine SMS mit dem Foto eines Hundes geschickt, den sie vor dem Eckladen gesehen hat, ein kleiner, fetter Mischling mit einem extrem ernsten Gesichtsausdruck, und ich habe eine Reihe Herz-Emojis zurückgeschickt und weiter den Tresen abgewischt. Das ist alles. Das ist das volle Ausmaß meiner heutigen Kommunikation.
Er scrollt trotzdem. Sein Daumen bewegt sich langsam und methodisch. Ich starre an die Wand, knapp über seine linke Schulter. Ich atme und ich warte. Ich denke an nichts und atme noch ein bisschen mehr. Ich bin sehr gut im Warten geworden. Es ist nichts, worin ich jemals besonders gut sein wollte. Ich bin trotzdem gut darin.
Er reicht mir das Handy zurück.
Ich stecke es in die Tasche und sage nichts. Er auch nicht. Aber ich kann spüren, wie sich das Urteil irgendwo hinter seinen Augen noch formt. Das stille Kalkül darüber, was für ein Abend das hier werden wird, und ich bin klug genug, nicht in dieses spezielle Schweigen hineinzusprechen, also stehe ich da und lasse ihn zu dem Schluss kommen, zu dem er eben kommen wird.
Ich behalte ein offenes Gesicht und warte noch etwas länger.
„Ich mache dir Abendessen“, sage ich, als das Schweigen lang genug gedauert hat. „Bevor ich gehe. Ich mache den Nudelauflauf, den du magst.“
Etwas in ihm verändert sich. Nicht viel, aber gerade genug; dieses kleine Setzen, das mir verrät, dass die Atmosphäre von ungewiss zu handhabbar gewechselt hat.
„Schön“, sagt er und wendet sich wieder dem Fernseher zu.
Ich gehe in die Küche, fange an, Sachen aus den Schränken zu holen, und atme langsam und vorsichtig durch die Nase. Der Nudelauflauf dauert frisch zubereitet vierzig Minuten. Ich habe eigentlich keine vierzig Minuten, aber ich habe es angeboten, und er hat es angenommen. Das ist das, was ich mit der Zeit gelernt habe: Finde das Ding, das ihn beruhigt, und biete es an, bevor er danach verlangen muss.
Dann hat er das Gefühl, dass alles in Ordnung ist, dass alles unter Kontrolle ist, dass ich kooperativ bin und er vernünftig, und dass alles genau so ist, wie es sein sollte.
Es funktioniert. Es funktioniert immer. Ich bin dankbar, dass es funktioniert. Ich versuche sehr angestrengt, nicht darüber nachzudenken, dass ich weiß, dass es funktioniert, und was das über den Lauf der Dinge aussagt.
Er kommt in die Küche, während die Zwiebeln glasig werden. Ich höre ihn, bevor ich ihn sehe; der Rhythmus seiner Schritte, den ich zu lesen gelernt habe wie das Wetter – so, wie man die Farbe des Himmels betrachtet und schon weiß, wie der Tag wird, bevor man überhaupt einen Fuß vor die Tür gesetzt hat. Ich lasse den Blick auf der Pfanne, halte mein Gesicht neutral und warte.
„Du kannst mir später einen blasen“, sagt er beinahe beiläufig, im selben Tonfall, in dem er erwähnen würde, dass die Milch alle ist. „Als Entschuldigung dafür, dass du erst so spät nach Hause gekommen bist.“
Irgendwo in mir zieht sich etwas zusammen. Etwas, das sich schon so lange zusammenzieht, dass ich es kaum noch als eigenständiges Gefühl wahrnehme; so, wie man aufhört, ein Geräusch zu hören, das niemals verstummt. Ich denke an meine Schicht an der Bar, die in zwei Stunden beginnt, an die Zwiebeln und ob ich mehr Knoblauch brauche und ob noch genug Käse im Kühlschrank ist.
„Okay“, sage ich.
Er geht zurück zum Sofa.
Der Nudelauflauf kommt um zehn nach in den Ofen, ich stelle den Timer, gehe ins Schlafzimmer und ziehe meine Arbeitskleidung für die Bar an. Ich setze mich für genau dreißig Sekunden auf die Bettkante, denn mehr erlaube ich mir nicht – dreißig Sekunden, nicht mehr. Ich schließe die Augen, atme, lasse die Schultern sinken, dann stehe ich auf und sehe nach den Nudeln.
Während das Essen gart, hole ich mein Trinkgeld aus der Jackentasche und zähle es. Zweiunddreißig Pfund. Nicht schlecht für einen Dienstag. Seit zwei Wochen habe ich kein Trockenshampoo mehr, und die Spülung, die ich benutze, ist die billige, die das Haar so platt macht. Nicht die gute in der blauen Flasche, die tatsächlich das tut, was eine Spülung tun soll.
Nichts Dramatisches. Nichts Teures. Ich wollte nur schon länger zur Drogerie, aber es war nie genug übrig. Heute könnte es klappen, heute könnte es gerade so reichen, und vielleicht noch für einen Kaffee auf dem Weg zur Arbeit morgen früh – einen richtigen, nicht den aus dem Glas zu Hause.
Ich zähle noch, als Trent hereinkommt. „Ist das dein Trinkgeld?“
„Ja.“
„Ich brauche es.“ Er sagt es so, wie er die meisten Dinge sagt, die er bereits beschlossen hat: flach, ohne Erklärung, mit dem Ausdruck von jemandem, der dieses spezielle Argument noch nie verloren hat und das auch weiß.
Ich habe früh gelernt, welche Dinge den Ärger wert sind und welche nicht, und ich habe eine Liste erstellt und mich daran gehalten. Zweiunddreißig Pfund und eine Flasche Spülung stehen nicht auf der Liste. Es spielt keine Rolle.
Ich händige es ihm aus.
„Ich habe da was am Laufen“, sagt er, und ich sehe zu, wie er die Scheine einsteckt, ohne sie zu zählen.
Ich verschließe etwas Kleines, Leises in mir und lasse es los.
Er bekommt einen ganz bestimmten Glanz in den Augen, wenn er eine Idee hat – hell und gewiss, er ist sich selbst dann schon meilenweit voraus und gibt Geld aus, das noch gar nicht da ist. Ich habe diesen Blick schon öfter gesehen, als ich zählen kann.
„Etwas Großes. Diesmal wirklich groß. Es gibt da einen Kontakt; es muss schnell gehen, sonst schließt sich das Zeitfenster. Ich muss nur Bereitschaft zeigen, in die Verhandlungen einzusteigen, und dann sind wir dabei.“
Ich habe ein Gesicht, das ich für solche Momente mache. Ich habe es mit der Zeit perfektioniert. Offen und empfänglich, interessiert, ohne zu begierig zu wirken, denn zu begierig wirkt irgendwie herablassend und zu wenig wirkt wie Zweifel, und ich habe viel Zeit damit verbracht, es genau richtig zu kalibrieren.
„Das klingt vielversprechend“, sage ich vorsichtig.
„Ist es auch.“ Er wendet sich bereits wieder dem Wohnzimmer zu, in seinem Kopf ist er schon zwei Schritte weiter. „Sei nicht so negativ.“
„Ich bin nicht negativ“, sage ich gegen seinen Rücken.
Der Timer geht sechs Minuten später los.
Ich richte den Nudelauflauf an und stelle ihn vor ihn hin. Er sieht ihn an und nickt, und heute Abend ist das die Definition von „gut“. Ich nehme meine Tasche, vergewissere mich, dass ich meinen Lippenpflegestift und mein Schlüsselband für die Arbeit dabei habe und die letzten paar Münzen vom Boden meines Portemonnaies für den Bus, falls es hart auf hart kommt.
„Komm nicht zu spät zurück“, sagt er, ohne von seinem Teller aufzusehen.
„Werde ich nicht“, sage ich.
Die Nachtluft ist kalt genug, um sie zu spüren, und ich ziehe meine Jacke enger, während ich gehe. Meine Füße schmerzen so, wie sie nach einer ganzen Schicht im Café schmerzen – dieses dumpfe, stetige Pochen, das in den Fußballen beginnt und nach oben wandert.
Ich denke an die fünf Stunden, die vor mir liegen, und daran, nach Hause zu kommen und meine Schuhe auszuziehen, und eine Weile denke ich an nichts anderes, denn manchmal ist Nichts das Sicherste, woran man denken kann.
Vor dem Eckladen sitzt ein Hund. Ein kleiner, dicker Beagle, der neben einem Fahrradständer mit einem Ausdruck ungeheurer persönlicher Würde sitzt und die Straße beobachtet, als wäre er dazu ernannt worden, die Dinge im Auge zu behalten, und nähme diese Verantwortung sehr ernst. Etwas in meiner Brust macht einen kleinen, unwillkürlichen Satz, als ich ihn sehe – etwas Warmes, mit dem ich nicht ganz gerechnet habe.
Ich gehe weiter.
Aber ich blicke noch einmal zurück, nur ein einziges Mal, auf den Beagle, der dort immer noch in all seiner Würde sitzt, und irgendwo in der Dunkelheit, wo es niemand sehen kann, huscht so etwas wie ein Lächeln über mein Gesicht.
Es dauert etwa vier Sekunden.
Vier Sekunden sind das Meiste, das mir am heutigen Tag gehört hat, und ich bin so sehr daran gewöhnt, dass es nicht einmal mehr wehtut. Das ist der Teil, vor dem ich mich fürchten sollte. Das ist der Teil, den ich konsequent ignoriere.
