Gerangel mit dem Cowboy
Autor:in
Brittany Carter
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Kapitel
43
Eine Großstadtautorin kehrt auf die Farm zurück, die ihre Kindheit geprägt hat, und rechnet mit Staub, Drama und einer schnellen Flucht. Stattdessen landet sie in einem feurigen Tauziehen mit dem schroffen Cowboy, mit dem sie sich das Erbe teilt und der sich weigert, das Land aufzugeben. Er ist stur, loyal und gefährlich verführerisch, besonders nach einem leidenschaftlichen Moment, den keiner von beiden vergessen kann. Während sich Sabotage einschleicht und der Druck wächst, muss sie feststellen, dass Rinder nicht das einzig Wilde auf dieser Ranch sind. Zwischen scharfen Worten und schwelenden Blicken muss sie entscheiden, wofür sie wirklich kämpft – und wem sie bereit ist zu vertrauen.
Kapitel 1
TORRENCE
Ich legte meine Finger um die Stangen des schmiedeeisernen Tors. Die Scharniere quietschten noch immer, als ich es aufstieß und die Jameson-Farm betrat.
Sein Gewicht war fast so schwer wie die unsichtbare Last auf meiner Brust. Es begrub mich unter all den Erinnerungen an diesen Ort – den Erinnerungen an meine Kindheit.
Ich trat über die Schwelle, der Kies knirschte unter meinen Absätzen. Unter dem großen Magnolienbaum bemerkte ich einen riesigen F-350 Pickup und einen Sportwagen.
Sofort wischte ich mir mit dem Handrücken über die Stirn. Das Einzige, was ich an Texas nicht vermisst hatte, war die Hitze.
Ich schloss das Tor und blickte in der Ferne auf die große rote Scheune und den Hühnerstall. Ich hatte so viele Sommer damit verbracht, Eier für meine Großeltern zu sammeln.
Tränen sammelten sich in meinen Augenwinkeln. Einst hatte ich diese Farm geliebt, aber ich wusste rein gar nichts über Landwirtschaft. Ich hatte aus offensichtlichen Gründen vor, sie zu verkaufen. Mit meinem leeren Bankkonto und meiner Ahnungslosigkeit würde ich diesen Hof nur in den Ruin treiben.
Ich verdiente meinen Lebensunterhalt mit dem Schreiben von Liebesromanen. Ich kümmerte mich nicht um Nutztiere.
Während ich über den Kiesweg zum Haus knirschte, sammelte ich mich innerlich. Es war schwer gewesen, meine Großmutter in diesem Sarg zu sehen.
So viel Schuldgefühl lastete wie eine unsichtbare Decke auf mir, aber das waren Gedanken für einen anderen Tag.
Die vorderen Stufen knarrten, als ich auf die Veranda trat und auf den Eingang zuging. Ich zog die Fliegengittertür auf und hätte fast geklopft, entschied mich dann aber dagegen.
Das Haus meiner Großmutter roch immer gleich, nach Lavendel und Vanille.
Ungewollte Tränen stiegen in mir auf. Ich durfte jetzt nicht untergehen. Ich hatte rechtliche Angelegenheiten zu klären, und wenn ich jetzt weinte, würde mir das nicht helfen, klar zu denken.
Als ich einen Blick auf mich selbst im Flurspiegel erhaschte, zuckte ich zusammen.
Für die Beerdigung hatte ich auf Make-up verzichtet. Dunkle Ringe hingen unter meinen Augen und verrieten, dass ich fast die ganze Nacht von Denver nach Texas durchgefahren war.
„Reiß dich zusammen“, flüsterte ich.
Mein kastanienbraunes Haar war gelockt, der einzige Teil an mir, der im Moment nicht völlig tot aussah.
„Ms. Harper?“
Ich drehte mich um.
Mr. Hammonds, der Anwalt meiner Großmutter, stand im Türrahmen zum Wohnzimmer. Er war so groß wie ich, was nicht wirklich groß war: etwa eins sechzig, plus minus ein paar Zentimeter.
Aber sein maßgeschneiderter Anzug und diese Krokodillederschuhe kosteten mehr als meine gesamte Wohnung zu Hause.
„Mr. Hammonds. Tut mir leid, dass ich Sie warten ließ.“
Er winkte ab und blickte über seine Schulter auf etwas im Raum. „Kommen Sie zu uns.“
Ich blieb stehen. Uns? Wieso gibt es ein Uns?
Er lächelte und zeigte eine perfekte Zahnreihe unter seinem Zwirbelbart. „Mr. Jacks ist hier. Der Vorarbeiter Ihrer Großmutter.“
Das ergab Sinn. Mein Großvater war mit Demenz in einem Pflegeheim, und meine Großmutter konnte die Farm unmöglich alleine führen.
Ich hasste es, diesem Mann sagen zu müssen, dass er sich einen neuen Job suchen sollte, weil ich ihn nicht weiterbeschäftigen konnte.
Ich lief über den alten Holzboden, meine Absätze klackerten und meine Handflächen schwitzten. Als ich um die Ecke ins Wohnzimmer bog, war ich schockiert, dieselben Möbel aus meiner Jugend zu sehen. Die lilafarbene Häkeldecke meiner Urgroßmutter lag immer noch auf der Lehne der kleinen braunen Couch.
Aber was mich am meisten schockierte, war der riesige Mann, der neben dem Kaminsims stand.
Sein nachtschwarzer Cowboyhut war tief ins Gesicht gezogen, aber der Rest von ihm ... Ich musste mich hinsetzen.
Ich hatte gar nicht gemerkt, dass ich stehen geblieben war, bis sich Mr. Hammonds räusperte. „Bitte, nehmen Sie Platz, Ms. Harper. Mr. Jacks möchte lieber stehen.“
Ich zwang mich, die letzten paar Schritte noch zu bewältigen.
Irgendwie riss ich mich zusammen und nahm Platz.
Mr. Jacks bewegte sich und schob die Krempe seines Hutes nach oben. Stahlblaue Augen trafen meine quer durch den Raum. Eine Gänsehaut kroch an meinem Körper hinab bis zu meinen Zehen.
Ach du meine Güte, Cowboy.
Ich schluckte, mein Hals war plötzlich ganz trocken, und ich knetete meine Finger im Schoß. Das Gesicht des Cowboys sah aus, als wäre es aus Stein gemeißelt. Sein markanter Kiefer war von dunkelblonden Stoppeln bedeckt.
Ich versuchte, ihn nicht allzu auffällig anzustarren, aber der Mann war die pure männliche Perfektion. Jeder harte Muskel, der sich unter seiner Kleidung abzeichnete, strahlte Kraft aus. Hingabe. Harte körperliche Arbeit.
Diese Lippen waren voll. Wie gemacht zum Küssen. Ich stellte mir vor, dass er gottlose Dinge mit ihnen anstellen könnte, wenn sie sich nicht gerade zu diesem genervten Schnauben verzogen hätten.
Ich blinzelte, als mich die Realität einholte. Knurrte dieser Mann mich an?
Ich starrte wütend zurück und versuchte, die Situation zu verstehen. Warum knurrte mich dieser unbestreitbar gutaussehende Mann an?
Er sah aus wie jemand, über den ich in meinen Büchern schreiben würde.
„Ms. Harper. Ich hatte erwähnt, dass die Farm Ihnen hinterlassen wird“, murmelte Mr. Hammonds. „Aber das war nicht ganz richtig. Fünfzig Prozent der Farm werden Ihnen vererbt.“
Ich riss meinen Blick von dem genervten Cowboy los und sah zu Mr. Hammonds. „Ich verstehe nicht“, sagte ich. „Ich bin die einzige lebende Verwandte. An wen geht die andere Hälfte?“
Mr. Hammonds warf einen Blick auf diesen Typen.
Ich blinzelte. Dieser Typ? Ernsthaft? Ihr Farmarbeiter? Wie lange arbeitete er schon hier?
Mr. Hammonds räusperte sich. „Die Militärbezüge Ihres Großvaters decken die Kosten für sein Pflegeheim. Das Haus wurde jedoch für den Todesfall in einen Treuhandfonds übertragen, und da wir uns angesichts des Todes Ihrer Großmutter nun in dieser Situation befinden, greift dieser. Sie hat es Mr. Jacks und Ihnen hinterlassen. Keine anderen Blutsverwandten werden Anspruch auf dieses Haus erheben können.“
Ich blinzelte. Zu wissen, dass für meinen Großvater gesorgt war, nahm eine enorme Last von meinen Schultern.
Nun musste ich mich mit diesem Typen auseinandersetzen.
„Mr. Jacks, nicht wahr?“, fragte ich.
Er richtete sich auf, was ihn noch größer machte, als ich dachte. Ich hasste es, wie gut sein Hemd ihm passte. Ganz zu schweigen davon, wie er seine Jeans ausfüllte. Ich schlug ein Bein über das andere und versuchte, meine Oberschenkel aneinanderzureiben.
Es war viel zu lange her, dass ich in der Nähe eines gutaussehenden Mannes gewesen war, der nicht nur meiner Fantasie entsprungen war.
„Genau, Mr. Jacks“, sagte er kühl.
Seine Stimme klang nach den Südstaaten und war tief, was meine Oberschenkel zittern ließ. Ich schob meine verräterischen Gedanken beiseite. „Nun, Mr. Jacks. Ich hoffe, wir sind da einer Meinung, aber ich habe nicht vor, die Farm zu behalten. Ich möchte sie verkaufen.“
Die nächsten Momente verschwammen ineinander.
Mr. Hammonds starrte mich mit einem Ausdruck von Schock und Angst an. Angst wovor? Ich hatte keine Ahnung.
Bis sich der Übeltäter in seiner Ecke rührte. Mr. Jacks kam auf mich zu und baute sich vor mir auf, was wie ein erbärmlicher Versuch wirkte, mich einzuschüchtern. „Ich habe auch nichts anderes von dir erwartet, Torrence.“
Ich legte die Hand auf die Brust und schnaubte. „Ich weiß ja nicht, für wen Sie sich halten ...“
„Ich bin der Mann, der sich um diesen Ort und um deine Großeltern gekümmert hat, weil du zu beschäftigt damit bist, Schundromane zu schreiben, um es selbst zu tun.“
Ich stand auf. Meine Sicht verschwamm leicht, als ich den Kopf in den Nacken legte, um ihn anzusehen. Die Spitzen seiner dunkelblonden Haare schauten unter seinem Hut hervor. Ich stellte mir vor, dass sie darunter ziemlich zerzaust aussahen.
Aber irgendetwas sagte mir, dass er so oder so gut aussah.
„Ich lege keinen Wert darauf, dass Sie mir erklären, wer ich bin, Cowboy Tumbleweed. Und ich schätze es auch nicht, wenn Sie Vermutungen über mich anstellen. Ich werde meinen Teil dieser Farm verkaufen, ob es Ihnen gefällt oder nicht.“
Ich streckte die Hand aus und tippte unwillkürlich gegen seine Brust.
Sie war hart.
Ich hasste es, wie hart sie unter diesem schwarzen Hemd war.
Mein Blick verweilte auf der Spitze meines lackierten Fingers an seiner Brust. Mein Herz schlug mir bis zum Hals, und Mr. Jacks bemerkte es. Ein Winkel dieses vollen Mundes verzog sich zu einem arroganten Lächeln, das mein Blut in Wallung brachte.
„Mein Name ist Mason Jacks, nicht Cowboy. Ich leite diese Farm seit einem Jahrzehnt. Ich werde nicht zulassen, dass eine verzogene Göre ankommt und sie verkauft.“
Ich knirschte mit den Zähnen. Mein Finger glitt von Masons Brust, und ich warf einen Blick auf Mr. Hammonds’ unbehagliches Gesicht. Die Sache lief aus dem Ruder. Ich kannte diesen Mann nicht. Er kannte mich nicht.
Diese Feindseligkeit kam völlig aus dem Nichts.
Zumindest für mich.
„Ich denke, wir können uns sicher zusammensetzen und eine Lösung finden“, sagte Mr. Hammonds. „Es gab bereits ein gewisses Interesse an der Farm von der Familie Smith ...“
Mason lachte düster. „Nur über meine Leiche verkaufe ich diese Farm an Bryce Smith.“
Offensichtlich kannte Mason Bryce gut. Ich hatte vor ein paar Tagen eine E-Mail von ihm erhalten, in der er sein Interesse an der Farm bekundete, was ich bereits in Betracht zog.
„Sehr wohl. Wie auch immer.“ Er sah auf seine Uhr. „Ich habe in dreißig Minuten einen Termin am anderen Ende der Stadt. Vielleicht können Sie beide mich morgen treffen ...“
„Morgen“, sagte ich. „Ich muss wieder nach Hause. Ich kann nicht hierbleiben.“
„Überschreib mir deinen Anteil, und du kannst sofort gehen“, sagte Mason.
Das war gar keine so schlechte Idee. Verdammt, ich hatte null Interesse an dieser Farm. Doch als ich das süße Gesicht meiner Großmutter zusammen mit meinem Großvater über dem Kamin sah, versetzte es mir einen Stich in die Brust.
Ich wollte nicht, dass dieser Farmarbeiter, der nicht einmal zur Familie gehörte, den Hof bekam. Außerdem brauchte ich das Geld dringend. Ich steckte bis zum Hals in Schulden aus meinem Studienkredit und konnte meinen Lebensunterhalt kaum bestreiten, wenn ich so hohe Raten abbezahlen musste.
Wenn ich die Farm, oder einen Teil davon, verkaufte, könnte ich endlich aufatmen.
„Ich gebe dir gar nichts“, zischte ich. „Wenn du hier mit einer anderen Einstellung aufgetreten wärst, hätte ich es mir vielleicht überlegt.“
Er lachte leise auf, was mir eine Gänsehaut über die Haut trieb. „Wenn du deine Großmutter wenigstens mal angerufen und nach ihr gesehen hättest, würde ich nicht so einen Groll hegen.“
Ich ballte meine Hände an den Seiten zu Fäusten. Ich brauchte keinen Fremden, der über mich urteilte. Er hatte keine Ahnung, was ich durchgemacht hatte. Wie meine Kindheit hier gewesen war.
„Mr. Hammonds, könnten Sie mir freundlicherweise die Schlüssel geben? Ein Tag wird nicht schaden.“
Er kramte in seiner Anzugtasche, holte einen einzelnen Schlüssel heraus und reichte ihn mir.
Ich schloss meine Finger darum und spürte Masons Blick auf meinem Gesicht.
„Ich komme morgen vorbei, Mr. Hammonds. Bitte schicken Sie mir bei Gelegenheit Ihre Adresse per E-Mail.“
Er begann, seine Sachen zusammenzupacken, während ich einen Blick auf Mason riskierte. „Du kannst jetzt gehen. Aus offensichtlichen Gründen bin ich nicht in der Stimmung für Hausgäste.“
Sein Mundwinkel zuckte nach oben; zwei Grübchen zeigten sich auf seinen Wangen unter seinem dichten Stoppelbart. „Tja, das ist wirklich schade, denn ich wohne hier.“
Ich blinzelte und wartete darauf, dass mich jemand in den Witz einweihte.
„Du was? Du machst Witze ... Du lebst hier?“, fragte ich und zeigte nach unten.
Mason starrte mich nur an. Anscheinend machte er keine Witze.
Ich sah zu Mr. Hammonds, der anscheinend gerade flüchten wollte, aber er winkte nur über seine Schulter. „Einen schönen Abend noch, Torrence. Wir sehen uns morgen.“
Die Fliegengittertür schlug zu, und plötzlich hüllte mich sein moschusartiger Duft ein und nahm mir fast die Luft zum Atmen. Ich knirschte mit den Zähnen und versuchte, etwas zu finden, das ich daran nicht mochte.
„Ich denke, wir müssen reden, Torrence“, sagte Mason hinter mir.
Seine Stimme grollte hinter mir und rührte trotz meiner Wut an etwas, das ich mir nicht eingestehen wollte.
