Historia de una Fae 1: Las alas del destino
Autor
Nicole Woodward
Lecturas
1,0M
Capítulos
78
«¿Le temes a la oscuridad?»
Los sueños de Ella de ganar por fin sus alas se hacen añicos cuando el desastre golpea su aldea apenas semanas antes de su mayoría de edad. Luego llega la exigencia del Reino: debe enviarse una consorte a un príncipe del que nadie se atreve a hablar, el medio-Vampyr encerrado en susurros y sombras. Todos esperan que alguien sea elegida. Nadie espera que Ella se ofrezca como voluntaria.
Guiada solo por el instinto y un fuego que no puede explicar, se adentra en un mundo de magia oscura, secretos ancestrales y un príncipe que podría ser mucho más que leyenda. El poder tiembla al alcance de sus dedos, pero el precio de tocarlo podría ser su corazón. O algo peor.
En un reino donde el destino muerde con la misma ferocidad que los colmillos, Ella no lucha solo por una corona: lucha por convertirse en algo más de lo que nadie imaginó.
Moriella de Marshpoint
—¿Le temes a la oscuridad?
Se giró, pero no había nadie. Solo sombra, moviéndose como humo alrededor de sus pies y extendiéndose sin fin hacia la negrura.
Un momento atrás, había una mariposa allí —naranja como el fuego— pero ahora había desaparecido.
La oscuridad se movía a su alrededor, lenta y constante, como si respirara.
—¿Acaso la falta de luz no te asusta? —la voz se deslizaba por el aire, suave como la seda y lo suficientemente profunda como para meterse bajo su piel.
No la asustaba. Le interesaba.
—No —dijo en voz baja, aunque no estaba segura de haber hablado en voz alta.
El aire cambió. Sintió calor en la espalda. Una presencia creció detrás suyo, fortaleciéndose.
Extendió la mano hacia atrás, y…
—¡Moriella Briarsand! —el nombre atravesó el piso y despertó a Ella de golpe.
No era un demonio. Peor. Su madre.
—¿Por qué te escucho roncar en vez de verte en los campos? —gritó su madre.
Ella abrió un ojo. Nombre completo. Mala señal.
—Ya voy, mamá —dijo con voz cansada. Se pasó una mano por la camisa arrugada que había usado la noche anterior para beber cerveza con sus amigos.
En el lavabo, se echó agua fría en la cara. El sueño permaneció un momento más —una sombra, una voz tranquilizadora— luego se desvaneció, como suelen hacer los sueños.
Sus trenzas castaño rojizas eran un desastre, pero no le importaba. No era ordenada, pero se veía como ella misma y eso era suficiente.
Ella bajó las escaleras de dos en dos. —¡Buenos días, buenos días, ya me voy!
La cocina estaba inundada de luz solar. La luz brillaba sobre hileras de frascos cuidadosamente etiquetados con especias y hierbas que descansaban en los estantes de roble.
Su madre, Samera, estaba junto a la estufa, cortando una hogaza de pan caliente. Una de sus alas de plumas bronce se movió detrás de ella, clara señal de que estaba molesta.
—Al menos come algo antes de que las malas hierbas te devoren —dijo—. Te has vuelto piel y huesos estos últimos dos años.
Ella no podía negarlo. Su último estirón la había dejado alta y delgada. Un frijol andante, pero no por eso menos torpe.
—¿Manteca, por favor? —preguntó.
Samera suspiró y alcanzó la lata. —Sí, sí. Pero rápido. Tu padre está a punto de tocar la campana.
Ella hizo una mueca. La campana significaba que se necesitaba ayuda en los campos y, si no llegaba primero, lo harían los hijos del vecino.
No solo su padre tendría que pagarles, sino que los chicos pasarían todo el tiempo burlándose de Ella por no ser tan fuerte como ellos.
No era su culpa, le recordaba su padre a menudo. No era culpa de nadie.
Ella se había criado en la vida de granja desde los cuatro años, con sus pequeñas manos aprendiendo el ritmo de la tierra y el suelo.
Cuando sus padres decidieron tener otro hijo, no sabían lo que traería el nacimiento.
Su hermano, Puckaelow (aunque todos lo llamaban Puck), tuvo que ser sacado del cuerpo de su madre por cesárea. Había nacido con alas, delgadas y brillantes, que se movían antes de que pudiera llorar. Alas que no deberían haber llegado hasta su vigésimo año.
Sus primeros pasos nunca tocaron tierra. En cambio, flotaba hacia arriba, un bebé risueño que golpeó el techo antes de aprender a gatear.
Pero a los tres años las plumas comenzaron a caerse, desprendiéndose en mechones. Nadie sabía por qué. Todo lo que sabían era que sufría un dolor terrible.
Las alas fueron cortadas de su espalda. Y entonces, las piernas de Puck dejaron de funcionar.
Dejó a su familia destrozada, y a Ella como la única hija capaz de hacer trabajo físico.
Puck, por su parte, manejaba los libros de cuentas, alimentaba a las gallinas y ayudaba a su madre con las comidas.
Ella nunca se burló de su problema, ni una sola vez. Temía que, cuando le salieran sus propias alas a los veinte, también se cayeran y murieran.
Aquellos en su pequeña aldea que conocían la historia de su familia (que, por supuesto, eran todos) se dividían en dos grupos.
Algunos trataban a Ella con simpatía, orgullosos de que hubiera asumido su papel como la mayor sin quejarse. Decían que sus alas, cuando llegaran, serían fuertes. Igual que ella.
Luego estaban los otros. Los que susurraban sobre una maldición en la familia Briarsand, que decían que no podían esperar a ver sus alas feas, si es que le salían.
Ella se mantenía alejada de los del segundo grupo.
Un rico aroma flotando en el aire devolvió su atención al presente.
Su madre le entregó la rebanada gruesa con manteca untada. Ella se inclinó y le dio un abrazo, lo que hizo que las alas de Samera se movieran con alegría.
Las plumas suaves le hicieron cosquillas en la nariz. Se rio justo cuando escuchó la advertencia cantarina de su padre: —¡Estoy a punto de tocar la campana!
Con el pan entre los dientes, empujó la puerta. Puck ya estaba afuera en su silla de madera, con ruedas fijas a cada lado.
La sequía había dejado los campos muy secos, y él se las arreglaba bastante bien en el suelo más duro. Un tazón descansaba en su regazo mientras lanzaba alimento a las gallinas.
Puck había vivido más que todos los pronósticos de los sanadores. Después de la extracción de las alas, le habían dado un mes. Luego un año. Luego tres años, como máximo.
Ahora con catorce, todavía tenía su sentido del humor, siempre presente a pesar del dolor que sentía. —Qué bueno ver que por fin te unes a nosotros, Ellie —gritó Puck—. ¿Fue tu sombra la que vi arrastrándose a las tres de la mañana?
Sus mejillas se pusieron rojas. —No viste nada.
—¿Una moneda por mi silencio? —ofreció.
—Te daré dos si mantienes la boca cerrada el resto de la semana —acordó Ella. Era el cumpleaños de su mejor amigo y, si todo salía bien con la obtención de sus alas, las celebraciones probablemente durarían toda la noche.
—Trato hecho —acordó Puck—. Y dile a papá que ya casi termino con las gallinas.
Ella asintió y se dirigió hacia los campos al otro lado del granero.
Contra todo pronóstico, el cultivo de selmings (un vegetal raro que actuaba como fertilizante natural) de su padre iba bien. Era lo único que mantenía comida en su mesa.
Lo encontró inclinado sobre las hileras de selming. Su mano enguantada sostenía una pala, los dientes apretados con fuerza mientras arrancaba una masa de verde retorcido de la tierra.
Las malas hierbas, si podían llamarse así, no eran plagas de jardín normales. Se movían y chasqueaban, enredaderas contrayéndose con tensión muscular.
Pequeñas bocas, afiladas como espinas, mordían sus guantes.
—Puck terminó con las gallinas —dijo Ella a modo de saludo.
—Si no te conociera mejor, diría que ya no eres fanática de mi compañía —respondió su padre, empujando la hierba en un cubo con habilidad practicada.
Se limpió el cabello de los ojos, con los mechones de gris bronce atrapando la luz.
—Lamento llegar tarde —respondió Ella—. Por supuesto que amo tu compañía, papá.
—¿No preferirías estar trabajando con los tres chicos del campo de al lado?
—Preferiría bañarme con los cerdos.
Él se rio con un sonido cargado de amor, mientras ella se agachaba a su lado. Con un gruñido, empujó la pala en el suelo.
Una hierba se retorció cuando golpeó, moviéndose fuera del camino. La hoja golpeó su costado, y la enredadera chasqueó hacia su muñeca, con las puntas de espinas rozando su piel.
—Oh, pequeño bastardo —lo arrancó de raíz y lo arrojó al cubo.
—Moriella Briarsand —la segunda vez que usaban su nombre completo esa mañana—. Rezo para que quien se case contigo encuentre un gusto por esa lengua afilada tuya.
—Mamá debería haber empezado las clases de modales cuando estaba en el vientre —respondió Ella—. Pero pensé que siempre te había gustado que dijera lo que pienso.
—Admiro tu fuerza y tu calidez —dijo Erannon—. Tu ingenio filoso es lo que te meterá en problemas.
Ella se encogió de hombros. Con Puck incapaz de ayudar con la mayoría de las tareas, se esperaba que quien se casara con Ella se hiciera cargo de las tierras de cultivo Briarsand y las administrara con ella.
Por supuesto, Ella no tenía ningún deseo de casarse.
Los únicos hombres que le gustaban eran su padre, su hermano y su mejor amigo, Sylvan Waylocks. No lo suficiente como para casarse con él, pero sí para tolerar su amistad.
Su padre continuó: —Tu prima Rosalia regresa pronto, así que tenemos que trabajar extra duro hoy. Mañana se cortará temprano.
Rosalia, con solo veinticuatro años —una edad muy joven para un cónsul— había asumido el trabajo de liderar su aldea. Había estado fuera en una misión comercial a Evercross, un largo vuelo al pueblo vecino.
Rosalia había comerciado sus raros selmings y le debería a su tío su porción, que tendría que ser liquidada durante una reunión oficial.
—También necesitaremos cortar hoy temprano —le recordó Ella—. El nacimiento de Sylvan fue doce minutos pasadas las cinco.
Su padre suspiró. —Una razón más para que llegues a tiempo, Ellie.
Para demostrar su punto, agarró con la palma cuatro hierbas a la vez. Chillaron en protesta, hojas espinosas moviéndose salvajemente mientras intentaban retorcerse de su agarre.
Ella soltó una risa feliz mientras las dejaba caer en el cubo. —Ahí está. Eso tiene que valer algo.
—Te ahorraste diez minutos con eso —admitió su padre—. Pero llegaste cuarenta minutos tarde.
Ella sonrió mientras se inclinaba hacia la siguiente enredadera, con el ritmo del campo asentándose. Pala, tirar, lanzar, hablar.
Las hierbas chasqueaban y siseaban, pero no eran rival para los Briarsand hoy.
***
A las tres en punto, los selmings estaban bien, los cerdos alimentados y los tomates maduros habían sido recolectados.
Ella miró a su padre, esperando permiso para limpiarse antes de la ceremonia, pero la atención de Erannon estaba fija en el cielo. Dos Faes descendían hacia ellos.
Ella reconoció a uno de ellos de inmediato. Su primo, Soric. El otro era un asistente del cónsul y mensajero oficial de la aldea, un Fae llamado Thistias.
Por el rabillo del ojo, vio a Puck empujando su silla a través de los campos, ansioso por captar cualquier noticia que estuviera a punto de revelarse.
—Buen día —los saludó Erannon—. ¿A qué debemos su visita?
—Mi hermana —comenzó Soric, pero Thistias movió sus alas bruscamente, silenciándolo.
—Lady Rosalia, Cónsul de la Aldea Marshpoint —anunció Thistias, con mucha más grandeza de la que su simple aldea necesitaba—, ha caído enferma en nuestro viaje de regreso. Nos hemos visto obligados a aterrizar en un camino difícil. Se enferma si intentamos cargarla. Estamos llamando a todos los sanadores para que la atiendan de inmediato, y a cualquier guerrero para protegerla en caso de...
Su voz se detuvo. El nombre en sí asustaba a muchas personas.
—En caso de vampiros —terminó Erannon—. Aún no ha anochecido y no lo hará por un buen rato. No tienen razón para temer. Por favor, encontrarán a mi esposa adentro. Ella atenderá a mi sobrina. Quiero decir, a Lady Rosalia.
—¿Y guerreros? —presionó Thistias.
Llegó Puck. Sus manos estaban en carne viva por hacer girar las ruedas de su silla.
Erannon suspiró. —Ninguno aquí. Debo atender a mi hijo. Soy el único que puede levantarlo sin lastimarlo. Y Ella no es una guerrera, no tiene ni veinte todavía.
Ella pateó una piedra suelta, forzando sus ojos hacia abajo.
—Estoy seguro de que es fuerte en otros aspectos —completó Soric, pues Thistias ya había volado hacia la casa principal—. Les agradecemos.
Ella hizo una nota mental de agregar a Soric a la corta lista de hombres que podía tolerar.
—¿Crees que Rosalia estará bien? —preguntó Puck.
—Estoy seguro —respondió su padre—. Tenemos media docena de sanadores de la aldea. Está en buenas manos. Curioso, ¿qué habrá causado que se enfermara? —se rascó la nariz, pensativo.
—Papá, sé que es un momento terrible para preguntar —comenzó Ella.
—Vete. Sé que es la ceremonia de Sylvan pronto, y hueles a tierra y lechones.
—Es una forma suave de decirlo —agregó Puck.
—Lamento decir que su ceremonia no tendrá buena asistencia si Rosalia no mejora —dijo Erannon—. Puck y yo haremos nuestro mejor esfuerzo por asistir. Un encargo más que hacer.
Con eso, Ella giró sobre sus talones y corrió tan rápido como sus piernas se lo permitieron. La casa apareció a la vista justo cuando su madre despegaba hacia el cielo.
