Investigaciones Black

—¡Está ahí dentro, jefe! —grité.

Eché a correr de inmediato. Llevaba una linterna en la mano y mis botas resonaban en el pavimento mojado. Ken venía detrás, jadeando.

La casa estaba al final de la calle. Parecía vieja y destartalada, como el último diente podrido en una boca. La niebla la envolvía. Los obreros habían derribado todas las demás casas. Esta era la única que quedaba en pie. Estaba cubierta de tablones y se inclinaba, como si no supiera que ya debería haber desaparecido.

Llegué a la puerta e intenté abrirla. Estaba cerrada. Pero la madera estaba vieja y débil.

—¿Hay una puerta trasera? —preguntó Ken cuando me alcanzó. Podía ver su aliento en el aire frío.

—No hay tiempo. —Di un paso atrás, levanté el pie y le di una patada a la puerta. Se estremeció, pero no se abrió. Pateé de nuevo y empezó a ceder. La tercera patada hizo el trabajo.

La puerta se abrió con un fuerte crujido. Dentro estaba oscuro como boca de lobo. Olía fatal: a moho, meados y algo peor.

—La persona que llamó nos dijo exactamente dónde buscar —dijo Ken.

Asentí una vez y moví mi linterna por las paredes húmedas.

—No podemos llegar tarde. Le prometí a su madre que la encontraríamos.

Nos movimos rápido, pero en silencio sobre la alfombra suave y empapada. Nuestras linternas cortaban la oscuridad. Colgaban trozos del techo. El papel tapiz se desprendía. Había un zapato de niño en las escaleras.

Sentí un escalofrío. No era miedo, sino algo más profundo. Una sensación que te dice que te detengas antes de abrir una puerta que no deberías.

Oímos un fuerte ruido desde arriba.

Otro ruido fuerte. Luego, silencio.

—¿Oíste eso? —pregunté.

—¿Oír qué?

—Está arriba —dije—. En el cuarto de atrás.

Las escaleras crujían bajo nuestros pies. Fui primero, pasando de un pasamanos roto. La lluvia golpeaba una ventana agrietada sobre nosotros. Podía ver mi aliento en el aire.

Había cuatro puertas arriba. Tres estaban entreabiertas. Una estaba completamente cerrada. El mal olor era más fuerte aquí. Olía a carne podrida.

Intenté abrir la puerta cerrada. Estaba con llave.

Ken alzó una ceja.

—Supongo que es mi turno de patear la puerta, pero estoy muy viejo para esas cosas.

Pateé la puerta antes de que terminara de hablar. No se abrió.

Di un paso atrás y embestí con el hombro. Crujió. La golpeé de nuevo. Apareció una gran grieta cerca de la cerradura. El tercer golpe la rompió. La puerta entera se abrió sobre sus bisagras rotas.

La habitación estaba casi vacía. Había cortinas rasgadas. El piso estaba desnudo. Había polvo por todas partes. Pero la pared del fondo llamó mi atención. Era demasiado limpia, demasiado lisa, demasiado blanca. La pintura ni siquiera estaba seca. Brillaba un poco bajo el haz de la linterna.

Ken entró junto a mí.

—¿Quién construye una pared nueva en una casa que van a tirar abajo?

No respondí. Ya había cruzado la habitación.

Me agaché. El aire estaba helado aquí, mucho más que en el pasillo. Puse mi mano en la pared. Estaba fría como el hielo. El tipo de frío que se te mete hasta los huesos.

Entonces lo escuché.

Era muy débil. Tan débil que pensé que me lo estaba imaginando.

Una voz. La voz de una niña.

—Ayúdame.

Di un respingo.

Ken vio mi cara y no preguntó nada.

—Iré por la palanca —dijo.

Me quedé sola, mirando la pared. La pintura nueva. El frío intenso. Las marcas de arañazos en el suelo.

Mi linterna parpadeó.

Hubo un golpe.

Un golpe suave.

Desde dentro de la pared.

Ken volvió con la palanca. Parecía querer estar en cualquier otro lugar.

—Está ahí dentro —dije en voz baja.

No respondió. Sólo me dio la palanca y retrocedió.

Metí la palanca en una grieta de la pared, cerca de los arañazos en el suelo. La pared cedió fácilmente. No la habían construido bien. La desarmé pedazo por pedazo. El material de la pared se rompía como un bizcocho seco.

Empezó un viento. No de afuera. De dentro de la pared. El aire frío entró en la habitación como agua de una tubería rota. Trajo consigo un olor nauseabundo.

Detrás de la pared había oscuridad.

Entonces la vi.

Al principio, no podía creerlo. Mi cerebro se negaba a entender. Estaba sentada, con las rodillas bajo el mentón y los brazos alrededor de sí misma, como si se hubiera acurrucado para dormir.

Pero sus ojos no se movían. Sus labios estaban azules.

La última vez que la había visto fue en un cartel de personas desaparecidas. Sophie Langton, quince años.

Y su piel... estaba gris. Tenía manchas oscuras.

Dejé caer la palanca. El ruido pareció lejano.

Ken soltó una palabrota detrás de mí.

Nos quedamos mirando.

—Pero la escuché.

Ken me miró preocupado.

Di un paso cuidadoso hacia adelante y extendí la mano. Su cuerpo estaba metido en el espacio de la pared como si alguien la hubiera empujado a la fuerza, medio oculta entre el material de la pared y los ladrillos.

En su regazo había una flor. Una cosa oscura. Estaba marchita, como si la hubieran secado en sal y ceniza. Tal vez, un tulipán negro. Nunca había visto uno antes.

—Ha estado aquí un tiempo —dijo Ken en voz baja—. Al menos días, quizás más.

Estaba temblando. No me había dado cuenta. Mis manos no dejaban de temblar.

Ken retrocedió.

—Llamaré para pedir ayuda.

Me quedé.

Había marcas en el ladrillo detrás de ella. Estaban arañadas en la pared en un patrón loco y ondulante. Una espiral, una y otra vez. Algo en ello me revolvía el estómago. En el centro de la espiral había tres líneas, como marcas de garras o marcas de conteo.

Y entonces vi su mano.

Descansaba de una manera extraña contra el ladrillo, con las puntas de los dedos dobladas. Bajo sus uñas había sangre seca. Su último acto había sido intentar arañar para salir.

Me arrodillé. Miré más de cerca.

Todo mi entrenamiento, todo mi pensamiento lógico pareció desvanecerse. Extendí la mano para tocar la suya.

En el momento en que mis dedos enguantados tocaron su piel, lo sentí.

Calor.

Sólo por un segundo, pero definitivamente estaba ahí. Una sensación de calidez, como carne volviendo a la vida.

Sus párpados se movieron ligeramente.

Jadeé y caí hacia atrás.

Ken vino corriendo.

—¿Qué? ¿Qué pasa?

Miré a la chica. Inmóvil. Fría. Sin señales de vida. Sus ojos cerrados. Labios abiertos en el mismo grito silencioso.

—Nada —dije—. Sólo resbalé.

Frunció el ceño, pero no preguntó más.

Ambos nos quedamos allí, respirando lentamente, escuchando los ruidos de la casa en ruinas.

Muy por debajo de nosotros, una puerta se cerró de golpe, aunque estábamos seguros de que nadie más había entrado.

Sentí que algo cambió entonces. No en la habitación. En mí.

Algo que había sido sólido, ahora se rompió. Y algo más, algo más viejo y duro, llenó el espacio que dejó.

—Esperaré al equipo forense —dijo Ken suavemente—. Ve a tomar aire fresco.

Ya estaba saliendo de la habitación. Bajando las escaleras. Un paso a la vez.

Afuera, la lluvia no había parado. Pero no la sentía.

La cara de la chica seguía en mi mente. Las marcas de arañazos. La flor negra. El calor.

Y ese golpe, desde dentro de la pared.

Tardamos seis horas para empezar el papeleo.

Habían acordonado la casa a las diez. El equipo forense entró, con trajes especiales, hablando en frases cortas, sin mirarnos. Sophie fue puesta en una bolsa y etiquetada como si fuera evidencia en lugar de la hija de alguien. La sacaron en una camilla frente a nosotros. Le habían tapado los ojos con cinta. Sabía por qué lo hacían. No ayudaba.

John Bell llegó alrededor del mediodía, como si pudiera oler la sangre.

—Bueno —dijo, mirando la puerta rota—. Les dije que te pondrías demasiado emocional. Este trabajo necesita alguien con más agallas.

Traté de ignorarlo.

Ken parecía querer decir algo, pero no lo hizo. Había visto esa mirada en mi cara antes. La que ponía cuando Bell estaba cerca.

—Es la chica Langton —dije sin emoción—. La que reportaron desaparecida la primavera pasada.

Bell entrecerró los ojos.

—No puede ser. Vieron a Langton en Sheffield hace tres semanas. Un chico dice que le robó su reproductor de música.

—Ha estado en esa pared durante meses.

—Podría ser alguien más, entonces.

—Es ella.

Se dio la vuelta, agitando su mano hacia mí como siempre hace con las compañeras de trabajo.

—Los médicos lo confirmarán. No hagas de esto otra de tus cruzadas.

Y ese fue el momento.

Algo dentro de mí se rompió. Meses buscando a Sophie. La promesa que le había hecho a su madre: «La encontraré».

Años de Bell diciendo: «Prepáranos un té, querida, mientras resolvemos este crimen».

Ahora aquí estaba, una chica muerta, y él sólo veía una oportunidad para quedar mejor que yo.

Lector, lo golpeé.

Si lo hubiera pensado por un segundo, me habría detenido, pero en ese momento, estaba que echaba chispas.

Me miró sorprendido, y luego, de repente, una sonrisa se extendió por su rostro.

—Me quedaré con tu trabajo por esto.

No respondí. Simplemente, pasé junto a él, bajé los escalones y salí a la lluvia. Cuando llegué al auto, estaba temblando.

Dentro, estaba en silencio. Me senté un momento, con las manos en el volante, sin arrancar el coche. Mis dedos se sentían entumecidos.

Respiré hondo. Sabía a polvo de pared y metal.

El parabrisas estaba empañado.

Fruncí el ceño, me incliné hacia adelante, lo limpié con la manga.

Y me quedé de piedra.

Había una huella de mano en el interior del cristal.

Pequeña. Como la mano de un niño. Perfectamente clara.

Me giré en el asiento, con el corazón a mil por hora.

El coche estaba vacío. Puertas cerradas. Ventanas subidas.

Extendí la mano lentamente y toqué la huella. Estaba caliente.

Entonces, la radio del coche se encendió sola. Sólo ruido. Sin señal. La perilla del volumen giró por sí sola, clic, clic, clic, subiendo.

La apagué rápidamente. Volvió el silencio.

Luego...

Un golpe.

Suave.

Desde dentro del maletero.

No me moví. Me quedé sentada, escuchando.

Y por primera vez en años, sentí miedo de verdad.