El CEO multimillonario

Estoy de pie frente al conocido y alto edificio de ladrillo blanco del centro. Delante y detrás de mí, se alinean mujeres que esperan ser una de las sesenta que podrán entrar en el edificio para esta entrevista.

Me envuelvo en el desgastado chal de mi abuela, para ayudar a combatir la fría y enérgica brisa que sigue soplando por la acera, que me hace temblar.

Unas señoras muy pulidas se alinean en el pasillo en fila india, y una cuerda roja define el límite. Contando por décima vez, veo que mi plaza está asegurada en algún lugar de la mitad de la treintena de esta mañana.

Estuve aquí ayer, tratando de conseguir esta entrevista, pero perdí el corte por tres personas.

Cuando volví esta mañana temprano, ya se había alcanzado la mitad del límite, pues las mujeres salían del aparcamiento y se colocaban en la fila única para tener su oportunidad.

Veo cómo se eleva el sol sobre la ciudad, ahuyentando las sombras que nos envolvieron desde las 6 de la mañana.

Oigo que la puerta del edificio se abre con un clic a las 8 de la mañana, y sale una mujer con cara de frustración por tener que hacer esto otra vez.

Su tono es plano y lleno de disgusto. —Señoritas de la fila, se les dará un número del uno al sesenta. Si entran en esa categoría, les daremos las próximas instrucciones.

Otra mujer recorre la fila y reparte cuadraditos de papel plastificado con números. Me entregan el número treinta y cinco, y una pequeña sonrisa se dibuja en mi rostro.

Esta vez, llegué a las primeras sesenta.

Cuando se reparte el último número, oigo a las mujeres suplicando a las otras, tratando de comprar sus números, mientras otras se alejan, furiosas, con cadenas de palabrotas saliendo de sus bocas.

La encargada vuelve a hablar. —Las que tengan los números del uno al diez, vayan a la recepción ahora —abre la puerta y las primeras diez mujeres entran en el edificio.

—Si tienen del once al sesenta, busquen un asiento aquí abajo en el vestíbulo. Estamos tomando solo diez a la vez, ya que la sala de espera del Sr. Tucker no puede con todas juntas.

Las demás entramos en el cálido edificio, y encuentro un rincón tranquilo, bajo un reloj montado en la pared. Me siento en la tela de felpa y me acomodo, porque sé que pasarán algunas horas antes de que me llamen.

Observo a todas las mujeres, que ahora sacan sus ordenadores portátiles, iPads o teléfonos, golpeándolos con sus uñas perfectamente cuidadas, y escudriño la zona.

Las diez primeras están apiñadas en torno al mostrador, aguardando todavía con ojos esperanzados que las acompañen al ascensor.

Me fijo en el enorme mostrador, con seis mujeres sentadas detrás. Mis ojos recorren los tablones de madera, que empiezan en la parte superior y bajan lentamente hasta los suelos blancos y pulidos, tan limpios que puedo ver mi reflejo en ellos.

En el centro del escritorio está grabado con pintura plateada el nombre de este lugar, Tucker Enterprises.

Finalmente, la señora de tono plano hace chasquear sus tacones contra el suelo, guiando a las diez primeras mujeres, que hablan entre ellas con voces alegres, mientras caminan hacia el ascensor.

Cada una de estas damas está aquí para responder al anuncio que el propio CEO puso en el periódico la semana pasada. Básicamente, está buscando una esposa temporal, que le proporcione un heredero para el futuro.

Estarán casados entre sí durante un máximo de dos años, dejando el primer año para que la mujer se embarace, y luego el segundo para tener al bebé.

Una vez concebido el niño, la supuesta esposa será trasladada a un ático para vivir durante su embarazo.

Cuando el bebé nazca sano, recibirá diez millones de dólares para empezar su nueva vida.

Danny Tucker posee uno de los mayores imperios del país, y es la definición misma de la riqueza, por no decir de la realeza. Todas las mujeres quieren ser suyas; no hay nada que no pueda comprar.

Posee montones de casas en todo el mundo, y se rumorea que incluso está estudiando la posibilidad de comprar varias islas por deudas financieras.

La cantidad de dinero que este hombre está dispuesto a pagar por un niño es la única razón por la que estoy sentada abajo en su vestíbulo, esperando mi turno para ver si soy digna de estar atada a él durante el periodo de dos años.

Se me está empezando a acalambrar el trasero por estar sentada en la silla durante tanto tiempo.

Me levanto para dar una vuelta, tratando de estirar las piernas, pero me vuelvo a sentar y apoyo la cabeza en la pared, cierro los ojos y escucho el tic, tac del reloj sobre mi cabeza.

Cuando vi la cantidad de dinero que ofrecía, supe que sería suficiente para pagar los tratamientos que necesitaba mi hermana y su operación por el pequeño tumor que crece en uno de sus ovarios.

No tengo familia, porque mis padres murieron hace cinco años. Vivimos con mis abuelos, hasta que murieron hace dos años, y ahora vivimos en la pequeña casa del molino que nos dejaron.

Tengo la esperanza de que me elija como novia, pero no me hago ilusiones para evitar que se me vengan encima cuando me rechacen.

Debo haberme quedado dormida. Me despierta el tintineo de las puertas a mi derecha.

Con un ojo abierto, veo salir del ascensor a las diez primeras mujeres.

Algunas tienen el rimel corriendo por la cara; otras están rojas o tienen expresiones de enfado escritas por todo el rostro.

Cierro el ojo de nuevo, pues tengo al menos otra hora o más antes de que me permitan subir. Oigo a una mujer sentada en algún lugar cerca mío, oliendo.

Llaman a los siguientes diez números, y todas ellas entran en el ascensor para hacer valer su turno de ser aspirantes a novias.

—¿Qué te ha dicho ahí arriba? —Pregunta la mujer sentada frente a mí.

—Solo tienes cinco minutos con él. Mira tu currículum y luego te hace algunas preguntas. Incluso me preguntó si era virgen. ¿Puedes creerlo? —Ella olfatea en silencio.

—¿Quién en el mundo querría una virgen? Incluso si lo requiere, no hay manera de que alguien cumpla con ese estándar.

—Todas las mujeres aquí probablemente han tenido sexo antes. Sé que es imposible que yo sea una virgen —dice la otra mujer, que lleva un vestido morado claro.

—No sé si alguna de nosotras será elegida. Acaba de decir a todas que lo hablará más tarde con sus hermanos y su padre. Si nos eligen, nos llamará —se limpia una lágrima de la cara.

—¿Qué le dijiste? —Ella baja la voz a un susurro, pero todavía puedo oírla.

—Que me encantaría llevar a su hijo, y que amo a sus hermanos. Que no puedo esperar a casarme con él y darle el hijo que quiere —ella estalla en un llanto aún más fuerte.

—¿Y las otras mujeres? ¿También dijeron eso? —Ella mira alrededor de la habitación, y mi ojo está apenas agrietado, observando esta conversación.

—Según todas las mujeres con las que hablé allí arriba, todas decíamos lo mismo.

—Cada una de nosotras se casaría con él, lo amaría porque es básicamente una celebridad, y a cada una de nosotras le encantaría tener su hijo para él.

—Es difícil, ya sabes. Está en todas las noticias, en las revistas y también en el periódico casi todos los días. Cualquiera de nosotras estaría en el punto de mira durante casi dos años, y luego una tonelada después del divorcio.

—La prensa querrá saber todos los detalles sobre si puedes ver al niño, lo grande que ha crecido, si Danny intenta reavivar la relación que tuvisteis.

Suspira y se levanta, rodeando su caro abrigo de pieles.

—Estoy en el siguiente grupo, así que recibirás una llamada cuando termine con él.

—Ojalá pueda conseguirlo, porque usaré su dinero todo lo que pueda antes de divorciarnos —se ríe, llevándose la mano a la boca.

Cerrando el ojo antes de que me atrapen, me vuelvo a dormir antes de que baje el siguiente grupo.