De vuelta a mi escritorio, retuerzo distraídamente el bolígrafo entre los dedos, lo que me provoca una enorme oleada de ira... contra mí misma. Detengo el bolígrafo bruscamente, lo dejo en el escritorio de un manotazo y lo miro con el ceño fruncido, como si fuera la causa.
Es otro hábito de la infancia que intento superar permanentemente, y solo uno de los sutiles indicios de que no soy quien pretendo ser. Es el único defecto de la conducta perfecta a la que tanto me aferro.
Me he agitado.
Y eso está muy reñido con la persona que he conseguido crear desde mi adolescencia y también con mi intención de alejarme de la vida que una vez conocí. Es un duro recordatorio de lo lejos que he llegado desde mi infancia en Chicago y un hábito que me molesta a un nivel profundo.
No solo porque traiciona la confianza que me esfuerzo por emitir, sino también porque me parece infantil. Mi inquietud se produce a muchos niveles; en su mayor parte, la domino, pero con los nervios de esta mañana, me estoy traicionando a mí misma.
Calmo las manos y me concentro en teclear los documentos que Margo me ha dado para que los ajuste, recordándome a mí misma que debo respirar tranquilamente para mantener la calma mientras espero a que aparezca mi nuevo jefe. Es una agonía.
Margo entra en el vestíbulo envuelta en una elegante nube de Chanel nº 9 y se cruza conmigo en mi mesa, cerca de la entrada a nuestras oficinas, indicándome la llegada del señor Carrero.
Me sonríe cariñosa y rápidamente al pasar y me hace un guiño alentador como si estuviera a punto de conocer a la realeza. Se me para el corazón.
Mientras se acercan, la oigo repasar su itinerario con él en el pasillo. Sé que le ha estado enviando correos electrónicos, pero Margo me ha dicho que él prefiere que se lo cuente verbalmente para recapitular.
Tendré que recordarlo, ya que pronto será mi papel.
Permanezco sentada y con los ojos fijos en el teclado, deseando que los nervios no me afecten.
Lo escuchó hablando con ella y, a pesar de haber visto entrevistas en Internet, me pilla por sorpresa el sonido natural de su voz.
Es profunda y ronca, con un aire juvenil que nunca había notado en sus entrevistas, el tipo de voz que reconocerías en cualquier parte, incluso en una habitación abarrotada, y que te atrae. Es locamente familiar y reconfortante.
Suena a gusto con ella, y hay algo seductor en ello, como un calor envolvente, que me desconcierta por completo.
Hago una pausa en mi tecleo cuando él se ríe de algo que ella dice. Es inesperado, y me estremezco, sorprendida de que me provoque mariposas en el estómago.
Los dedos en las teclas me traicionan, y me alegro de que nadie me preste atención.
Mis mejillas se calientan al instante y respiro entrecortadamente para contener el rubor.
Hay un galimatías en mi pantalla, y rápidamente comeinzo a teclear para para eliminarlo mientras maldigo la incapacidad de mis torpes dedos, maldiciendo esa parte infantil de mí que siempre estoy empujando hacia abajo y tratando de amordazar en silencio.
Un séquito camina con él por la zona central de nuestra espaciosa oficina hacia el escritorio de Margo, que está detrás de mí en una habitación separada. Margo, la más cercana al grupo, lo oculta, pero yo lo vislumbro de todas maneras.
Es más alto que ella, a pesar de que ella tiene tacones de diez centímetros. Hay dos hombres con él.
Uno lleva un traje negro y parece serio; tiene una especie de cable en la oreja, lo que indica que probablemente es de seguridad. El otro va vestido de manera informal con chaqueta marrón y pantalones chinos y se pasea tranquilamente por detrás.
Me doy cuenta de que es Arrick Carrero, el hermano menor. No sale tanto en los periódicos, pero lo reconozco.
No ha heredado la misma belleza masculina ni la misma presencia que su hermano, aunque solo está al final de la adolescencia, y parece más bien tímido ante la publicidad.
Observo que también mide solo un metro setenta, pero sigue siendo musculoso, y tiene el pelo tipo melena, muy parecido al de su padre, junto con ese mismo extraño perfil de nariz, que Jacob Carrero no tiene.
Jacob parece tener una nariz perfecta a juego con su ideal... bueno, con todo. Me pregunto cómo se sentirá Arrick siendo el hijo Carrero menos atractivo y viviendo a la sombra de su hermano.
En un momento, todos han pasado la puerta interior de Margo y están en su despacho, con la puerta cerrada.
Ahora que ya no tengo distracciones visuales, respiro hondo aliviada y vuelvo a intentar escribir este documento, encuentro mi habitual destreza y rapidez con el teclado.
Parece que pasa una eternidad hasta que se enciende la centralita y la voz lejana de Margo interrumpe mi concentración. Sin darme cuenta de que había estado conteniendo la respiración hasta ese segundo. Me doy otra severa sacudida interior.
—Emma, por favor, pasa al despacho del señor Carrero. Gracias —su voz suena distante y metálica en el aparato de alta tecnología.
—Sí, señora Drake —me avergüenzo de usar su nombre formal, sabiendo que me pidió que la llamara Margo. Me regaño mentalmente para no repetir el error.
Me levanto, me aliso la ropa y me vuelvo a poner la chaqueta rápidamente. Me la abrocho con nerviosismo, recorro la corta distancia que me separa de su puerta.
Necesito toda mi fuerza de voluntad para entrar en la oficina y toda mi capacidad interpretativa, sacada de algún lugar profundo, para mostrar el porte impertérrito y tranquilo que intento mostrar en todo momento.
Se me revuelve el estómago y se me seca la garganta. No sé por qué tengo tantos problemas hoy.
—Ah, Emma, aquí estás —Margo sale a mi encuentro cuando abro la pesada puerta de madera y me deslizo dentro, consciente de repente de lo baja que soy, incluso con mis tacones de aguja, al lado de su cuerpo de cisne. Ella es alta para ser mujer, y yo mido alrededor de un metro setenta.
—Jake, ella es Emma Anderson. Es tu ayudante en prácticas, tu nuevo número dos —me sonríe con cariño y me hace un gesto para que me acerque a ella.
Me pongo a su lado y recibo una suave y familiar palmada en el hombro mientras intenta tranquilizarme.
Parpadeo varias veces, deteniéndome al oír el nombre de Jake.
Mi cerebro chasquea con los recuerdos de mi investigación y caigo en la cuenta de que prefiere ser llamado Jake. Corrigió a muchos entrevistadores, y recuerdo que le gusta la informalidad, por lo que anima a cualquiera a usar su apodo.
Todos mis pensamientos se desvanecen en la nada y me veo cautiva en el suelo, incapaz de hablar mientras el objeto de mis nervios se levanta de su asiento.
Esto es lo que he temido, mi reacción ante alguien que me resulta atractivo, y es totalmente nuevo para mí.
Ni siquiera me fijo en los demás mientras avanza sin esfuerzo hacia mí. Es hipnotizante en cierto modo, pero también desconcertante.
Tiene el andar de alguien que nunca ha dudado de sí mismo o de sus capacidades, alguien que supo desde muy temprano que era devastadoramente atractivo y que tiene el mejor tipo de reacción por parte de todas las mujeres.
Se eleva por encima de mí cuando se acerca, supera fácilmente los dos metros. Está vestido todo de negro, traje sin corbata y camisa con los botones de arriba abiertos, y el efecto general me deja sin aliento.
Está más que bueno como modelo de ropa interior; es como una fantasía femenina hecha realidad.
Joder.
—Señorita Anderson —extiende el brazo, y lo único que puedo hacer es estirarlo y estrechar su mano masculina y bien cuidada.
Soy dolorosamente consciente de cómo se me acelera el corazón y se me entrecorta ligeramente la respiración al sentir el cosquilleo de su piel sobre la mía. Inmediatamente me siento traicionada por mi propio cuerpo.
Me reprimo, aborrezco que mi cuerpo reaccione así. Me resulta ajeno y me hace sentir que cambio de eje. No me gusta que me obliguen a salir de mi zona de confort y vivir nuevas experiencias.
—Señor Car... —mi voz es débil. Soy tan patética y obvia.
—¡Jake! Por favor —me interrumpe, con esos ojos verdes que me absorben sin dejarme ninguna pista de lo que ocurre detrás de ellos—. Margo me ha informado que está contenta contigo hasta ahora y que te formará un poco más para que entres de lleno cuando ella se jubile. Supongo que eso significa que deberíamos conocernos mejor y tutearnos.
Me lanza una sonrisa suave y encantadora, y no soy inmune al efecto. Sin embargo, es un gesto que insinúa que sabe exactamente lo que hace con él.
Mis entrañas se agitan inesperadamente. Su mano es suave e inusualmente cálida en la mía, y empiezo a sentirme húmeda. La Emma ansiosa que hay en mí asoma la cabeza, pero la vuelvo a empujar hacia abajo con firmeza.
—Agradezco la oportunidad —esta vez sueno bastante normal, con solo un ligero titubeo en la voz, y me siento aliviada. En todo caso, mis años de aplomo me están salvando de mí misma en este momento; estoy dejando de fingir.
Me observa sutilmente. No hay nada en su mirada que me sorprenda, solo parece interesado mientras intenta medirme.
Supongo que está acostumbrado a que las mujeres se pongan de rodillas y con los ojos saltones en su presencia, y le interesa que yo no lo esté haciendo. Me alegro de que no pueda ver mis reacciones internas, que ahora mismo son repugnantes.
Me desconcierta que, tan cerca, sea tan guapo como en sus fotos de Internet, si no más, y su rudeza me intimida. La fuerza de sus hombros y su cuerpo tonificado se esconde detrás de su costosa ropa.
Sé por las fotografías que prefiere un atuendo más informal que los trajes y corbatas la mayoría de las veces. Es sexualmente intimidante y está fuera de mi alcance en todos los sentidos, y ahora, eso es mucho más obvio en carne y hueso.
Trago saliva.
—¿Puedo ofrecerte un trago, Emma? Pareces ruborizada —su voz se derrama sobre mí como miel, y mi boca se seca por completo. Me ruborizo, el calor emana de mis raíces, y frunzo el ceño ante mi adolescente interior.
Retira la mano y se aleja de mí con un contoneo confiado hacia su mesa.
Me siento incómoda e intento recuperar el equilibrio, tragando varias veces para que la humedad vuelva a mi boca reseca y apartando los ojos de su culo. Un trago me vendría bien ahora mismo aunque solo fuera para liberar mi garganta.
—Gracias —pillo a Margo observándome con una extraña mirada en los ojos, y me doy cuenta de que es un toque de incertidumbre.
El señor Carrero se dirige a una barra situada en la parte trasera de la sala, cerca de su escritorio; de espaldas a nosotros, me prepara una copa.
