El anhelo de Reaper

Todo el mundo tiene una educación.

A todo el mundo le enseñan los fundamentos de la vida sus padres, y a veces los fundamentos de la vida de los padres, no son siempre los mejores.

Aprendí a liar un cigarrillo antes de que me enseñaran a atarme los cordones de los zapatos.

Supongo que en la mayoría de las familias esto se habría considerado extraño, pero en la nuestra era normal.

Mi padre, Jed Harrison, era presidente de la Sección Fundacional de los Hijos de Satán.

Era un hombre duro y rudo que estuvo ausente durante la mayor parte de mi infancia.

Mi hermana, Kim Harrison, era alta y rubia, y los ojos se sentían naturalmente atraídos por ella. Tenía la habilidad de llamar la atención de cualquier hombre, y no tenía que hacer mucho para mantenerla.

También era mi gemela.

Compartíamos rasgos similares: ambas éramos altas, delgadas y rubias, pero si se nos miraba con atención, teníamos diferencias notables. Para la mayoría de la gente, las diferencias eran muy pequeñas.

La Sección Fundacional a la que llamábamos hogar estaba situada en el monte, en diez acres, en la cima de una gran colina.

La sede del club no era tradicional.

La casa principal donde vivíamos, el garaje y el bar estaban cercados con alambre de espino, lo que enviaba un claro mensaje...

El bar contaba con mesas de billar, televisores en todas las paredes y habitaciones al final del pasillo para cuando las parejas no pudieran llegar a la casa principal.

Kim y yo nos criamos con el código de los hermanos y entendimos el mundo que para la mayoría era un misterio.

Conocíamos las diferencias entre las mujeres del club y las «viejas».

Papá siempre decía: »La vieja de un hermano sólo sabe lo que él le dice».

Nunca debíamos interferir. Vimos muchas cosas, pero siempre mantuvimos la boca cerrada.

Papá a menudo nos hacía acompañar en las carreras del club, las que no eran peligrosas. Se tomaba muy en serio nuestra seguridad y no se la confiaba a nadie.

Mamá nos dejó, pero no lo hizo por elección.

El cáncer de mama se la llevó cuando Kim y yo éramos aún jóvenes, apenas diez años.

No sólo me dolió perderla; nos destrozó.

Kim y yo nos llevamos bien una vez. Después de la muerte de mamá, no podíamos estar en la misma habitación sin querer matarnos.

Papá hizo lo que pudo, pero no nació para ser padre y, diablos, nunca quiso serlo.

Estaba destinado a ser el padre distante que aparecía de vez en cuando, nos decía que nos quería y luego volvía a marcharse, pero tuvo que hacerse cargo de nosotros a tiempo completo, y eso sí que tiró un petardo en su idea de la paternidad.

Así que crecimos en la sede del club: no es el mejor lugar para criar a dos niñas en edad de crecimiento, pero los chicos también nos tomaron bajo sus alas y ni una sola vez nos hicieron daño.

Mis mejores recuerdos son los que tengo con los moteros. Moteros tatuados y criminales.

Kim se dedicó a ir de compras, a coquetear y a maquillarse. Yo me dediqué al arte y al estudio, y me alejé lo más posible de la gente.

A Kim le encantaba el instituto; yo lo odiaba.

A papá, o Roach, como se le conocía en el club, no le importaba lo que hiciéramos mientras fuéramos felices, y supongo que, a nuestra retorcida manera, lo éramos.

Kim era feliz robando cigarrillos de las chaquetas de los moteros y escabulléndose con los chicos. Yo era feliz en mi habitación dibujando en mi cuaderno.

Los años pasaron lentamente y, en poco tiempo, cumplí los dieciséis años; o debería decir, cumplimos los dieciséis.

Mis intereses siguieron siendo los mismos: dibujar e ir a la escuela.

Salvo las palabrotas y los puñetazos ocasionales, yo era una alumna modelo y la hija que no hacía explotar la cabeza de papá cada cinco minutos, a diferencia de mi hermana.

El interés de Kim por los chicos había desaparecido. Al principio creí que era porque ya se los había tirado a todos.

Pero la verdadera razón era que le gustaba el vicepresidente de papá, Trigger.

Mi padre estaba ciego ante la abierta atracción de Kim por Trigger, pero el resto del mundo no; al menos, yo no lo estaba.

Cada vez que levantaba la vista, parecía que uno de ellos lanzaba miradas sugerentes al otro.

Lo que Kim vio en él no lo sé, y por qué querría ir allí,donde tantas otras mujeres habían estado antes, estaba más allá de mí.

Él era un hombre, ella apenas una niña, y sin embargo esos factores no parecían detener a ninguno de los dos.

Trigger era el estereotipo de motero. Cuando no estaba vigilando a mi hermana, estaba rompiendo los sesos de alguien o trabajando en su Harley.

Tenía la altura que hacía sombra a todo el mundo, músculos abultados y llevaba muy bien la mirada cabreada.

Papá me había dicho que Trigger era el mejor vicepresidente que podría haber pedido. Era uno al que no le importaba «ensuciarse las manos».

Personalmente, me acojonaba muchísimo y si pudiera evitarlo, lo haría a toda costa.

Haberme criado en un club significaba dos cosas: sabía lo que era el sexo antes que cualquier otro niño de mi edad, y fui camarera en cuanto pude sostener un vaso y servir una bebida firme.

Lo que me ha llevado a este punto de mi vida: servir a moteros borrachos y con palabrotas desde detrás de una barra, mientras Kim se sentaba en la esquina poniendo ojos de querer follarse a Trigger.

Le serví a Gitz, cuyo nombre real es Brad, otro duro trago.

Él, a diferencia de todos los demás, no estaba en la ruidosa fiesta que papá estaba celebrando para una sección visitante.

No había abandonado la barra, y tampoco había dejado de empujar su vaso vacío hacia mí.

Gitz tenía poco más de veinte años; decía muchos tacos y se acostaba con muchas de las mujeres del club, pero una llamada Lilly siempre llamaba su atención.

Se había ido la semana anterior, aunque Gitz había votado en contra, papá la había dejado salir del club después de siete años de servicio.

Las mujeres del club son de su propiedad y, al igual que los moteros, se la tienen jurada.

Sin embargo, a diferencia de los moteros, no se les respeta y se les suele llamar «maricas del club».

Supuse que por eso Gitz bebía tanto e ignoraba la fiesta que le rodeaba.

No lo admitiría en voz alta, pero le gustaba Lilly, y era su estúpido orgullo el que le había impedido reclamarla como su vieja.

Por lo que Lilly me había dicho, esa fue parte de la razón por la que se fue.

—¡Abby, cariño! —Papá dejó de golpe su cerveza sobre la encimera, con la cara roja y sonrojada por la excitación— ¿Necesitas un descanso, cariño?

La profesión de camarera no era el lugar al que veía que se dirigía mi vida, pero no luché contra ello.

—No, papá, estoy bien —Le mostré una sonrisa, rellené la bebida de Gitz y saqué unas cervezas de la nevera.

—Tómate un descanso, cariño; has estado llenando la bebida de Gitz todo el día —Papá hizo un gesto con su mano borracha para que me fuera.

Como no quería entrar en una discusión, me aparté del camino y dejé que otro chico, Tom, se hiciera cargo.

—Podría tomar un poco de aire fresco entonces.

Le di una palmadita en el hombro y pasé junto a él. Cuando papá bebió, su duro exterior se suavizó lentamente.

Fue uno de los raros momentos en los que recordé a mi padre de la infancia. No el «Roach», como todo el mundo lo conocía.

Me abrí paso entre la multitud hasta que mi mano se posó en la puerta trasera y salí al aire libre.

El callejón poco iluminado estaba centrado entre el bar y la casa principal.

Era donde guardábamos los cubos de basura, y no era la puerta que usábamos principalmente, pero era mi escapada rápida.

Me dirigía por el callejón hacia la casa cuando oí que la puerta trasera se abría detrás de mí y que alguien salía.

Me di la vuelta. Nadie más usaba esa puerta, y me quedé helada cuando mis ojos se posaron en una mirada borracha.

Mi padre me educó creyendo eso, y ahí estaba yo, con veinte años, saliendo tambaleante por la puerta trasera del club.

Estaba apoyado en un cubo de basura, intentando con todas mis fuerzas no beber, cuando oí un grito.

Echando un vistazo al oscuro patio trasero, no pude ver nada fuera de lugar.

Entonces oí de nuevo el grito, seguido de una conversación en voz baja.

La música estruendosa de la sede del club y el fuerte rugido de los hombres borrachos amortiguaban los sonidos, y no podía estar seguro de si era mi mente la que me jugaba una mala pasada.

Colocando una mano en la pared, la seguí hasta que la vi...

Gritando y golpeando sus pequeños puños contra los hombros de un hombre que la agarraba por las caderas.

Parpadeé para alejar el borrón de la borrachera que se deslizaba por mi visión, luchando por no desmayarme.

—¡No soy Kim! —gritó ella, frenética, y siguió golpeándole.

Cuanto más se movía, más atrapada estaba.

La tenía inmovilizada contra la pared, frotándose contra ella.

No le interesaba lo que decía, y sabía que sólo le pasaba una cosa por la cabeza.

Di un paso atrás y pensé en retroceder por completo: no me correspondía meterme en medio.

Pero me encontré moviéndome hacia ellos.

—¡Quítate, Trigger! —gritó. El terror y el pánico en su voz cubrían cada palabra.

—¡Oye! —grité por el callejón, y sabía que me habría oído, pero siendo el imbécil borracho que era, me ignoró— Ya la has oído. ¡Suéltala!

El nombre de Trigger se debe a que siempre era el primero en tirar de la cadena. Era un auténtico gilipollas, y habíamos tenido numerosas peleas.

—Vete a la mierda, Reaper. Esto es entre mi novia y yo —La rabia se extendió por la cara de Trigger mientras me escupía las palabras.

Aunque el código de los hermanos era no interponerse nunca en el camino de la polla de otro hermano, me acerqué un paso más a él, avisándole con tiempo.

Iba a mostrarle por qué me llamaban «Reaper».

—Ella no quiere. Ahora retrocede de una puta vez.

El control del temperamento no era mi punto fuerte, y el alcohol alimentaba mi rabia.

Miré a la chica; estaba aterrorizada, con lágrimas cayendo por sus mejillas.

—No me voy a follar a Kim —le gritó en la cara, y volvió a empujarle con toda su fuerza, pero ni siquiera le movió.

Era débil, pequeña y, tras echar un segundo vistazo, era evidente que también era joven.

Se lo advertí; no me hizo caso.

Me dejé llevar por mi temperamento, me adelanté y le agarré por la nuca.

—¿No me has oído, joder? —dije— ¡Suéltala, carajo!

Lo arrojé hacia atrás, arrancando sus sucias manos de ella.

Se enfureció. Casi podía ver el vapor que salía de sus orejas.

Le provocaba con la mirada, queriendo que cargara contra mí. No hay nada como una pelea por una mujer... aunque, en este caso, podría haber sido una chica.

—Lo que sea —La miró, sus ojos ardiendo—. Te follaré más tarde, Kim.

Lo vi salir tambaleándose, el bastardo de un VP que era. Nunca pude creer que Prez realmente tuviera respeto por esa pequeña mierda.

Me volví para mirarla.

Su respiración era agitada mientras se apoyaba en la pared.

Sus ojos se encontraron con los míos, y eso fue todo; entró en crisis.

Sus lágrimas fluyeron más rápido, y no se detuvieron.

Odiaba a las mujeres lloronas más que a la maldita ley, pero no la dejé.

—Vamos, cariño, cálmate. Ya se ha ido —Puse mi mano en su hombro, bajando la cabeza para poder mirar sus ojos borrosos.

No sabía qué coño estaba haciendo. Me quedé allí, pareciendo más un novato con cada segundo que pasaba.

Sus sollozos pronto se convirtieron en histeria, haciendo que su respiración se agudizara.

Ojalá hubiera prestado más atención al puto Dr. Phil, o a algún otro programa de mierda de la televisión diurna.

Le aparté el pelo rubio de su rostro liso y blanco.

Nunca había visto a nadie llorar tanto como ella.

—Vamos, cariño, cálmate —Le froté el hombro, poniéndome delante de ella torpemente.

Estaba tan fuera de mi alcance que debería haberme quedado en el puto cubo de la basura.

Dejó caer su cabeza sobre mi pecho, y yo la rodeé con mis brazos, y ella continuó llorando, pronto empapando mi camiseta con lágrimas.

Los latidos de mi corazón se aceleraron.

Esta joven confió en mí lo suficiente como para dejarme tocarla. Ni siquiera me conocía, pero se aferraba a mí para salvar su vida.

Su pequeño cuerpo se curvaba perfectamente en mi pecho. La rodeé con mis brazos, sintiendo que la protegía de todo el maldito mundo.

—Yo... Él… —tartamudeó en mi pecho— Si no hubieras venido… — Apartó la cabeza de mi pecho y me miró— Gracias.

Me quedé mirando sus ojos azules como el cristal, enmarcados por círculos rojos e hinchados.

—Gracias, Kade.

Unas gruesas lágrimas resbalaron por sus mejillas, pero mantuvo sus ojos fijos en los míos.

—¿Me conoces? —Habría recordado haberla conocido porque no tenía una cara ni un cuerpo que ningún hombre pudiera olvidar.

—Eres el vicepresidente de la Sección del Oeste de los Hijos de Satán —Tragó con fuerza. —Todo el mundo te conoce.

—No todo el mundo, cariño.

Mis labios se movieron en una sonrisa de satisfacción y no pude evitar limpiar sus ojos con el dorso de la manga.

—¿Estás bien ahora?

Ella asintió con la cabeza. —Creo que sí.

Sus largas pestañas se agitaron hacia mí.

—Gracias, Kade. Te debo una.

Podía contar con una mano cuántas personas me llamaban Kade: mi madre, mi padre, mi hermano, mi prez cuando estaba cabreado y esta dulce chica.

Me llamaban «Reaper» incluso antes de ocupar el puesto de vicepresidente, porque libraba al mundo del peso muerto.

—¿Quieres que te lleve a casa? —le pregunté a la chica, observando cómo seguía enjugándose las lágrimas.

Aunque cuando lo pensé, no estaba ni mucho menos en un estado adecuado para estar al mando de ningún vehículo a motor.

No sabía cómo una cosita tan dulce había acabado aquí, pero con suerte, esto le enseñaría a mantenerse alejada de lugares como éste y de la gente que los habita.

—No —Sacudió la cabeza—. Yo vivo aquí.

La miré de arriba abajo otra vez.

Parecía demasiado joven para ser una puta de club o, como algunos se refieren a ellas, propiedad del club.

Tampoco lo parecía.

No parecía el tipo de chica que debería estar rondando por un club lleno de sucios moteros.

Era el tipo de chica con la que un tipo como yo nunca tendría una oportunidad.

—¿Cuántos años tienes? —le pregunté. Sentí que mi curiosidad aumentaba cada vez que miraba fijamente esos ojos azules como el cristal.

—Dieciséis —Sus ojos se fijaron en los míos— ¿Por qué?

—Un poco joven para andar por aquí, ¿no?

Apoyé mi brazo en la pared. Sus ojos no se apartaron de los míos ni una sola vez.

—Como he dicho, vivo aquí —Cerró los ojos brevemente y luego miró al suelo— ¿Puedo pedirte algo?

Podría haberme preguntado cualquier cosa en ese momento, y yo habría respondido.

No podía creer la cantidad de poder que de repente tenía sobre mí. Pero tenía la clase de belleza por la que vale la pena ir a la guerra.

Sólo podía imaginar su aspecto a la luz del sol.

Estaba seguro de que esas sombras oscuras y el cielo nocturno me ocultaban la mayor parte de su belleza.

—Claro, cariño, pregunta.

—No se lo digas a mi padre —Puso su mano en mi pecho—. Él ama a Trigger. Kim es una maldita idiota.

Estaba a punto de preguntarle ambas cosas, pero me detuve cuando alguien dijo mi nombre.

—¡REAAPEEER! —Banger rugió. Su culo ebrio se paseó por la esquina.

Me apresuré a bloquearla de la vista de Banger. —¿Qué? —le rugí.

—El prez te quiere.

Dio un largo trago a su cerveza y luego tiró la botella a un lado.

Volví a mirar a la chica, pero no me miraba a mí, sino que miraba al suelo.

La camiseta negra de Metallica que sujetaba su cuerpo se había abierto paso, dejando al descubierto la suave piel de su vientre.

—¿Estás bien sola? —pregunté. Realmente no quería dejarla, y eso me molestaba.

¿Por qué demonios me importaba si esta chica estaba bien o no?

Había hecho lo más caballeroso, mi deber con ella había terminado.

Pero aún así no me moví.

—Sí —Su pelo rubio cayó a un lado mientras me miraba—. Estaré bien.

No la creí, pero Banger me gritó que me diera prisa.

Asentí con la cabeza con pesar y comencé a caminar hacia el bar.

—Ojalá no tuvieras que irte tan pronto —la oí susurrar detrás de mí.

Sus palabras me hicieron parar en seco. Volví a mirarla.

—Sí... y me gustaría que fueras jodidamente legal.

—Lo prohibido siempre es más deseable —Las comisuras de sus labios se movieron hacia arriba y, por primera vez, la vi sonreír.

En ese momento supe que no era algo que fuera a olvidar nunca, y quise darme un puñetazo por admitirlo.

Asentí con la cabeza y le lancé una sonrisa antes de subir al callejón hacia Banger, que despotricaba de que me tomara mi tiempo.

No le devolví la mirada, pero lo deseaba.