Lumières Inhumaines

Les mots du conservateur prétentieux résonnaient dans mes oreilles, se moquant de moi, alors que je sortais de la galerie à la mode, la cinquième ce mois-ci à rejeter mes pièces.

J’essayai de ne pas penser au solde décroissant de mon compte en banque, qui pourrait facilement tenir dans un petit cochon en céramique.

Je poussai un soupir de frustration et pris une autre gorgée de la tasse de café gratuite que j’avais prise à la galerie, la dernière que je prendrais probablement avant longtemps.

C’était un luxe que je ne pouvais plus justifier.

En m’accrochant fermement aux toiles qui contenaient ma dernière expression personnelle, ou son absence, apparemment, je sortis dans les rues de New York.

J’y vivais depuis plus de trois ans, mais mon manque de moyens m’avait largement confinée dans mon appartement de la taille d’une boîte à chaussures.

Le simple fait de marcher dans la rue me rappelait constamment tous les aliments artisanaux et les vêtements à la mode que je ne pourrais jamais m’offrir.

Je consultai mon téléphone pour me distraire des vitrines alléchantes qui m’appelaient.

Il était déjà 16h40 et je devais retrouver mon amie Darla à 17h à Tribeca.

"EMBRASSE-LA !" criaient les visages sans nom, comme si j’étais un animatron construit pour leur propre plaisir.

Mais je ne pouvais pas.

Pas avec ma formidable publiciste, Lucinda, à un mètre de moi.

Elle ne me laisserait jamais l’oublier.

Mon visage était figé en un faux sourire.

Mes yeux étaient aveuglés par les flashs des appareils photo.

Et ma main était fermement attachée à la hanche de l’égérie de l’Amérique, et mon cauchemar personnel, Jazelle Ericson.

Le coude de Jazelle s’enfonça dans mon flanc.

"Embrasse-moi !" grogna-t-elle entre ses dents, tout en conservant son expression de bonheur romantique. "Maintenant !"

Puis elle se pencha vers moi pour que je sente le parfum de menthe de son gloss collant.

Elle attrapa l’arrière de ma tête avec ses griffes manucurées et attira mon visage vers le sien.

"OHHHHHH", crièrent les photographes.

Alors que je pensais ne pas pouvoir rester sur le tapis rouge une seconde de plus, je vis Lucinda agiter frénétiquement les mains, me disant que mon devoir était accompli.

J’attrapai la main de Jazelle et la traînai dans le hall du cinéma, loin de la presse avide.

"Nous aurions dû partir il y a cinq minutes pour que tu puisses arriver à temps chez l’avocat", dit Luce en me suivant. "La voiture attend derrière."

"Partir ?" La voix de Jazelle perça mon tympan. "Tu ne vas pas rester pour écouter notre chanson ?"

Rester pour notre chanson signifierait rester assis devant un film de trois heures parlant d’un robot apprenant à aimer, pour entendre trente secondes de notre duo de pacotille en guise de générique.

"Non", dis-je d’un ton détaché. "Je ne vais vraiment pas rester pour ça."

"Mais c’est le soir du rendez-vous !" dit Jazelle.

"Chut..." murmura-t-elle, en portant un doigt à ses lèvres.

Sur ce, elle tourna les talons et disparut dans le théâtre.

Et putain, ce que j’étais ravi d’être débarrassé d’elle.

"Liam", m’appela Luce de la même voix que je l’avais souvent entendue utiliser avec ses propres enfants.

Je n’étais pas emballé par notre prochaine destination, mais ce serait une grande amélioration par rapport au cirque dont j’étais actuellement le centre, alors je suivis Luce jusqu’à la voiture.

Je devais m’assurer que je partais du bon pied avec mon nouvel avocat.

Le dernier avait démissionné peu après ma deuxième conduite en état d’ivresse.

"Tu devrais être habitué à nettoyer le désordre", rétorquai-je. "Ces rejetons du diable que vous appelez 'enfants' en font assez."

Elle leva les yeux au ciel, qui étaient du même bleu vif que ceux de son frère, le seul trait physique qu’ils avaient en commun.

Luce et moi, ça remontait à loin.

Son frère, Anthony, avait été l’un de mes seuls amis quand nous étions enfants. Je passais plus de temps chez eux que chez moi quand nous étions au collège.

"Honnêtement, Liam," soupira-t-elle, "je ne suis pas sûre qu’il reste beaucoup d’avocats à New York qui seraient prêts à te représenter."

"Peut-être que je n’ai pas besoin d’un avocat", dis-je, avec cette touche d’irritabilité sur ma langue.

"Ha," se moqua-t-elle. "En gros, tu tutoies tous les juges de la ville."

"Vous me dites toujours que je dois me montrer plus amical." Je m’affalai plus bas dans mon siège.

Étonnamment, le train J était à l’heure, donc j’arrivai au Belle Reve Bar en premier.

Un coup d’œil au menu suffit pour savoir que "je prendrai juste une eau ce soir, merci beaucoup".

"Freya !" La voix de mon amie retentit de l’autre côté du café.

Je levai les yeux et la repérai.

Les cheveux bruns de Darla étaient parfaitement attachés et son costume gris semblait avoir été taillé sur mesure pour elle.

J’affichai un faux sourire sur mon visage lorsque Darla s’approcha, mais je grognai intérieurement lorsque je remarquai qu’elle avait amené son petit ami ennuyeux, Marcus, avec elle.

Ils s’étaient fiancés il y a quelques mois et semblaient penser que c’était l’événement le plus important depuis l’alunissage.

J’étais heureuse pour elle, bien sûr, mais je ne comprenais pas comment elle avait pu tomber amoureuse de ce morceau de pain blanc sensible.

"Hey, Darla", saluai-je platement, mon humeur étant trop aigre pour atteindre le niveau de forme qu’elle semblait toujours avoir ces jours-ci.

"Salut, Super Tartine." Je fis un signe de tête à Marcus alors qu’ils prenaient place en face de moi.

Son visage sinistre ne tressaillit même pas, ses sourcils broussailleux ne remuèrent jamais de là où ils se trouvaient au-dessus de ses yeux marron foncé.

Je savais que mon petit surnom pour Marcus était malvenu, mais je ne pouvais pas m’en empêcher. Je n’avais jamais été douée pour cacher mes vrais sentiments envers les gens.

"Oh, Freya", roucoula Darla avec un faux rire, tout en tapant Marcus sur la cuisse de façon rassurante. "Toujours aussi blagueuse."

Puis elle changea rapidement de sujet. "Comment ça s’est passé à la galerie ?" me demanda-t-elle.

"Très mal", répondis-je franchement. "Ils n’ont pas aimé mes pièces."

"Ça craint !" s’écria-t-elle. Je tressaillis devant son manque de sincérité. "Ne t’inquiète pas, je suis sûre que la prochaine galerie que tu visiteras aimera tes pièces", promit-elle et je ne pus pas empêcher un grognement de s’échapper.

"Ouais, c’est ça."

"Peut-être que si tu finissais ton diplôme, une galerie serait plus encline à accepter ton travail", suggéra Marcus d’un air hautain. "Je n’arrive pas à comprendre pourquoi quelqu’un abandonnerait alors qu’il ne lui reste qu’une année d’études."

Après trente minutes gênantes à regarder Marcus et Darla s’emparer d’une assiette de calamars à dix-huit dollars, Marcus tapota avec agacement sur sa montre hors de prix.

"Darla, il faut qu’on y aille", dit-il.

"Déjà ?"

"Mon oncle nous attend", répondit-il avec un regard appuyé.

"Mais..." protestai-je.

"Je suis désolée, Freya", dit-elle résolument. "Nous devons vraiment y aller."

"Oui, bien sûr", marmonnai-je. "Tu as un vrai travail."

"Tu y arriveras un jour." Elle sourit avec condescendance, comme si elle avait complètement oublié que nous étions dans la même situation financière il y a six mois.

À l’époque où elle s’accrochait encore à son rêve de devenir actrice.

"Peut-être." Je haussai les épaules, rassemblant mon sac à bandoulière en lambeaux qui tenait désormais plus du patchwork que du sac. "Quoi qu’il en soit... je te verrai dimanche."

"En fait," commença-t-elle en hésitant et je ramenai à contrecœur mes yeux vers les siens, sentant une sensation malsaine m’envahir. "Je suis, nous sommes occupés dimanche."

"Mais nous allons toujours à Central Park le dimanche", dis-je.

Je ne sais pas pourquoi je m’accrochais encore si désespérément à cette tradition hebdomadaire. Ce n’était pas drôle depuis des mois, mais ça me forçait à sortir de mon appartement triste et à prendre l’air.

"Je sais, mais..." Darla me regarda avec méfiance. "Le mariage est dans quelques semaines et on n’a toujours pas choisi le parfum du gâteau !"

"Bien", concédai-je. "Ne me dis pas quel parfum tu choisis. Je veux être surprise."

"Oh non, Freya." Son visage se décomposa encore plus. "Je pensais que tu savais..."

"Que je savais quoi ?" demandai-je, la voix brisée.

"Eh bien, nous avons dépassé le budget et il s’avère que nous ne pouvons inviter que des amis proches et la famille..."

Un silence assourdissant s’installa et je n’allais pas lui faire la faveur de le briser.

"Je suis désolée", dit-elle. "Je pensais vraiment te l’avoir dit."

Je n’étais tout simplement pas la bienvenue dans leur cercle de la "haute société".

Darla et Marcus se levèrent de leur chaise et me firent un dernier signe maladroit avant de disparaître dans le bar animé.

Darla avait été ma première amie à New York. Elle m’avait servi du café tous les jours au restaurant de ma rue jusqu’à ce que je lui demande enfin de s’asseoir et d’en prendre un avec moi.

Mais depuis qu’elle avait commencé à sortir avec Marcus, qu’elle avait emménagé dans son appartement de l’Upper West Side et qu’elle avait obtenu un travail de son oncle, nous nous étions éloignées de plus en plus.

Cette rebuffade était le dernier clou dans le cercueil d’une amitié qui aurait dû mourir bien avant.

En route vers mon appartement à Alphabet City, serrant toujours mes peintures rejetées, je me retrouvai à serpenter dans des rues bordées d’arbres bien entretenus et de beaux appartements en grès rouge.

En marchant, je ne pouvais m’empêcher de me demander ce que ce serait de vivre dans un de ces immeubles sans la crainte de ne pas pouvoir payer le loyer ou la facture de téléphone du mois suivant.

Ces maisons étaient-elles remplies d’amour ?

Ou les locataires étaient-ils aussi seuls que moi ?

Était-il vrai qu’aucune somme d’argent ne pouvait acheter la compagnie ?

Je ne pouvais pas en être sûre.

La nourriture.

Quelque chose que je pouvais à peine me permettre ces jours-ci.

Alors que je passais à grands pas devant chaque épicerie, mon estomac grognait en signe de protestation sans qu’aucune bouchée ne vienne apaiser ses cris.

Si je voulais manger ce jour-là, je n’avais qu’une seule option après avoir déposé mes œuvres rejetées à mon appartement.

Heureusement pour moi, Mason avait oublié de reprendre la clé de son appartement après que j’eus déménagé.

J’avais dormi sur le canapé de mon frère dans le Financial District pendant huit mois quand je m’étais installée en ville, mais maintenant je passais juste de temps en temps pour lui emprunter vingt dollars pour les courses.

Cela n’avait jamais semblé le déranger. Je le remboursais toujours quand je recevais mon prochain chèque et en tant qu’avocat prospère, Mason n’était pas à court d’argent.

Je me glissai dans la porte d’entrée et la refermai doucement derrière moi.

Alors que je me dirigeais vers le hall, d’odieux rires d’ivrognes retentirent dans l’appartement.

J’avais espéré faire une visite rapide, la dernière chose que je voulais faire était de m’enliser dans une conversation avec les amis de Mason, tout aussi ivres.

J’aurais préféré sortir de là sans me faire remarquer et lui envoyer un message à propos de l’argent manquant après coup.

Plutôt que d’aller à la cuisine, je me dirigeai vers sa chambre sans me faire repérer et allait droit vers sa commode, où il rangeait habituellement son portefeuille.

Mais mon cœur s’effondra quand je réalisai qu’il n’était pas dans son tiroir.

"Merde", sifflai-je, en le fermant d’un coup sec.

J’entendis de nouveau des rires retentir dans l’appartement et je savais que ma dernière option était risquée.

Mais si je devais manger ce soir, il fallait le faire.

Lentement, je me glissai dans le couloir et je regardai par le coin de l’arcade qui menait au salon de Mason.

Mes yeux se posèrent immédiatement posés sur le portefeuille, qui était posé à côté de lui sur la table.

J’étais sur le point de renoncer et m’écarter de la porte quand j’entendis crier mon nom à l’autre bout de la pièce.

"FREYA !" hurla Mason et je grimaçai en me rendant compte de la quantité de scotch qu’il avait dû ingérer pour atteindre ce stade d’ivresse.

"Mason", répondis-je doucement, sortant à contrecœur de ma cachette.

"Qui c’est, Mason ?" Une autre voix résonna, froide et claire. "Tu nous as caché quelque chose ?"

Mes yeux sautèrent immédiatement à l’homme assis en face de mon frère et...

Je faillis tomber en état de choc.

Ce n’était pas possible...

Je traînai mes pieds sur le sol, trop consciente des nombreux regards posés sur moi, aucun n’étant plus perçant que celui de la rock star aux yeux d’or.

Je n’arrivais même pas à imaginer comment il avait pu se retrouver là, assis dans le salon de mon frère, encore plus parfait que sur tous les panneaux d’affichage et les couvertures de magazines de la ville.

Mais en regardant de plus près, je me dit que c’était bien lui...

Le dieu doré lui-même.