Le Royaume

Livre 1:Révélations

ISABELLE

Il va me tuer.

Izzy savait que parler à son mari de son infidélité serait difficile, mais en 16 ans de mariage, il n'avait jamais levé la main sur elle ni sur leurs enfants.

Le verre brisé de la table basse sous elle lui faisait un mal de chien. Elle sentait les éclats dans son dos et son propre sang.

Elle essaya de respirer, mais sa poitrine la faisait terriblement souffrir.

Elle toussa et n'arrivait pas à remplir ses poumons. La douleur lui donnait le tournis, et Izzy sentit le goût du sang dans sa gorge. Il m'a perforé un poumon.

Elle resta allongée, tentant de reprendre son souffle, se demandant ce que Peter allait faire ensuite.

Peut-être qu'il est parti se saouler. Avec un peu de chance, il va tellement picoler qu'il va tomber dans les pommes, espéra-t-elle. ~Au moins les garçons sont chez Maman. Je ne les reverrai plus, mais ils sont en sécurité.~

Elle pleura, sa vision devenant floue. La pièce en désordre semblait tanguer. Elle devait bouger, mais l'os de sa jambe dépassait de son jean.

Pourtant, elle voulait vivre. Être une mère pour ses fils, les voir grandir.

La télé s'alluma toute seule et grésilla un instant, illuminant la pièce. Elle se sentit moins effrayée et put réfléchir plus clairement.

Personne ne viendra m'aider.

Elle inspira autant qu'elle le put, tint sa jambe et se redressa. Elle essaya de ne pas crier alors que les éclats de verre tombaient de son dos sur le tapis.

Elle aperçut un grand morceau de verre tranchant qui brillait dans la lumière de la télé. Elle utilisa ses dents pour tirer sa manche sur sa main et le saisit.

Toussant à nouveau, Izzy serra les dents contre la douleur et entendit le sang bouillonner dans son poumon. Elle se sentit étourdie et fatiguée. Je dois faire quelque chose avant de perdre connaissance.

Elle entendit des bruits sourds venant de l'étage et comprit ce que Peter faisait. Sur une étagère haute dans le placard de leur chambre se trouvait le vieux pistolet de son grand-père datant de la Seconde Guerre mondiale, et elle fut prise de panique.

De l'autre côté de la pièce, dans le coin, se trouvait son sac à main noir qu'il avait balancé.

Mon téléphone est dedans. Personne n'arrivera à temps pour me sauver, mais je sais qu'Amy le fera payer.

Avec sa jambe cassée, cela semblait à des kilomètres.

Je dois essayer.

Elle gémit en se retournant sur le ventre, et utilisant sa jambe valide, elle se poussa très lentement, tandis que les bruits d'en haut continuaient et que la télé scintillait, donnant assez de lumière pour voir.

Il essaie d'ouvrir la boîte. Il n'a pas la clé. Allez, Izzy, tu peux le faire.

Centimètre par centimètre, elle avança, laissant une traînée de sang derrière elle jusqu'à ce qu'elle puisse atteindre le sac en cuir. Elle lâcha le morceau de verre et tira le sac vers elle, cherchant le téléphone à l'intérieur.

Elle sortit le téléphone, le déverrouilla, laissant du sang sur l'écran, et appela ses contacts récents. S'il te plaît, réponds, Amy.

« Izzy ? »

Izzy essaya de parler mais ne fit que cracher du sang.

Elle réessaya, et ce fut très difficile, alors qu'elle entendait Peter descendre les escaliers.

« Peter va... me tuer, Amy », sa voix était très faible et basse. Elle baissa le volume jusqu'à ne plus entendre la réponse effrayée d'Amy et cacha le téléphone dans le sac.

Elle entendra tout. Il ne s'en tirera pas comme ça, pensa-t-elle.

Elle se retourna et vit Peter entrer dans la pièce éclairée par la télé, tenant le vieux pistolet. Il la regarda avec colère avant de pointer l'arme sur sa tête.

Elle ouvrit la bouche mais du sang en sortit, l'empêchant de parler.

Incapable de parler avec son poumon rempli de sang, elle lui fit un doigt d'honneur comme dernier acte de défi.

De son autre main, elle attrapa le bout du morceau de verre. Elle le lança vers sa jambe. Va te faire foutre, Peter.

Quand il hurla de rage, elle ferma les yeux, et le coup de feu partit.

***

Izzy se réveilla en sursaut, l'air effrayé, et ses côtes lui firent mal quand elle bougea.

Elle n'avait survécu que parce que le vieux pistolet avait mal fonctionné, et qu'un éclat avait touché Peter à la tête.

Le temps qu'il reprenne conscience, Izzy entendait déjà les sirènes de police et Peter s'était enfui.

C'était il y a seulement trois semaines ? pensa-t-elle, touchant son côté. Dix ans de mariage heureux et six ans à se sentir à moitié vivante, coincée dans un mariage toxique et faisant semblant pour les enfants.

Il n'avait fallu qu'un commentaire de son fils de 15 ans, James, pour lui faire réaliser que Peter la trompait.

La seule bonne chose ce jour-là était qu'elle avait envoyé James, et son frère de 11 ans, Lucas, rendre visite à leur grand-mère, avant de parler à Peter. Ils n'avaient pas vu leur père devenir un monstre.

Izzy déplaça sa lourde attelle noire de la jambe hors du canapé et tendit le bras vers sa béquille. Son poignet lui faisait terriblement mal.

« Merde ! » cria-t-elle en laissant tomber la béquille par terre.

Le froid dans le vieux chalet en rondins de son père la fit frissonner, et elle devait bientôt allumer un feu.

Mourir de froid dans la nature canadienne n'était pas quelque chose qu'elle souhaitait, mais elle avait plus besoin de café et d'antidouleurs que de chaleur pour le moment.

« Je suppose que c'est ma vie maintenant », dit-elle à la béquille sur le sol.

C'était très différent de son travail habituel d'ambulancière. Elle était habituée à aider les autres. Elle avait choisi une vie à secourir les gens quand ils en avaient le plus besoin, et être blessée elle-même la dérangeait.

Elle savait qu'elle aurait dû être encore à l'hôpital. Elle connaissait des médecins qui l'auraient volontiers gardée là-bas pendant que ses os guérissaient.

Mais la chambre d'hôpital aseptisée la faisait se sentir piégée. C'était peut-être sa fierté ou le sentiment qu'elle devait se cacher de Peter pendant que la police le recherchait.

Mais elle détestait se sentir impuissante, et Amy l'avait conduite ici pour qu'elle se repose et guérisse dans un endroit familier. Quand elle ne cherche pas ce salaud.

Elle traîna prudemment sa jambe en boitant vers la cuisine, s'appuyant sur tout ce qu'elle pouvait atteindre.

La plupart de son corps la démangeait pendant qu'il guérissait, les bleus virant au vert, bleu et jaune. Mais six broches maintenaient sa jambe cassée, et comme ses côtes, elles mettraient longtemps à guérir.

Elle se dirigea obstinément vers la cuisine pour faire du café.

Elle regarda la vapeur un instant avant de verser l'eau et de prendre ses antibiotiques, antidouleurs et relaxants musculaires, puis retourna au salon.

Elle poussa la porte avec son épaule et tint la tasse chaude dans sa main blessée. Elle s'appuya sur l'encadrement de la porte avec son bras valide pour se soutenir.

En entrant, elle leva les yeux et s'arrêta net.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » dit-elle en voyant un feu dans la cheminée.

Son cœur s'emballa. La pièce chaude lui parut glaciale alors qu'elle tremblait, réfléchissant frénétiquement. Peter ! Il est revenu pour m'achever.

Elle posa sa tasse et resta immobile, tremblante, écoutant le moindre bruit suspect dans le chalet.

Le bois crépitait dans le feu. La neige tombait doucement sur la fenêtre dehors. Tout semblait normal jusqu'à ce que le plancher au-dessus d'elle grince.

C'est dans la chambre, pensa-t-elle. ~MERDE !~ Elle sortit son téléphone et appela le premier numéro de ses contacts.

« Allô ? » répondit Amy, l'air fatiguée.

« Il y a quelqu'un dans le chalet », chuchota Izzy.

« Quoi ? Qui ? » demanda Amy, semblant maintenant bien réveillée.

« Je ne sais pas. J'entends quelqu'un à l'étage. Oh mon Dieu, Amy, et si c'était Peter ? »

« Iz, va dans la cuisine. J'ai laissé une arme dans le tiroir, le deuxième en partant du haut, à gauche de l'évier. »

En tant que détective de police à Vancouver, Amy adorait vraiment les armes. Izzy en était reconnaissante maintenant.

« Attends. » Elle recula lentement sur ses jambes instables, essayant d'être silencieuse. Chaque pas lent faisait grincer le plancher en bois. Elle recula vers la cuisine, surveillant l'escalier.

Amy dit au téléphone, « Tu l'as ? » et Izzy se retourna dans la pièce et se figea.

Là, dans sa cuisine, debout près de l'évier l'air confiant avec des yeux bleus incroyables, se tenait l'homme le plus grand qu'elle ait jamais vu.

Il avait l'air sûr de lui car, en plus d'avoir un corps qui semblait très puissant, il tenait fermement l'arme d'Amy dans sa main droite.

Le pistolet gris s'accordait presque avec ses cheveux foncés et ses vêtements, comme un accessoire de mode pour un Pierce Brosnan musclé.

Ces yeux bleus plongèrent dans les siens comme s'il examinait son âme, et elle déglutit, effrayée, essayant de faire bouger son corps.

Mais elle ne bougea pas, elle resta là, choquée comme un meuble cassé.

La voix d'Amy appela à nouveau depuis le téléphone, et elle voulut crier à son amie de l'aider, mais l'arme l'effrayait trop pour qu'elle prenne le risque.

À la place, elle dit, « Qui êtes-vous ? » alors que son cœur battait la chamade et qu'elle sentait une montée d'adrénaline. L'homme fit un pas en avant, et Izzy trébucha en arrière.

« Ne vous approchez pas de moi. Pourquoi êtes-vous dans ma maison ? »

L'homme ne dit rien tandis qu'il penchait la tête et examinait son corps.

Oh mon Dieu, c'est tout ce dont j'ai besoin maintenant. « S'il vous plaît, ne... » murmura-t-elle.

Alors qu'elle regardait les yeux de l'homme, ils commencèrent à changer. Le bleu se transforma en un rouge profond et riche.

Il serra le pistolet et baissa la tête, la fixant du regard, les lèvres pincées.

Des larmes coulèrent de ses yeux. « Non, s'il vous plaît, ne faites pas ça », supplia-t-elle alors qu'elles roulaient sur son visage.

L'homme déplaça l'arme, la tenant par le canon avec deux doigts et la posant sur le comptoir à sa gauche. Mais le fait qu'il n'ait plus l'arme ne changeait pas grand-chose. Sa tête touchait presque le plafond de 2,40 mètres.

Alors qu'il baissait le bras, elle pouvait voir ses énormes muscles bouger sous ses vêtements noirs.

Ses bras étaient aussi gros que ses jambes, avec un torse et des épaules très musclés. Il ressemblait à un bodybuilder ou quelqu'un qui prenait des stéroïdes. Il peut me faire ce qu'il veut sans effort.

« N'ayez pas peur. Je ne vous ferai pas de mal », dit-il. Sa voix profonde sonnait comme du miel et de la fumée de cigare dans la cuisine silencieuse.

« Que me voulez-vous ? »

« Vous emmener de ce monde », dit-il, pointant vers le haut avec ses mains puissantes.

Le cœur d'Izzy fit un bond. « Que voulez-vous dire ? » demanda-t-elle, s'éloignant de lui et heurtant la porte solide de la cuisine.

« Qui vous a fait ça ? » demanda-t-il, fronçant à nouveau les sourcils, ses yeux rouges s'assombrissant.

« Ça ne vous regarde pas, bordel ! » dit-elle avec colère.

Il fit un pas vers elle, l'air en colère.

Merde. Ce n'est peut-être pas une bonne idée de l'énerver.

Izzy s'éloigna de lui alors qu'il faisait un autre pas, se rapprochant dangereusement.

Elle pouvait sentir l'odeur de l'homme, un étrange parfum d'agrumes et de cannelle, mais pas tout à fait. Il se tenait assez près pour la toucher, mais ses bras restaient le long de son corps. « Qui vous a fait ça ? » demanda-t-il à nouveau, d'une voix douce.

« Mon ex-mari », dit-elle, levant les yeux vers son visage. La colère dans ses yeux la fit frissonner. Putain, putain, putain.

« Où est-il ? »

Izzy fronça les sourcils à cette question.

« Il n'est pas ici, mais mon amie va bientôt arriver. C'est une policière, alors vous feriez mieux de partir avant qu'elle n'arrive », dit Izzy, espérant que cela le ferait partir.

Mais il se contenta de la regarder de haut, un muscle de sa joue tressaillant tandis qu'il réfléchissait.

« S'il vous plaît, partez. Je n'ai rien de valeur, peut-être quelques dollars dans mon sac à main... » Elle pointa son sac posé sur le tabouret de bar à quelques pas.

« Je ne suis pas un voleur. » Sa voix profonde résonna alors qu'il se redressait, et elle ne put s'empêcher de remarquer son corps musclé.

« Alors »—elle essaya de ne pas penser à ce qu'il voulait, si ce n'était pas de l'argent—« que voulez-vous ? » demanda-t-elle doucement.

« C'est compliqué. Je ne peux pas vous le dire. Pas encore. »

« Êtes-vous venu pour me tuer ? » demanda Izzy, la voix tremblante.

« Non », répondit simplement l'homme, reculant d'un pas pour désigner ses blessures de ses grandes mains à l'air puissant, « mais je tuerai l'homme qui vous a fait ça. »

Elle secoua la tête pour éclaircir ses pensées confuses. « Pourquoi ? »

« Parce qu'un homme qui bat une femme comme ça ne devrait pas vivre, mais aussi parce qu'il vous l'a fait à vous. »

À moi ? Mais c'est un étranger, pourquoi se soucie-t-il de ce qui m'est arrivé ? Est-ce que je dors encore ? Est-ce un autre rêve bizarre ?

Puisque l'homme n'était pas violent, elle se redressa, essayant de comprendre ce qu'il voulait dire d'après son visage.

« Qui êtes-vous ? » exigea Izzy. En bougeant et ne ressentant pas de douleur dans ses côtes, elle savait que les antidouleurs faisaient effet. Elle se demanda si cela la rendait plus confiante.

Il attendit avant de répondre puis haussa les épaules comme si cela n'avait pas d'importance. « Je m'appelle Mikhlas. Je suis le Capitaine du Koentra, un destroyer de la Flotte de Défense Royale Stellaire. »

Flotte Stellaire ? Oh génial, il est fou.

Elle recula à nouveau, la porte derrière elle s'ouvrant, et essaya de garder une voix calme. « D'accord, Mike, vous devriez peut-être retourner sur votre vaisseau. Je suis sûre que la ligue de défense royale a besoin de vous. »

Ses yeux s'adoucirent, redevenant bleus alors qu'il souriait, montrant des dents blanches parfaites. « Tu avais raison, elle ne me croit pas », dit-il.

« Je t'avais prévenu », dit une autre voix profonde derrière elle.

Elle se retourna, et un deuxième homme très musclé vêtu de noir était appuyé contre le mur, à seulement soixante centimètres derrière elle.

Elle paniqua et essaya de s'écarter, mais sa jambe blessée ne bougea pas, et elle trébucha. Elle s'attendait à heurter durement le sol, et elle ferma les yeux.

Au lieu de s'écraser douloureusement par terre, deux bras forts et chauds la rattrapèrent. Elle ouvrit les yeux et tout ce qu'elle put voir furent les yeux bleus de Mikhlas plongeant dans les siens, comme un océan frais emplissant sa vision.

Son cœur battait la chamade. Elle voulut dire quelque chose d'intelligent, mais elle ne trouva rien alors qu'elle fixait ses yeux. Si beaux. Dommage qu'ils appartiennent à un fou.

Mikhlas la tint un moment puis la souleva facilement et passa devant l'autre homme pour entrer dans le salon avant de la reposer.

Izzy se stabilisa en posant sa main sur son épaule, sentant le muscle ferme puis retirant rapidement sa main et regardant les deux hommes.

Ils pourraient être frères, ils se ressemblent tellement. La seule différence que je vois est que le deuxième homme est quelques centimètres plus petit, et a des cernes sous les yeux.

« Qui êtes-vous ? » demanda-t-elle, alors que le deuxième homme s'écartait du mur et s'approchait d'elle. En s'éloignant de lui, elle heurta la table à manger, et il s'arrêta. Ses yeux étaient du même bleu vif que ceux de Mikhlas.

« Répondez-moi, bon sang ! Que voulez-vous ? » cria-t-elle à son intention, mais Mikhlas répondit.

« Je peux t'expliquer, mais j'ai d'abord besoin de quelque chose. »

« Ouais, et quoi donc ? » lança-t-elle.

Mikhlas s'approcha d'elle, avec un regard étrange, et elle sentit à nouveau ce parfum d'agrumes et de cannelle.

Elle voulut reculer, mais la table était juste derrière elle. Elle ne pouvait pas fuir, pas avec sa jambe, et le deuxième homme semblait prêt à l'arrêter si elle bougeait, l'air détendu mais alerte.

Mikhlas se tenait au-dessus d'elle, et elle garda les yeux rivés au sol, respirant vite et superficiellement.

« Ton ADN », murmura-t-il.

Quand Izzy leva les yeux, confuse, il se pencha et l'embrassa sur les lèvres. Alors qu'elle restait là, choquée, sa main se déplaça vers sa nuque et la tint doucement tandis que le baiser s'approfondissait.