Série La Légende des Faës 1 : Les Ailes du Destin
« La nuit vous fait-elle peur ? »
Les rêves d’Ella, qui espérait enfin gagner ses ailes, s’effondrent quand le désastre frappe son village, quelques semaines seulement avant sa majorité. Puis arrive l’exigence du Royaume : une consorte doit être envoyée à un prince que personne n’ose nommer — le demi-Vampyr enfermé dans les murmures et les ombres. Tout le monde s’attend à ce que quelqu’un soit choisi. Personne ne s’attend à ce qu’Ella se porte volontaire.
Guidée par son seul instinct et une flamme inexplicable, elle pénètre dans un monde de magie noire, de secrets ancestraux et d’un prince qui pourrait bien être plus qu’une légende. Le pouvoir frémit au bout de ses doigts, mais le prix pour le saisir pourrait lui coûter son cœur. Ou pire.
Dans un royaume où le destin mord aussi fort que des crocs, Ella ne se bat pas seulement pour une couronne — elle se bat pour devenir bien plus que ce qu’on aurait jamais imaginé.
Moriella de Marshpoint
« Crains-tu les ténèbres ? »
Elle se retourna, mais il n'y avait personne. Seulement l'ombre, qui se déplaçait comme de la fumée autour de ses pieds et s'étendait à l'infini dans le noir.
Un papillon se trouvait là un instant plus tôt — orange, comme le feu — mais maintenant il avait disparu.
L'obscurité bougeait autour d'elle, lente et régulière, comme une respiration.
« L'absence de lumière ne t'effraie-t-elle pas ? » La voix traversa l'air, douce comme de la soie et assez profonde pour s'installer sous sa peau.
Elle n'avait pas peur. Cela l'intriguait.
« Non », dit-elle doucement, bien qu'elle ne soit pas certaine d'avoir parlé à voix haute.
L'air changea. Une chaleur toucha son dos. Une pression grandit derrière elle, de plus en plus forte.
Elle tendit la main en arrière, et—
« Moriella Briarsand ! » Le nom déchira le plancher, réveillant Ella d'un coup.
Pas un démon. Pire. Sa mère.
« Pourquoi est-ce que je t'entends ronfler au lieu de te voir dans les champs ? » cria sa mère.
« J'arrive, maman », dit-elle d'une voix fatiguée. Elle passa une main sur la chemise froissée qu'elle avait portée la veille au soir, en buvant de la bière avec ses amis.
Au bol d'eau, elle s'aspergea le visage d'eau froide. Le rêve persista un instant de plus — l'ombre, une voix apaisante — puis s'évanouit, comme le font les rêves.
Ses tresses brun-roux étaient en désordre, mais elle s'en fichait. Elle n'était pas soignée, mais elle ressemblait à elle-même — et c'était bien suffisant.
Ella dévala les escaliers deux marches à la fois. « Bonjour, bonjour, je file ! »
La cuisine était baignée de soleil. La lumière brillait sur des rangées de pots d'épices et d'herbes soigneusement étiquetés qui reposaient sur les étagères en chêne.
Sa mère, Samera, se tenait près du fourneau, découpant une miche de pain chaud. L'une de ses ailes de bronze emplumées bougea derrière elle, signe certain qu'elle était agacée.
« Mange au moins quelque chose avant que les mauvaises herbes ne te dévorent », dit-elle. « Tu n'es plus que peau et os depuis deux ans. »
Ella ne pouvait le nier. Sa dernière poussée de croissance l'avait laissée grande et mince — une véritable asperge, mais tout aussi maladroite.
« Du saindoux, s'il te plaît ? » demanda-t-elle.
Samera soupira et attrapa la boîte. « Oui, oui. Mais dépêche-toi. Ton père est sur le point de sonner la cloche. »
Ella fit la grimace. La cloche signifiait qu'on avait besoin d'aide dans les champs, et si elle n'y arrivait pas la première, ce seraient les fils du voisin qui viendraient.
Non seulement son père devait les payer, mais les garçons passeraient tout leur temps à taquiner Ella parce qu'elle n'était pas aussi forte qu'eux.
Ce n'était pas sa faute, lui rappelait souvent son père. Ce n'était la faute de personne.
Elle avait été élevée dans la vie de ferme depuis l'âge de quatre ans, ses petites mains apprenant le rythme de la terre et du sol.
Quand ses parents avaient décidé d'avoir un autre enfant, ils ne savaient pas ce que la naissance apporterait.
Son frère, Puckaelow (bien que tout le monde l'appelle Puck), avait dû être extrait du ventre de leur mère par césarienne. Il était né avec des ailes, fines et brillantes, qui bougeaient avant même qu'il ne puisse pleurer. Des ailes qui n'auraient pas dû apparaître avant sa vingtième année.
Ses premiers pas n'avaient jamais touché terre. Au lieu de cela, il s'était élevé dans les airs, un bébé rieur qui heurtait le plafond avant d'apprendre à ramper.
Mais à trois ans, les plumes avaient commencé à tomber, se détachant par touffes. Personne ne savait pourquoi. Tout ce qu'ils savaient, c'est qu'il souffrait terriblement.
Les ailes avaient été coupées de son dos. Et puis les jambes de Puck avaient cessé de fonctionner.
Cela avait brisé leur famille, et Ella était devenue la seule enfant capable de faire un travail physique.
Puck, pour sa part, tenait les registres, nourrissait les poules et aidait leur mère pour les repas.
Ella ne s'était jamais moquée de son problème, pas une seule fois. Elle craignait que lorsqu'elle obtiendrait ses propres ailes à vingt ans, elles aussi ne tombent et ne meurent.
Ceux de leur petit village qui connaissaient l'histoire de leur famille — c'est-à-dire, bien sûr, tout le monde — se divisaient en deux groupes.
Certains traitaient Ella avec sympathie, fiers qu'elle ait endossé son rôle d'aînée sans se plaindre. Ils disaient que ses ailes, quand elles viendraient, seraient fortes. Comme elle.
Puis il y avait les autres. Ceux qui chuchotaient à propos d'une malédiction dans la famille Briarsand, qui disaient qu'ils avaient hâte de voir ses ailes laides, si jamais elle en obtenait.
Elle se tenait à l'écart de ceux du second groupe.
Une bonne odeur flottait dans l'air, ramenant son attention au présent.
Sa mère lui tendit la tranche épaisse, généreusement tartinée de saindoux. Ella se pencha et serra sa mère dans ses bras, ce qui fit frémir les ailes de Samera de joie.
Avec le pain coincé entre ses dents, elle poussa la porte. Puck était déjà dehors dans sa chaise en bois, des roues fixées de chaque côté.
La sécheresse avait laissé les champs très secs, et il se débrouillait assez bien sur le sol durci. Un bol reposait sur ses genoux tandis qu'il jetait du grain aux poules.
Puck avait vécu plus longtemps que tous les pronostics des guérisseurs. Après l'ablation des ailes, ils lui avaient donné un mois. Puis un an. Puis trois ans, tout au plus.
Maintenant âgé de quatorze ans, il gardait son sens de l'humour, toujours présent malgré la douleur qu'il ressentait. « Ravi de voir que tu te joins enfin à nous, Ellie », lança Puck. « C'était ton ombre que j'ai vue se faufiler à trois heures du matin ? »
« Une pièce pour mon silence ? » proposa-t-il.
« Je t'en donne deux si tu tiens ta langue pour le reste de la semaine », accepta Ella. C'était l'anniversaire de son meilleur ami ce soir, et si tout se passait bien avec l'obtention de ses propres ailes, les célébrations dureraient probablement toute la nuit.
« Marché conclu », accepta Puck. « Et dis à papa que j'ai presque fini avec les poules. »
Ella hocha la tête et se tourna vers les champs de l'autre côté de la grange.
Contre toute attente, la récolte de selmings de son père — un légume rare qui agissait comme un engrais naturel — se portait bien. C'était la seule chose qui leur permettait de mettre de la nourriture sur la table.
Elle le trouva penché sur les rangées de selmings. Sa main gantée tenait une bêche, les dents serrées tandis qu'il arrachait une masse de verdure tortueuse de la terre.
Les mauvaises herbes, si on pouvait les appeler ainsi, n'étaient pas des parasites de jardin ordinaires. Elles bougeaient et claquaient, les lianes se contractant avec une tension musculaire.
De minuscules bouches, tranchantes comme des épines, mordaient ses gants.
« Puck a fini avec les poules », dit Ella en guise de salutation.
« Si je ne te connaissais pas mieux, je dirais que tu n'apprécies plus ma compagnie », répondit son père, poussant la mauvaise herbe dans un seau avec une habileté exercée.
Il essuya les cheveux de ses yeux, des mèches gris-bronze captant la lumière.
« Je m'excuse d'être en retard », répondit Ella. « Bien sûr que j'aime ta compagnie, papa. »
« Tu ne préférerais pas travailler avec les trois garçons du champ d'à côté ? »
« Je préférerais me baigner avec les cochons. »
Il rit, le son riche d'amour, tandis qu'elle s'accroupissait à côté de lui. Avec un grognement, elle enfonça la bêche dans le sol.
Une mauvaise herbe se tordit alors qu'elle frappait, s'écartant du chemin. La lame heurta son flanc, et la liane claqua vers son poignet, les pointes épineuses effleurant sa peau.
« Oh, petite salope. » Elle la tira par la racine et la jeta dans le seau.
« Moriella Briarsand. » La deuxième fois que son nom complet était utilisé ce matin. « Je prie pour que celui que tu épouseras aime cette langue acérée. »
« Maman aurait dû commencer les cours de bonnes manières quand j'étais dans son ventre », répondit Ella. « Mais je croyais que tu aimais que je dise ce que je pense. »
« J'admire ta force et ta chaleur », dit Erannon. « C'est ton esprit vif qui te causera des ennuis. »
Ella haussa les épaules. Avec Puck incapable d'aider pour la plupart des corvées, on s'attendait à ce que celui qu'Ella épouserait reprenne les terres agricoles des Briarsand et les gère avec elle.
Bien sûr, Ella n'avait aucune envie de se marier.
Les seuls hommes qu'elle aimait étaient son père, son frère et son meilleur ami, Sylvan Waylocks. Pas assez pour l'épouser, mais assez pour tolérer son amitié.
Son père continua : « Ta cousine Rosalia revient bientôt, alors nous devons travailler très dur aujourd'hui. Demain sera écourté. »
Rosalia, à seulement vingt-quatre ans — un âge très jeune pour un consul — avait pris en charge la direction de leur village. Elle était partie en mission commerciale à Evercross, un long vol jusqu'à la ville voisine.
Rosalia avait échangé leurs selmings rares et devrait à son oncle sa part, qui devrait être réglée lors d'une réunion officielle.
« Nous devrons aussi écourter aujourd'hui », lui rappela Ella. « Sylvan est né à douze minutes après cinq heures. »
Pour prouver son point, elle agrippa quatre mauvaises herbes d'un coup. Elles couinèrent en protestation, les feuilles épineuses s'agitant frénétiquement alors qu'elles tentaient de se libérer de sa prise.
Elle rit joyeusement en les jetant dans le seau. « Voilà. Ça doit bien valoir quelque chose. »
« Tu viens de te racheter dix minutes », admit son père. « Mais tu avais quarante minutes de retard. »
Elle sourit en se penchant vers la liane suivante, le rythme du champ s'installant — bêche, arrache, jette, parle.
Les mauvaises herbes claquaient et sifflaient, mais elles ne faisaient pas le poids face aux Briarsand aujourd'hui.
À trois heures, les selmings se portaient bien, les cochons étaient nourris et les tomates mûres avaient été récoltées.
Ella regarda son père, espérant obtenir la permission de se nettoyer avant la cérémonie. Mais l'attention d'Erannon était fixée sur le ciel. Deux Fae descendaient vers eux.
Ella reconnut l'un d'eux immédiatement — son cousin, Soric. L'autre était un assistant du consul et messager officiel du village, un Fae du nom de Thistias.
Du coin de l'œil, elle vit Puck pousser sa chaise à travers les champs, impatient de saisir les nouvelles qui allaient tomber.
« Bonjour », les salua Erannon. « À quoi devons-nous votre visite ? »
« Ma sœur— » commença Soric, mais Thistias agita ses ailes brusquement, le faisant taire.
« Dame Rosalia, consul du village de Marshpoint », annonça Thistias, avec bien plus de grandeur que leur simple village n'en nécessitait, « est tombée malade sur le chemin du retour. Nous avons été forcés de nous poser sur une route difficile. Elle souffre si nous essayons de la porter. Nous appelons tous les guérisseurs à s'occuper d'elle immédiatement, et tous les soldats pour monter la garde au cas où… »
Sa voix s'arrêta. Le nom lui-même effrayait beaucoup de gens.
« Au cas où il y aurait des vampyres », termina Erannon. « Le soleil ne se couche pas encore et ne le fera pas avant un moment. Vous n'avez aucune raison de craindre. S'il vous plaît, vous trouverez ma femme à l'intérieur — elle s'occupera de ma nièce. Je veux dire, dame Rosalia. »
« Et des soldats ? » insista Thistias.
Puck arriva. Ses mains étaient écorchées d'avoir fait tourner les roues de sa chaise.
Erannon soupira. « Aucun ici. Je dois m'occuper de mon fils. Je suis le seul à pouvoir le soulever sans le blesser. Et Ella n'est pas une guerrière, et elle n'a pas encore vingt ans. »
Ella donna un coup de pied dans un caillou égaré, forçant son regard vers le bas.
« Je suis sûr qu'elle est forte d'autres manières », ajouta Soric, alors que Thistias s'était déjà envolé vers la maison principale. « Nous vous remercions. »
Ella prit note mentalement d'ajouter Soric à la courte liste des hommes qu'elle pouvait tolérer.
« Tu crois que Rosalia ira bien ? » demanda Puck.
« J'en suis certain », répondit leur père. « Nous avons une demi-douzaine de guérisseurs au village. Elle est entre de bonnes mains. Curieux, qu'est-ce qui l'a rendue malade ? » Il se gratta le nez, pensif.
« Papa, je sais que c'est un mauvais moment pour demander— » commença Ella.
« File. Je sais que c'est bientôt la cérémonie de Sylvan, et tu sens la terre et les porcelets. »
« C'est peu dire », ajouta Puck.
« Je crains que sa cérémonie ne soit pas très fréquentée si Rosalia ne va pas mieux », dit Erannon. « Puck et moi ferons de notre mieux pour y assister. Encore une course à faire. »
Sur ce, Ella fit volte-face et courut aussi vite que ses jambes pouvaient la porter. La maison apparut juste au moment où sa mère s'envolait dans le ciel.
