Enter Black Livre 2 : Wolf Black (français)
Auteur·e
D.P. Mendes-Kelly
Lectures
19,5K
Chapitres
36
Le vent hurle sur la lande, mais le cœur de Roberta bat encore plus fort.
Attirée par Anton et les secrets qu’il porte comme une seconde ombre, elle s’aventure sur des chemins où chaque pas l’entraîne plus profondément dans un monde régi par les loups et la nuit. Là où le désir interdit brûle plus intensément que n’importe quel choix raisonnable.
L’obscurité se resserre autour d’eux, et pourtant, une chaleur inattendue s’allume — fragile, dangereuse, irrésistible. Alors que les murmures s’élèvent et que le danger rôde, Roberta comprend que suivre son cœur pourrait éveiller un destin qu’elle n’aurait jamais osé imaginer.
Mais le feu qui les unit sera-t-il sa lumière… ou la tentation qui la mènera trop loin ?
Le Défi
Livre 2 : Wolf Black
JACK
Ils avaient apporté le caméscope parce que Connor voulait devenir une légende.
Pas célèbre. Pas comme les acteurs ou les footballeurs, mais connu. Une histoire locale. Un nom que les gens chuchoteraient derrière leurs mains, transmis avec respect et surprise.
Connor Bishop : le garçon qui avait filmé le loup.
Jack ne savait pas trop en quoi il croyait. Les fantômes, les monstres, les extraterrestres — sa mère disait que c'étaient juste des façons d'expliquer ce que les gens ne comprendraient jamais. Mais Connor n'avait pas besoin d'explications. Il avait besoin d'histoires. Et celle-ci, avait-il décidé, allait être une bonne.
« On pourra faire des copies de la cassette et les vendre, avait dit Connor cet après-midi-là, allongé sur le canapé dans la chambre de Jack. Des centaines de copies. Plus encore ! Les gens adorent ce genre de trucs. Les légendes urbaines. Plus c'est étrange, mieux c'est. »
Jack avait levé les yeux de son manuel.
« Mais c'est pas réel, si ? »
Et Connor avait souri.
« Peu importe si c'est réel. Les films d'horreur ne sont pas réels non plus, mais les gens les adorent. »
Maintenant, ils marchaient sur le sentier derrière Hanford, passant devant les poubelles derrière le King's Head et s'enfonçant dans les bois au-delà. Connor portait le caméscope comme si c'était une arme. Jack ne cessait de regarder par-dessus son épaule, se demandant si ça comptait comme une intrusion.
Le caméscope appartenait au père de Jack. Pas vraiment emprunté, plutôt pris sur l'étagère du garage, où il prenait la poussière depuis 1983. Il avait encore une étiquette « PROPRIÉTÉ DU THÉÂTRE JEUNESSE ST JOHN'S » collée sur le côté au marqueur noir délavé. La batterie tenait à peine la charge, et l'image sortait floue, mais ça ne faisait que rendre le tout plus réel et flippant.
Rien de tout ça n'avait d'importance, cependant. Ce qui comptait, c'était d'être ceux qui l'avaient vu. Qui l'avaient prouvé. Qui l'avaient capturé sur cassette.
« Le pavillon est maudit, tu sais, dit Jack, plus pour dire quelque chose que parce qu'il y croyait. »
Connor rit.
« Comme la maison de ta grand-mère. »
« C'est pas juste les loups-garous. On dit qu'il y a quelque chose qui cloche avec le terrain. Genre… toute la zone est devenue mauvaise. »
« T'as encore parlé à ce type bizarre, Sinclair ? »
Jack haussa les épaules.
« Il sait des trucs. »
Ils escaladèrent une clôture pourrie et à moitié effondrée. Les bois s'épaississaient au-delà, les arbres se penchant comme de vieilles femmes qui bavardent. Le givre craquait sous leurs pieds. Le froid s'était vraiment installé maintenant. Humide, mordant, le genre qui vous pénètre jusqu'aux os.
Jack enfonça ses mains au fond des poches de son manteau et se dit que ce serait bientôt fini. Il regarda Connor, qui sifflotait doucement entre ses dents.
Jack le connaissait depuis qu'ils avaient sept ans. Il y avait eu une bagarre derrière les abris à vélos. Connor contre l'un des jumeaux Smith, et Jack avait été le seul à ne pas encourager. Après, Connor lui avait demandé s'il voulait sécher le double cours de géographie et aller nager dans le réservoir.
Ils étaient amis depuis.
Mais Connor changeait. Il portait les cheveux plus longs maintenant, parlait des filles comme si c'étaient des énigmes qu'il était sur le point de résoudre. Il s'était mis à fumer, parfois devant des adultes, comme s'il se fichait de ce que les gens pensaient.
C'était toujours le même Connor, cependant. Juste… plus bruyant. Plus confiant.
Et parfois Jack avait l'impression d'être traîné derrière un hors-bord, s'accrochant du bout des doigts.
« Tu crois qu'on va voir quelque chose ? demanda Jack, essayant de paraître décontracté. »
Connor ne répondit pas tout de suite. Puis :
« J'en sais rien. Je m'en fous. Quelque chose va se pointer. Pas besoin que ce soit une vraie créature pour faire parler les gens. »
Connor se détourna, fouillant dans son sac à dos. Il enfila quelque chose sur sa tête et se retourna, le visage couvert d'un masque de loup effrayant.
Il pencha la tête sur le côté d'une manière bizarre.
« Rejoins-nous, Jacky boy ! »
Il grogna et avança vers Jack en riant.
Jack recula, pas amusé.
« Tu vas truquer le truc ? »
Connor lui lança un regard en coin.
« Tu crois que ça a de l'importance ? »
Jack ne répondit pas. Il regarda leur souffle se recourber dans l'air froid et pensa aux histoires. Un homme qui gardait des loups autrefois. Une fille qui avait disparu lors d'une pleine lune et était réapparue des semaines plus tard sans aucun souvenir et des marques de griffures dans le dos. Le chien qui refusait de s'approcher des bois. Le garçon de l'année au-dessus d'eux qui jurait avoir vu des yeux l'observer depuis la cime des arbres.
Les gens disaient beaucoup de choses sur le pavillon.
Mais aucune de ces personnes n'y était jamais entrée avec une caméra.
Devant, le sentier tournait, et les arbres s'ouvraient légèrement pour révéler une clairière. Le pavillon trônait au milieu, à moitié dévoré par le lierre et le brouillard. Il avait l'air pire que dans les souvenirs de Jack. Son porche affaissé, les fenêtres condamnées, le toit courbé sous des années de silence.
« Regarde-moi ça, dit Connor, levant le caméscope comme un chevalier brandissant une épée. La demeure de l'Homme-Loup. »
Jack s'arrêta. La clairière semblait différente. Chargée, d'une certaine manière. Trop silencieuse, comme si l'air s'était épaissi. Le silence vous pesait sur les oreilles.
« Connor, mec, on pourrait peut-être juste filmer l'extérieur, non ? Filmer la porte, faire un bruit de hurlement, monter tout ça chez toi… »
Connor marchait déjà.
« Allez. T'as promis. »
« J'ai pas promis. J'ai juste… »
« On est là maintenant. Fais pas ta poule mouillée. »
C'était ça, le truc. Tu ne voulais pas être celui qui reculait. Pas avec Connor. Il n'était pas méchant, exactement, mais il n'abandonnait jamais. Si tu disais non, il se moquerait de toi. Te charrier pendant des années. Ne jamais te laisser oublier.
Jack suivit.
Ils traversèrent la clairière. Le pavillon se dressait devant eux, juste une forme basse dans la brume, le toit comme une épaule voûtée. Ce n'était pas une partie du domaine Stanwick d'origine mais un ajout ultérieur, peut-être des années 1920, à l'époque où l'endroit servait pour les parties de chasse et autres bêtises de riches.
Quelqu'un avait vécu ici autrefois. Puis personne. Puis peut-être quelqu'un d'autre. Des squatteurs. Des gamins. Peut-être autre chose.
« La porte est ouverte, nota Connor. C'est pratique. »
« Pratique pour nous ? Ou pour le prédateur ou le pervers qui rôde ? »
Il leva le caméscope et commença à filmer.
« Stanwick Lodge, dit-il d'une voix de faux documentaire. Autrefois un pavillon de chasse. Maintenant le dernier endroit connu de l'Homme-Loup de Hanford. »
Jack leva les yeux au ciel.
« On dirait David Attenborough. »
Connor l'ignora, montant sur le porche. Celui-ci gémit. La porte pendait à moitié hors de ses gonds, révélant une obscurité qui avalait le faisceau de leurs lampes torches.
« Je dédie par la présente ce documentaire à la quête de la vérité, dit Connor solennellement, levant le caméscope vers son visage. Et à Jack, qui sera malheureusement mangé en premier. Repose en morceaux, mon vieux pote. »
« Merci. »
Ensemble, ils entrèrent dans le pavillon.
***
À l'intérieur, l'air était humide et vicié. Une humidité épaisse qui ne se contentait pas de coller aux vêtements mais s'infiltrait dans la gorge, les poumons. Les faisceaux des lampes torches rebondissaient sur les murs qui s'écaillaient et dans les coins où le papier peint était tombé comme une vieille peau.
Jack déglutit.
« Ça pue la charogne. »
Connor ajusta le caméscope sur son épaule.
« L'atmosphère, mec. »
Ils traversèrent un petit couloir où la peinture se décollait des plinthes et entrèrent dans un salon avec un fauteuil à moitié effondré, une bouilloire cassée et un journal jauni de la couleur de dents pourries.
Le moteur du caméscope ronronnait doucement. Connor balaya la pièce, se déplaçant lentement, la bouche pincée en une ligne de concentration.
Jack resta près de la porte.
Il pouvait encore partir, sortir, inventer une excuse. Dire qu'il devait pisser. Dire qu'il pensait avoir vu quelque chose. Mais ses pieds refusaient de bouger. Le pavillon était flippant et dégoûtant, mais d'une manière qui te défiait de rester.
Connor fit pivoter le caméscope et attrapa Jack dans le faisceau.
« Dis quelque chose pour les spectateurs. »
Jack plissa les yeux.
« Spectateurs. On va crever ici. »
Connor rit.
« Génial. »
Ils passèrent dans la pièce du fond. On aurait dit que quelqu'un avait essayé d'y dormir à un moment donné. Il y avait un matelas moisi par terre, de vieilles boîtes de plats à emporter, une rangée de canettes de Tennent's vides alignées sur l'étagère de la cheminée. Un tableau pendait de travers au-dessus : un chien, peut-être, ou un loup. Difficile à dire. Les yeux avaient été griffés.
Jack le pointa du doigt.
« C'est pas bizarre du tout. »
Connor fit un gros plan.
Ils étaient en train de filmer ce qui aurait pu être une tache de sang sur le sol quand le premier bruit se fit entendre.
Un léger grincement.
Jack se retourna.
« T'as entendu ça ? »
Connor baissa le caméscope.
« C'est probablement juste le vent. »
Un autre grincement. Plus lourd cette fois. Plus proche.
Jack recula d'un pas.
« Mec, je déconne pas, mais… »
Connor leva à nouveau le caméscope.
« Faut filmer. C'est tout l'intérêt. »
La nuque de Jack le picotait. Il y avait quelque chose derrière le bruit. Pas juste un mouvement. Une présence.
Quelque chose bougea à l'étage. Un bruit sourd. Suivi d'un raclement.
Connor chuchota :
« Putain. »
Le caméscope tremblait légèrement dans ses mains.
« Et si quelqu'un squatte ? siffla Jack. Un vieux pervers ? »
Connor ne répondit pas. Il s'avança vers le pied de l'escalier.
La lumière de la caméra attrapa la rampe, le tapis pourri, l'obscurité béante au-dessus.
Le bruit suivant ne vint pas d'en haut. Il vint de derrière eux.
Un souffle. Long. Humide.
Jack pivota. La porte de derrière était toujours fermée. Mais quelque chose était dans la pièce avec eux.
Quelque chose de gros.
Il attrapa la manche de Connor.
« On se casse. »
Connor ne discuta pas.
Ils coururent à travers le couloir, trébuchant sur les planches cassées. La porte claqua contre le mur alors qu'ils jaillissaient dehors. Jack trébucha sur la marche du porche, glissa sur le givre.
Derrière eux, quelque chose bougea.
Connor ne regarda pas en arrière. Il pointa le caméscope par-dessus son épaule, le souffle rauque, captant des éclairs de mouvement : un flou gris, deux points lumineux, la suggestion de fourrure, de crocs.
Puis la caméra glissa de la main de Connor.
Elle atterrit durement, glissant sur l'herbe givrée. Elle s'immobilisa dans un angle tordu, l'objectif toujours ouvert, le voyant rouge clignotant.
Elle continuait d'enregistrer, des images granuleuses remplissant le viseur.
Pendant un moment, seulement le vent.
Puis, une forme. Floue. Aux membres fins. Pieds nus.
Le son était étrange, prudent, presque curieux. Comme si ce que c'était n'avait pas besoin de les poursuivre. Ça savait qu'il avait le temps.
La silhouette s'approcha lentement, et bien que l'image se brise en lignes de parasites, le caméscope capta des aperçus : de longs bras se balançant mollement sur les côtés, des épaules voûtées vers l'avant, la tête basse comme un prédateur décidant s'il allait attaquer.
Un faible grognement. Sauf que pas tout à fait. Il y avait quelque chose de décalé dans le son. Trop régulier. Trop haché.
Les pieds passèrent devant la caméra. L'objectif capta des griffes. Pas des fausses, pas en plastique. Courbées. Sombres. Réelles.
Une voix, rauque, haletante.
« Parteeez… »
Puis une main entra dans le cadre. Fine, inhumaine, des doigts trop longs. Elle tendit la main vers la caméra.
L'écran bégaya. L'audio crépita en un gémissement aigu. Puis, une dernière secousse de parasites.
Fondu au noir.
***
