Elle leur a dit que Blake était avec un client lorsqu'elle avait appelé pour lui demander de venir la chercher à l'hôpital. Elle avait donc laissé un message, indiquant qu'elle était prête à rentrer. Elle espérait qu'il ne tarderait pas trop.
Installée dans le fauteuil confortable près de son lit, sa valise à côté d'elle, elle attendait son arrivée. Ses lunettes de soleil noires dissimulaient la majeure partie de son visage.
Au bout d'une demi-heure environ, elle jeta un coup d'œil dehors et constata qu'il s'était mis à pleuvoir, ce qui collait parfaitement à son humeur morose. Ne le voyant toujours pas arriver, elle commença à s'inquiéter.
Il fallut encore un quart d'heure avant qu'elle ne l'aperçoive enfin, marchant vers elle d'un air désinvolte. Son apparente indifférence la mit en colère.
« Prête à partir ? » lui demanda-t-il, sans s'excuser.
Peinée, elle répondit : « Je le suis. Où étais-tu passé tout ce temps ? »
« Oh, j'ai été pris dans les embouteillages, et puis je n'ai pas trouvé de place pour me garer. C'était la galère. »
« Blake, ça fait une éternité que je poireaute ici. Les gens me regardent bizarrement, ils doivent se demander ce que je fabrique. »
« Désolé ma chérie, mais je n'y pouvais rien », dit-il.
Elle le fusilla du regard, agacée par ses piètres excuses. La peur et l'incertitude recommençaient à l'envahir, et lui agissait comme si son retard n'avait aucune importance.
Mais pour elle, c'était loin d'être anodin.
Ils sortirent de l'hôpital ensemble, mais elle marchait lentement, voûtée comme une petite vieille, repoussant ses offres d'aide. Quand il pressait le pas devant elle, on aurait dit deux parfaits inconnus.
Tout au long du trajet, elle était à cran et ne répondait pas quand il essayait d'engager la conversation.
Leur appartement se trouvait dans un quartier tranquille de Dexford. Blake gara la voiture devant l'immeuble de quatre étages. Leur logement était au rez-de-chaussée.
Il entra le premier, traversant le petit couloir jusqu'au salon qui donnait sur la cuisine.
Sur le mur du fond, au-dessus de la bibliothèque, trônait une photo encadrée de Donna en tenue de diplômée, et en dessous son diplôme de mathématiques avec mention très bien, dont elle tirait une grande fierté.
Plus loin dans le couloir se trouvaient deux chambres, avec la salle de bain entre les deux. Tout était joliment décoré avec des objets de prix.
Elle refusa l'aide de Blake pour enlever son manteau, puis alla dans la salle de bain pour se rafraîchir.
Ôtant ses lunettes noires, elle s'examina dans le grand miroir mural et n'aima pas ce qu'elle vit. Ses blessures au visage semblaient presque identiques. Son teint était blafard.
Elle avait l'air épuisé, ce qui la vieillissait de 10 ans à ses yeux. Elle était en colère contre elle-même de ne pas pouvoir le décrire correctement, mais c'était peine perdue.
Malgré tous ses efforts, elle ne se souvenait de rien, à part son odeur nauséabonde et son rire étrange. L'homme s'était trop bien caché.
Finalement, ses lunettes noires remises, elle sortit et s'assit sur le canapé en cuir blanc, un peu à l'écart de Blake qui regardait les informations sportives à la télé.
« Ça va, ma chérie ? Il y a une boisson sur la table si tu veux », dit-il avec un sourire.
« Merci. »
Elle prit une gorgée, mais n'apprécia pas le chocolat chaud bien que ce soit habituellement sa boisson préférée.
Blake continuait à la couver d'un regard inquiet. Mais malgré ses efforts pour lui parler, il semblait ne pas y arriver.
Elle restait assise à fixer l'écran, sans vraiment voir ce qui s'y passait. Et elle devinait que Blake ne savait pas sur quel pied danser avec elle.
Eh bien, elle n'en dirait pas plus sur ce qui lui était arrivé, et certainement pas pour lui. Elle ne voulait même pas y penser. Et tant qu'il n'en parlerait pas, tout irait bien.
Au bout d'un moment, Blake se leva et dit : « Alors, que dirais-tu pour dîner ? »
« N'importe quoi », répondit-elle d'une voix lasse.
« Que penses-tu d'un pâté à la viande du congélateur ? »
« D'accord, peu importe. »
Il espérait visiblement plus d'enthousiasme de sa part, mais il alla préparer le repas. Malheureusement, elle n'arrivait pas à se soucier de quoi que ce soit.
Plus tard, il posa l'assiette devant elle et la regarda manger. Bien que la nourriture sente bon, elle n'avait pas faim.
Elle mangeait lentement, et quand Blake eut fini avant elle, il dit rapidement : « Écoute ma chérie, si tu n'as pas faim, laisse tomber. »
« Désolée. » Elle posa ses couverts.
Il avait l'air déçu, mais ne dit rien.
« Je vais rester assise ici un moment, si ça ne te dérange pas. Laisse la télé allumée, d'accord ? »
« Bien sûr, pas de problème. C'est comme tu veux, ma chérie. »
Il fit la vaisselle, et bien qu'il ne se plaigne pas, Donna sentait qu'il n'était pas content.
Eh bien, elle avait des choses plus importantes en tête que ses états d'âme. Comme l'endroit où se cachait l'homme qui l'avait agressée. Et si la police était plus proche de l'attraper, après sa description plus que sommaire.
On lui avait dit qu'il n'y avait pas de correspondance dans les fichiers de police avec les échantillons d'ADN prélevés. Cela semblait sans issue.
Elle se demandait combien d'autres il avait agressées ; combien d'autres il avait battues et violées, et soudain elle se sentit bouillir de rage.
Il était dehors maintenant, probablement en train de préparer son prochain coup. Peut-être avait-il l'air normal, le genre de type qui passe inaperçu, juste un quidam de plus, mais il était très dangereux et capable du pire.
Ces pensées la faisaient se sentir terriblement vulnérable et effrayée.
Une demi-heure plus tard, Blake s'assit à côté d'elle, l'air mécontent. Il était probablement las de cette situation. Il continuait à la regarder comme s'il espérait qu'elle lui parle.
« Blake, qu'est-ce qui ne va pas chez toi maintenant ? » Elle se tourna vers lui d'un air presque courroucé.
« Rien, je m'inquiète pour toi, c'est tout. »
« Je vais bien, Blake. Je... J'ai juste besoin de temps... »
« D'accord, d'accord... Je comprends. Mais je m'inquiète pour toi, tu dois le savoir. »
« Eh bien... Je vais bien. »
Les larmes lui montèrent aux yeux. Il essaya de la prendre dans ses bras mais elle se déroba.
« S'il te plaît, ne me touche pas, je t'ai déjà dit que je ne supporte pas ça... pour l'instant. »
L'air blessé, il dit : « Désolé. »
Ils n'échangèrent plus un mot après ça, le seul son venait de la télévision.
Vers dix heures, se sentant fatiguée, elle se leva du canapé et soupira.
« Je pense que je vais me coucher maintenant », lui dit-elle.
« Ok, je viens aussi. »
Dans la salle de bain, elle eut du mal à enfiler sa tenue de nuit et sortit vêtue d'un long peignoir rouge.
Elle se glissa dans le lit, pendant que Blake allait dans la salle de bain, espérant être endormie à son retour. Mais non. Après seulement quelques minutes, elle entendit la porte s'ouvrir et redouta ce qui allait suivre.
Il se faufila à côté d'elle et tenta aussitôt de la prendre dans ses bras. Elle se figea, puis le repoussa d'un coup de coude.
« Oh bon sang, quoi encore ? » dit-il comme si elle l'avait choqué.
« S'il te plaît, Blake. Je t'ai déjà dit de ne pas me toucher. »
« D'accord, comme tu veux », soupira-t-il, se déplaçant prestement de son côté du lit.
Il se tut après ça. Elle sentait qu'il perdait patience.
Ils restèrent allongés séparément pendant quelques minutes. Il bâilla et s'étira, avant de se tourner sur le côté, dos à elle, ce qui la mit hors d'elle.
Elle repoussa les couvertures pour sortir du lit, enfila tant bien que mal son peignoir, puis alla dans la chambre d'amis et se coucha dans le lit simple. Elle espérait que Blake ne la suivrait pas, mais en quelques minutes il le fit.
« Hé, allez, tu ne vas quand même pas dormir ici ce soir. »
« Eh bien, je ne dormirai certainement pas avec toi... »
Il leva les yeux au ciel.
« Donna, je n'ai rien fait. D'accord, tu es contrariée, mais je voulais juste te montrer de l'affection. Je t'aime, je t'aimerai toujours, quoi qu'il arrive. Et je fais de mon mieux, bon sang, alors pourquoi es-tu si dure avec moi ? »
« Va-t'en, tu veux ! »
Elle sortit du lit pour le pousser vers la porte aussi fort qu'elle le pouvait malgré ses blessures. Son attitude était insupportable. On aurait dit qu'il était la seule victime dans cette histoire.
