Désorientation. Douleur. Des formes qui se profilaient au-dessus d'elle. Des voix étouffées qui s'élevaient en signe d'inquisition. Elle savait que cela ne pouvait signifier qu'une seule chose: la capture. Elle devait s'échapper.
Elle resta allongée, feignant l'inconscience alors qu'elle s'efforçait de déterminer ce qui l'entourait.
Malgré le brouillard qui enveloppait encore son esprit , elle pouvait sentir la présence de deux, peut-être trois, silhouettes dans son environnement immédiat, qui s'approchaient et reculaient dans un tourbillon constant et étourdissant.
Elle était allongée sur une plate-forme étroite et surélevée, sans aucune contrainte, pour autant qu'elle puisse en juger.
Puis l'une des silhouettes se pencha près d'elle en poussant une exclamation de surprise. » Ses ondes cérébrales ont changé ! Elle revient à elle ! »
Ils tendirent les bras vers elle, et elle fit un geste.
Ses yeux s'ouvrirent et elle fit claquer une main vers le haut et l'extérieur, le poing serré. Une partie de son esprit enregistra le bruit d'un os qui craque et un cri de douleur, mais tout ce qui lui importait, c'était qu'une des formes était tombée.
Elle se jeta en avant et attrapa le bord de la plate-forme, évitant la tentative de la seconde de la coincer par les épaules.
Utilisant la plate-forme comme levier, elle bascula vers l'avant sur le sol. Dès qu'elle se redressa, elle tourna sur elle-même, ne voulant pas tourner le dos à la personne indemne, mais un troisième s'élança sur le côté, lui attrapant fermement le bras gauche.
Elle lui enfonça profondément le coude dans le plexus solaire, puis remonta sa main, les doigts rigides dans une prise de panthère. Les phalanges allaient se planter dans sa boîte vocale, et il allait se noyer dans son propre sang.
« Mithra ! » Le cri venait du deuxième homme, et au dernier moment, elle détendit sa prise, la privant de sa létalité.
« Mithra », répéta-t-il en la regardant avec circonspection, « ce n'est pas grave. Tu es entre amis. »
L'utilisation de son vrai nom lui raviva la mémoire, et soudain, la chambre obscure se résolut en une salle de soins faiblement éclairée du centre médical.
L'agresseur qui tremblait encore sous son emprise se révéla être un medtech pétrifié, tandis que l'homme qui avait crié n'était autre que le capitaine Tyrose lui-même.
Il ne lui fallut que quelques secondes pour s'adapter à la nouvelle situation. Ses yeux parcoururent la pièce en déduisant ce qui s'était passé pendant qu'elle était inconsciente.
Ils avaient manifestement découvert sa véritable identité, et il était inutile de tenter de la nier. Ses actions venaient d'établir son identité sans l'ombre d'un doute.
L'absence de toute sirène d'alarme lui indiquait qu'elle et Pilar avaient réussi à sauver le vaisseau, tandis que sa propre bonne santé prouvait que la déformation du tuyau n'avait pas provoqué de décompression explosive à l'intérieur de la pièce.
La seule question qui restait à résoudre était de savoir combien de temps il lui faudrait pour être transférée hors du vaisseau.
Elle étouffa un gémissement à l'idée de devoir supporter les inévitables regards, puis se reprocha sa faiblesse. Les préoccupations des petits esprits ne la concernaient pas.
Elle libéra le technicien médical, qui semblait sur le point de s'évanouir, et s'adressa au capitaine. « Je suppose que vous souhaitez me parler ? »
« Vous êtes Mithra Dis ? » demanda-t-il avec méfiance. « D'Edderbee Eight... »
« De toute évidence, vous m'avez identifiée », lui coupa-t-elle la parole. Même le nom était suffisant pour déclencher les cauchemars.
« Bon sang de bonsoir ! » Une main tâtonnante apparut sur le lit, bientôt suivie par le reste du chirurgien du vaisseau, Abraham Hatch. Le devant de sa chemise était une masse détrempée de cramoisi, et son nez crachait encore du sang. « Qu'est-ce que vous m'avez fait ? »
« Je crois que vous ai cassé le nez », répondit-elle calmement. « Et peut-être une dent ou... »
« Ne restez pas planté là, Marks, espèce d'idiot », hurla Hatch à son technicien à travers l'oreiller qu'il tenait contre son nez. « Donnez-moi un coup de main ! »
« J'aimerais avoir une explication », dit froidement Tyrose, une fois les blessures du médecin soignées.
« Sur quoi ? » demanda-t-elle.
« Sur votre présence ici. Sur votre supercherie. »
« Vous avez l'intention de porter plainte ? »
Il eut l'air surpris. « Non. »
« Alors je n'ai aucune obligation de vous répondre », déclara-t-elle calmement. « À moins que vous n'ayez l'intention de me citer à comparaître et de m'interroger sous serment, je vous suggère de laisser tomber l'affaire. »
« Quoi ? » Tyrose devint rouge. « Vous montez à bord de mon vaisseau sous de faux prétextes et vous refusez ensuite de vous expliquer ? »
« Oui. »
« Non mais, attendez... »
« Veuillez surveiller votre ton », dit-elle d'un ton glacial.
Il prit une grande inspiration. « Vous ne niez pas que vous êtes monté à bord en utilisant un faux nom ? ».
« Il serait inutile de le faire. Vous êtes manifestement au courant de ma véritable identité. »
« Alors pourquoi diable Mithra Dis, seule survivante de la bataille d'Edderbee Eight et seule personne augmentée à avoir survécu à son Mynd, se faisait-elle passer pour une Scutpup en état de mort cérébrale nommée Tophet ? »
« Jolie touche », souffla le docteur depuis l'endroit où le technicien s'occupait de son nez. « Le nom, je veux dire. »
Surprise, elle lui jeta un coup d'œil. Personne d'autre n'avait jamais relevé la référence.
Il fronça les sourcils. « J'aime faire des mots croisés. On y apprend toutes sortes de choses. »
Elle reporta son attention sur le capitaine. « Ce que je choisis de faire de ma vie ne regarde que moi. Ma présence sur votre vaisseau n'a causé aucun tort, bien au contraire. »
« Quand un tueur entraîné se promène sur mon vaisseau, j'ai le droit de le savoir. « Le ton du capitaine était calme, mais il était clair qu'il avait du mal à contenir son humeur.
« Je vous assure que je n'ai tué personne pendant que j'étais à bord », dit-elle sèchement.
« Vous trouvez cela amusant ? », s'emporta-t-il.
« Je trouve divertissantes les préoccupations des petits esprits », rétorqua-t-elle froidement, puis fut choquée par sa propre remarque.
Depuis quand en était-elle réduite à répondre aux petits esprits de cette manière ? Où était son contrôle ? Depuis l'âge de sept ans, on lui avait appris à ne jamais qualifier les non-augmentés de "Petits esprits" quand ils pouvaient entendre, et voilà qu'elle en insultait un en face.
Elle détourna le regard, furieuse contre elle-même.
« Je vois », dit froidement Tyrose. « Vous vous identifiez toujours aux Mynds. »
Avant qu'elle ne puisse exiger de savoir ce qu'il entendait par là, le médecin revint dans la conversation.
« Vous êtes une jeune femme plutôt ingrate », remarqua le médecin, dont le nez cassé était maintenant recouvert de bandages. « Vous saluez tous vos médecins de cette façon ? »
« Même un médecin de guerre sait qu'il vaut mieux ne pas rôder autour d'un Mynd qui reprend conscience. Si vous m'aviez laissé recouvrer mes facultés sans m'importuner, cet incident aurait pu être évité. »
« Mais ma chère dame» - le médecin eut l'air sincèrement surpris – « vous n'êtes pas une Mynd. Plus maintenant. »
Elle se raidit comme s'il l'avait giflée, puis lui tourna délibérément le dos.
« Quand le vaisseau arrivera-t-il au port ? » demanda-t-elle au capitaine. « Je débarquerai dès que possible. »
Un bref sourire franchit ses lèvres. « Non, vous ne le ferez pas. »
Ses yeux se rétrécirent. « Expliquez-vous. »
« Nous nous rendons directement sur Terre, où vous devez vous présenter au siège de l'Agence. »
« C'est impossible. »
Il haussa les épaules, et elle fut certaine qu'il s'amusait de son rôle de porteur de mauvaises nouvelles. « Ce sont les ordres. »
« Je ne fais plus partie de l'Agence spatiale », s'emporta-t-elle. « Les ordres ne peuvent pas s'appliquer à moi. J'insiste pour que vous fassiez route vers la colonie ou la station spatiale la plus proche et que vous m'autorisiez à quitter le vaisseau. »
Il se détourna d'elle et s'assit paresseusement sur la couchette qu'elle avait libérée. » Y a-t-il quelque chose que vous voudriez me dire ? Un problème que vous aimeriez partager ? »
Elle ne put réprimer un grognement de dérision. « Je doute qu'une telle occasion se présente un jour. »
Il ignora le commentaire. « Vous attirez les mystères comme le miel attire les mouches, et il se trouve que je n'aime pas les mystères à bord de mon vaisseau. »
« Vos goûts ne m'intéressent guère. »
« Pourquoi êtes-vous montée à bord ? Pourquoi l'Amirauté considère-t-elle que votre rapatriement sur la Terre est une question de la plus haute priorité ? »
« Quoi ? » Son attention se focalisa sur son dernier commentaire. » De la plus haute priorité ? »
Il acquiesça, en la regardant d'un air calculateur. « Nous étions en mission de priorité deux, en direction de la colonie de Quadrates III, mais dès que j'ai informé l'Agence de votre présence à bord du vaisseau, elle nous ordonna de retourner sur Terre à vitesse maximale. »
« Pourquoi avez-vous contacté l'Agence ? »
Il haussa un sourcil. « Un héros estropié à bord de mon vaisseau incognito ? Vos allées et venues ont été une source de spéculation ces cinq dernières années, depuis que vous avez quitté l'hôpital et que vous avez disparu de la circulation... »
« Vous avez donc estimé qu'il vous incombait d'alerter les autorités sur l'endroit où je me trouvais ? Me considérez-vous comme une fugitive recherchée ? »
La colère donnait à son ton une nuance inconnue. L'audace de cet homme ! Traiter une PDF comme s'il s'agissait d'une enfant errante ! « Ne vous est-il pas venu à l'esprit que, si la Strike Force Mynd avait souhaité découvrir ma localisation, il ne lui aurait guère fallu cinq ans ? »
« Je sais que vous avez été un Striker », répondit Tyrose. « Tout le monde le sait dans l'Agence ! Mais la Strike Forcene s'intéresse peut-être pas à votre n bien-être, maintenant que... »
Il marqua une pause, puis haussa les épaules et compléta la phrase : « Maintenant que vous ne leur êtes plus utile. Le programme des Mynds... »
Elle serra les dents. « J'aurais dû deviner que vous étiez de ce genre. »
Tyrose fronça les sourcils. « Quel genre ? »
« Un puriste », ricana-t-elle. « Un de ces paranoïaques ingrats à l'esprit étroit qui inventent des conspirations mynd et prônent la xénophobie. »
« Si vous veux dire que je considère les Mynds avec une bonne dose de scepticisme, la réponse est oui. »
La voix de Tyrose était posée, mais il serrait et desserrait les poings. « Contrairement à ceux qui les embrassent avec une dévotion servile, j'ai du mal à croire que les Mynds nous aident par pur altruisme. »
« Des agendas cachés, des accords secrets. » Mithra leva les yeux au ciel. « Vous ignorez joyeusement tout le bien que les Mynds ont fait et vous prédisez de futures trahisons ! Les Mynds n'ont fait que nous aider ! Sans leur aide - qui a toujours été sollicitée, d'ailleurs - nous n'aurions jamais gagné la guerre. Ou bien le niez-vous ? »
« Ce sont les humains qui ont armé le vaisseau. Ce sont les humains qui ont navigué jusqu'à la bataille. »
Elle était maintenant rigide et furieuse. « Vous osez me dire », souffla-t-elle, la voix tremblante, « qu'aucun Mynd ne s'est battu - et n'est mort !- au combat ? »
Tyrose se maudit pour cette erreur. « Non, bien sûr que non », bégaya-t-il maladroitement. « Je ne voulais pas... »
« La construction de ces vaisseaux que vous mentionnez était le résultat de la technologie Mynd », poursuivit-elle, ignorant ses tentatives d'excuses.
« La stratégie qui a permis de gagner la guerre était Mynd. C'est grâce à l'intervention des Mynds que le monde s'est retrouvé dans un état lui permettant d'affronter les Jannthrus avec une force unie. C'est l'entraînement des Mynds qui a permis aux équipages humains de naviguer vers la bataille, et c'est grâce à la recherche médicale assistée par Mynd que tant d'humains sont revenus de la guerre ! »
« Si... » Tyrose tenta de l'interrompre, mais elle passa outre.
« Et enfin, ce sont les Strikers assistés par Mynd qui ont réellement atterri sur la planète pour obtenir des renseignements vitaux. Ce sont des Strikers qui ont infiltré les vaisseaux de l'ennemi alors qu'ils se trouvaient sans méfiance dans des docks sûrs, et ce sont des Strikers, » dit-elle, « qui ont engagé l'ennemi à Edderbee Eight ! Alors, ne vous avisez pas de tenter de diffuser votre histoire révisionniste en ma présence, capitaine, car je suis la preuve vivante que les Mynds sont morts pour nous ! »
« Bravo », dit Hatch d'un ton léger, en applaudissant doucement.
Les autres se retournèrent. Ils avaient complètement oublié sa présence.
Il s'approcha de Mithra et lui adressa un signe de tête encourageant. « C'est bien de laisser sortir vos sentiments comme ça. Quelque chose me dit que vous ne vous épanchez pas assez. »
Elle le regarda avec horreur. C'était exactement ce qu'elle avait fait - afficher ses émotions devant ces petits esprits comme si elle ne valait pas mieux qu'eux.
Sa formation des Mynds aurait très bien pu ne jamais exister vu ce qu’elle s’en servait. Elle devait être plus affectée par ses blessures qu'elle ne le pensait. Il n'y avait pas d'autre excuse à son comportement.
Le capitaine avait retrouvé son calme alors même que Mithra perdait le sien. « Je ne savais pas que vous aviez des opinions aussi enflammées », dit-il d'un ton sardonique. « Je pensais que les Mynds désapprouvaient les démonstrations publiques. »
Elle lui lança un regard noir. Il se moquait d'elle, soulignant son manquement aux yeux de tous. « Vous me déposerez sur la planète habitée la plus proche », grogna-t-elle, essayant de changer de sujet. « L'affaire est close. »
« Mes ordres, et les vôtres, disent le contraire. »
Elle s'efforça d'être patiente. « Comme je vous l'ai dit, je ne suis plus membre de l'Agence spatiale. J'ai démissionné de mon poste dans la Force de défense planétaire alors que j'étais encore à l'hôpital à la suite d'Edderbee Eight. Je ne suis pas... »
Tyrose l'interrompit. « Ce que vous ne semblez pas réaliser, c'est que votre démission n'a jamais été acceptée. Vous avez disparu avant qu'aucune mesure officielle n'ait été prise, vous êtes donc toujours inscrite sur les listes de l'Agence en tant que membre à part entière du PDF, et en tant que telle, vous êtes soumise aux ordres de l'Agence. »
« C'est absurde ! » s'emporta-t-elle. « La Strike Force ne m'accepterait jamais… » elle hésita, puis se força à continuer, «…dans mon état... actuel. »
« Les Strikers ne sont qu'une branche de l'Agence. Il y en a beaucoup d'autres qui n'emploient pas de personnel Mynd-Augmentées. Votre "état" ne vous donne pas automatiquement droit à une décharge. »
Elle serra les dents. « Je ne me considère pas comme un membre de l'Agence, et je ne l'ai pas été au cours des cinq dernières années. »
« Évidemment », remarqua froidement Tyrose. « Néanmoins, c'est le cas de l'Agence, et vous devrez discuter de ce point avec eux. Cependant, tant que vous serez à bord de ce vaisseau, vous vous conduirez comme un officier du PDF. »
« Ce qui signifie, interrompt Hatch, que vous n'allez pas agresser votre médecin. »
Le stratagème fonctionna. Il réussit à attirer leur attention sur lui et à les éloigner l’un de l’autre.
En tant qu'officier médical du vaisseau et ami de Tyrose, il était préoccupé par l'hostilité manifeste qui se développait entre les deux.
Bien qu'il s'agisse d'un moment terriblement difficile pour Tyrose, Hatch se préoccupait beaucoup de Mithra. Il était plus qu'inquiet des activités qu'elle avait menées au cours des cinq dernières années.
« Esau, je sais que tu dois retourner au centre de communication : une présence forte là-bas est d'une importance particulière en ce moment. De plus, je veux faire passer à Dis un examen médical complet. »
Elle se renfrogna par réflexe. « Je suis en parfaite santé ! D'ailleurs, vous avez certainement eu l'occasion de m'examiner pendant que j'étais inconsciente. »
« Vous obéirez aux ordres ! » rappela Tyrose.
« N'ayez pas la prétention de... »
« Allons, allons, les enfants », réprimanda Hatch, jouant sur son léger avantage d'âge. En fait, il avait moins d'une décennie de plus que les trente-six ans de Tyrose.
« Vas-y, Esau. Je sais que tu veux monter au Comm. « Sous couvert d'une tape amicale dans le dos, Hatch renforça ses paroles en le poussant sans équivoque vers la porte.
Tyrose lui jeta un regard acerbe, mais se dirigea finalement vers la sortie. « Nous n'en avons pas fini avec ça », prévint-il Mithra.
